Íncubo Viviendo en un Mundo de Usuarios de Superpoderes - Capítulo 430

Capítulo 430: Llevas semanas callado

La ruina no le avisó esta vez. Los insectos rompieron sus perezosos círculos en el aire y se dispersaron como si una mano los hubiera espantado.

El sonido que hacían era tenue pero agudo, un tono que cortaba el silencio húmedo del patio. Él lo sintió con las botas antes que con los oídos.

Un leve temblor recorrió la piedra, no lo suficiente para derribarlo, pero sí para susurrar un mensaje en los huesos de sus talones.

Él giró la cabeza, desviando la mirada a la izquierda y luego hacia arriba, y entonces lo vio: la pared del patio se abombaba hacia afuera, hinchándose como una garganta al tomar aire.

La piedra se partió, sonando como dientes rechinando. El musgo se desprendió en tiras verdes, cayendo como tela mojada.

De una grieta que no existía hacía un latido, una forma acorazada comenzó a desenroscarse. Serpiente, pero no del tipo pequeño que matas con una azada y un poco de suerte.

Esta era de las antiguas, de las de leyenda. Un cuerpo cubierto de placas que se habían engrosado donde se esperaba que una hoja fuera delgada.

Una cabeza demasiado pesada para un enrosque natural, con la mandíbula fija como una bisagra hecha para destrozar puertas. Sus ojos eran monedas pálidas incrustadas en un cráneo que no las necesitaba; podía olerlo lo suficientemente bien.

Se deslizó fuera de la pared con paciencia, y luego se rindió a la gravedad. El cuerpo cayó con un golpe sordo que hizo que el polvo saltara por los aires, y los insectos respondieron trazando un círculo irritado alrededor de su cabeza.

Las placas a lo largo de su cuerpo mostraban fisuras finísimas, que eran viejas reparaciones, y cicatrices de pruebas anteriores.

No era su primera llamada. Vivía aquí como una campana vive en un campanario, colgada en silencio hasta que se la necesita, y sonando con fuerza cuando se la convoca.

—De acuerdo —dijo Él, con la mandíbula floja y la respiración tranquila—. Hola.

La cabeza se giró hacia él, veloz como un látigo al restallar. Él se movió, no con pánico, sino con precisión.

El primer golpe arrancó musgo de la pared y se llevó un trozo de piedra de donde su pecho había estado un instante antes.

Él soltó el aire como una cuerda abandona un arco: sin prisa, sin desperdicio, solo movimiento. Aún no intentó rodearla. Las colas arruinan los planes. Siempre hay que probar la cola.

La cola siguió a la cabeza, pesada y deliberada, balanceándose como una puerta al cerrarse. Golpeó el borde de la escalera hundida, haciendo saltar un trozo de piedra.

El trozo de piedra salió despedido como un pajarillo brillante. Él lo siguió con la vista sin mirarlo directamente. El panel tras sus pensamientos parpadeó dos veces con el patrón constante que conocía: contar, situar, respirar.

Él hizo las tres cosas. Luego cortó.

El cuchillo golpeó la placa y resbaló. Él se lo esperaba. No maldijo. Cambió el agarre, ajustó la postura.

El vientre mostró una juntura cuando el cuerpo pasó de una torsión a una embestida: lo bastante fina para tentarlo, lo bastante gruesa para castigar la pereza.

Él se agachó, se deslizó y dejó que el terreno protestara bajo él. El musgo cedió, y luego lo frenó. No luchó contra él; lo usó.

Él colocó la hoja donde estaría la juntura y dejó que la Serpiente decidiera.

Le hizo frente, pero no con torpeza. El último centímetro se torció, con las placas flexionando de un modo del que el diseñador del sim debía de estar orgulloso.

Un detalle así no se desperdicia; enseña. Su hoja mordió, pero luego resbaló, llevándose solo una tira en lugar de profundidad.

