Inocencia Rota: Transmigrado a una Novela como un Extra - Capítulo 1011

Capítulo 1011: Tu pelea…. Tu decisión (4)

Lucavion dejó que el silencio se asentara, moldeándolo con la facilidad de alguien que lo había hecho cientos de veces antes. Cada palabra que pronunció después parecía elegida—no solo por su significado, sino por su ritmo. Las chicas ni siquiera se daban cuenta de cómo las estaba atrayendo. Su tono era lo suficientemente suave para sonar inofensivo, lo suficientemente divertido para sonar humano, pero cada frase llevaba la conversación exactamente adonde él quería.

No gritó. No amenazó. Simplemente habló—y con cada frase, la temperatura del pasillo descendía.

—Sin evidencia… —había murmurado, casi para sí mismo, y hasta eso tenía peso. Las palabras resonaron contra el mármol, regresando como el susurro de una hoja desenvainada.

Cuando la llama negra apareció en la punta de su dedo, era pequeña, deliberada—apenas lo suficientemente brillante para atraer sus ojos. El aire se doblaba a su alrededor, las sombras temblaban a su paso. Y mientras hablaba—sobre la verdad, la memoria, la forma en que las personas reescriben lo que no pueden enfrentar—su voz llenaba cada espacio que su miedo dejaba abierto.

Priscilla lo observaba cuidadosamente, mitad inmóvil por el dolor en su cuerpo, mitad inmóvil porque no podía apartar la mirada.

«Ni siquiera está enojado», pensó. «Está actuando».

Esa revelación le provocó un extraño escalofrío. Lucavion no estaba luchando contra ellas—las estaba dirigiendo. Todo el pasillo era su escenario, cada pausa calculada, cada sonrisa una señal. Las chicas ni siquiera sabían cuándo habían dejado de responder; simplemente reaccionaban a él ahora, atrapadas en el ritmo que él había establecido.

«Está controlando sus emociones», se dio cuenta. «Está moldeando lo que sienten».

Incluso cuando sus palabras se volvieron más afiladas, acercándose peligrosamente al Príncipe Heredero mismo, hablaba como un hombre recitando poesía—suave, deliberado, imposible de interrumpir. Y cuando le sonrió a ella, brevemente, se sorprendió pensando algo que no debería.

«Sería un excelente actor».

El pensamiento casi la hizo reír—silenciosa, amarga. Porque era cierto. Su presencia llenaba el salón con la misma energía que un escenario: atención magnetizada, silencio denso de anticipación.

Se encontró admirándolo de una manera que no había esperado. Admirando cuán sin esfuerzo hacía esto, cuán fácilmente convertía el caos en orden, la humillación en teatro.

«Quizás…», pensó, «quizás está bien dejar que él maneje esto».

Fue un pensamiento fugaz—peligroso en su calidez. El tipo de pensamiento nacido del agotamiento y el alivio. Porque por una vez, alguien más estaba hablando. Alguien más los estaba haciendo retroceder.

Lucavion se acercó ahora, su tono bajando a ese ritmo tranquilo de control. —Ustedes estuvieron allí —les dijo—. Vieron lo que sucedió cuando su príncipe decidió responder por su amigo.

Su voz se suavizó aún más, casi amable. —Y cuando le mostré cómo se ve mentir en el registro.

Las palabras atravesaron a las chicas como una hoja envuelta en seda. Se tensaron, el color drenándose de sus rostros. Incluso el aire se sentía más pesado ahora, llevando esa implicación tácita—que todo aquí, cada palabra, podría ya estar grabada.

Era aterrador, y brillante.

Y Priscilla se encontró pensando de nuevo—quizás puedo confiar en esto. Quizás él sabe lo que está haciendo. Quizás puedo dejarle

Entonces su tono cambió.

Fue sutil, pero lo notó —el ligero cambio en la cadencia, el destello de algo más afilado detrás de su calma.

Se volvió, mirándola, y cuando habló de nuevo, no fue a las chicas.

—Señorita Princesa —dijo ligeramente—, voy a dejar su castigo en tus manos.

Su respiración se detuvo.

La orden cayó como una piedra en aguas tranquilas, y las ondas que dejó desgarraron cada frágil suposición que acababa de hacer.

Lucavion no la miró con lástima. Ni admiración.

La miró como diciendo: Me hiciste trabajar por esto.

Y no gratis.

Priscilla lo miró fijamente, su corazón aún acelerado por la adrenalina, y por un momento no pudo entender lo que quería decir. Luego comprendió.

Le estaba dando la elección —sí— pero no era misericordia. Era deuda.

Todo lo que había hecho aquí, cada palabra, cada acto de control —no era bondad. Era intercambio. Había creado una escena para ella, una victoria que parecía salvación, pero venía con una pregunta silenciosa suspendida en el aire: ¿Qué harás con ella?

Lo sintió entonces, el giro de humillación detrás de sus costillas.

