Íncubo Viviendo en un Mundo de Usuarios de Superpoderes - Capítulo 407

Capítulo 407: Estaremos allí

—Que lo intente —dijo Lilith. Sus palabras fueron frías y serenas a la vez—. Él lo dejará donde le digamos.

El tono de Elowen la igualaba a su manera. —Las raíces recuerdan quién pisa y dónde.

—Bien. —La sonrisa de la Ancestral fue breve y nítida—. Mantenedlo así. Cuando Él ponga a prueba el examen, y lo hará, no le dejéis elegir la sala.

—No lo haremos —dijo Lilith.

—Estaremos allí —dijo Elowen.

La cola de la Matrona trazó otro círculo pensativo. —No dejamos de hablar de él. Él no vendrá solo.

—Al cuchillo le gusta jugar con su comida. El cuchillo enviará filos antes de enviarse a sí mismo. Veréis a discípulos que cortan las almas primero y los cuerpos después. No les dejéis cantar en vuestros salones.

—No encontrarán un coro —dijo Lilith.

—Encontrarán espinas —dijo Elowen.

Una leve grieta recorrió un espejo lejano y volvió a cerrarse, como una articulación que se estira y regresa a su sitio. El zumbido del sello se mantuvo bajo y agradable.

—Contadnos todo lo que habéis aprendido esta noche —dijo la Ancestral—. No de vuestras manos. Del combate. ¿Qué visteis la una de la otra que el mundo olvida?

La sonrisa ladina de Lilith se torció, pero denotaba respeto. —Ella ahora tiene más peso —dijo—. Y cuando elige que un lugar la sostenga, a ese lugar le crece una espina dorsal para sostenerla.

—Si yo rompo diez horizontes, Ella creará un solo suelo y se plantará sobre él.

La leve sonrisa de Elowen denotaba el mismo peso. —Y Ella ahora es más nítida —dijo—. Si yo divido un bosque en mil caminos, puede elegir uno como si los demás nunca la hubieran tentado.

La Matrona dio una palmada, muy suavemente. —Bien. Los nombres surgen más rápido después de un duelo.

La mirada de la Ancestral se suavizó. —Y ambas os detuvisteis cuando se os pidió.

Ellas no respondieron. No era necesario. Se notaba en la forma en que sus hombros se habían distendido sin relajarse del todo.

La Matrona ladeó la cabeza hacia el polvo helado de ilusiones que flotaba sobre ellas. —¿Llamamos a esto una sala y hablamos como anfitrionas? —preguntó.

—No he traído nada para servir, pero mi compañía es buena y mis preguntas no son terribles.

—Pregunta —dijo Lilith.

—Pregunta —dijo Elowen.

—De acuerdo —dijo la Matrona—. Primero, el examen. Usa un fragmento capturado y se autodenomina seguro.

—¿Cómo arruinaría cada una de vosotras esa seguridad si fuerais un dios que quisiera fingir no haberlo tocado?

Lilith no esperó. —Entretejería una mentira en el código de medición para que el reino contara mal a amigos y enemigos —dijo.

—Solo una vez. Solo donde importa. Luego haría que las puertas devolvieran a todo el mundo a los rincones equivocados de la ciudad tras la campana.

Elowen continuó. —Removería la memoria de las viejas bestias para que cazaran un rastro que no deberían reconocer.

—No para matar. Para dirigirlas. Dirigirlas hacia los lugares donde el reino se pliega hasta ser más fino. Y entonces esperar a que un estudiante presione demasiado allí.

—Ambas son retorcidas —dijo la Matrona, con un tono de aprobación a pesar de todo—. Ahora, ¿qué haríais vosotras si fuerais el reino y quisierais seguir siendo benévolo?

Lilith entornó los ojos, pensativa. —Escucharía en busca de un aliento que no se hubiera originado aquí —dijo—. Al oírlo, le soplaría el polvo a las viejas reglas y las haría nuevas por una noche.

Elowen añadió: —Le pediría a la raíz que te ancla que te preste su paciencia durante una hora. Dirá que sí si prometes ser gentil cuando la devuelvas a su sitio.

—Bien —dijo la Ancestral de nuevo. Sus elogios siempre sonaban como una pequeña campana que se tañe una vez y se deja que su sonido se desvanezca.

—No le daremos al Decano más consejos de los que ha pedido. Ya tiene demasiado orgullo como para comerse todas las verduras.

La Matrona sonrió ante eso. —Él come el postre primero —dijo—. Siempre lo ha hecho.

Se hizo un silencio, no pesado, solo reflexivo. Los espejos rotos flotaban describiendo arcos lentos. Las raíces descansaban como animales dormidos que podrían despertarse si alguien tosía a destiempo.

Los ríos apilaban sus curvas en líneas ordenadas y se ceñían a ellas.

