Íncubo Viviendo en un Mundo de Usuarios de Superpoderes - Capítulo 388

Capítulo 388: Él ha olvidado que la arrogancia solo funciona cuando nadie está mirando

La súcubo se reclinó en su asiento, su cuerpo arqueándose como un gato al estirarse, los brazos alzándose muy por encima de su cabeza hasta que su pecho presionó con fuerza contra su túnica.

Bostezó como si tuviera todo el tiempo del mundo, con una sonrisa perezosa curvándose en sus labios. —Quizá —dijo con esa voz ladina y cantarina—, o quizá se consuman rápido y con fuerza, como un fuego desatendido.

—De cualquier forma, disfrutaré de las vistas.

La elfa no mordió el anzuelo. En su lugar, movió una de sus piezas brillantes, lenta y firmemente, colocándola exactamente donde tenía que estar.

El tablero palpitó débilmente mientras la pieza más audaz de la súcubo gritaba, se retorcía una vez y luego se dispersaba en motas resplandecientes que regresaban flotando a la madera.

Sus ojos verdes se alzaron, tranquilos y seguros, clavándose en los de su compañera. —Ya falta poco —murmuró—. Él ya ha mordido el anzuelo.

La súcubo hizo un puchero por la pérdida, pero su sonrisa socarrona volvió a su sitio casi al instante, con su cola meciéndose tras ella con un ritmo perezoso.

—Tanto mejor —ronroneó, con sus ojos violetas reluciendo—. Verlos tropezar, verlos pensar que se mueven por elección propia, solo para darse cuenta de que siempre han sido piezas… esa es la parte más dulce.

Después de eso, el juego se ralentizó. Las piezas aún se movían débilmente sobre el tablero brillante, pequeñas cosas inquietas esperando las manos de sus maestras, pero ninguna de las dos mujeres las alcanzó.

Su atención se había desviado a otra parte, atrapada más por el peso en el aire que por el patrón del tablero.

La súcubo se enroscó un mechón de su largo pelo morado en el dedo, su sonrisa ladina ensanchándose mientras decía, casi con indiferencia: —Sabes, mis hijas dejaron de preguntar hace mucho por qué no interfiero directamente. Si quisiera, la mitad del vacío ya estaría ardiendo.

—Ellas creen que es contención. Yo lo llamo paciencia… y diversión.

La elfa inclinó la cabeza ligeramente, su liso pelo verde deslizándose como seda sobre su hombro. —¿Paciencia? —dijo, con su voz ligera como el agua fluyendo sobre la piedra.

—Esa no es una palabra que la mayoría pondría junto a tu nombre —dijo, curvando los labios ligeramente al añadir—. Pero lo entiendo. Mi gente tampoco me cuestiona abiertamente. Ellos me honran, se inclinan, corean mi nombre y, sin embargo, olvidan.

—Ellos olvidan lo que fui antes de que nacieran, en una época en la que el vacío no era tan pacífico como ahora.

Ella rozó la madera con los dedos, como para demostrar su argumento. —Todavía recuerdo cómo se sentía vivir en esa era, pero este lugar todavía me considera joven.

La súcubo soltó una risita grave, su cola enroscándose como la de un gato contra la mesa. —¿Joven, hm? Si Tú eres joven, ¿entonces qué son los demás? ¿Embriones? ¿Polvo?

La boca de la elfa se crispó, sin que su calma se rompiera. —Efímeros —respondió con sencillez—. Eso es lo que son. Efímeros. Pero hasta las cosas efímeras dejan marcas.

Sus palabras quedaron suspendidas en el aire, firmes y pesadas. Ninguna hablaba con jactancia o arrogancia, pero cada sílaba portaba la verdad de lo que eran: anclas de su especie, fuerzas antiguas cuyos nombres no se susurraban a menudo porque los mortales no vivían lo suficiente para recordarlos adecuadamente.

Su presencia aquí no era una casualidad, y no era un juego.

La súcubo se inclinó hacia delante de repente, su dedo tamborileando contra el tablero, un ritmo tenue que reflejaba su diversión ladina. —La carta —dijo, sus ojos violetas capturando débiles chispas de luz.

—No fue escrita para Él en absoluto. Fue escrita para que viéramos qué haría cuando la tocara.

Los tranquilos ojos de la elfa se entrecerraron ligeramente mientras emitía un suave murmullo, su mirada deslizándose brevemente sobre el tablero antes de alzarse de nuevo.

—E hizo exactamente lo que sabíamos que haría —dijo Ella con voz neutra—. Como una bestia olfateando su propio reflejo. El hecho de que la abriera nos dice todo lo que necesitábamos.

—Y no le dice nada a Él —añadió la súcubo rápidamente, sus labios curvándose con más malicia—. Casi me compadezco de Él. Casi. Él todavía cree que su trono proyecta la misma sombra que antes de su letargo.

—Él no entiende que el vacío ha cambiado mientras sus ojos estaban cerrados.

Su risa sonó suave y burlona, pero se desvaneció en un suspiro más leve. —¿Crees que Él siquiera recordó los Antiguos Pactos cuando se rompió ese sello?

—¿O se convenció a sí mismo de que era solo un niño mortal jugando con fragmentos de divinidad?

Los ojos de la elfa se afilaron, su paciencia constante pero firme. —Él recordó. Se podía sentir cuando el silencio en Él se volvió más frío.

—Esa carta llevaba un aliento divino de uno de los Antiguos Nombres. Deudas antiguas. Promesas antiguas. Dioses que rara vez se mueven, pero cuando lo hacen, civilizaciones enteras se inclinan.

—Mmm —musitó la súcubo, apoyando la barbilla en la palma de su mano, la cola agitándose ociosamente—. Así que no es nuestro. No directamente.

—Pero aun así es nuestro para observar. Lo que lo hace mejor. Podemos sentarnos y verlo deshacerse, preguntándonos qué fantasma finalmente lo alcanzó.

Su sonrisa se acentuó, su voz bajando a algo parecido a un susurro destinado solo a la elfa al otro lado del tablero. —Y Él ya se está deshaciendo. Esto ni siquiera ha empezado.

La elfa deslizó una de sus piezas por el tablero, no con intención sino por distracción, su voz tranquila pero firme.

—Él cree que nadie lo ve. Cree que sus cultos crecen en silencio. Pero las raíces de este árbol se extienden más lejos de lo que su arrogancia puede soñar.

—Cada paso que ha dado desde que despertó, cada susurro que ha intentado plantar, cada mortal que ha doblegado… lo hemos observado todo.

La súcubo rio suavemente, alzando las manos en una falsa rendición. —Si yo hiciera algo así, Tú me regañarías durante siglos.

—Pero cuando Él lo hace, el mundo tiembla, los clérigos se retuercen las manos, los mortales susurran sobre tormentas. —Ella sonrió con socarronería, un destello de diversión maliciosa en sus ojos.

—Él ha olvidado que la arrogancia solo funciona cuando nadie está mirando.

La mirada de la elfa se desvió hacia arriba, hacia las interminables ramas de arriba, donde luces tenues brillaban como estrellas atrapadas en una red de madera.

Sus ojos se suavizaron ligeramente, aunque sus palabras se mantuvieron firmes. —Él ha estado dormido demasiado tiempo. El equilibrio cambió mientras soñaba. Todavía cree que el mundo espera donde lo dejó.

—Y no es así —replicó la súcubo rápidamente, su sonrisa socarrona afilándose de nuevo—. Lo que hace que todo esto sea tan delicioso.

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