Íncubo Viviendo en un Mundo de Usuarios de Superpoderes - Capítulo 383

Capítulo 383: Es sorprendente verte tan emocionado después de tantos años de silencio… ¿Por qué?

La tormenta no se estaba acercando.

Ya había comenzado, y se estaba extendiendo de maneras que ningún ojo mortal podía medir todavía.

Lejos de los muros de acero de la oficina del Director, en un lugar donde la luz misma parecía reacia a vagar, había otro tipo de silencio.

No era el silencio de la calma, ni el de la paz.

Era de la clase que sigue a demasiados gritos, después de que las gargantas se han desgarrado en carne viva hasta no poder contener más el sonido, dejando tras de sí nada más que el hueco recordatorio de que algo vivió allí alguna vez.

Allí se sentaba el antiguo dios maligno, una vieja presencia que hasta a la memoria le costaba retener. Su trono no había sido tallado por manos humanas, ni lo habían alzado sus adoradores.

Era una aguja dentada de hueso, fusionada con los restos de criaturas olvidadas hace mucho tiempo que ninguna lengua humana había aprendido a nombrar.

El trono pulsaba débilmente con su propio latido, y gruesas venas de luz corrupta reptaban a través de él como sangre, alimentando a la figura sentada sobre él.

Era difícil decir si el trono había sido construido para él o si él había brotado del mismo, pues ambos parecían atados, inseparables, como si el propio trono fuera su carne.

El aire a su alrededor se combaba bajo el peso de su aura. Los cielos sangraban negro, veteados con un rojo enfermizo, como heridas que manaban una luz sangrienta que nunca se cerraría.

Los ríos ya no llevaban agua; hacía mucho que se habían convertido en ceniza, perezosos y grises, moviéndose como hueso líquido a través de las grietas de la tierra.

Los Bosques no habían sobrevivido aquí en siglos. En su lugar, campos interminables de hueso puntiagudo y piedra retorcida se partían y sanaban de nuevo, fragmentándose y recomponiéndose en un ciclo de eterno decaimiento.

A sus pies, docenas de cultistas se arrodillaban, sus cuerpos casi aplastados contra la ceniza, sus rostros ocultos mientras entonaban sus cánticos.

Sus voces subían y bajaban en un ritmo quebrado, con sílabas que no nacían del lenguaje humano, sino que habían sido grabadas a fuego en sus lenguas por años de adoración y locura.

Ya ni siquiera entendían las palabras que pronunciaban; la comprensión no era necesaria. Los propios sonidos portaban poder, y el aire se espesaba con cada nueva letanía.

Las plegarias se convertían en humo, una neblina oscura que ascendía en espirales hacia el trono, hasta ser absorbida por el cuerpo del dios como un aliento.

Él inhaló lentamente, como saboreándolo, su pecho alzándose y hundiéndose con deliberada paciencia.

Lo que ofrecían no era vida, no era fuerza; era podredumbre, era ruina, era todo lo que los mortales temían y él anhelaba.

Él no sonrió. Los Dioses como él no sonreían. Su hambre no era de las que necesitan expresarse.

Pero el brillo mortecino de sus ojos se avivó levemente al tragar el humo, un pequeño destello de satisfacción que nunca duraba mucho.

El silencio se rompió no con sonido, sino con ausencia. En el extremo lejano del salón, el aire no se rasgó, simplemente dejó de existir.

La realidad se desprendió como una fina lámina de papel arrancada de la piedra, dejando tras de sí una brecha que ningún ojo mortal debería haber sido capaz de ver. De esa brecha surgió otra figura.

Este no era como los adoradores que se arrastraban por el suelo. Era más alto, esbelto, de porte afilado; su cuerpo no vestía tela, sino sombras.

Lo cubrían como cuchillas vivientes, superponiéndose, cambiando constantemente como si estuvieran vivas, paladeando el aire en busca de sangre.

A primera vista parecía casi humano, pero todo en él estaba torcido, era incorrecto de maneras difíciles de nombrar, como si cada ángulo de su cuerpo hubiese sido tallado en ligera contravención de la lógica.

Su aura no era la locura de Valakar; no era caos. Era hambre: un hambre cruel, paciente e infinita que emanaba de él como el calor de una hoguera.

