Íncubo Viviendo en un Mundo de Usuarios de Superpoderes - Capítulo 411

Capítulo 411: Anciano Taaros. Anciana Mariel. ¿A qué debo este honor?

La noche no se quebró cuando el mensaje dejó de desplazarse. Se asentó. En las silenciosas suites, tres pequeñas pantallas atenuaron su brillo un punto, como si las propias palabras necesitaran descansar.

La mansión siguió respirando, las guardas mantuvieron su brillo, las risas del pasillo se desvanecieron y la casa se arropó, serena por elección, no por ignorancia.

En otros lugares, el mundo permanecía despierto.

La sede de la Asociación de Superpoderes era toda de cristal y piedra y un murmullo vigilado, una colmena que nunca dormía de verdad.

Los ascensores se movían sin sonido a través de una espina dorsal de acero. Los pisos suspiraban mientras el aire filtrado cambiaba de dirección.

Afuera, la ciudad yacía como una cuadrícula de estrellas puestas de costado.

Adentro, en el nivel más alto, tras tres capas de puertas cerradas con llave y una pared que no era una pared en absoluto, el director permanecía de pie con las palmas sobre un escritorio y no se dio cuenta de que su té se había enfriado.

Llevaba leyendo el mismo párrafo más tiempo del que admitiría. No porque no pudiera entenderlo, sino porque sí podía.

El informe hablaba con demasiada claridad. Los números cuadraban cuando deberían haber estado torcidos. Cuanto más perfecto se volvía un libro de contabilidad, más mentiras contenía.

Él marcó la línea, dejó la tableta y se frotó el puente de la nariz con dos dedos, como si pudiera presionar el dolor hasta el hueso y guardarlo para más tarde.

La habitación a su alrededor poseía el tipo de orden que no provenía de equipos de limpieza. Provenía de una mente a la que no le gustaba el derroche.

Las estanterías contenían archivos etiquetados que en cualquier otra oficina serían digitales. Él tenía ambos. Un mapa ocupaba una pared entera.

No es un mapa bonito para los visitantes. Es funcional: una columna de luz y finas líneas rojo sangre que mostraban rutas de suministro, corredores de emergencia y accesos privados que el público no sabía que existían.

Él mismo había trazado la mayoría de esas líneas. En las que más confiaba eran las que nadie más podía explicar.

Era una hora entre tardía y temprana, esa franja delgada de la noche que convence hasta a los más obstinados de cerrar los ojos.

Él no lo hizo. Permaneció inmóvil durante cinco respiraciones, contando no hasta diez, sino hasta el sonido que hacía el edificio cuando se asentaba en su murmullo más profundo.

Contó hasta que conoció el ritmo, y entonces comprobó si algo iba mal.

Una ondulación cruzó la barrera reforzada. Fue tan pequeña que incluso sus entrenados nervios casi la pasaron por alto.

Los monitores no la detectaron y las alarmas no se inmutaron. La ondulación no era una brecha en su lenguaje. Era una corrección, una mano alisando una sábana arrugada.

Él levantó la vista antes de que las paredes se movieran. El aire se curvó primero, luego se enderezó, y dos figuras aparecieron como si hubieran estado caminando por un pasillo que nadie más podía ver, y diera la casualidad de que ese pasillo atravesaba su piso.

Capuchas puestas. Capas sencillas. Botas que parecían haber recorrido un largo camino y que volverían a recorrerlo.

Para ojos no entrenados, habrían sido dos viajeros que olían a lluvia lejana y a establos limpios, con un poco de polvo del camino en los dobladillos y nada afilado en las manos.

El cuerpo del director sabía que no era así. El peso en la habitación cambió. No la presión del poder que se anuncia para ser admirado. Un tipo de peso diferente.

La calma que habita en los árboles viejos. La promesa que reside en un yugo puesto sobre los hombros correctos. Él se enderezó porque su columna se lo dijo, no porque lo hiciera su orgullo.

Inclinó la cabeza, lo bastante para mostrar respeto y lo justo para evitar la teatralidad. —Anciano Taaros. Anciana Mariel. ¿A qué debo este honor?

La figura más alta se levantó la capucha y se la echó hacia atrás con un único y suave movimiento. Taaros no necesitaba un título para ser reconocido.

Él llenaba el espacio sin abarrotarlo. Su pelo era negro, veteado de una plata nítida; su piel, bronceada como los brazos de los hombres que pasan su vida bajo cielos abiertos haciendo un trabajo que no nombran para impresionar a nadie. Sus ojos eran dorados.

No un oro que un joyero pudiera vender. Un oro cálido, vivo, como si la luz del sol hubiera decidido tomar forma humana y esperar allí hasta que se le pidiera trabajar.

Parecía un hombre que podría sostener una viga rota mientras otros tres salían arrastrándose de debajo y luego dejar la viga en el suelo sin una queja.

A su lado, Mariel se bajó la capucha. A primera vista, podría haber pasado por una erudita en una buena biblioteca.

Esbelta, con el cabello del marrón oscuro de la tierra fresca con un hilo de cobre que lo atravesaba cuando la luz lo tocaba, y facciones suavizadas por una larga paciencia.

Pero sus ojos eran de un jade pálido, y la habitación quería acomodar sus esquinas para ella antes de que lo pidiera.

Ella transmitía una naturalidad que no borraba la autoridad. La ocultaba como una madre oculta un cuchillo en un almacén de cocina y solo lo usa cuando el corte debe ser limpio.

Ellos no estaban mostrando su forma completa. Si lo hubieran hecho, la habitación habría tenido que crecer para contenerlos.

Incluso contenidos, el espacio lo sabía. Las paredes reforzadas recordaron lo que significaba ser madera.

El suelo se imaginó como hierba. El director se concedió un latido para sentirse cansado, luego plegó la fatiga y la colocó en el estante de su mente donde guardaba el peso innecesario.

Taaros movió una mano con delicadeza, y su voz llegó como un trueno grave oído desde un valle de distancia. —Ningún honor —dijo—. Necesidad.

Mariel esbozó una pequeña sonrisa. —Y cortesía —añadió—. No atravesamos puertas sin llamar, incluso si a la puerta se le olvida crujir.

El director permitió que la comisura de sus labios se elevara. —Aprecio ambas cosas —dijo. Hizo un gesto hacia las sillas que tenía para los visitantes pero que nunca usaba.

No esperaba que se sentaran. No lo hicieron. Los ancianos que podían cargar una montaña no necesitaban sillas.

—Han estado observando —dijo. No era una acusación. Era aceptación—. No estarían aquí si confiaran en que yo terminara solo.

Taaros miró hacia la pantalla de la pared, no con curiosidad, sino como un hombre mira un arado para ver si ha sido afilado. —Vigilamos el equilibrio —dijo.

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