Íncubo Viviendo en un Mundo de Usuarios de Superpoderes - Capítulo 408

Capítulo 408: Te pido que seas paciente

La risa de Lilith fue escueta, pero real; el tipo de risa que contenía agudeza sin crueldad, como el filo de una hoja que se golpea ligeramente contra un cristal solo para oírlo tintinear.

—Tú me estás pidiendo que me porte bien —dijo, y había diversión en su voz, aunque el destello en sus ojos carmesí dejaba claro que no prometía nada.

La Matrona esbozó una sonrisa leve, imperturbable, como si ya hubiera oído esa frase un centenar de veces.

—Te estoy pidiendo que seas paciente —replicó con voz uniforme, su tono suave pero sin dejar lugar a dudas—. Tú puedes portarte mal después.

Elowen giró la cabeza ligeramente hacia la Ancestral, sus ojos verde plateado calmos incluso en la penumbra de la arena suspendida.

—¿Y tú? —preguntó con sencillez, pues sabía que la anciana nunca desperdiciaría palabras en nada innecesario.

La Ancestral no vaciló. Su respuesta fue tan simple y pesada como la propia tierra: «Escuchen».

Y así lo hicieron. Las cuatro se quedaron de pie en ese espacio reparado, un mundo que había sido desgarrado por el poder solo momentos antes, y en lugar de llenarlo con más palabras, dejaron que el silencio hiciera el trabajo.

El sello que una vez había gritado por la tensión ahora zumbaba suavemente, su tono más bajo, constante, como si por fin hubiera encontrado un ritmo de su agrado.

Los espejos rotos que habían mordido el aire ya no arañaban la existencia; en su lugar, flotaban, inofensivos, capturando tenues destellos de luz y reflejándolos sin malicia.

Las raíces que habían surgido como lanzas y se habían retorcido como serpientes permanecían inmóviles, pacientes, pesadas pero sin intentar alcanzar nada, conformes con esperar a ser llamadas de nuevo.

Los ríos se arqueaban y serpenteaban en suaves trazos sobre ellas, hilos resplandecientes suspendidos en la oscuridad, y aunque por naturaleza parecían inquietos, hasta ellos optaron por hacer una pausa.

La espera también podía ser una labor.

La Matrona inspiró lentamente, como si saboreara la quietud, y al fin asintió levemente para sus adentros, satisfecha de aquello en lo que el espacio se había convertido.

—Hemos terminado aquí —dijo, y sus palabras se posaron sobre la arena como un libro que se cierra—. Por esta noche.

La Ancestral levantó la mano entonces, no rápidamente, no con fuerza, sino con la gracia de alguien que había hecho esto incontables veces.

Un pliegue se abrió en el aire, una puerta que no era en verdad una puerta, sino una costura en el tejido del vacío; el tipo de fisura que solo se ve si se sabe exactamente dónde mirar.

A través de él se coló un viento que no tenía nada que hacer soplando en un lugar así, pero de alguna manera traía el olor de la mañana: fresco, ligero, imposiblemente gentil en un espacio nacido de raíces, espejos y tormentas.

—Caminen con nosotras hasta el borde —dijo la Ancestral—. Luego vayan a casa y beban su té mientras todavía esté caliente.

Y así lo hicieron. Las cuatro cruzaron la arena hacia el suave umbral donde esperaba el pliegue.

Sus pasos no dejaron marcas en las raíces ni en la piedra, porque la arena no necesitaba marcas para recordar. Ya lo sabía.

Cuando llegaron al límite, las ancianas se detuvieron. La Matrona se llevó dos dedos a los labios y sopló al aire, pero no surgió sonido alguno, solo una nada que centelleó débilmente.

Aquella nada quedó suspendida y, aunque no podía tocarse, se convirtió en una promesa; de esas que no pueden sostenerse con las manos, pero sí guardarse en el corazón.

La Ancestral apoyó la palma de la mano sobre la raíz viva bajo los pies de Elowen y contra el resplandor del velo evanescente de Lilith.

Ella no dijo nada. Y ese silencio fue mejor que una bendición, porque era algo que no podía quebrantarse.

—Recuerden —dijo la Ancestral, su voz portadora de la gravedad de quien ha visto demasiadas batallas—. No toda lucha necesita un escenario.

—Y no todo escenario necesita una lucha —agregó la Matrona, sonriendo de nuevo, esta vez con más suavidad.

Tanto Lilith como Elowen devolvieron una leve sonrisa. No se desperdició calidez alguna, no quedó aspereza; solo una comprensión tácita que era más sólida que cualquier juramento pronunciado en voz alta.

Las ancianas atravesaron el pliegue y se desvanecieron, desapareciendo con la facilidad de un verso que termina en un ritmo perfecto.

La arena conservó la forma que le habían dado durante un último suspiro, antes de soltarse también. Lenta y cuidadosamente, devolvió cada pieza a su lugar, como una habitación ordenada tras una tormenta.

Los espejos se dispersaron, convirtiéndose en un inofensivo resplandor. Las raíces se replegaron en el suelo y se entregaron al reposo.

Los ríos se desenroscaron, y sus corrientes resplandecientes se arquearon en suaves trazos antes de regresar a su sitio.

Hasta el sello pareció suspirar, asentándose en el zumbido que más le gustaba; aquel que sonaba más a paz que a esfuerzo.

Lilith exhaló, con la voz a medio camino entre la diversión y la resignación. —Ellos nos rondarán —dijo en voz baja, casi con afecto.

—Ellos lo harán —convino Elowen—. Y les dejaremos fingir que no los vemos.

No hizo falta decir nada más. Se habían ganado esa quietud, y ninguna de las dos decidió estropearla.

La puerta de vuelta a casa se abrió sin que nadie se lo pidiera, y la luz de las antorchas del patio de Nocturne se asomó por la fisura como si hubiera estado esperando allí todo el tiempo, a la escucha.

La mesa que habían dejado atrás también esperaba, con sus tazas, manchas y papeles intactos; el tipo de quietud que pertenece a las habitaciones que saben con exactitud a quiénes acogen.

Pero no cruzaron de inmediato. Se quedaron un poco más, porque a la reparada quietud del campo de batalla le quedaba una cosa más por decir, y ambas eran lo bastante sabias como para escucharla.

Hablaba como lo hacen los lugares antiguos: sin romperse. Resistiendo. Manteniéndose íntegro, aun cuando tenía todos los motivos para hacerse añicos.

«Basta», les había dicho la Ancestral antes. Y ahora la propia estancia parecía hacer eco de la palabra a su manera.

Lilith volvió a mirar el espacio sosegado, entrecerrando levemente sus ojos carmesí. —Terminaremos esa partitura —dijo, como si la propia arena estuviera escuchando.

—Después de la puerta —replicó Elowen con calma.

—Después de la puerta —repitió Lilith como un eco, y sus palabras portaban un peso tácito.

Entonces, por fin, volvieron a casa juntas.

El patio las aceptó de vuelta sin aspavientos. Las antorchas ardían de la misma manera que cuando se fueron, como si nada hubiera pasado, y así era exactamente como se comportaban las buenas guardas cuando estaban orgullosas de sí mismas.

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