Inocencia Rota: Transmigrado a una Novela como un Extra - Capítulo 685

Capítulo 685: Demonio de la Espada (3)

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—¿Vendor? —repitió ella, con voz baja, cortante—. ¿El Marqués Vendor?

Idena asintió.

—Sí, Su Alteza.

El peso de ese nombre envió un escalofrío por la columna de Priscilla.

El peso de ese nombre envió un escalofrío por la columna de Priscilla.

Por supuesto que era él.

La razón de su inquietud era simple.

En los últimos meses, una tormenta había comenzado a agitarse en las provincias exteriores —sutil al principio, luego innegable. Una fuerza creciente dentro de la nobleza del Imperio. Un nombre que alguna vez se mantuvo en la periferia del poder, distante y despreocupado por la política central, ahora avanzaba con un impulso audaz y calculado.

Vendor.

La Familia del Marqués de Vendor había estado exenta durante mucho tiempo de los enredos cortesanos del Imperio, protegida por su distancia y aislamiento. Demasiado lejos para ser relevante. Demasiado localizada para ser peligrosa.

Pero eso ya no era verdad.

Habían cambiado.

Y se habían movido.

Agresivamente.

Solo en el último año, el nombre de Vendor había resonado en tres provincias. No con diplomacia. No con comercio.

Sino con acción.

Su alineación con la Casa Olarion había alterado el equilibrio. Lo que comenzó como una cooperación formal —ayuda militar a cambio de tierra y honor— se había convertido en algo mucho más grande. Una cruzada.

Juntas, las dos familias habían comenzado a purgar sistemáticamente los restos de la Secta Cielos Nublados.

Y no en silencio.

Las acusaciones habían comenzado con susurros. Luego, llegaron los documentos. Los testimonios. Las confesiones. La Corte Imperial había sido reacia a intervenir —hasta que la evidencia se volvió innegable.

Tráfico de niños.

Hornos humanos.

Cultivación a través de vidas robadas.

La Secta Cielos Nublados había utilizado sus artes sagradas como fachada para cosechar el potencial de los jóvenes, convirtiendo cuerpos en recipientes para el poder.

Y Vendor lo había sacado todo a la luz.

Ahora, la otrora orgullosa Secta estaba en retirada. Sus propiedades confiscadas. Sus templos desmantelados. Sus miembros perseguidos como traidores por las provincias.

Y detrás de todo —Vendor.

Vendor, cuyo ascenso político ya no era teoría sino realidad.

Vendor, cuya alianza con la desgraciada pero marcial Casa Olarion había creado una espada que el Imperio ya no podía ignorar.

La mirada de Priscilla se detuvo en la proyección, pero su mente ya se había adelantado mucho. Su voz surgió suave, ilegible.

—Él apareció allí —murmuró—, ¿y luego?

La respuesta de Idena fue tranquila, pero llevaba una tensión —como pedernal rozando acero.

—Ganó.

Priscilla parpadeó una vez. Lentamente.

—¿Oh?

Se reclinó ligeramente, el sutil cambio de postura apenas visible bajo los pliegues de su manto gris tormenta.

“””

Tenía sentido.

Por supuesto que tenía sentido.

Después de ver cómo Lucavion desmanteló a Reynald Vale sin recurrir a teatralidades —después de verlo tejer la esgrima en algo más cercano a la aritmética que al arte— no había duda.

Solo un puñado en el Imperio podría igualar ese nivel de brillantez técnica.

Aun así, la confirmación se asentó en su pecho como una moneda cayendo.

Entonces

Idena continuó.

—Y también fue él —dijo, con voz más baja ahora, como dejando caer una espada en el silencio—, quien primero expuso a la Secta Cielos Nublados.

Las palabras cayeron con fuerza.

Las manos de Priscilla, aún descansando en su regazo, se quedaron aún más quietas. Sus labios se entreabrieron ligeramente —pero no salió sonido alguno.

«¿Lucavion…?»

El mismo chico que se mantuvo imperturbable al borde de la reliquia del bosque.

El mismo chico que sonreía con suficiencia a los nobles y rechazaba el poder como si fuera vino echado a perder.

¿Él había derribado una Secta?

No solo derrotado.

Expuesto.

Las implicaciones llegaron todas a la vez.

—Espera —dijo Priscilla, con tono más afilado ahora—. Él… ¿fue quien lo descubrió? ¿El primero?

—Sí —afirmó Idena—. Antes de que la corte lo reconociera. Antes de que los templos fueran confiscados.

Una pausa.

La voz de Idena no tembló, pero el peso de sus palabras se hundió más profundo que antes.

—En las semifinales —dijo—, Lucavion se enfrentó a Lira Vaelan. Discípula senior de la Secta Cielos Nublados.

La cabeza de Priscilla giró bruscamente.

Lira Vaelan.

Conocía ese nombre.

