Íncubo Viviendo en un Mundo de Usuarios de Superpoderes - Capítulo 386

Capítulo 386: Entonces comienza el festín 2

Diácono mantenía la frente apretada contra el suelo de piedra. La superficie era áspera y se le clavaba en la piel, pero él no se movió.

Sus rodillas se hundían en la ceniza esparcida por la cámara, y el polvo se adhería a su ropa, cubriéndola con una película gris y opaca que le arañaba la piel cada vez que se movía lo más mínimo.

Se quedó tan quieto como pudo, intentando hacerse más pequeño, intentando no destacar, como un niño que se esconde en el rincón de una habitación.

Las voces de los dioses se habían desvanecido hacía minutos, pero su eco aún se aferraba al aire. Se habían ido en sonido, pero no en peso.

Diácono podía sentirlos en su pecho, presionando cada una de sus respiraciones hasta que le dolía inhalar. Pensó que si intentaba respirar demasiado profundo, sus costillas podrían partirse bajo la presión.

Incluso el aire tenía un sabor pesado, como si llevara consigo un regusto a hierro y humo, recordándole que, para empezar, él no pertenecía a ese lugar.

El silencio que siguió fue peor que las voces. El silencio no estaba vacío. Era espeso, como si toda la cámara contuviera la respiración, esperando un solo y pequeño error.

No se atrevía a dejar que los latidos de su propio corazón sonaran demasiado fuerte. Sabía lo que podía ocurrir si volvía a atraer su atención. Lo había visto antes, demasiadas veces.

La ceniza a su alrededor no era tierra. Era lo que quedaba de hombres que habían sido notados durante demasiado tiempo, hombres que creyeron poder mantenerse firmes bajo la mirada de los dioses y a quienes se les demostró lo contrario en el lapso de una sola respiración.

El olor a carne quemada y a sangre vieja todavía se aferraba a las paredes. Era lo bastante fuerte como para cerrarle la garganta.

Cada vez que inhalaba, quería toser, pero sentía que incluso ese pequeño ruido podría costarle la vida. Así que lo contuvo, obligando a sus pulmones a guardar silencio.

Había venido aquí para entregar noticias, pero ahora llevaba algo más. Algo que no había planeado traer.

Y por mucho que quisiera soltarlo y correr, no podía. El miedo no era suficiente para sofocarlo. Con movimientos lentos y temblorosos, levantó una mano del suelo.

Le temblaba mucho el brazo, como si ni siquiera fuera suyo. Lo que sostenía casi se le escapó, pero mantuvo los dedos abiertos, estabilizándolos con hasta la última pizca de control que le quedaba.

Su voz salió áspera y quebrada, cada palabra raspándole la garganta.

—Mis señores… —apretó con más fuerza la frente contra la piedra—. Cuando vine aquí, esto apareció ante mí.

Una carta doblada descansaba en su palma. El papel era oscuro y liso, sellado con cera negra que brillaba débilmente como si estuviera húmeda.

No la marcaba ningún escudo. Ningún diseño mostraba de dónde había venido. Nada en ella parecía humano.

Sin embargo, lo que hizo que la habitación se enfriara no fue su aspecto. Fue el leve destello que emanaba de ella, casi invisible pero inconfundible.

Portaba un aliento que no pertenecía a ningún mortal. El toque de un dios.

No era una fuerza violenta. No rugía ni bramaba. Era silenciosa. Paciente. Constante. Pero eso era peor.

Era el tipo de presencia que le recordaba que sus huesos podían partirse en un instante, que nada en su cuerpo podría resistirse si quisiera presionar con más fuerza.

La propia cámara parecía inclinarse ligeramente a su alrededor, el aire se curvaba de forma extraña, el frío se extendía más profundamente.

Ambos dioses le prestaron atención. Solo su mirada hizo que se le erizara la piel, como si agujas le hubieran pinchado cada centímetro a la vez.

Detrás de ellos, el mapa flotante de la Tierra aún levitaba, brillando con un rojo tenue veteado de luz. El humo emanaba débilmente de las bocas de los cultistas que habían gritado hasta quedarse secos.

Incluso el mapa parecía más débil ahora, su brillo encogiéndose, como si también supiera que algo más grande había entrado en la cámara.

El silencio ya no era solo silencio. Diácono se dio cuenta de que estaba escuchando.