—Me molesta —dijo la Matrona al cabo de un momento, sin ocultarlo.

—Un dios duerme durante un siglo, se despierta en un mundo que ha mejorado por sí mismo mientras él roncaba, y su primer acto es hincarle el dedo en las costillas y sonreír con suficiencia cuando se estremece.

—Así es como los cobardes comprueban si una puerta está cerrada con llave —dijo Lilith.

—Así es como la maleza comprueba si la azada está desafilada —dijo Elowen.

—Entonces afilad la azada —les dijo la Ancestral, recuperando la suavidad—. En silencio. En vuestras propias cocinas. No mostréis la hoja en la ventana.

—Lo haremos —dijo Lilith.

—Ya hemos empezado —dijo Elowen.

La mirada de la Matrona se perdió en la distancia por un instante, como si estuviera viendo un viejo tablero y todas las piezas sobre él a la vez.

—Que un dios se agite ya es bastante malo —dijo—. Si otros siguen su rastro, no tendréis una sola guerra. Tendréis ecos.

Las manos de Elowen se abrieron y cerraron una vez, como si sintieran el peso de un cordel. —Entonces cortaremos los ecos en la puerta —dijo.

La voz de Lilith volvió a sonar ligera, pero el hierro bajo ella permaneció. —Y si Ellos insisten —dijo—, les recordaremos que algunos escenarios no son suyos para actuar.

La Ancestral inspiró, como si pudiera saborear el silencio. —La irritación no es miedo —dijo—. Mantenedlo así. Dejad que los cultos aprendan que solo son ruidosos hasta que alguien habla con claridad por encima de ellos.

—Dejad que los dioses aprendan que este no es el mismo suelo sobre el que bailaron la última vez.

La Matrona se impulsó desde su esquirla y flotó un paso más cerca, no para cernirse sobre ellas, sino para hacer que el aire entre ellas se sintiera como una mesa. —Dos cosas más —dijo—. Una pequeña y una grande.

Lilith enarcó una ceja que parecía decir que las cosas pequeñas suelen ser cuchillos.

—La pequeña —dijo la Matrona—. Cuando el examen comience, si veis un hilo que no podéis tocar sin rasgar la tela, llamadnos. No juguéis a ser educadas con nuestro orgullo.

Elowen inclinó la cabeza. —Llamaremos.

—La grande —dijo la Matrona. Su sonrisa desapareció por un instante y regresó, más fina—. Si el dios silencioso entra en el tablero y no os gusta cómo posa la mano, no intentéis moverla.

—Quedaos muy quietas, contad hasta mil y esperad a que yo termine de contar primero.

La risa de Lilith fue escueta, pero real; el tipo de risa que contenía agudeza sin crueldad, como el filo de una hoja que se golpea ligeramente contra un cristal solo para oírlo tintinear.

—Tú me estás pidiendo que me porte bien —dijo, y había diversión en su voz, aunque el destello en sus ojos carmesí dejaba claro que no prometía nada.

La Matrona esbozó una sonrisa leve, imperturbable, como si ya hubiera oído esa frase un centenar de veces.

—Te estoy pidiendo que seas paciente —replicó con voz uniforme, su tono suave pero sin dejar lugar a dudas—. Tú puedes portarte mal después.

Elowen giró la cabeza ligeramente hacia la Ancestral, sus ojos verde plateado calmos incluso en la penumbra de la arena suspendida.

—¿Y tú? —preguntó con sencillez, pues sabía que la anciana nunca desperdiciaría palabras en nada innecesario.

La Ancestral no vaciló. Su respuesta fue tan simple y pesada como la propia tierra: «Escuchen».

Y así lo hicieron. Las cuatro se quedaron de pie en ese espacio reparado, un mundo que había sido desgarrado por el poder solo momentos antes, y en lugar de llenarlo con más palabras, dejaron que el silencio hiciera el trabajo.

El sello que una vez había gritado por la tensión ahora zumbaba suavemente, su tono más bajo, constante, como si por fin hubiera encontrado un ritmo de su agrado.

Los espejos rotos que habían mordido el aire ya no arañaban la existencia; en su lugar, flotaban, inofensivos, capturando tenues destellos de luz y reflejándolos sin malicia.

Las raíces que habían surgido como lanzas y se habían retorcido como serpientes permanecían inmóviles, pacientes, pesadas pero sin intentar alcanzar nada, conformes con esperar a ser llamadas de nuevo.

Los ríos se arqueaban y serpenteaban en suaves trazos sobre ellas, hilos resplandecientes suspendidos en la oscuridad, y aunque por naturaleza parecían inquietos, hasta ellos optaron por hacer una pausa.

La espera también podía ser una labor.

La Matrona inspiró lentamente, como si saboreara la quietud, y al fin asintió levemente para sus adentros, satisfecha de aquello en lo que el espacio se había convertido.