Aquella de quien una vez susurraron que sería la próxima líder de la Secta. Elegante, precisa, reverenciada. Una prodigio entre una generación de depredadores.

—Era invicta —añadió Idena—, hasta él. Y fue durante esa pelea… que él reveló las pruebas. Evidencia. Nombres. Pergaminos sellados de los archivos sagrados de la Secta.

Priscilla no respondió de inmediato.

Su mirada se había desviado, ya no observaba la proyección de arriba —ahora, era hacia adentro. Concentrada. El peso detrás de sus ojos no era incredulidad. Era reconocimiento.

Porque esto había sucedido antes.

Y no lo había visto —entonces.

No claramente.

¿Pero ahora?

Ahora sí lo veía.

Lucavion, de pie ante Lira Vaelan, presentando la verdad no como espada sino como escalpelo. Exponiendo lo que la Secta había ocultado bajo reverencia dorada. Y haciéndolo no en la corte. No en la comodidad de salones nobles.

En el ring.

En público.

Ante una audiencia entrenada para mirar, pero no siempre para ver.

Y luego…

Reynald Vale.

Su caída había seguido una forma similar, ¿no?

Lucavion no solo lo derrotó.

Lo desmanteló.

Con palabras afiladas como cuchillas, con poder demasiado cuidadosamente medido para nacer del caos. Con un ritmo que no era improvisado, sino orquestado.

Otra figura “dorada”.

Otra ilusión hecha agradable para el pueblo.

Desnudada.

Esta vez… sin necesidad de decir toda la verdad en voz alta.

«¿Es eso lo que estás haciendo?», pensó Priscilla, entrecerrando los ojos.

Una repetición. Un reflejo.

No solo una pelea.

Un mensaje.

Pero esta vez, la audiencia no era solo la multitud. Esta vez, solo aquellos que habían visto lo que él hizo antes—solo aquellos prestando atención—reconocerían el patrón.

La pregunta se convirtió en certeza.

«Lo hizo intencionalmente».

Quería que Reynald se quebrara.

Quería que cayera la máscara.

Igual que antes.

Había elegido el cuándo, el dónde y el cómo.

Y ahora—no podía evitar preguntárselo.

Su respiración se ralentizó.

Sus pensamientos se afilaron en un solo filo.

«¿Está… está realmente enfrentándose a mi hermano? ¿Es esto realmente lo que quiere hacer?»

En el momento en que lo preguntó, las piezas encajaron.

La terraza.

El discurso.

La elección de la ley.

La escalada deliberada.

Y ahora, desmantelando una figura cuyas raíces—aunque sutilmente enterradas—apestaban a la mano de Lucien.

Reynald Vale.

Elegido. Moldeado. Luego, expuesto.

Tenía sentido.

Demasiado sentido.

La voz de Priscilla sonó baja, casi inaudible.

—¿Pero por qué?

Si Lucavion realmente estaba apuntando al Príncipe Heredero…

¿Por qué?

¿Por qué un chico sin nombre y sin título llegaría tan lejos?

¿Qué tenía que ganar?

Y más que eso

¿Qué tenía que perder?

Miraba fijamente la proyección, pero ya no estaba viendo a Reynald.

Era a él.

Lucavion.

Y por primera vez… no vio solo a un rebelde.

Vio una espada siendo desenvainada.

Cuidadosamente.

Silenciosamente.

Y apuntando.

****

La pantalla de cristal cobró vida a través de la plaza de la ciudad, su superficie un destello de luz e ilusión entrelazándose en una transmisión en vivo.

Los vítores estallaron desde la multitud reunida abajo, capas susurrando, sables de mana brillando tenuemente en sus vainas.

Pero una chica se mantenía apartada de ellos.

Se apoyaba contra una barandilla de hierro forjado varios niveles más arriba.

Su cabello era pálido—demasiado pálido para ser natural, aunque las raíces no delataban nada—y sus dedos enguantados se curvaban ligeramente alrededor de una taza de papel con té a medio terminar, frío desde hace tiempo.

Sus ojos, sin embargo, no estaban en la taza.

Estaban fijos en la pantalla.

Allí.

Justo allí.

Un destello.

No el duelo en sí—no la explosión de escarcha que se expandía hacia afuera, sino el chico que la desviaba con elegante juego de pies y arrogante gracia.

No, ella no se preocupaba por la pelea.

Sus ojos se clavaron en él.

El chico en la pantalla—no, el joven ahora—se movía con una gracia demasiado practicada para llamarla juvenil. Su espada cantaba por el aire, limpia y afilada, no para exhibirse, sino con la eficiencia de alguien que había matado antes. Que mataría de nuevo. Su abrigo ondeaba detrás de él, chamuscado en el dobladillo, pero su postura permanecía inquebrantable, centrada en ese caos como un veredicto silencioso.

El encantamiento de la cámara captó un primer plano.

Su rostro.

Esos ojos.