Los cultistas más cercanos a la brecha se desplomaron antes siquiera de tener tiempo a gritar. Sus voces se cortaron a medio cántico, y el humo de sus plegarias se deshilachó, desintegrándose para ser devorado por el vacío a través del cual había entrado.

El dios en el trono no se movió. Se limitó a girar la cabeza, con lenta deliberación, sus ojos resplandecientes observando cómo el ser de sombras entraba en el salón.

—Valakar —dijo la figura, con su voz cortante y áspera; cada sílaba arrastraba el chirrido de cuchillos contra la piedra.

—Drosirael —replicó el antiguo dios, y el nombre se arrastró por la sala como cadenas arrancadas de la tierra.

No era un saludo. No era calidez. Era reconocimiento, y el reconocimiento era suficiente. Habían sido aliados antes, aunque «aliados» no era exactamente la palabra correcta.

Eran fuerzas que habían trabajado juntas cuando les convenía, atadas no por la confianza o la lealtad, sino por el recuerdo de la sangre compartida hace mucho tiempo.

Drosirael avanzó, y cada uno de sus pasos dejaba finos cortes en el suelo de piedra, a medida que las cuchillas de sombra que lo rodeaban lo rozaban.

Los cultistas temblaron con más fuerza, sus voces se quebraron y sus cánticos vacilaron, y algunos se ahogaron con sus propias plegarias.

Él no los miró. No tenía por qué hacerlo. Sus ojos permanecieron clavados en Valakar, agudos y firmes, oprimiendo el espacio entre ellos con el peso de una lanza.

—Es muy sorprendente verte tan exaltado —dijo Drosirael tras una larga pausa—. Después de tantos años de silencio. ¿Por qué?

El trono pulsó bajo Valakar; las venas de hueso se iluminaron con un rojo tenue por un instante antes de volver a apagarse.

Su voz retumbó, grave, profunda y firme. —Porque los insectos vuelven a trepar. Los humanos, condenados a arrastrarse para siempre, han encontrado un asidero donde no debería haber ninguno.

Se alzan, Drosirael. Se alzan contra la maldición que instilé en sus huesos.

Drosirael se rio. El sonido no fue salvaje ni descontrolado; fue frío, preciso, cruel. Su risa era como el sonido de un cuchillo al ser pasado por la piel, con el control justo para hacer sangrar sin matar.

—Humanos. Siempre peleando por migajas, creyéndose muy listos por escalar un palmo más que antes.

Lo llaman valor. Yo lo llamo una demora. ¿Qué temes? ¿Que consigan arañar tan alto como para ver tu trono?

La mirada de Valakar no vaciló. Sus palabras se mantuvieron impasibles, pesadas. —Ahora tienen protectores: mortales que se atreven a mantenerse erguidos. Uno de ellos ya me ha hablado. Él se atreve a alzar su voz contra mi silencio.

Aquello pareció divertir a Drosirael todavía más. Su manto de sombras onduló y las cuchillas sisearon levemente, como si compartieran su risa.

—¿Un mortal con una voz lo bastante afilada como para alcanzarte? Qué audaz. O qué necio. Ambas cosas me complacen.

—No deberían complacerte —dijo Valakar. Su voz era grave y serena, pero contenía la dureza del hierro—. Portan un peso que no deberían.

El Karma nos impide tocarlos directamente. Pero los mortales… los mortales son peones que podemos moldear. Los tuyos y los míos. Es un juego al que ya hemos jugado. Podemos volver a jugarlo.

Las sombras que se arremolinaban en torno a Drosirael se aquietaron por un instante, pegándose a su cuerpo mientras él ladeaba la cabeza. —¿Y qué ofreces tú?

—Cosecha —replicó Valakar—. Yo resquebrajo su tierra. Maldigo sus raíces para que se pudran antes de que crezcan.

Tú esparces tus cuchillas entre ellos, envías a tus fieles, a esos que aún susurran tu nombre en las grietas de la tierra.

Juntos, los vaciaremos por dentro. Y cuando llegue la cosecha, compartiremos el festín.

Por primera vez, la comisura de los labios de Drosirael se movió levemente, en lo más parecido a una sonrisa que era capaz de esbozar. —¿Compartir? ¿Tú, Valakar, que en otro tiempo considerabas hasta la ceniza demasiado preciosa para ser dividida?