—Hemos terminado aquí —dijo, y sus palabras se posaron sobre la arena como un libro que se cierra—. Por esta noche.

La Ancestral levantó la mano entonces, no rápidamente, no con fuerza, sino con la gracia de alguien que había hecho esto incontables veces.

Un pliegue se abrió en el aire, una puerta que no era en verdad una puerta, sino una costura en el tejido del vacío; el tipo de fisura que solo se ve si se sabe exactamente dónde mirar.

A través de él se coló un viento que no tenía nada que hacer soplando en un lugar así, pero de alguna manera traía el olor de la mañana: fresco, ligero, imposiblemente gentil en un espacio nacido de raíces, espejos y tormentas.

—Caminen con nosotras hasta el borde —dijo la Ancestral—. Luego vayan a casa y beban su té mientras todavía esté caliente.

Y así lo hicieron. Las cuatro cruzaron la arena hacia el suave umbral donde esperaba el pliegue.

Sus pasos no dejaron marcas en las raíces ni en la piedra, porque la arena no necesitaba marcas para recordar. Ya lo sabía.

Cuando llegaron al límite, las ancianas se detuvieron. La Matrona se llevó dos dedos a los labios y sopló al aire, pero no surgió sonido alguno, solo una nada que centelleó débilmente.

Aquella nada quedó suspendida y, aunque no podía tocarse, se convirtió en una promesa; de esas que no pueden sostenerse con las manos, pero sí guardarse en el corazón.

La Ancestral apoyó la palma de la mano sobre la raíz viva bajo los pies de Elowen y contra el resplandor del velo evanescente de Lilith.

Ella no dijo nada. Y ese silencio fue mejor que una bendición, porque era algo que no podía quebrantarse.

—Recuerden —dijo la Ancestral, su voz portadora de la gravedad de quien ha visto demasiadas batallas—. No toda lucha necesita un escenario.

—Y no todo escenario necesita una lucha —agregó la Matrona, sonriendo de nuevo, esta vez con más suavidad.

Tanto Lilith como Elowen devolvieron una leve sonrisa. No se desperdició calidez alguna, no quedó aspereza; solo una comprensión tácita que era más sólida que cualquier juramento pronunciado en voz alta.

Las ancianas atravesaron el pliegue y se desvanecieron, desapareciendo con la facilidad de un verso que termina en un ritmo perfecto.

La arena conservó la forma que le habían dado durante un último suspiro, antes de soltarse también. Lenta y cuidadosamente, devolvió cada pieza a su lugar, como una habitación ordenada tras una tormenta.

Los espejos se dispersaron, convirtiéndose en un inofensivo resplandor. Las raíces se replegaron en el suelo y se entregaron al reposo.

Los ríos se desenroscaron, y sus corrientes resplandecientes se arquearon en suaves trazos antes de regresar a su sitio.

Hasta el sello pareció suspirar, asentándose en el zumbido que más le gustaba; aquel que sonaba más a paz que a esfuerzo.

Lilith exhaló, con la voz a medio camino entre la diversión y la resignación. —Ellos nos rondarán —dijo en voz baja, casi con afecto.

—Ellos lo harán —convino Elowen—. Y les dejaremos fingir que no los vemos.

No hizo falta decir nada más. Se habían ganado esa quietud, y ninguna de las dos decidió estropearla.

La puerta de vuelta a casa se abrió sin que nadie se lo pidiera, y la luz de las antorchas del patio de Nocturne se asomó por la fisura como si hubiera estado esperando allí todo el tiempo, a la escucha.

La mesa que habían dejado atrás también esperaba, con sus tazas, manchas y papeles intactos; el tipo de quietud que pertenece a las habitaciones que saben con exactitud a quiénes acogen.

Pero no cruzaron de inmediato. Se quedaron un poco más, porque a la reparada quietud del campo de batalla le quedaba una cosa más por decir, y ambas eran lo bastante sabias como para escucharla.

Hablaba como lo hacen los lugares antiguos: sin romperse. Resistiendo. Manteniéndose íntegro, aun cuando tenía todos los motivos para hacerse añicos.

«Basta», les había dicho la Ancestral antes. Y ahora la propia estancia parecía hacer eco de la palabra a su manera.

Lilith volvió a mirar el espacio sosegado, entrecerrando levemente sus ojos carmesí. —Terminaremos esa partitura —dijo, como si la propia arena estuviera escuchando.

—Después de la puerta —replicó Elowen con calma.

—Después de la puerta —repitió Lilith como un eco, y sus palabras portaban un peso tácito.

Entonces, por fin, volvieron a casa juntas.

El patio las aceptó de vuelta sin aspavientos. Las antorchas ardían de la misma manera que cuando se fueron, como si nada hubiera pasado, y así era exactamente como se comportaban las buenas guardas cuando estaban orgullosas de sí mismas.

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