Valakar se movió primero. El enorme dios bajó la cabeza, sus ojos brillando débilmente mientras se enfocaban.

Levantó una mano con garras, cada garfio más largo que el brazo de Diácono. La carta se elevó de su palma sin ser tocada, flotando hacia arriba como si lo hubiera estado esperando.

Las garras se cerraron suavemente a su alrededor, sosteniéndola con firmeza. Su voz le siguió, lo suficientemente profunda como para vibrar a través del suelo de piedra.

—Aliento divino. Abierto. Sin ocultar. Deliberado.

Drosirael se movió en respuesta. Su manto de sombras siseó al rozar el suelo, las cuchillas susurrando unas contra otras.

Su voz era aguda, fina, cortando el aire de la cámara. —¿Una carta? ¿Para ti, Valakar? ¿Alguien sin el valor de mostrarse, que en su lugar arroja palabras? Quizá sea una carnada. Quizá un truco. Quizá nada más que una pérdida de tiempo. Quémala. Que la ceniza se la quede. Solo la debilidad se esconde tras el papel.

Valakar no lo miró. Sus ojos permanecieron fijos en el tenue brillo del sello. La cera pulsaba suavemente en su mano, viva de una manera difícil de describir.

Sus palabras salieron lentamente, cada una hundiéndose pesadamente en el aire. —Quemar palabras divinas nunca es simple. Si las ignoras, se forma una cadena. Si las rompes, las viejas deudas regresan. Recibir el aliento de un dios y desecharlo… —Su otra mano se aferró al trono, y las garras quebraron el hueso.

—…es invitar cargas que ni siquiera yo llevaré.

El mapa parpadeó débilmente, como si asintiera.

La sonrisa de Drosirael cambió, ahora más pequeña, pero no retrocedió. Los bordes de su manto se curvaron hacia dentro, las cuchillas apretándose contra su figura.

—Así que la abrirías —dijo con voz más suave—. Tú, que acabas de despertar de un sueño de siglos. ¿Y si el remitente es alguien que olvidaste? ¿Una antigua deuda que enterraste en el polvo? ¿Y si es algo que no puedes afrontar ahora?

Los ojos de Valakar se atenuaron hasta convertirse en débiles ascuas, y luego volvieron a brillar como el fuego que prende. Su respuesta fue más tranquila que antes, pero esa calma tenía más peso que el que la rabia jamás podría tener.

—Entonces lo recordaré.

Diácono tragó saliva. Sintió que su garganta hacía eco en el silencio. Todo su cuerpo temblaba, con los músculos doloridos por intentar permanecer quieto.

La mirada de Valakar finalmente se apartó de la carta y se posó en él. Aquella mirada lo aplastó, apretando su pecho contra la piedra.

—Has cumplido con tu deber —dijo Valakar. Sus palabras no eran un agradecimiento, eran definitivas—. Cuando la marcha comience, caminarás al frente.

El significado golpeó a Diácono de dos maneras a la vez. El orgullo lo invadió al ser elegido, el honor de ser visto.

Pero estaba envenenado por el terror, porque caminar al frente significaba ser el primero en ser visto por los enemigos, el primero en caer.

Honor y muerte envueltos en la misma frase. Su voz tembló, pero la forzó a salir de todos modos. —Sí, mi señor.

Valakar levantó una mano. Las sombras que llenaban la cámara se espesaron y empujaron a Diácono hacia atrás.

Lo llevaron lenta y firmemente hacia las puertas de hueso al final de la sala. Se movió con ellas, con la cabeza aún inclinada, sin atreverse a levantarse. Retrocedió arrastrando los pies hasta que las puertas se cerraron tras él, dejándolo sellado en la oscuridad.

El silencio se extendió de nuevo. Dentro, solo el siseo del manto de Drosirael y el crepitar de los restos ardientes llenaban la sala.

Valakar alzó su mano con garras. La carta flotó más alto, el sello se resquebrajó sin ser tocado.

Trizas negras cayeron como ceniza, desvaneciéndose antes de tocar el suelo. El papel doblado se abrió en el aire, brillando débilmente con una luz que no era fuego.

Las palabras se formaron en la página. No estaban escritas, sino grabadas a fuego, brillando con un tenue color dorado. Cambiaban constantemente, resistiéndose a los ojos mortales, pero permanecían el tiempo suficiente para ser leídas.

