Íncubo Viviendo en un Mundo de Usuarios de Superpoderes - Capítulo 431

Capítulo 431: Llevas semanas callado 2

—¿Quieres seguir raspando escamas durante la próxima hora o quieres comprarte un rompe-espinas y hacer que el equipo de evaluación escriba «eficaz» en los márgenes?

Él exhaló por la nariz, de forma lenta y cortante. El aire le quemó un poco al salir. Apretó el agarre y después lo ajustó; el cuchillo se equilibró en su mano como si tuviera vida propia.

El siseo de la serpiente lo envolvió, vibrando a través de la piedra como si la ruina entera le prestara su aliento a la bestia.

La bomba del patio retumbó con más fuerza, como un latido de la propia arena. A su alrededor, los insectos cerraban el círculo, y su tenue brillo perfilaba cada cicatriz, cada fisura en la armadura de la serpiente.

Antiguas heridas, antiguas reparaciones, la prueba de que este monstruo había sido invocado repetidamente y había sobrevivido cada prueba hasta ahora.

Él pensó en la placa agrietada cerca del cráneo, en la sutura a lo largo del vientre, en el peso de las monedas que aguardaban en su bolsillo invisible y en el sistema, que le sonreía al oído como un vendedor ambulante que sabe que está a punto de llover.

—Ser multitarea es la clave —canturreó el sistema, demasiado alegre para el hedor a polvo y sangre que impregnaba el aire.

—Piensa rápido, compra más rápido. Te prometo que no te venderé nada con purpurina.

La cabeza de la serpiente amagó, serpenteando de un lado a otro. Él no mordió el anzuelo. Dejó que el peso del cuerpo revelara la verdad en lugar de los ojos.

Se deslizó hacia la placa agrietada, con las botas susurrando sobre el musgo. Su pie derecho se topó con el más leve resalte del suelo, una antigua junta de reparación que nadie se había molestado en lijar.

La mayoría habría tropezado. Él lo usó. Pivotó, transfiriendo todo su peso a través de ese punto de anclaje, y el cuchillo besó la grieta lo justo para sentir que cedía un poco. Como una sonrisa que aún no está lista para mostrar los dientes.

Él presionó con más fuerza. Como respuesta, la serpiente estrelló la cabeza contra el muro, y la piedra saltó en pedazos.

La sacudida le recorrió la hoja hasta la muñeca. Los dedos se le durmieron por un instante, y el dolor le royó el hombro, donde aún persistía el golpe anterior. Él maldijo entre dientes, pero no lo soltó.

—Lanza tu oferta —masculló para sí, dirigiéndose al panel que había decidido piar justo cuando el esfuerzo se sentía como un peaje. Tenía la respiración controlada, aunque sus músculos no lo estuvieran—. Y que sea breve.

—Oh, mírate, delegando —dijo el sistema, complacido como un gato—. Tres cosas. Uno: Puedes quemar diez monedas en un hilo espejo de fusión rápida.

»Imagina una lámina reflectante fina como el papel que se adhiere a una placa y mantiene una ilusión durante dos segundos. Hace que la bestia crea que tu cuchillo está aquí cuando en realidad está allá.

»Dos: un nudo de agua barato. Este nudo crea un lazo de humedad real durante un instante…, perfecto para hacer tropezar colas o tobillos.

»Tres: no hacer nada, seguir acumulando, y redactaré una carta de queja formal por tu tacañería. Podría incluso firmarla con caligrafía.

—Me gusta el agua —dijo con sequedad, ya en movimiento, mientras el cuchillo volvía a buscar la grieta con un destello. Esta vez no esperaba atravesarla.

Quería la repetición. Quería que la serpiente odiara ese movimiento exacto. Que lo anticipara. Que dejara una abertura en otra parte.

Él rodó hacia la derecha y dejó que la ilusión de su presencia se difuminara sobre el musgo. La serpiente atacó al eco, lanzando la cabeza con una violencia que resquebrajó la piedra.

Él ya la había sobrepasado, con los pies enfilados hacia la compuerta de la bomba, cuando el sistema canturreó con la satisfacción de una compra confirmada.

—Nudo de agua —dijo—. Pagado. Se desenrolla a tu talón, pasa a través y tira a la cuarta cuenta.

—¿Qué cuenta? —Su cuchillo trazó un corte superficial sobre una placa, escupiendo chispas al aire.

—La de tu corazón. Llevo todo el día escuchándolo.

Él no respondió. Le faltaba el aliento, y a la serpiente no le importaban las conversaciones secundarias. Se movió tal como exigían las instrucciones.

Un destello se desenroscó junto a su bota, un hilo de agua que brotó como una cinta, acumulándose y girando sobre sí mismo hasta formar un lazo inerte. Él dio un paso al frente.

La cola, ansiosa por castigarlo, barrió el suelo tras él con una intención aplastante. Al cuarto latido de su corazón, Él tiró.

