Íncubo Viviendo en un Mundo de Usuarios de Superpoderes - Capítulo 384

Capítulo 384: ¿Tú recuerdas el último mundo que invadimos juntos?

El silencio de su pacto persistía en el aire como una sombra pesada y afilada que se negaba a marcharse, pero no duró para siempre.

La sala parecía viva, como si los muros de hueso y piedra se hubieran acostumbrado a respirar con el peso de las dos figuras en su interior.

Cada superficie se sentía tensa por los recuerdos, como si los gritos que una vez llenaron esta cámara estuvieran grabados en la médula de los muros, esperando a resonar de nuevo si alguien se atrevía a escuchar con la suficiente atención.

Valakar permanecía inmóvil en su trono, su enorme figura recortada contra la aguja dentada de hueso fusionado como si hubiera crecido de ella.

Las tenues venas de un rojo corrupto que reptaban por el trono pulsaban ahora más despacio, firmes, pacientes; el ritmo de un depredador en reposo que no necesita cazar cuando ya sabe que su presa vendrá.

Drosirael estaba de pie no muy lejos de él, cerca de la base del trono, y su manto de sombras se agitaba de un modo que recordaba a cuchillos probando su filo.

Los zarcillos de oscuridad viviente se deslizaban por el suelo, abriendo finas ranuras en la piedra, y nunca se aquietaban.

No parecían tanto dos hombres juntos como dos monumentos de otra era, estatuas que se miraban con un desafío silencioso; sin embargo, el aire entre ellos contenía más tensión que cualquier espada desenvainada en la guerra.

No era una tensión nueva. Era esa clase de peso que se remontaba tan atrás en el tiempo que ninguna historia mortal podría medirlo.

Drosirael habló primero. Su voz era tranquila, suave, pero bajo la superficie, tenía el filo del acero al ser afilado; una voz que portaba la promesa de sangre. —¿Recuerdas —preguntó en voz baja— el último mundo que invadimos juntos?

El modo en que lo dijo casi sonó como un grato recuerdo, una historia contada por un hombre que piensa en una victoria lejana.

Sin embargo, las sombras que se enroscaban a sus pies lo delataban, estremeciéndose de hambre como si ellas mismas pudieran saborear el recuerdo.

Los ojos de Valakar se atenuaron por un momento, el brillo enfermizo de su interior decayó, y luego volvieron a refulgir tenuemente como si respondieran directamente al pensamiento.

Su respuesta llegó lenta y profunda, firme como la piedra al resquebrajarse. —Recuerdo. Un mundo que se creía intocable.

Torres de oro que atrapaban la luz de su sol, ríos que cantaban al moverse, mortales que creían que su valor los protegería de cualquier cosa que caminara más allá de su cielo.

Se alzaban orgullosos, demasiado orgullosos. Se creían intocables.

Drosirael ladeó ligeramente la cabeza y sus labios se curvaron en un gesto leve y cruel. —Y sin embargo, solo hicieron falta susurros.

Solo susurros, Valakar. Nada más que la promesa de la eternidad, la mentira de tronos que nunca se desmoronarían. Jamás levantamos la mano, no al principio.

Ellos hicieron el trabajo por nosotros. —Se le escapó una risa grave y afilada, deslizándose por la cámara como cuchillas raspando un hueso viejo.

—Sus reyes vendieron la sangre de sus propios hijos por baratijas de sombra. Sus sacerdotes cambiaron lo último de su fe por visiones que nunca tuve intención de conceder.

—Suplicaron milagros, pero lo que obtuvieron fueron jaulas. Y los niños… —murmuró, y sus sombras se estremecieron de repente, sus bordes tintineando como finas cuchillas chocando entre sí, como si saborearan el pensamiento.

—¿Recuerdas las jaulas, Valakar? ¿Recuerdas cómo sus llantos se convirtieron en plegarias cuando les dijimos que sus lágrimas alimentaban a las estrellas?

Valakar no rio. Nunca reía. En su lugar, el trono pulsó bajo él, un latido sordo que se extendió por el suelo como un tambor.

—Recuerdo los bosques ardiendo —dijo lentamente. Su voz no transmitía emoción, solo memoria.

—Recuerdo el orgullo de sus ejércitos mientras marchaban para luchar contra nosotros, creyéndose fuertes.

—Recuerdo cuando se dieron cuenta de que sus dioses ya se habían arrodillado ante nosotros, y que nada de lo que habían construido tenía ya sentido.

Su mirada descendió hacia los mortales arrodillados a sus pies, miembros del culto que temblaban en su plegaria interminable, con los cuerpos encorvados.

Por un momento, fue como si viera el pasado a través de ellos. —Y recuerdo cuando el último de ellos suplicó piedad, sin darse cuenta de que la piedad nunca ha formado parte de nuestro diseño.

Las sombras de Drosirael se expandieron como si estuvieran complacidas, como si el propio recuerdo las alimentara. —Los supervivientes cantaban hermosamente mientras las bestias se daban un festín con ellos —dijo con un deleite cruel.

—Sus canciones aún resuenan en mis oídos. Las canciones de desesperación viajan más lejos que cualquier himno de esperanza. Quizá esta Tierra cante del mismo modo.

