Íncubo Viviendo en un Mundo de Usuarios de Superpoderes - Capítulo 412

Capítulo 412: Has crecido desde la última vez que te vimos trabajar

—No le contamos los granos de trigo al granjero que conoce su campo. Hemos venido porque tu vecino ha estado sembrando sal por la noche. No es un vecino al que hayas invitado.

Mariel cruzó las manos a la altura de la cintura. —Cuando un antiguo se agita —dijo en voz baja—, los otros levantan la cabeza para ver si deben abandonar sus madrigueras. Eso no puede permitirse.

El director no fingió no saberlo. —Valakar —dijo. El nombre se sentía como piedra en su boca. Pesado, simple, indiscutible.

—Y aquel al que le sonríe desde el rincón —añadió Taaros, y el leve entornar de sus ojos fue la única señal de desagrado.

—Drosirael. Una hoja envuelta en sombras. Cortará por el placer de ver el tajo, no porque el corte sea necesario.

—Tu edificio tiene buenas vallas —dijo Mariel—. Tu ciudad tiene buenas luces. Tus mapas son mejores que la mayoría.

—Pero a sus raíces no les importan las luces y sus cultos no trepan vallas. Crecen por debajo de ellas.

El director se acercó a la pantalla de la pared, alzó la mano y el mapa despertó. Las líneas se iluminaron.

Los círculos pulsaron. Una red del color de la advertencia se extendió por el continente y luego se tensó. Tocó tres puntos con tres dedos.

Se hincharon: ciudades de festivales con sonrisas demasiado amplias. Deslizó un nudillo por una línea. Dos centros neurálgicos se iluminaron donde las hojas de cálculo nunca pedían un segundo decimal.

Señaló el lugar donde la red de teletransporte había adquirido la costumbre de estropearse y ser «reparada» limpiamente una vez al mes, como si siguiera una festividad sin calendario mencionado.

Cada punto proyectaba su propia red más pequeña.

—Hemos trazado los nodos —dijo—. Hemos situado fuerzas a distancias prudentes. Hemos puesto vigilantes que no parecen vigilantes y construido una trampa que no se llama a sí misma trampa.

—Cuando la mano se extienda, encontrará un interruptor. Cuando el interruptor se accione, no será ruidoso. Será definitivo.

Taaros soltó una única carcajada, y el sonido le recordó a la sala el de unas rocas desplazándose tras el deshielo primaveral. —Eficiente —dijo—. Has progresado desde la última vez que te vimos trabajar.

La expresión de Mariel apenas cambió, pero algo en ella lo aprobaba. —La eficiencia es necesaria —dijo.

—No será suficiente. Este no es un recién nacido empujando su cuenco para llamar la atención. Este nació cuando las colinas aún eran afiladas.

—Durmió bajo los huesos, pero soñó. Sus sueños echaron raíces mientras tú construías tus luces.

El director no discutió. Ajustó la proyección y las líneas descendieron a capas inferiores: registros de contactos, listas de acceso, conciliación de envíos y conjeturas del libro de favores que no eran oficiales y, por lo tanto, más útiles.

—Lo sé —dijo en voz baja—. Por eso no la he activado. Él todavía está poniendo la mesa. Prefiero volcar las mesas después de que se haya servido la sopa. El desorden vuelve descuidados a los hombres honestos.

La mirada dorada de Taaros lo sopesó. No para encontrar un fallo. Para medir. —¿Qué harás cuando presionen sobre el examen? —preguntó.

—Lo harán. Es un lugar blando con bordes duros. Los niños lo llaman seguro. Los hombres lo llaman entrenamiento. Los Dioses lo llaman un cuenco a la intemperie.

—Estar presente —dijo el director—. Sin ser visto. —Se encontró con los ojos de Mariel, y el cansancio de su rostro se tornó enfocado.

—Tenemos tres capas allí. La correa de la Decana, que es suficiente hasta que deja de serlo. Nuestra propia línea discreta, que ellos no han encontrado.

—Y una tercera que no construimos, en la que no confío y que no cortaré hasta saber en qué dirección ata.

Mariel inclinó la cabeza. —Has sentido una quietud a tu espalda —dijo. No era una pregunta.

—La he sentido —dijo él—. No presiona. Observa. Puede ser un amigo. Puede ser una prueba. No hago pactos con las sombras solo porque sean corteses.

Taaros bajó la barbilla, satisfecho. —Bien. —Metió la mano en su capa y sacó algo pequeño.

Al principio, parecía un guijarro, opaco, redondo, algo que un niño haría rebotar sobre un estanque. Lo colocó sobre el escritorio, y el escritorio recordó por un instante lo que significaba ser un banco de trabajo en un granero.

El aroma a heno vino y se fue, ni dulce, ni pesado, simplemente limpio.

—Un vínculo —dijo—. No les damos esto a los hombres que fanfarronean. Se lo damos a los hombres que no se caen de bruces cuando el suelo se inclina.

—Si el sello del examen pide ayuda, presiona esto contra cualquier cosa en ese reino que lleve allí más de un año. El vínculo no se sostendrá por orgullo. Se sostendrá por el propósito.

El director no lo cogió todavía. Lo miró, dejó que la sala lo aceptara y luego posó la mano sobre el escritorio, con dos dedos a un suspiro de distancia.

—¿Qué cuesta —preguntó—, aparte de la gratitud?

Mariel sonrió, y la sonrisa no se desvaneció. —Astuto —murmuró—. Cuesta silencio. Úsalo y no hables de ello. Ni a tus amigos. Ni a tus enemigos. Ni a tu espejo cuando te afeites.

—Puedo pagar ese precio —dijo—. Siempre he preferido las herramientas silenciosas.

—Otra cosa —dijo Taaros. Se acercó más al mapa. Las líneas pasaron sobre su rostro como la luz a través de las hojas.

Extendió un dedo grueso y tocó un distrito que no había estado en las tres primeras listas del director. Un lugar tranquilo.

Un lugar con poco valor sobre el papel. Un lugar con gente que reparaba portones sin pedir reconocimiento. —Ahí —dijo.

El director no ocultó su sorpresa. Abrió el registro de ese distrito y el que estaba debajo. Al principio, estaba limpio.

Estaba demasiado limpio. Entonces la pantalla mostró un antiguo registro, con sello de archivo, una orden de trabajo de reparación de hacía años, firmada por un contratista que nunca había existido y aprobada por un hombre que se había jubilado antes de la fecha.

Exhaló lentamente. —Gracias —dijo.

La mirada de Mariel se enterneció. —No te decimos qué hacer —dijo ella—. Te decimos dónde la tierra es blanda. Tú ya sabes cómo plantar.

Él asintió. Cogió un bolígrafo. No escribió nada. Golpeó el bolígrafo dos veces contra el escritorio con un ritmo que solo él conocía, y luego lo dejó.

—Habrá resistencia cuando limpiemos dentro de la Asociación —dijo.

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