El nudo se tensó de golpe. El agua se endureció como una soga curtida por el orgullo de un marinero, atrapando la cola de la serpiente y robándole una preciosa fracción de segundo a su ritmo. Ese medio compás fue suficiente.

La aprovechó como un ladrón aprovecha una puerta abierta. Se abalanzó, con el cuchillo apuntando a la placa agrietada, sin elegancia ni arte alguno.

Mantuvo el codo pegado al cuerpo, con el hombro aullando en protesta, pero lo ignoró. El cuchillo mordió con saña. La placa se partió con el sonido de un pan viejo al rasgarse.

La serpiente se encabritó, y un rugido le vibró desde la garganta. Ya no era paciente ni fingía ser una prueba: ahora estaba furiosa. Su cabeza se abalanzó, pura furia, sin amagos.

No tenía tiempo para sutilezas. Afianzó ambas manos en el cuchillo y empujó, hundiendo el acero bajo la placa hasta alcanzar la carne.

El calor se filtró por la hoja hasta sus palmas, tan abrasador que le hizo apretar los dientes. El sistema siseó como si él mismo hubiera agarrado el acero. —Picante —dijo con voz áspera—. Acaba con ella.

—En ello estoy.

Arrancó el cuchillo antes de que la cabeza pudiera partirle el brazo de un mordisco. El filo quedó manchado de tierra, algo imprevisto, pero lo dejó estar como camuflaje.

La serpiente se retorció, rastreando su movimiento, y Él le ofreció una pista falsa: medio paso a un lado y desapareció. Su cabeza se abalanzó hacia donde Él ya no estaba.

Le clavó la rodilla con fuerza en la unión blanda de la garganta y el pecho, un punto que las bestias nunca piensan en proteger de las manos. El cuchillo asestó otro golpe, una estocada corta y brutal. Sin delicadeza. Solo trabajo.

La serpiente se debatió con violencia, y el patio tembló. Él la soltó antes de que las convulsiones pudieran romperle el brazo, se tiró al suelo justo cuando la cola pasaba como una guadaña sobre su cabeza, y rodó para absorber la sacudida que le hizo vibrar las costillas.

La bomba bajo ellos retumbaba como un tambor. La serpiente se estrelló contra el muro, y de sus placas destrozadas saltaron chispas. Los insectos se dispersaron en un frenesí, su luz pintando cada grieta de la piedra.

La cabeza se alzó por última vez, con los ojos ardiendo con el blanco de una moneda. No lo atacó a Él, sino al aire, una dentellada ciega con la que pretendía castigar al mundo entero por la ofensa de haber sido derrotada.

Entonces se vino abajo, todo su peso se desplomó y el cuerpo cayó en el silencio.

Él permaneció agachado. Uno. Dos. Tres. Escuchando el ritmo. El patio respondió volviendo a la calma. La bomba recuperó su pulso más lento. El silencio de la ruina dejó de ser frenético y se tornó vigilante.

Se levantó lentamente, con las rodillas protestando como siempre lo hacían después de una pelea en la que el suelo había sido poco indulgente.

Ignoró el dolor y dejó que el aliento se deslizara por su nariz, constante, entrenando a sus pulmones para que se comportaran como los de alguien que sabe que no debe jadear como un aficionado.

El cuchillo en su mano ya no temblaba. Se agachó, limpió la hoja en un trozo de musgo al que no le importó y examinó la cabeza de la serpiente por última vez.

Como siempre ocurría, llegó la sacudida: un espasmo final del músculo que pretendía estar vivo. Él не се inmutó. Dejó que pasara y le concedió al momento su silencio. Paciente. Respetuoso.

Cuando por fin le ordenó a su mano que se relajara, esta obedeció. Sus dedos se abrieron sin oponer resistencia. Eso era bueno. Los músculos deben saber cuándo soltar.

El sistema se aclaró la garganta —ridículo, innecesario, pero lo hizo de todos modos—. —Bien hecho —dijo, engreído y complacido—. Y de nada.

—¿Por qué? —preguntó él, con la voz seca como piedra vieja.

Destapó su cantimplora, dejó que el agua le tocara el fondo de la garganta y tragó, sintiéndola bajar como un contrato que no había deseado, pero que había decidido honrar de todos modos.

—Por el nudo. Por la compañía. Y por mantener tu vida amorosa y tus instintos de supervivencia en carpetas diferentes —dijo el sistema, engreído como un zorro con plumas en los dientes—. Las gemelas me lo agradecerán más tarde.

Él negó con la cabeza una vez, y lo más cercano a una risa fue un cambio en su expresión que curvó su boca durante medio aliento.

Luego se giró hacia la puerta en el extremo más alejado de la ruina. Detrás de él, el cuerpo de la serpiente humeaba mientras el calor de la vida abandonaba las placas y se desvanecía en el musgo.

Los insectos regresaron en espiral, reclamando sus viejos círculos como si la pelea no hubiera sido más que una breve interrupción. La prueba podía haber terminado, pero la lección no.

—Tú eres muy valiente cuando no tienes cara —dijo. Se agachó junto a la costura del vientre, encontró la bolsa y sacó el fragmento que esta había protegido.

