Íncubo Viviendo en un Mundo de Usuarios de Superpoderes - Capítulo 385

Capítulo 385: Entonces comienza el festín

La voz de Valakar llegó tras un largo silencio. Era grave y pesada, se extendía por el aire y se hundía en la piedra bajo sus pies.

No solo hizo temblar la cámara; se movió a través de la médula de los miembros del culto agazapados en el suelo, como si sus palabras tuvieran peso suficiente para doblegar sus mismísimos huesos.

—Cantarán —dijo—. Y su canto no terminará hasta que la última chispa de su fuego haya sido sofocada hasta convertirse en cenizas.

Las palabras quedaron suspendidas, afiladas y definitivas, y entonces la risa de Drosirael, cruel y fina, se superpuso.

Juntos, el sonido retumbó por la sala, como dos tormentas chocando sobre un mundo en ruinas. Los miembros del culto se aplastaron contra el suelo, esperando que la piedra pudiera tragárselos enteros.

Sus voces se quebraban por el esfuerzo de la oración, pero sus cuerpos temblorosos los delataban; no era la fe, sino el terror lo que los mantenía allí abajo, e incluso sus plegarias sonaban como el miedo intentando escapar de sus gargantas.

Los dos dioses estaban de pie, uno al lado del otro, sobre aquel mar de voces rotas.

No como aliados, no como amigos, sino como fuerzas que habían aprendido a tolerarse porque el mundo siempre había sido demasiado pequeño para contenerlos por separado.

Las estrellas de arriba se filtraban tenuemente a través de las grietas de la sala, pero incluso su luz parecía más mortecina bajo el peso de aquella risa.

Cuando el ruido cesó, no se sintió como paz. Se sintió como el eco de algo afilado que aún persistía en los pulmones, como si la cámara se hubiera tragado lo que se había dicho y todavía no hubiera terminado de digerirlo.

Las paredes brillaban débilmente con las venas rojas que las recorrían, y el hueso del trono de Valakar se iluminó con más intensidad, derramando color sobre la piedra a su alrededor como ríos de fuego tenue.

Valakar no se movió del trono, pero su quietud tenía peso, como la de un animal que descansa solo porque sabe que puede matar cuando le plazca.

A su lado, Drosirael solo se movió ligeramente. Su capa de sombras se ciñó más, enroscándose alrededor de su figura como un nido de cuchillas que inhalaba y exhalaba.

Cada roce de aquellos bordes sombríos contra el suelo susurraba por la cámara como cuchillos desenvainados lentamente.

El suelo comenzó a agitarse en el centro de la sala. La capa de ceniza que se había asentado allí se agrietó y se movió, como si algo debajo quisiera abrirse paso para liberarse.

De la superficie rota, un mapa fue apareciendo lentamente. No estaba pintado ni dibujado. Se alzó como humo, retorciéndose hasta tomar forma, entretejido con vetas de luz color sangre, cosido con gritos y plegarias que no tenían derecho a existir.

La imagen de la Tierra se extendió ante ellos, aunque era una Tierra deformada, no una que ningún mortal reconocería.

Sus ciudades palpitaban como luces tenues, pero su brillo no era de calidez ni de vida. Parpadeaban como si cada una estuviera iluminada desde dentro por los susurros de cultos enterrados hacía mucho tiempo.

El mapa estaba vivo a su manera, con venas de antigua devoción que se contraían débilmente como raíces bajo la superficie, mostrando que las semillas plantadas una vez seguían allí, esperando.

Los miembros del culto encadenados comenzaron a estremecerse con más fuerza a medida que el mapa cobraba vida. Sus plegarias se volvieron entrecortadas, el ritmo se desmoronaba mientras sus cuerpos se sacudían contra sus ataduras.

Las venas rojas que recorrían la ilusión palpitaban al ritmo de sus movimientos, cada convulsión alimentando con más luz la visión.

Uno por uno, su carne empezó a humear. Finos hilos de calor se elevaban de sus brazos, sus labios y sus ojos, hasta que parecía que cada palabra que intentaban decir los quemaba de dentro hacia afuera.

Ni Valakar ni Drosirael los miraron. Para ellos, era una parte natural de la adoración, el coste esperado de hablar con los dioses.

Valakar se inclinó ligeramente hacia adelante, su enorme figura proyectando una sombra más oscura sobre el mapa. Su voz sonó firme, lenta y profunda.

—Paciencia —dijo—. La paciencia es lo que ata esto a la certeza. Deja que conserven sus ilusiones de seguridad. Deja que crean en sus escuelas, sus muros y sus juegos de orden.

Deja que piensen que sus vidas son estables. Es entonces cuando las raíces atacan más profundo. Los mortales no caen por la fuerza, Drosirael.

Caen por la comodidad. La comodidad los ciega hasta que el cuchillo ya está en su pecho.

La capa de Drosirael siseó con el inquieto sonido de cuchillas en movimiento, su voz cortando más afilada, más rápida.

—La comodidad es debilidad, sí. Pero la debilidad es mejor cuando se desgarra de repente. Atácalos ahora, mientras sus cielos aún sangran, mientras la confusión araña sus ojos.

Tropiezan cuando están perdidos. Se aferran con más fuerza a la falsa esperanza, y es entonces cuando su carne es más blanda.