—No confundas paciencia con debilidad —dijo Valakar, con un tono más cortante—. La cosecha será abundante. Suficiente para ambos.

El silencio se extendió entre ellos, tan denso que hasta los cultistas parecían temer respirar.

Uno de ellos, temblando demasiado para quedarse quieto, cometió el error de levantar la cabeza. Solo un pequeño movimiento. Lo justo para atraer la mirada de Drosirael.

Drosirael no alzó la mano. No entonó ningún cántico. Solo hizo un gesto con los dedos, y el cuerpo del mortal reventó como fruta podrida.

La sangre no salpicó: floreció, desplegándose en flores negras que se retorcían al abrirse. Sus pétalos goteaban rojo y luego se desmenuzaban en ceniza que se esparcía por el suelo.

Los otros cultistas gritaron; sus plegarias se desmoronaron y sus voces se quebraron, transformadas en puro terror.

Drosirael echó la cabeza hacia atrás y volvió a reír, con un tono más agudo esta vez, como si el propio miedo de los cultistas fuera música. —Cantan bien —murmuró, casi para sí—. Tus juguetes siempre lo hacen.

Valakar no se inmutó. Había presenciado la crueldad demasiadas veces como para conmoverse. —¿Vas a prestar tu mano, o no?

La risa de Drosirael se extinguió lentamente. Las sombras se apretaron más a su alrededor, enroscándose contra su cuerpo como si estuvieran ansiosas por despedazar algo.

Su voz se tornó suave, reflexiva. —Sí. Una pequeña ayuda. Una prueba, tal vez. Un ensayo de lo que una vez les hicimos a incontables mundos.

Valakar inclinó la cabeza, solo una vez. —Entonces, las piezas se mueven.

Los cultistas se desplomaron hacia delante, hundiendo el rostro en la ceniza, y sus gritos se convirtieron de nuevo en plegarias desesperadas. De sus labios brotó humo, que alimentó al dios en el trono mientras la cámara pulsaba con una luz roja.

Dos Dioses permanecieron en silencio. No eran aliados. Ni amigos. Solo dos fuerzas unidas por vieja sangre y un hambre nueva.

Y fuera de su salón, más allá de los ríos de ceniza y los cielos que sangraban sin fin, los primeros temblores de su pacto ya se derramaban sobre el mundo.

La tormenta que el Director había visto en su mapa no era el principio. Era solo la sombra.

El verdadero comienzo estaba aquí, en un trono de hueso y sombras, donde dos Dioses habían decidido qué parte de la humanidad ardería.

El silencio de su pacto persistía en el aire como una sombra pesada y afilada que se negaba a marcharse, pero no duró para siempre.

La sala parecía viva, como si los muros de hueso y piedra se hubieran acostumbrado a respirar con el peso de las dos figuras en su interior.

Cada superficie se sentía tensa por los recuerdos, como si los gritos que una vez llenaron esta cámara estuvieran grabados en la médula de los muros, esperando a resonar de nuevo si alguien se atrevía a escuchar con la suficiente atención.

Valakar permanecía inmóvil en su trono, su enorme figura recortada contra la aguja dentada de hueso fusionado como si hubiera crecido de ella.

Las tenues venas de un rojo corrupto que reptaban por el trono pulsaban ahora más despacio, firmes, pacientes; el ritmo de un depredador en reposo que no necesita cazar cuando ya sabe que su presa vendrá.

Drosirael estaba de pie no muy lejos de él, cerca de la base del trono, y su manto de sombras se agitaba de un modo que recordaba a cuchillos probando su filo.

Los zarcillos de oscuridad viviente se deslizaban por el suelo, abriendo finas ranuras en la piedra, y nunca se aquietaban.

No parecían tanto dos hombres juntos como dos monumentos de otra era, estatuas que se miraban con un desafío silencioso; sin embargo, el aire entre ellos contenía más tensión que cualquier espada desenvainada en la guerra.

No era una tensión nueva. Era esa clase de peso que se remontaba tan atrás en el tiempo que ninguna historia mortal podría medirlo.

Drosirael habló primero. Su voz era tranquila, suave, pero bajo la superficie, tenía el filo del acero al ser afilado; una voz que portaba la promesa de sangre. —¿Recuerdas —preguntó en voz baja— el último mundo que invadimos juntos?

