Hermanastro del Pecado: El Rey de la Mafia - Capítulo 8

8: Perro con correa (Parte 2) 8: Perro con correa (Parte 2) Punto de vista de Demetrio
Su apartamento era pequeño.

No estaba mal cuidado, solo era compacto; el tipo de espacio que dejaba claras las prioridades.

Un sofá gastado cubierto con una manta que había sido lavada tantas veces que ya no le quedaba ningún color en particular.

Libros apilados en la mesa de centro y en el alféizar de la ventana, y una pila precaria en el suelo junto al sofá que sugería que se había quedado sin superficies planas.

Una cocina apenas separada de la sala de estar, toda una encimera abierta y electrodomésticos desparejados, una guirnalda de lucecitas a lo largo de la ventana sobre el fregadero.

Un póster de cine en la pared.

Una planta medio muerta en una repisa que claramente había pasado por mucho.

Se movió por el lugar sin mirarme, dejó la bolsa de la compra en la encimera, sacó el vino y el pan, y los colocó con la eficiencia ensayada de alguien que conocía el espacio lo suficientemente bien como para moverse por él sin pensar.

Me quedé cerca de la puerta.

—Lo de Tony —dije—.

Termina con eso.

Dejó de moverse.

Lentamente, se giró y se apoyó en la encimera con los brazos cruzados y esa expresión particular que ponía cuando estaba decidiendo con qué seriedad tomarse algo.

Solo esa expresión fue suficiente para irritarme.

—Lo siento —dijo, con el tono paciente de quien explica algo a una persona que está siendo deliberadamente difícil—.

¿Qué parte de lo de Tony vamos a terminar, exactamente?

¿Nuestra amistad?

¿Nuestras noches de cine?

¿El hecho de que es la única persona en este edificio que me ayudó a subir los muebles por tres tramos de escaleras cuando me mudé?

—Ya te lo dije —dije—.

No puedes estar a solas con hombres.

Ya no.

No con la familia que tienes ahora.

—Mi familia —repitió las palabras como si las estuviera saboreando y las encontrara insípidas—.

Querrás decir tu familia.

Yo soy un añadido, Demetrio.

Soy la hija adoptiva de Penelope, lo que me convierte en una nota a pie de página en la casa de Manuel, lo que me aleja tanto del apellido DeLeon que la idea de que una noche de cine con mi vecino constituya un riesgo para la seguridad es, sinceramente, una de las cosas más dramáticas que he oído esta semana, y vivo en Chicago, así que eso ya es decir.

—No se trata de la seguridad —dije.

—Entonces, ¿de qué se trata?

La pregunta aterrizó limpiamente en el espacio que había entre nosotros y no la respondí de inmediato porque la respuesta sincera era algo que no tenía ninguna intención de entregarle.

Sus ojos recorrieron mi rostro con esa cualidad concentrada y evaluadora que tenía, como si estuviera leyendo algo que yo no pretendía escribir.

Algo cambió en su expresión.

—Oh —dijo en voz baja, y la forma en que lo dijo me puso los nervios de punta.

—Ni se te ocurra —dije.

—No he dicho nada.

—Estabas a punto.

Ella ladeó la cabeza ligeramente.

—Condujiste hasta mi barrio.

Sabes dónde vivo, lo que significa que lo buscaste, lo que significa que alguien de tu organización dedicó horas de trabajo reales a localizar mi edificio de apartamentos.

Y luego aparcaste fuera y esperaste, y viniste aquí porque Tony me tocó el pelo.

—Me observó—.

Y ahora estás en mi cocina diciéndome que termine una amistad.

—Te estoy diciendo que tengas cuidado.

—No —dijo, con la voz firme y muy deliberada—, estás en mi apartamento, celoso, y creo que lo sabes, y creo que te está poniendo absolutamente furioso.

El ambiente en la habitación cambió.

Crucé la cocina en cuatro pasos y ella se mantuvo firme, lo que empezaba a entender que era simplemente lo que hacía.

