Íncubo Viviendo en un Mundo de Usuarios de Superpoderes - Capítulo 442

Capítulo 442: Las ilusiones de ese chico… Ellos no actúan como proyecciones normales

Una técnica levantó una mano sin apartar la vista de sus teclas. —Variación del viento en el segundo escenario del cañón —dijo.

—Una pareja está leyendo de oído. —Aprobado —dijo Elira—. Que sea honesto, no cruel. —Las pantallas siguieron moviéndose.

El ambiente de la sala se suavizó un grado a medida que el día llegaba a su ecuador. El café se enfrió. Alguien rio por lo bajo cuando un estudiante se dio cuenta de que un mapa estaba al revés y lo corrigió sin intentar parecer ingenioso.

Otra persona suspiró cuando un estudiante diferente causó un desastre y todavía no había aprendido nada de ello. El recuadro del cañón volvió a brillar, más pequeño esta vez.

El trío cruzó una estrecha cresta sin prisa. «Precioso», pensó alguien, no en el sentido de elegante, sino de adecuado para su propósito.

La sensación duró lo que una respiración, y luego volvió a ser trabajo. El reconocimiento se mantuvo, silencioso y real, no una frágil palabrería de héroes.

Estaba en la sala como una silla arrimada a una mesa que necesitaba un asiento más. Nadie lo nombró en voz alta. Nombrarlo lo habría vuelto insustancial.

Elira pasó una página en su consola. El sonido digital sonaba de algún modo como papel, incluso en una habitación sin papel.

Ella colocó tres pequeños marcadores que nadie más podía ver y cruzó las manos a la espalda.

En la pared, un centenar de pequeñas vidas seguían moviéndose al ritmo de su propia respiración. El examen parcial los dispersaría muy pronto.

Hoy, ya había clasificado lo que tenía que clasificar. Abajo, en el cañón, el polvo se había asentado hacía mucho. Arriba, en la sala de control, la respiración hizo lo mismo.

Y cuando el recuadro del trío reapareció una vez más, aún más pequeño, casi una miniatura, más de un profesor miró en su dirección sin querer.

La mirada pasó, y el viaje continuó. Con la nítida cicatriz que le cruzaba la barbilla, la instructora de combate se inclinó hacia un recuadro que mostraba a un chico saliendo de un barranco con la camisa rota y una sonrisa demasiado amplia para la hora que era.

Él acababa de lanzarse contra un constructo que duplicaba su masa y, de algún modo, había sobrevivido. La instructora inclinó la barbilla, aprobando sus agallas, y luego emitió un pequeño y fatigado sonido.

—No para de intentar ser una historia —dijo ella—. Si aprende a ser una persona, será peligroso de una forma que perdure.

Ella escribió, con mano rápida, una nota para la asignación: darle terreno estrecho, techo bajo, objetivos que castiguen los alardes, un supervisor con una voz que nunca se alza.

La instructora sanadora, silenciosa como un gato que nunca ha necesitado anunciarse, observó a otra pareja detenerse en plena ladera porque uno de ellos tenía una piedra en la bota y no quería admitirlo.

La otra se arrodilló sin hacer comentarios, protegió a la primera con su cuerpo y solucionó el problema con unos dedos pequeños que no temblaban.

Ni discursos, ni regañinas. Una mano presionó una vez una pantorrilla para comprobar un calambre que aún no había llegado. El lápiz de la sanadora se movió.

Ella anotó, no nombres sino hábitos: protege sin pedir reconocimiento, toca solo con permiso, lee el dolor antes de que se manifieste.

Ella dibujó una pequeña estrella en el margen, lo que significaba que, si enviabas una venda extra a este equipo, la usarían en otra persona.

Al fondo, un estratega que llevaba gafas viejas, aunque no las necesitaba para nada más que para el acto de pensar, chasqueó la lengua una vez.

—Pausa en el Seis —dijo. Un recuadro se congeló. Mostraba a cuatro estudiantes en unas ruinas, cruzando un patio con tres salidas y una promesa de sombra.

—Están dándole la espalda a una línea de ventanas sin cristales. La mitad de la clase no lo ha visto. Hay una línea de visión ahí que los destrozará en una zona real.

Él señaló el ángulo. —Todos aprendieron a temer a las puertas. Bien. Enseñadles a temer a los rectángulos.

Un instructor más joven, el de los zapatos nuevos que ya habían aprendido a no chirriar, observaba y garabateaba.

Él ya no discutía tanto como una hora antes. Escuchaba, y la escucha redujo la aspereza en él hasta convertirla en algo que podía ser moldeado.

Un recuadro cerca del borde izquierdo brilló brevemente. Captó a un chico solo en una extensión de escombros. Él levantó una mano y le hizo señas a una pareja para que pasara delante de él hacia su franja segura, sin intentar adueñarse de ella.

Él tomó el terreno blando y lo afirmó con pasos medidos, luego los alcanzó sin pedir las gracias.

El profesor de historia sonrió para sí. —Constructores de caminos —murmuró—. Todas las clases tienen unos cuantos. Prestadles atención. Ellos no la reclaman, pero se puede construir una ciudad sobre sus espaldas.