Espera demasiado y alguien les recordará cómo mantenerse en pie, y entonces el corte no será tan limpio.

El mapa brilló débilmente, mostrando más que ciudades.

Finas líneas negras comenzaron a aparecer entre los puntos brillantes, pulsando débilmente con luz, mostrando los hilos ocultos que unían esas vidas: carreteras, rutas de suministro, portales de teletransporte, venas de supervivencia que se extendían por el mundo.

Valakar extendió un dedo largo, afilado como una púa de hueso, y lo deslizó sobre una de las líneas. La ceniza se extendió a su paso, sofocando el brillo bajo su toque.

—Las capitales no —dijo con firmeza—. Todavía no. Si sus grandes ciudades caen primero, sus líderes entrarán en pánico. Y la desesperación engendra coraje.

El coraje es peligroso. No… ahogamos las venas. Atacamos los lugares que los alimentan. Sus centros de abastecimiento.

Sus nodos de viaje. Sus campos de entrenamiento. Los espacios que les permiten moverse, comer y respirar como uno solo. Corta eso, y se derrumbarán antes incluso de que ataquemos sus corazones.

Los labios de Drosirael se torcieron levemente, y las sombras sisearon en señal de aprobación. —Estrangular antes de desangrar —dijo—. Saboreas el colapso como si fuera vino. Muy bien. Muéstrame qué vena primero.

El trono de Valakar crujió débilmente mientras se inclinaba más cerca del mapa. —El nodo oriental —retumbó. El punto brillante pulsó con más fuerza bajo su dedo.

—Alimenta a medio continente. Cuando esa raíz se pudra, el resto se marchitará. Luego romperemos las líneas del sur donde se reúnen sus ejércitos.

Sin comida. Sin soldados. Sin portales. Nada más que silencio. El resto vendrá después.

Mientras hablaba, los miembros del culto encadenados comenzaron a gritar abiertamente. Su piel se resquebrajó como madera dejada demasiado tiempo en el fuego, abriéndose en líneas irregulares.

Pero en lugar de sangre, un humo negro brotó de las heridas, ascendiendo en finos hilos y curvándose hacia el mapa como si sus propios cuerpos fueran tinta que se drenaba hacia la visión.

El aire se espesó con el hedor de la carne quemada y las plegarias desgarradas.

Los dos dioses no se inmutaron.

La mirada de Drosirael se agudizó mientras observaba cómo el mapa absorbía el dolor. Su voz sonó tranquila, cruel y teñida de deleite.

—Y cuando sus lamentos se eleven sin respuesta, cuando sus dioses no les respondan, se volverán los unos contra los otros. Siempre lo hacen.

Es la traición, Valakar. No la fuerza, ni la batalla, lo que acaba con ellos. La traición es lo que pudre más hondo. Dejemos que piensen que sus líderes son fuertes, que su fe es inquebrantable, y luego arranquémoselo todo.

Se destrozarán entre ellos antes de que siquiera levantemos una mano.

Valakar no respondió. No necesitaba hacerlo. Su silencio era suficiente acuerdo. Las venas de su trono brillaron con más intensidad, pulsando con más fuerza, como si el propio hueso se alimentara del pensamiento de la desesperación.

El mapa brilló con más calor, absorbiendo el humo de los miembros del culto moribundos hasta que la imagen entera tembló débilmente con demasiada energía.

Desde el otro extremo de la sala, el sonido de unos pasos comenzó a resonar. Lentos, deliberados, más pesados que el arrastrar de pies de los miembros del culto o el roce de las sombras. Ambos dioses volvieron la mirada hacia el sonido.

Una figura emergió de la bruma. Su piel era pálida, casi translúcida bajo el brillo de las venas.

Sus túnicas colgaban en jirones, aferradas a su enjuta figura. Su cabeza estaba inclinada, pero tenues rastros de residuo de Espejo aún se adherían a él, fragmentos rotos de reflejo que se arrastraban por sus hombros como un recuerdo destrozado.

Él avanzó sin dudar hasta que el peso de sus miradas lo oprimió. Entonces cayó de rodillas y apoyó la frente en el suelo.

Su voz temblaba, pero había en ella una firmeza, una determinación que hacía las palabras claras.

—Mis señores. Cada pieza que ocultaron ha sido despertada. Los cultos se han alineado. Los discípulos están listos. Con una palabra, el mundo sangrará.

El aire en la sala se volvió más frío. Las sombras de Drosirael se alzaron más, enroscándose con agudos susurros como cuchillos ansiosos por cortar.

El trono bajo Valakar pulsó con un ritmo hambriento, las venas recorriendo brillantes el hueso.

Por primera vez, ambos dioses compartieron el más leve cambio de expresión. No sonrisas, no calidez, sino el simple reflejo del hambre satisfecha.

La respuesta de Valakar retumbó gravemente, llenando la cámara como el inicio de un terremoto. —Entonces, que comience el festín.

La risa de Drosirael se superpuso, afilada y cruel, resonando en los cielos hasta que incluso las estrellas más allá de las nubes sangrantes parecieron atenuarse en respuesta.

Y en aquella sala de hueso y sombra, la trampa se cerró.

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