El modo en que lo dijo casi sonó como un grato recuerdo, una historia contada por un hombre que piensa en una victoria lejana.

Sin embargo, las sombras que se enroscaban a sus pies lo delataban, estremeciéndose de hambre como si ellas mismas pudieran saborear el recuerdo.

Los ojos de Valakar se atenuaron por un momento, el brillo enfermizo de su interior decayó, y luego volvieron a refulgir tenuemente como si respondieran directamente al pensamiento.

Su respuesta llegó lenta y profunda, firme como la piedra al resquebrajarse. —Recuerdo. Un mundo que se creía intocable.

Torres de oro que atrapaban la luz de su sol, ríos que cantaban al moverse, mortales que creían que su valor los protegería de cualquier cosa que caminara más allá de su cielo.

Se alzaban orgullosos, demasiado orgullosos. Se creían intocables.

Drosirael ladeó ligeramente la cabeza y sus labios se curvaron en un gesto leve y cruel. —Y sin embargo, solo hicieron falta susurros.

Solo susurros, Valakar. Nada más que la promesa de la eternidad, la mentira de tronos que nunca se desmoronarían. Jamás levantamos la mano, no al principio.

Ellos hicieron el trabajo por nosotros. —Se le escapó una risa grave y afilada, deslizándose por la cámara como cuchillas raspando un hueso viejo.

—Sus reyes vendieron la sangre de sus propios hijos por baratijas de sombra. Sus sacerdotes cambiaron lo último de su fe por visiones que nunca tuve intención de conceder.

—Suplicaron milagros, pero lo que obtuvieron fueron jaulas. Y los niños… —murmuró, y sus sombras se estremecieron de repente, sus bordes tintineando como finas cuchillas chocando entre sí, como si saborearan el pensamiento.

—¿Recuerdas las jaulas, Valakar? ¿Recuerdas cómo sus llantos se convirtieron en plegarias cuando les dijimos que sus lágrimas alimentaban a las estrellas?

Valakar no rio. Nunca reía. En su lugar, el trono pulsó bajo él, un latido sordo que se extendió por el suelo como un tambor.

—Recuerdo los bosques ardiendo —dijo lentamente. Su voz no transmitía emoción, solo memoria.

—Recuerdo el orgullo de sus ejércitos mientras marchaban para luchar contra nosotros, creyéndose fuertes.

—Recuerdo cuando se dieron cuenta de que sus dioses ya se habían arrodillado ante nosotros, y que nada de lo que habían construido tenía ya sentido.

Su mirada descendió hacia los mortales arrodillados a sus pies, miembros del culto que temblaban en su plegaria interminable, con los cuerpos encorvados.

Por un momento, fue como si viera el pasado a través de ellos. —Y recuerdo cuando el último de ellos suplicó piedad, sin darse cuenta de que la piedad nunca ha formado parte de nuestro diseño.

Las sombras de Drosirael se expandieron como si estuvieran complacidas, como si el propio recuerdo las alimentara. —Los supervivientes cantaban hermosamente mientras las bestias se daban un festín con ellos —dijo con un deleite cruel.

—Sus canciones aún resuenan en mis oídos. Las canciones de desesperación viajan más lejos que cualquier himno de esperanza. Quizá esta Tierra cante del mismo modo.

—Quizá aún más fuerte. Ese Director suyo, el que se cree tan listo e inflexible, parece de los que llorarán más dulcemente que el resto cuando los muros finalmente cedan.

Los ojos de Valakar se entrecerraron, y el brillo de su interior se agudizó. —Es terco —admitió—. Demasiado terco.

—Eso lo vuelve peligroso. No es otro necio que le grita a las sombras. Ve más de lo que debería.

—Y por eso, no puedo permitir que plante semillas de fortaleza donde solo debería crecer la podredumbre.

Drosirael se movió, y su manto de sombras rascó el suelo al girar. Finas ranuras se abrieron bajo sus pasos, de las que emanaban tenues volutas de humo negro.

—Entonces dime, Valakar, ¿cuántas raíces has dejado ya aquí? ¿Cuántos cultos susurran tu nombre en secreto mientras estos insectos creen que sus muros los protegen?

El trono ancestral pulsó, y las venas de un rojo apagado brillaron con más intensidad, como si la pregunta las hubiera despertado.