No retrocedió.

No apartó la mirada.

Inclinó la barbilla y me vio acercarme, manteniendo los brazos cruzados y la expresión impasible, y el hecho de que pudiera hacer eso, de que pudiera mirarme así desde tan cerca cuando la mayoría de los hombres adultos con armas no podían, le estaba haciendo algo a la poca paciencia que me quedaba.

—Será mejor que tengas mucho cuidado —dije en voz baja—, con las conclusiones que sacas.

—Será mejor que tú tengas mucho cuidado —dijo ella, con la misma calma—, con eso de aparecer sin invitación en el apartamento de una mujer porque has visto a otro hombre hablar con ella.

Nos quedamos allí de pie en su estrecha cocina, tan cerca que podía ver el azul exacto de sus ojos, que no eran simplemente azules como los había estado descartando en mi cabeza, sino algo más complicado que eso, más oscuros en los bordes, y ella me miraba con una franqueza a la que no estaba acostumbrado en nadie, y mucho menos en alguien que, según cualquier criterio razonable, debería tenerme al menos un poco de miedo.

—Esto no es un juego —dije.

—Sé que no lo es —dijo, y algo en su voz había cambiado, había bajado un poco; la bravuconería seguía ahí, pero debajo había algo más sincero—.

Por eso necesito que me digas qué es lo que realmente quieres aquí, Demetrio.

Porque no voy a seguir teniendo versiones de esta conversación en las que apareces, invades mi espacio y me dices cómo vivir mi vida para luego marcharte como si nada.

Así que dímelo.

Qué quieres.

La pregunta quedó suspendida entre nosotros, directa e inequívoca, y hacía tanto tiempo que no me hacían una pregunta tan simple que casi había olvidado cómo se sentía.

Alargué la mano y le aparté lentamente un mechón de pelo de la cara, justo al lado de la mejilla, y vi algo moverse en su expresión que no consiguió ocultar a tiempo.

—Nada sobre lo que vaya a actuar —dije.

Me escudriñó el rostro.

Algo complicado se movió tras sus ojos, algún cálculo que no pude leer del todo.

—Entonces tenemos un problema —dijo ella.

—Ya tenemos un problema.

—Sí —asintió—.

Pero ahora es de otro tipo.

El silencio entre nosotros se estiró hasta convertirse en algo tenso e irresuelto, y fui consciente, con esa claridad particular que a veces llega en los peores momentos, de que estaba de pie en medio de una cocina muy pequeña en un apartamento muy corriente y no podía recordar la última vez que había deseado algo con tantas ganas y había elegido no tomarlo.

Di un paso atrás.

Volví a poner distancia entre nosotros, me enderecé la chaqueta y la miré una vez más, porque al menos para eso sí tenía autocontrol.

—Termina lo tuyo con Tony —dije, porque necesitaba irme con una nota firme y era lo único que tenía.

Me miró durante un largo momento.

—Buenas noches, Demetrio —dijo, aunque eran las once de la mañana.

Caminé hasta su puerta, salí y la cerré tras de mí, y me quedé en el pasillo exactamente tres segundos antes de empezar a moverme hacia las escaleras.

Tenía una negociación de drogas con los Mexicanos en cuatro horas.

Disputas territoriales con los Polacos que llevaban seis semanas cociéndose a fuego lento.

La Bratva poniendo a prueba nuestra frontera oriental con una creatividad que empezaba a convertirlos en una auténtica prioridad.

El nuevo matrimonio de mi padre introduciendo variables que no había terminado de calcular.

Una organización de trescientos hombres que requería toda mi atención y toda mi concentración en todo momento.

Me subí al coche, me senté con ambas manos en el volante y me quedé mirando la fachada de su edificio.

Una de aquellas ventanas de ahí arriba era la suya.

Arranqué el motor, me incorporé al tráfico y no miré atrás.

Me prometí a mí mismo que sería la última vez.

Ya era consciente de que no lo sería.

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