Íncubo Viviendo en un Mundo de Usuarios de Superpoderes - Capítulo 443

Capítulo 443: Las ilusiones de ese chico… No actúan como proyecciones normales 2

—No exigen atención como los trucos de la mayoría de los estudiantes —dijo por fin la voz aburrida.

El aburrimiento se había desvanecido de ella, reemplazado por algo cauto, como un hombre que se da cuenta de que la nota que tarareaba en voz baja pertenecía a un himno.

—No gritan «mira». Le piden a la sala que aparte la vista. Es más sutil. Es más difícil de castigar. El jefe en el cañón persiguió fantasmas, sí, pero al menos la mitad de las veces perseguía bordes ligeramente incorrectos, no fantasmas completos.

El cuerpo interpretaba mal el espacio porque el espacio se sentía erróneo, no porque una forma pintada le engañara a los ojos.

La médica se inclinó más hacia su propia pantalla. Siempre se inclinaba cuando las cosas importaban, aunque no se diera cuenta de que lo hacía.

—Lo que significa menos fatiga para el lanzador —dijo—. La adrenalina mantiene unidas las ilusiones ruidosas y luego hace colapsar al usuario. Las sutiles se apoyan en la costumbre.

El joven instructor frunció el ceño, sin saber si aquello era un elogio o una herejía. —¿Está permitido? —preguntó, medio en broma, medio en serio. Su bolígrafo flotaba en el aire, pero aún no había escrito nada.

El profesor de historia rio por lo bajo, con un sonido como de grava moviéndose en un arroyo. —Permitido —dijo—. Preferido.

Elira llevaba un rato sin moverse, pero ahora una arruga de su rostro se suavizó. —Márcalo —dijo—. Etiqueta el patrón para su estudio. No hagas ruido al respecto.

El joven instructor escribió por fin, y sus zapatos chirriaron una vez sobre el suelo pulido antes de que los aquietara.

En otro grupo de pantallas, había surgido un debate distinto sobre una chica que se había lanzado para interponerse ante un golpe destinado a su compañero.

El golpe no lo habría matado; no necesitaba que lo salvaran. La instructora de combate elogió su corazón, suspiró por su entrenamiento y le asignó una plaza que le enseñaría a salvar desviando el combate en lugar de recibirlo de frente.

La sanadora a su lado asintió con aprobación. —Bien —dijo—. Me gusta. También la esconderé de los donantes que quieran pósteres.

El estratega, paciente como siempre, señaló un error más pequeño que la mayoría había pasado por alto. En una carrera por un acantilado, una pareja había mantenido una distancia perfecta hasta que el miedo acortó la zancada del estudiante de la izquierda el largo de media zapatilla.

El estudiante de la derecha no se había ajustado. El estratega dio un golpecito a la grabación. —¿Lo ven? —dijo—. Las pequeñas brechas matan más que las grandes porque uno las perdona.

La entrenadora de esgrima marcó la grabación con un círculo de inmediato, escribiendo ya una nota para los ejercicios de la tarde.

—Les mostraremos esto en la sala —dijo—. Se les quedará grabado si lo sienten en los tobillos sobre un buen suelo.

La conversación en la sala de observación derivó hacia la frontera entre el hoy y el mañana. Alguien preguntó qué quería realmente la Asociación de estas asignaciones.

Otro respondió, con sequedad, que quería mantener el pánico fuera de las calles publicando historias de éxito y enterrando los datos duros en informes que nadie leería jamás.

El profesor de historia miró al techo como si recordara la lluvia sobre un tejado viejo.

—Si la Asociación es sabia —dijo—, dejará que nuestro silencio sea ruidoso. Presumirá de que no ocurra nada.

La médica sonrió sin gracia. —Que no ocurra nada salva vidas. Me gustaría un desfile por eso.

Cerca del panel del viento, la primera técnica levantó un dedo, con voz cortante. —El borde de la tormenta fuera de la simulación se ha desplazado.

—La Asociación ha restringido dos nodos y ha abierto un tercero. Podríamos experimentar una latencia menor en el conjunto este.

Los ojos de Elira se entrecerraron, pero su voz permaneció tranquila. —Nos adaptamos —dijo—. Si una tesela parpadea, mantenla estable en el banco y deja que el estudiante se mueva.

—No dejes que el examen tartamudee porque un oficinista haya tocado una palanca.

El trío del cañón escaló una pared corta y se detuvo durante tres cuentas silenciosas antes de moverse de nuevo. Ethan revisó su vendaje.

Everly sacudió las manos para soltarlas. Evelyn rotó un hombro, lo acomodó y asintió una vez.

El instructor de la voz aburrida se inclinó hacia delante, ya sin rastro de aburrimiento. Señaló con su bolígrafo.

—Ahí. Ese momento. Esa pausa. Eso es lo que quiero embotellar para los estudiantes de primer año de la próxima temporada. Respiras, no presumes, no te disculpas. Reinicias la línea.

El joven instructor escribió deprisa esta vez, casi con entusiasmo. Sus zapatos nuevos se quedaron quietos.

En la mesa del fondo, el estratega dio un golpecito a la larga cuadrícula de las zonas del examen parcial. —El Tercio Norte está listo.

—Hemos colocado nuestra industria allí. Dale al trío del cañón un vecino silencioso que aprenda de ellos, y un vecino ruidoso lo bastante lejos para que su ruido se diluya en la roca en lugar de en los niños.