La voz de Valakar recorrió la cámara como una ola lenta. —Las raíces se sembraron hace mucho tiempo. Nunca murieron.

—Solo durmieron, esperando el momento de despertar. Cinco grandes cultos permanecen ocultos, arraigados en lugares que sus líderes nunca se atreven a registrar.

—Tres más yacen dispersos, más pequeños, pero vivos en las grietas de sus ciudades. Creen que han desaparecido, pero no es así.

—Esperan. Crecen en silencio. Se arrastran por cada fisura que estos mortales dejan sin sellar.

El manto de Drosirael se extendió, ondeando como alas que cortaban el propio aire. —Bien. Entonces añadiré mi toque.

—Enviaré discípulos… no comunes, sino mis espadas elegidas, mis hijos. Guerreros que no solo cortan la carne, sino que tallan el alma.

—Ellos sabrán cómo cosechar lo que yace bajo la piel. Deja que los mortales se escondan en sus falsos juegos, en sus pruebas e ilusiones de seguridad, incluso en sus máquinas y sus mundos virtuales.

—No hay diferencia. Un alma puede romperse en cualquier mundo.

Los miembros del culto pegados al suelo se estremecieron, algunos ahogándose con sus cánticos como si las propias palabras los cortaran.

Pero su miedo solo volvía el aire más pesado, denso por el hedor de la plegaria convertida en desesperación.

Valakar inhaló lentamente; su pecho se alzó y su voz fue un estruendo que vibró a través del suelo.

—Entonces, que comience. Sus muros no serán derribados por la fuerza. Se derrumbarán bajo la desesperación.

—Cuando su fe se pudra, cuando sus propios guardianes infundan la duda en su gente, llegará la cosecha. Y cuando lo haga, sus gritos se alzarán más alto de lo que su valor jamás alcanzó.

Los ojos de Drosirael brillaron tenuemente bajo su capucha, afilados como fuego frío. —Los mortales siempre creen que es la fuerza lo que los destruye.

—Pero es la traición. Siempre la traición. Deja que crean que sus líderes son fuertes, deja que piensen que sus dioses velan por ellos, y luego arráncaselo todo.

—Cuando sus dioses guardan silencio y sus muros no resisten, se vuelven unos contra otros. Siempre lo hacen. La desesperación es el arte, Valakar. La desesperación es el festín.

El dios ancestral no habló. No lo necesitaba. Su silencio ya era un acuerdo. Su trono pulsaba con más fuerza ahora, las venas rojas reptando más profundo en la aguja de hueso como si la propia tierra se alimentara del pensamiento de la desesperación.

Las voces de los miembros del culto se elevaron en un ritmo quebrado, rotas y desiguales, su miedo retorciendo las sílabas de sus cánticos.

Aun así, rezaban, porque el miedo en sí mismo era una forma de plegaria en esa sala, y su terror complacía más a sus dioses de lo que la fe lo hizo jamás.

Drosirael empezó a moverse, caminando lentamente hacia el extremo más alejado de la sala. Sus pasos trazaban líneas negras en la piedra, cada una humeando débilmente.

Las sombras ante él se abrieron como cortinas, revelando un amplio balcón. Desde allí, la vista se extendía sobre la tierra desolada más allá. Valakar no se levantó de su trono, pero su mirada lo siguió.

Los dos dioses permanecieron juntos entonces, uno sentado y el otro de pie, pero ambos con la vista clavada en una tierra que no era más que ruina.

El cielo sobre ellos sangraba negro y rojo, con nubes que flotaban como heridas abiertas que se negaban a cerrarse. Ríos de ceniza serpenteaban bajo ellos, perezosos, espesos, como venas abiertas a lo largo del mundo.

El suelo gemía en la distancia, agrietándose y sanando de nuevo, con fisuras que parecían recordar cada cicatriz que sus pies dejaron mucho tiempo atrás.

Por un tiempo, permanecieron en silencio, esa clase de silencio que no necesita palabras. Sobre ellos, unas tenues estrellas intentaban perforar la bruma, pero incluso su luz parecía fría y lejana.

La risa de Drosirael finalmente rompió el silencio, grave y afilada, transportada por el aire como si las propias nubes retrocedieran ante ella.

—Veamos —dijo, con voz firme y cruel—. Veamos si esta Tierra canta tan hermosamente como las otras cuando ardieron.

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