Lo guardó sin ceremonias y no miró hacia donde algún supervisor probablemente fingía no estar observando. —Estuviste en silencio demasiado tiempo.

—Te di tu espacio —replicó el sistema, ahora más suave—. Lo hiciste bien en la zona prohibida. Creaste hábitos sin que yo te fastidiara.

Estoy orgulloso de ti, hayamos comprado purpurina o no. Pero las monedas son para gastarlas. Por favor, no seas la persona que muere con la cartera llena.

Él resopló, mitad risa, mitad concesión. —Dos segundos de Hilo Espejo —dijo—. De acuerdo. Pon uno en la reserva.

—Comprado —anunció al instante—. Hazme un favor y no lo desperdicies en una ardilla.

La ruina se agitó de nuevo, esta vez no con violencia, sino con intención. Lo sintió en las suelas de sus botas, en el dolor cansado de sus rodillas, en la vieja grieta del patio donde se asentaba la bomba.

El muro de enfrente se plegó hacia adentro como tela fruncida por manos cuidadosas. Nuevos bordes surgieron de la piedra vieja, costillas de algún salón olvidado que se abrían paso a través del musgo y el polvo.

Unos escalones se desplegaron a la izquierda, demasiado limpios, demasiado nuevos para este lugar; el tipo de limpieza que susurraba: «ven aquí si crees que mereces una caída».

A la derecha, un arco se abrió como una boca bostezando, curvado como un labio que finge sonreír. Más allá de esas nuevas costillas, vislumbró una calle que no existía hacía cinco alientos.

Farolas brotaron de la nada, sus globos llenándose con un brillo paciente, como si los insectos hubieran sido invitados a mudarse y ponerse cómodos.

La simulación estaba viva, viva de la misma forma en que un escenario cobra vida cuando un equipo hábil cambia el decorado mientras los actores todavía están hablando.

Comprobó la bomba por si había algún indicio de inundación. Redujo su ritmo, cortés, decidiendo no convertir el día en una sesión de natación con las botas puestas.

Los insectos ascendieron en espiral y luego eligieron posarse sobre la piedra nueva, brillando como las cuentas de un collar abrochado alrededor de la nueva garganta de la ruina.

—Se está adaptando a ti —dijo el sistema, aprobador—. Le gusta tu silencio. Quiere ver si lo mantienes cuando el escenario cambie.

Hizo girar el hombro, el dolor haciéndose notar antes de retroceder de nuevo. Su mano rozó su cinturón, comprobando los puntos de contacto sin necesidad de mirar.

Cuchillo, agua, hilo, rollo, manos. Todo en su sitio. Se quedó quieto y dejó que la ruina terminara de reconfigurarse sin interrumpir como un invitado desagradecido.

Cuando por fin se detuvo, el aire se sentía diferente. No más cálido, no más frío… solo más nuevo.

—Lo mantendré —dijo él—. El silencio viaja.

—Romance y supervivencia en una sola línea —bromeó el sistema—. Increíble. Las chicas se volverán salvajes.

—Para —dijo él, sin poder evitar del todo que una media sonrisa le rozara los labios.

Se giró hacia el arco. Los arcos amigables siempre escondían dientes; las pruebas honestas siempre escondían lecciones en el camino que recorrerías sin pensar.

Las escaleras brillaban, pulcras y ansiosas, demasiado orgullosas de sí mismas. Las ignoró. Se dirigió en cambio hacia el arco, colocando cada paso donde el suelo lo perdonaría.

En su cabeza, recitó de nuevo las tres primeras reglas, porque le gustaba cómo sonaban al repetirlas. Contar. Agua. Pies.

Al pasar junto al cuerpo de la serpiente, la bestia exhaló su último aliento fantasma. Él no lo pateó. No le dio las gracias.

Dejó que siguiera siendo lo que era: una pieza en un lugar, construyendo una imagen de él. El respeto significaba honestidad.

Un sonido le llegó desde más allá de la nueva calle. No era una bestia, ni una máquina. Eran voces —cortantes, bajas, el conocido intercambio de un ejercicio de ruta—.

Norte. Izquierda. Mantener. Esperar. Casi respondió, casi devolvió la llamada. No lo hizo. La simulación podía ser amable, podía ser cruel, pero ya le había dicho qué tipo de día esperaba.

Se ganaría la compañía de la forma en que Elira le había enseñado: siendo el tipo de persona que alguien más elegiría tener a su lado cuando los mapas los traicionaran.

—Hilo Espejo —murmuró, con los ojos fijos en el arco—. Muéstrame dónde vive.

Una tenue espiral brilló dentro de su muñeca, fina como un cabello, brillante como una cinta, oculta bajo su piel. Asintió una vez. —De acuerdo.

—De acuerdo —repitió el sistema, satisfecho—. No me hagas abrirte el monedero con una palanca la próxima vez.

—La próxima vez —dijo él—, puedes empezar con un «hola».

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