Otra señal de vídeo filtró sonido en la sala, un zumbido bajo y constante que indicaba una colmena cercana. Dos chicas no picaron el anzuelo.

Una de ellas marcó un círculo con tiza e hizo una señal clara que permanecería en la simulación después de que terminara el día.

La otra escribió una palabra al lado, no por los puntos, sino por amabilidad: Pelo. Significaba «átatelo antes de venir aquí». El detalle fue observado y guardado para más tarde.

Las conversaciones se extendieron, como ocurre con el trabajo cuando las manos adquieren seguridad. Alguien dijo:

—Estarán en una zona prohibida en un año si el programa mantiene su temple. —Otra persona, mayor, negó con la cabeza.

—Menos que eso, si la Asociación quiere que la vean haciendo algo valiente, y creo que sí quiere. —La boca de la médica se tensó, no por miedo, sino por un recuerdo.

—Sangrarán antes de lo que deberían. Tendremos cuidado con lo que elogiamos. El estratega se subió las gafas por la nariz y dejó que sus pensamientos salieran donde la sala pudiera oírlos.

—Algunos no llegarán a la graduación. Lo decimos todos los años. Este año, las palabras tienen un sabor diferente.

La entrenadora de esgrima asintió una vez. —El culto les arrancó la infancia de raíz —dijo—. Y aun así se mantienen firmes. Estoy orgullosa. No estoy complacida.

El profesor de historia se cruzó de brazos y dejó que el silencio reposara una respiración. —Las temporadas duras dan frutos duros —dijo.

—Debemos intentar no quitarles la dulzura a base de preparación. —El instructor de voz aburrida recuperó su humor y lo puso sobre la mesa como un pequeño vaso de agua.

—Los de primer año todavía se creen invencibles —dijo con sequedad—. Que es, por supuesto, la razón por la que se meten piedras en los bolsillos para correr más rápido.

Una oleada de risas suaves relajó el ambiente de la sala. La médica negó con la cabeza. —Revisaré los bolsillos en la puerta —dijo—. Y encontraré piedras. —La técnica del panel del viento sonrió a sus teclas.

En la pantalla, un chico temerario saltó una barandilla para recortar un metro de su recorrido. La instructora de combate suspiró y buscó el interruptor que añadiría una piedra suelta a su camino y una sombra alargada que parecería un atajo y no sería nada de eso.

—Él me maldecirá hoy —dijo ella—. Pero no se caerá en el lugar real más adelante. Ese es el trato.

El estratega se inclinó hacia delante, con el dedo trazando el aire sobre una cuadrícula que contenía las posiciones de salida del examen parcial. —El Recorrido Este va a arder —dijo.

—Demasiadas piezas afiladas cerca unas de otras. Deberíamos dispersarlas un poco más, o tendremos ruido en lugar de aprendizaje.

Elira escuchaba, con la cabeza ladeada y los ojos fijos en un punto que nadie más podía ver. —De acuerdo —dijo—. Moved a dos al tercio norte.

Dejad a uno en el este que cree que quiere a la multitud. Él necesita descubrir el silencio.

La técnica movió las marcas con unos dedos que parecían haber pertenecido siempre a los mapas.

Una segunda técnica, la que había pedido el viento, añadió una fina corriente de brisa al cañón, lo bastante larga como para que una pareja se diera cuenta de que su costumbre de escuchar tenía valor.

—Honesto, no cruel —repitió, recordándose a sí misma la regla que le habían dado.

Un recuadro que había permanecido en silencio toda la mañana se activó. Mostraba a una chica con una mandíbula firme y a un chico que pensaba demasiado los pasos hasta que se convertían en nudos.

Ellos llegaron a un pedestal. Ella colocó un fragmento, y él escribió tres palabras con tiza en la base: «Compartid agua aquí».

La sanadora escribió otra estrella. El profesor de historia subrayó algo que nadie más podía ver.

Cerca del centro de la pared, la miniatura del cañón brilló y aumentó un tamaño. Esta vez, no es la ventana principal; solo lo suficiente para atraer algunas miradas.

El trío se movía por una cresta que no perdonaba la prisa. Everly tomó la delantera porque sus piernas querían el esfuerzo y porque había aprendido a hacer que el deseo respondiera a la disciplina.

Evelyn cubría la retaguardia y redujo las comprobaciones visuales de tres a dos, confiando en lo que se había mantenido constante toda la mañana.

Ethan caminaba entre ellas y dejaba que sus ilusiones descansaran a menos que el terreno lo pidiera. La Luz se curvaba a veces alrededor de sus pies, haciendo que los pasos estrechos parecieran seguros sin llegar a mentir.

—Volvemos a ellos —dijo la entrenadora de esgrima en voz baja, sin intentar ocultar su interés. El instructor de voz aburrida hizo clic con su bolígrafo y se olvidó de estar aburrido.

—Las ilusiones de ese chico —dijo, no para buscar pelea, sino para ofrecer un hilo—, no se comportan como proyecciones normales. El estratega miró de reojo, como un pájaro que divisa un destello. —Explícate.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com