Qué tonta había sido —pensar que podía dejárselo a él. Pensar que alguien como él, alguien que convertía cada habitación en un escenario, lucharía sus batallas gratis.

Lucavion le había devuelto el poder de actuar —pero también era una exigencia: levántate, o quédate por debajo de mí.

«¿Es esto lo que esperas de mí?», se preguntó. «¿Pelear solo cuando lo permitas? ¿Actuar solo cuando decides la escena?»

Su pulso retumbaba en sus oídos. El dolor en su costado ardió con ello, devolviéndola al presente —la manga rasgada, el polvo aún en el aire, las chicas temblando ante ellos.

El silencio entre ellos se extendió, tenso de significado.

Los ojos de Lucavion se encontraron con los suyos de nuevo, y esta vez ella entendió. No solo había silenciado a sus enemigos. La había puesto a prueba.

Y casi había fallado.

El silencio en el pasillo era insoportable. El aire aún zumbaba levemente por la ruptura de maná, el leve residuo del hechizo de Lucavion persistía como un aroma —agudo, metálico, deliberado.

Priscilla permaneció inmóvil, aún sintiendo el pulso de su presencia a través del espacio entre ellos. Su mirada la sostenía como una mano—firme, sopesando, expectante.

Ese fuego dentro de ella no se había extinguido. Ardía con un ritmo extraño, no salvaje, no consumidor—simplemente… presente. Respirando con ella.

Quería estar agradecida. Debería haberlo estado.

Él había intervenido cuando nadie más lo había hecho. Había detenido el hechizo que hubiera roto huesos. Había convertido la humillación en victoria, las palabras en escudos.

Y sin embargo

«¿Por qué… esto se siente mal?»

No era ira. No realmente. Pero algo en ella se erizaba bajo el peso de esa mirada. Como si hubiera despegado las capas de su silencio solo para ver qué haría después.

Aún podía oír su voz:

— «Señorita Princesa. Voy a dejar su castigo en tus manos».

La frase sonaba educada, pero el significado no lo era.

No era un regalo. Era una prueba.

«Me está probando otra vez…»

Su pulso se agitó una vez, agudo y caliente. El fuego se removió bajo su piel, inquieto, como algo enroscado por demasiado tiempo recordando de repente cómo moverse.

«¿Por qué hace eso?»

Había visto los mismos ojos en el banquete—fríos, perspicaces, curiosos.

La misma mirada cuando había dicho esas palabras en la terraza.

—¿Crees que lograrás algo? ¿Dejar huella? ¿O seguirás inclinándote, solo lo suficiente para ser ignorada?

Lo estaba haciendo de nuevo. Empujando. Observando.

Y lo peor era que funcionaba.

Su estómago se anudó. Odiaba la idea de deberle algo. Odiaba que su mirada pudiera hacerla sentir más pequeña y más afilada al mismo tiempo.

Las chicas aún estaban allí—pálidas, temblando, tratando de no encontrarse con sus ojos. Su arrogancia había desaparecido, reemplazada por el frágil silencio del miedo. Parecían listas para huir pero demasiado aterrorizadas para moverse sin permiso.

Lucavion permaneció exactamente donde estaba, como si el tiempo mismo esperara su decisión.

El cuerpo de Priscilla dolía, cada moretón palpitando bajo su ropa, pero se enderezó de todos modos. Su mano cayó de sus costillas. Podía sentir su corazón latiendo a través de sus dedos.

Se volvió hacia las chicas.

Sus miradas se levantaron y bajaron nuevamente.

Por un momento, no habló. Simplemente las observó, de la misma manera que ellas la habían observado antes—midiendo, esperando debilidad. El sabor del hierro persistía en su boca, débil y amargo.

Podría haberlas lastimado. El pensamiento vino fácilmente. Un simple empujón de maná, un preciso movimiento de control—podría hacerlas sentir aunque fuera la mitad de lo que ella había sentido estas últimas semanas. Podría hacer que recordaran.

Sus dedos se crisparon una vez. El fuego ardió.

Pero entonces miró a Lucavion otra vez.

Ya no estaba sonriendo. Su expresión era ilegible, pero sus ojos—esos ojos oscuros y pacientes—la observaban con tranquila intensidad. No para detenerla. No para salvarla.

Para ver.

Y eso la irritó más que el dolor, más que los insultos, más que los moretones que aún se extendían bajo su uniforme.

«Se supone que debo estar agradecida», pensó, con amargura subiendo por su garganta. «Se supone que debo agradecerle por ayudarme».

Pero no quería estar agradecida.

Quería ser vista por algo más que su impotencia.

El fuego bajo sus costillas surgió de nuevo. Esta vez, no intentó suprimirlo.

Dio un paso hacia las chicas. El sonido de su bota contra el mármol resonó levemente por el pasillo. Se estremecieron como si las hubieran golpeado.

—Levántense —dijo en voz baja.

La chica de la trenza dudó, su respiración temblando.

—Dije… levántense.

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