Elira inclinó la cabeza en señal de acuerdo. —Hecho.

En otro bloque de pantallas, dos profesores observaban a un chico en una biblioteca en ruinas que se detenía a recoger un libro.

El libro no tenía texto, solo peso. Lo sostuvo durante media respiración, se sonrió a sí mismo por casi caer en la trampa y lo devolvió a su sitio con un cuidado deliberado.

Los dos profesores se miraron, pero no hablaron. Ambos escribieron la misma palabra en libros de registro distintos: contención.

Junto a la puerta, una mujer que había permanecido en silencio toda la mañana por fin dejó su taza, que ya se enfriaba. Enseñaba primeros auxilios a estudiantes de primer año que pensaban que los vendajes eran algo secundario.

Observaba la transmisión del cañón sin parpadear. —Las ilusiones —dijo en voz baja—, parecen como si hubieran crecido en una casa con raíces por paredes.

No sabía por qué lo había dicho, solo que la paciencia que transmitían parecía antigua. El profesor de historia la oyó y asintió una vez, como si ella le hubiera recordado una nota que tenía pendiente de escribir.

Las pantallas siguieron su curso. Una broma sobre estudiantes de primer año invencibles volvió a flotar por la sala, más ligera esta vez.

Hizo sonreír al joven instructor sin que buscara la aprobación de nadie con la mirada. La médica revisó la lista de su botiquín y añadió dos unidades extra para un sector donde las parejas habían sido demasiado valientes por su propio bien.

La instructora de combate tachó un nombre reluciente de una hoja de destacados y lo reemplazó por otro, más discreto. —Esta —dijo, con voz firme— es la razón por la que los demás llegan a casa.

La miniatura del cañón volvió a iluminarse, no con nitidez, sino con suavidad, como una estufa que recuerda el calor. El trío pasó bajo un arco roto.

Las ilusiones de Ethan no refulgían; recortaban los bordes del peligro dándoles formas en las que los pies podían confiar.

Las decisiones de Evelyn hacían que los pequeños senderos parecieran planes. La fuerza de Everly se mantenía dentro de los límites hasta que los límites pedían más.

—Los trucos de ese chico —dijo de nuevo el instructor con la voz antes aburrida— en realidad no son trucos.

El estratega sonrió, no con la boca, sino con la relajación de sus hombros. —Son ediciones —dijo.

—La sala se las cree porque piden ser creídas en lugar de exigirlo.

—Bien —dijo Elira—. No dejes que la sala enseñe eso de forma tan evidente. Deja que llegue a la conclusión por sí mismo. Se mantendrá si es suya.

Una técnica etiquetó un pequeño clip con un código que solo este equipo entendería. Luego lo dejó hundirse de nuevo en el banco.

La conversación crecía y menguaba al ritmo de las pantallas. Los asuntos más importantes volvieron a posarse como pájaros en un cable.

Las Zonas Prohibidas aguardaban en el futuro. Algunos de estos estudiantes cruzarían puertas que se habían tragado nombres mejores y nunca los habían escupido de vuelta.

El rasguño del culto sobre la ciudad ya había envejecido un año a esta promoción. Los profesores en esta sala lo veían, sin dramatizarlo ni minimizarlo.

Trabajaban. El trabajo evitaba que el miedo malgastara el oxígeno.

Elira consultó un reloj que no mostraba números, solo un tramo del día dispuesto como una carretera. —Dos horas más —dijo.

—Luego dejaremos que el campo se reinicie. Luego les daremos de comer y los haremos dormir.

La médica resopló suavemente. —Lo intentaremos.

En la pared, la tesela del cañón se encogió de nuevo en su lugar. Otro conjunto de transmisiones creció. Un chico imprudente intentó atravesar un muro de un puñetazo y en su lugar se encontró con un acantilado, exactamente como estaba asignado.

Una pareja cuidadosa descubrió que podían moverse más rápido juntos sin que se lo dijeran. Una chica con un vendaje demasiado apretado lo aflojó el ancho de un dedo y mantuvo la sangre donde debía estar.

Los profesores daban un empujoncito a lo que lo necesitaba y corregían lo que había que corregir.

Cuando el trío del cañón apareció de nuevo, ahora solo un parpadeo en una esquina de la pared, la sala se inclinó hacia él sin querer.

El profesor de historia permaneció en silencio. El estratega se subió las gafas y siguió trazando mapas. La sanadora dibujó una estrella más en su libro de registro.

La instructora de combate ajustó una sombra en su siguiente zona para que enseñara en lugar de castigar.

El instructor del bolígrafo, antes aburrido, no escribió esta vez. Solo observó cómo la luz del chico hacía su trabajo silencioso.

—No son proyecciones normales —dijo, ahora más bajo—. Bien.

Nadie discutió. La sala dejó que el pensamiento se asentara como el polvo en una viga. Luego, volvió a centrarse en el centenar de otras vidas que se movían por la pared e hizo lo que había hecho con cuidado durante todo el día: prestar atención sin hacer ruido, realizar las pequeñas correcciones que importarían más adelante.

Las pantallas respiraban, el café se enfriaba y el día transcurría, firme como una mano que conoce sus herramientas.

Y en algún lugar entre la piedra y el polvo del cañón, tres estudiantes seguían moviéndose como uno solo, como un todo que había aprendido a escuchar al suelo y a escucharse entre sí.

El reconocimiento permaneció donde debía estar: tácito, sólido.

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