—Quizá aún más fuerte. Ese Director suyo, el que se cree tan listo e inflexible, parece de los que llorarán más dulcemente que el resto cuando los muros finalmente cedan.

Los ojos de Valakar se entrecerraron, y el brillo de su interior se agudizó. —Es terco —admitió—. Demasiado terco.

—Eso lo vuelve peligroso. No es otro necio que le grita a las sombras. Ve más de lo que debería.

—Y por eso, no puedo permitir que plante semillas de fortaleza donde solo debería crecer la podredumbre.

Drosirael se movió, y su manto de sombras rascó el suelo al girar. Finas ranuras se abrieron bajo sus pasos, de las que emanaban tenues volutas de humo negro.

—Entonces dime, Valakar, ¿cuántas raíces has dejado ya aquí? ¿Cuántos cultos susurran tu nombre en secreto mientras estos insectos creen que sus muros los protegen?

El trono ancestral pulsó, y las venas de un rojo apagado brillaron con más intensidad, como si la pregunta las hubiera despertado.

La voz de Valakar recorrió la cámara como una ola lenta. —Las raíces se sembraron hace mucho tiempo. Nunca murieron.

—Solo durmieron, esperando el momento de despertar. Cinco grandes cultos permanecen ocultos, arraigados en lugares que sus líderes nunca se atreven a registrar.

—Tres más yacen dispersos, más pequeños, pero vivos en las grietas de sus ciudades. Creen que han desaparecido, pero no es así.

—Esperan. Crecen en silencio. Se arrastran por cada fisura que estos mortales dejan sin sellar.

El manto de Drosirael se extendió, ondeando como alas que cortaban el propio aire. —Bien. Entonces añadiré mi toque.

—Enviaré discípulos… no comunes, sino mis espadas elegidas, mis hijos. Guerreros que no solo cortan la carne, sino que tallan el alma.

—Ellos sabrán cómo cosechar lo que yace bajo la piel. Deja que los mortales se escondan en sus falsos juegos, en sus pruebas e ilusiones de seguridad, incluso en sus máquinas y sus mundos virtuales.

—No hay diferencia. Un alma puede romperse en cualquier mundo.

Los miembros del culto pegados al suelo se estremecieron, algunos ahogándose con sus cánticos como si las propias palabras los cortaran.

Pero su miedo solo volvía el aire más pesado, denso por el hedor de la plegaria convertida en desesperación.

Valakar inhaló lentamente; su pecho se alzó y su voz fue un estruendo que vibró a través del suelo.

—Entonces, que comience. Sus muros no serán derribados por la fuerza. Se derrumbarán bajo la desesperación.

—Cuando su fe se pudra, cuando sus propios guardianes infundan la duda en su gente, llegará la cosecha. Y cuando lo haga, sus gritos se alzarán más alto de lo que su valor jamás alcanzó.

Los ojos de Drosirael brillaron tenuemente bajo su capucha, afilados como fuego frío. —Los mortales siempre creen que es la fuerza lo que los destruye.

—Pero es la traición. Siempre la traición. Deja que crean que sus líderes son fuertes, deja que piensen que sus dioses velan por ellos, y luego arráncaselo todo.

—Cuando sus dioses guardan silencio y sus muros no resisten, se vuelven unos contra otros. Siempre lo hacen. La desesperación es el arte, Valakar. La desesperación es el festín.

El dios ancestral no habló. No lo necesitaba. Su silencio ya era un acuerdo. Su trono pulsaba con más fuerza ahora, las venas rojas reptando más profundo en la aguja de hueso como si la propia tierra se alimentara del pensamiento de la desesperación.

Las voces de los miembros del culto se elevaron en un ritmo quebrado, rotas y desiguales, su miedo retorciendo las sílabas de sus cánticos.

Aun así, rezaban, porque el miedo en sí mismo era una forma de plegaria en esa sala, y su terror complacía más a sus dioses de lo que la fe lo hizo jamás.

Drosirael empezó a moverse, caminando lentamente hacia el extremo más alejado de la sala. Sus pasos trazaban líneas negras en la piedra, cada una humeando débilmente.

Las sombras ante él se abrieron como cortinas, revelando un amplio balcón. Desde allí, la vista se extendía sobre la tierra desolada más allá. Valakar no se levantó de su trono, pero su mirada lo siguió.

Los dos dioses permanecieron juntos entonces, uno sentado y el otro de pie, pero ambos con la vista clavada en una tierra que no era más que ruina.

El cielo sobre ellos sangraba negro y rojo, con nubes que flotaban como heridas abiertas que se negaban a cerrarse. Ríos de ceniza serpenteaban bajo ellos, perezosos, espesos, como venas abiertas a lo largo del mundo.

El suelo gemía en la distancia, agrietándose y sanando de nuevo, con fisuras que parecían recordar cada cicatriz que sus pies dejaron mucho tiempo atrás.

Por un tiempo, permanecieron en silencio, esa clase de silencio que no necesita palabras. Sobre ellos, unas tenues estrellas intentaban perforar la bruma, pero incluso su luz parecía fría y lejana.

La risa de Drosirael finalmente rompió el silencio, grave y afilada, transportada por el aire como si las propias nubes retrocedieran ante ella.

—Veamos —dijo, con voz firme y cruel—. Veamos si esta Tierra canta tan hermosamente como las otras cuando ardieron.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com