La primera línea se grabó con claridad:

«Si le vuelves a hacer algo a ese mundo. Unos cuantos amigos cercanos y yo nos aseguraremos de que duermas para siempre».

La cámara se congeló. El mapa parpadeó como si un soplo lo hubiera atravesado. Incluso los últimos cultistas con vida, con los cuerpos destrozados y las plegarias débiles, guardaron silencio bajo el peso de las palabras.

El manto de Drosirael se agitó una vez. Sus cuchillas rozaron entre sí con un siseo como de cuchillos sobre piedra. Su voz resonó con agudeza, la ira cubriendo su inquietud.

—Amenazas vacías. Nada más. Los mismos acertijos que nuestros enemigos siempre usaron cuando eran demasiado débiles para luchar. Viejos trucos para mantenernos mirando a las sombras. Quémala y esparce las cenizas. Los acertijos no esconden nada más que miedo.

Valakar no apartó los ojos de la carta. Las palabras brillantes pulsaron una vez, intensificándose, y luego se atenuaron de nuevo como una respiración lenta.

Su voz sonó ahora más baja, pero más fría. —No. No son trucos. No es debilidad. Esto no es un desafío. Es un recordatorio.

Drosirael ladeó ligeramente la cabeza, y sus labios se curvaron hacia atrás. —¿Un recordatorio de qué?

Las garras de Valakar se clavaron en el trono, agrietándolo aún más bajo su agarre. Sus ojos ardieron con más intensidad mientras hablaba.

—De deudas que he olvidado.

La carta pulsó una vez más, ahora de forma constante, como si estuviera de acuerdo.

El silencio que siguió no fue de triunfo. No fue una victoria.

Fue el peso de algo más, algo que observaba, algo que no habían esperado, entrando en la cámara sin pedir permiso.

Los cultistas que aún vivían se apretujaron contra el suelo. Ninguno se atrevió a respirar lo bastante fuerte como para llamar la atención.

Incluso el mapa flotaba sin hacer ruido, su brillo atenuado como si no quisiera interrumpir.

Las garras de Valakar se flexionaron sobre la carta, y el tenue brillo de las palabras se mantuvo firme, inflexible. El peso en el aire no se desvaneció.

El silencio en el salón de Valakar no se desvaneció rápidamente. Permaneció en el aire como una hoja apoyada contra una garganta, afilada y expectante, y cada cultista que aún tenía aliento para susurrar se apretó más contra el suelo, como si eso pudiera protegerlo de palabras que, para empezar, no debía oír.

Su peso persistió incluso después de que los propios dioses guardaran silencio, oprimiendo hasta que el único sonido que quedó fue el ritmo entrecortado de una plegaria musitada por labios demasiado agrietados para mantenerse firmes.

Lejos de aquella cámara de hueso y humo, fuera de cualquier lugar que los mortales pudieran pisar o que incluso los dioses pudieran reclamar plenamente como propio, otro reino comenzó a agitarse.

No era un reino que pudiera cartografiarse, ni limitarse con muros, ni medirse por el cielo. No tenía un principio que nadie vivo pudiera señalar, ni un final que pudiera alcanzarse jamás. Era más antiguo que las historias, más antiguo que las primeras maldiciones escupidas en la oscuridad, más antiguo incluso que la propia memoria. Y en su centro, en el corazón de todo ese silencio y eternidad, se alzaba un árbol.

Llamarlo árbol casi devaluaba lo que era. Su tronco era tan ancho que hacía que las montañas parecieran guijarros esparcidos por el suelo.

Cada cresta de su corteza se extendía tan ancha como un río, cada grieta y hendidura era lo bastante profunda como para ocultar ciudades enteras.

La Luz corría por su corteza como venas, no de forma constante, sino fluyendo en pulsos brillantes, torrentes de energía que portaban el ritmo lento de algo más antiguo que cualquier latido.

Las raíces se extendían hasta el infinito. Algunas se hundían directamente en un vacío tan profundo que parecía que el fondo nunca hubiera existido, enroscándose en lugares donde el propio tiempo se curvaba y ralentizaba hasta que incluso los instantes olvidaban cómo moverse.