La Serpiente siseó. No de dolor, todavía no. Era el siseo de un cuerpo que se da cuenta de que unas manos lo están estudiando.

—Bien —masculló Él, escapando del medio enrosque que intentaba encerrarlo. Le dio espacio para que trazara su segundo bucle.

Peso auténtico. Peligro auténtico. A su hombro no le gustaba —aún le debía dolor de aquel golpe anterior—, pero los nombres mantenían firme su agarre. Mano. Cuchillo. Pies.

La cabeza golpeó de nuevo, no directamente, sino con un balanceo previo, una finta destinada a provocar un exceso de compromiso.

Él no picó el anzuelo. Dejó que fallara. Apoyó una palma en la piedra fría para afianzarse. Su peso pertenecía al suelo, no a la idea de dónde debería estar.

La cola barrió, amplia y brutal. Él saltó —no alto, nunca alto, solo lo justo. La punta le rozó la suela de la bota. Si hubiera intentado ser elegante, lo habría mandado a volar por los aires.

Los insectos volvieron a volar en círculos. Su tenue brillo reveló una grieta cerca de la base del cráneo, no solo un daño superficial. Él lo archivó, un rumor en espera de ser confirmado.

La Serpiente se enroscó con más fuerza. Bajo el patio, la bomba cambió de ritmo, y el zumbido pasó de constante a expectante.

Si la simulación decidía inundarlo todo, esta hondonada se llenaría rápido, y él estaría nadando con las botas puestas. No planeaba una inundación, todavía no. Diez latidos por delante. Ese era su horizonte.

Él dio un paso a la izquierda, ofreciéndole un objetivo una fracción más cerca de lo que estaba. Una mancha de sonido, un cambio de calor. La cabeza se abalanzó sobre el cebo.

Falló. Él volvió a cortar hacia la juntura. El cuchillo rasuró, no se hundió. Él gruñó, embistió con el hombro, un empujón tosco que cualquier buen maestro aprobaría con la cabeza. Quería profundidad.

Consiguió una línea. La Serpiente se retorció, rodeándolo a medias, intentando atraparlo. Saboreó metal en el aire. La bomba le estaba diciendo al sistema que añadiera agua.

Él exhaló. Nombró salidas. Trazó el espacio. Y entonces…

—Oye —dijo su sistema, con un tono brillante como una moneda al caer en una habitación silenciosa—. ¿Recuerdas todas esas monedas que has estado acumulando? ¿O pensabas acapararlas como un dragón hasta la graduación?

Él casi se rio, casi tropezó, y no hizo ninguna de las dos cosas. La cabeza se abalanzó con más fuerza, aprovechando su distracción.

Él lo esquivó y procuró que su irritación no le hiciera perder el equilibrio. —Ahora —siseó Él—. Vienes a elegir este momento.

—Te me pusiste en plan monje silencioso —dijo el sistema, con tono alegre y agudo—. Pensé en dar un golpecito al cristal antes de que empezaras a convertir los bichos en constelaciones.

Además, consejo profesional: tu resistencia romántica y tu resistencia en combate se registran en hojas de cálculo diferentes. ¿Quieres que las entrene de forma cruzada?

Él desvió el golpe y apoyó la mano libre en la pared para mantener el equilibrio. —¿Resistencia romántica, qué? —dijo Él con voz neutra, al tiempo que la cola describía una tijera en el aire donde había estado su rodilla—. Llevas semanas en silencio.

—Se llama dejar que desarrolles una personalidad —canturreó el sistema—. Además, te pones de mal humor si narro cada una de tus respiraciones. En fin…, monedas. La tienda está abierta. Tienes opciones.

—Durante una pelea. —Su hoja raspó contra otra juntura, haciendo saltar chispas, mientras el sudor le resbalaba por el templo.

—¡El mejor momento! —dijo el sistema, tan animado como siempre—. Mucho en juego, adrenalina por las nubes, cartera abierta. Mira, no vas a tener otra oportunidad clara de romper esa placa sin ayuda.

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