Otras ascendían, atravesando grietas que parecían espejos rotos, y sus puntas irrumpían en dimensiones para las que los mortales no tenían nombre.

Unas pocas se retorcían hacia los lados, rasgando el espacio de formas que mostraban atisbos de otros reinos: un campo de estrellas en llamas en una ojeada, un mar infinito de noche en la siguiente.

Las ramas se extendían tan alto que se desvanecían en la bruma. Cada una era lo bastante ancha no solo para albergar palacios o lagos, sino civilizaciones enteras si se atrevían a asentarse allí.

Todo lo demás en la existencia parecía pequeño en comparación, frágil como el polvo que flota sobre algo tan vasto que ni lo nota ni le importa.

En una de esas ramas, una superficie se había alisado hasta formar un balcón natural, antiguo y moldeado únicamente por el tiempo.

La corteza se había plegado sobre sí misma, aplanándose hasta formar una especie de mesa, y sobre esa superficie, se habían grabado patrones brillantes en la profundidad de la madera.

A primera vista, era un tablero de ajedrez, con casillas tenuemente iluminadas y delineadas, pero el juego que contenía no se parecía en nada a lo que los mortales reconocerían.

Las piezas estaban vivas. Diminutos hombres y bestias y soldados y monstruos permanecían en sus lugares, respirando débilmente, moviéndose incluso antes de ser tocados.

Cuando una pieza golpeaba a otra, se oían chillidos o rugidos, a veces risas. Las derrotadas nunca permanecían mucho tiempo; se deshacían en chispas de luz que se hundían de nuevo en el tablero, esperando a renacer.

Dos mujeres estaban sentadas a cada lado.

La primera se inclinaba perezosamente hacia delante, con el codo sobre la mesa y la barbilla apoyada en la palma de la mano mientras hacía girar una de las piezas entre los dedos.

Su cabello era morado, una suave cascada que caía por su espalda, cada hebra brillando como si hubiera robado la luz de las estrellas.

De sus sienes brotaban cuernos curvados, elegantes arcos que brillaban tenuemente en las puntas, y una larga y lustrosa cola se mecía perezosamente a su espalda, con el extremo rematado por una llama similar a una joya que cambiaba de color al moverse.

Su rostro era impactante, cada línea tallada con una belleza que era a la vez tentación y peligro. Tenía el encanto de una súcubo, pero no de la sangre diluida que a veces corría por las venas mortales; esto era primordial, del tipo que no albergaba defectos ni debilidad.

Su cuerpo era exuberante, voluptuoso de un modo que podría derrocar reinos con una mirada, pero su aura era más afilada que eso, lo bastante refinada y regia como para recordar a cualquiera que no era una simple criatura del deseo.

Ella era tentación y divinidad fusionadas, el tipo de ser que podría arruinar naciones con un suspiro si así lo decidiera.

Cuando sonreía, lo hacía con picardía, la sonrisa de alguien que conoce el chiste mucho antes de que los demás lo entiendan, del tipo que dejaba claro que disfrutaría viendo a otros tropezar y luchar solo para ponerse al día.

Frente a ella se sentaba la segunda mujer, de postura más erguida. Sus manos descansaban pulcramente en su regazo hasta que alargó el brazo para coger una pieza con deliberada calma.

Su cabello era verde, liso y largo, con las puntas ligeramente onduladas como si las hubiera peinado el viento. Brillaba como hojas tocadas por el rocío con la primera luz de la mañana.

Sus orejas eran largas y puntiagudas, y captaban una luz tenue como el jade pulido. Era una elfa, no de los restos dispersos que los mortales a veces decían ver, sino algo más antiguo, algo más cercano al mito que a la carne.

Su belleza era más discreta que la de la súcubo, pero no menos profunda. Era alta y esbelta, con una gracia que parecía tallada en sus huesos.

Su túnica caía a su alrededor como agua, bordada con diseños de enredaderas y constelaciones que brillaban tenuemente cuando se movía.

Cada vez que su manga se movía, pequeñas flores brotaban a lo largo de los hilos y se desvanecían un instante después, como si la propia tela tuviera un latido.

Sus ojos eran tranquilos, llenos de paciencia, pero tras esa calma habitaba el humor, una leve chispa de picardía que se manifestaba cada vez que su mirada se detenía demasiado tiempo en su compañera.

La súcubo hizo el primer movimiento temerario, lanzando una pieza por el tablero. Esta chilló al aterrizar y avanzó a trompicones solo para ser atrapada rápidamente por el pulcro contraataque de la elfa.

La súcubo se rio, inclinándose hacia delante lo justo para que la curva de su pecho presionara contra su túnica. Su sonrisa era afilada y socarrona.

—Eres demasiado precavida —ronroneó, con la voz rebosante de diversión—. Todas estas reglas, toda esta paciencia. Es aburrido.

Intenta jugar como yo: sacrifica algo audaz, haz pedazos el tablero y limítate a ver cómo sus caritas se descomponen cuando todo se viene abajo.

La elfa enarcó una ceja, impasible. Sus dedos empujaron una pieza hacia delante con grácil precisión, reforzando su defensa.

—Y tú —dijo ella con suavidad—, eres una temeraria. Otra vez. Desechando piezas solo para ver qué pasa. El deseo sin contención siempre conduce a la ruina.

La súcubo se rio con más fuerza ante eso, negando con la cabeza mientras su cola se agitaba perezosamente a su espalda. —Ahí está otra vez. Ese tono de sacerdotisa.

—Siempre predicando, siempre advirtiendo. —Se reclinó, girando los hombros, con la sonrisa aún amplia.

—Pero sabes tan bien como yo que él casi se atraganta cuando ese trocito de pergamino aterrizó en su regazo. El viejo idiota ni siquiera recuerda quién sigue observando.

Los labios de la elfa se curvaron ligeramente. —Y, sin embargo, actuará. Conoces a los de su clase. Hiere su orgullo y se vuelve temerario. Los dioses temerarios son los más peligrosos.

—Bien —dijo la súcubo, arrojando otra pieza sin cuidado. Esta chilló al aterrizar, rodeada al instante por las cuidadosas filas de la elfa. S

Ella ni siquiera parpadeó cuando fue aplastada, solo sonrió con más ganas. —Eso hace el juego más interesante.

La pieza de la elfa se movió de nuevo, lenta y deliberada, cerrando la trampa aún más. —Tú lo llamas interesante —dijo en voz baja—, pero yo lo llamo la prueba de que nunca piensas antes de actuar.

Caos, tentación, ruina… siempre es lo mismo contigo.

La súcubo se inclinó hacia delante de forma exagerada, juntando los brazos mientras jadeaba con falsa ofensa.

—Y tú eres todo orden, reglas y estabilidad. Aburrido, aburrido, aburrido. —Su sonrisa volvió a su sitio, pícara y segura—. Admítelo. Te gusta cuando agito las cosas.

La elfa suspiró, pero sus ojos contenían un destello de humor. —Si crees que sacudírmelos en la cara va a distraerme, me has subestimado por unos cuantos siglos.

La súcubo hizo un puchero y luego sonrió con aire de suficiencia. —Me has pillado.

Sus risas resonaron por la rama, afiladas y cálidas a la vez, antes de desvanecerse en el peso más solemne de sus siguientes palabras.

—Es temerario porque acaba de despertar —dijo la elfa, mientras su mano rozaba el tablero y sus ojos estudiaban las piezas como si fueran más que un juego.

—Todavía está medio atado por el antiguo vacío, todavía encadenado a reglas que no se da cuenta de que obedece.

Esa carta lo carcomerá. No la olvidará. Se hará pedazos tratando de decidir a qué deuda se refiere.

La súcubo canturreó, enroscándose un mechón de pelo en un dedo. —La carta ni siquiera era nuestra, pero el hecho de que supiéramos de ella antes de que apareciera… con eso basta.

Deja que se consuma. Deja que adivine qué sombra lo alcanzó esta vez. Deuda, promesa, maldición… da igual. Lo que importa es que nunca más volverá a estar tranquilo.

Su sonrisa se agudizó, y sus dientes brillaron tenuemente a la luz. —Los humanos también me divierten. Desde el meteorito, han estado avanzando a rastras más rápido de lo que nadie creía posible.

La ambición se extiende entre ellos más rápido que el hambre. Se multiplican como el fuego.

La elfa la miró, serena pero ligeramente divertida. —La ambición se consume si no tiene raíces. Necesitarán una base o se derrumbarán antes de alcanzar la altura con la que sueñan.

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