Inocencia Rota: Transmigrado a una Novela como un Extra - Capítulo 686

Capítulo 686: Un lazo del pasado

Cristalino. Enmarcado por mechones de cabello negro como la tinta que se ondulaban ligeramente en las puntas. Como agua quieta sobre un pozo profundo e interminable.

Y justo debajo de la imagen, la magia del emisor trazó su nombre en el borde inferior de la ilusión.

Lucavion Thorne.

Se le cortó la respiración —no por sorpresa, no exactamente—, sino por algo más profundo. Más lento. Como si su cuerpo hubiera registrado el reconocimiento antes de que su mente lo asimilara.

Al principio… no lo reconoció.

El tiempo había tallado nuevas líneas, refinado la juventud en dureza. Era más alto ahora. Más ancho. La sonrisa burlona que solía llevar como escudo había desaparecido, reemplazada por algo mucho más peligroso: quietud. Precisión.

Pero el nombre.

El nombre lo hizo real.

Un nombre grabado en su memoria como una cuchilla en las costillas.

Lucavion.

El silencio de su respiración fue seguido por el más leve temblor en sus dedos enguantados. La taza de té en su mano se inclinó ligeramente, el vapor hace tiempo muerto. Su otra mano se movió a su bolsillo del abrigo, casi inconscientemente —donde permanecía un alfiler de plata, intacto, sin pulir, y muy, muy afilado.

Un susurro se deslizó más allá de sus labios, sin destinatario más que el viento frío del invierno.

—Así que estabas aquí.

El silencio de su respiración fue seguido por el más leve temblor en sus dedos enguantados. La taza de té en su mano se inclinó ligeramente, el vapor hace tiempo muerto. Su otra mano se movió a su bolsillo del abrigo, casi inconscientemente —donde permanecía un alfiler de plata, intacto, sin pulir, y muy, muy afilado.

Un susurro se deslizó más allá de sus labios, sin destinatario más que el viento frío del invierno.

—Así que estabas aquí.

Y entonces su rostro cambió.

La ligera curva de su boca desapareció. La suavidad de sus rasgos se drenó como el calor de una herida abierta.

Su belleza —previamente admirada desde lejos por algunos transeúntes que se demoraban— se retorció. Ya no hermosa. Ya no luminosa.

Lo que quedó era crudo. Vacío. Terrible.

Sus ojos color lavanda se apagaron, como si algo antiguo hubiera despertado detrás de ellos, algo frío e interminable y terriblemente paciente. El tipo de frío que no hablaba en gritos o maldiciones, sino en silencio. En espera.

En observar.

La multitud abajo rugió de nuevo cuando Lucavion asestó un golpe final, pero ella no se movió.

No parpadeó.

Solo el viento respondió a su presencia, enroscándose contra su abrigo y susurrando su nombre donde nadie podía oírlo.

Se quedó allí.

Inmóvil.

“””

Hasta que la pantalla se desvaneció a negro y solo su nombre permaneció brillando en luz fantasmal.

Lucavion Thorne.

La taza se agrietó en su agarre.

No lo notó.

Al igual que su apellido.

Thorne.

Un nombre que siempre se sentía mal en la boca. Demasiado suave en la lengua para algo tan afilado.

Porque eso es lo que él había sido.

Una espina. No del tipo que te advierte con púas visibles, no. Lucavion había sido del tipo oculto —el tipo que se acomoda bajo la piel sin que lo notes, festejando en silencio hasta que la sangre brota de la nada y no puedes recordar cuándo empezaste a sangrar.

Ella lo había eliminado.

Eso lo recordaba con precisión.

Él había cumplido su propósito. Cada susurro. Cada manipulación. Cada accidente calculado. Ella había tejido sus hilos en su tapiz, y cuando el diseño ya no lo necesitaba, había tirado del nudo.

Apretado. Limpio.

Descartado como cualquier otra herramienta rota.

Él estaba acabado.

Así es como se suponía que debía terminar.

Pero él había desaparecido.

Sin cuerpo. Sin eco. Sin rastro. Solo ausencia.

Al principio, le había irritado de la manera en que los cabos sueltos siempre lo hacían —levemente, en segundo plano. Pero con el tiempo, el silencio se extendió demasiado. No era una desaparición. Era desafío. Una negativa a permanecer ausente.

Y ella lo aborrecía.

Porque si había algo que odiaba más que la traición, era la ineficiencia. Los asuntos pendientes.

Y Lucavion Thorne se suponía que estaba acabado.

Entonces, ¿por qué ahora?

¿Por qué aquí?

Su mirada cayó de nuevo sobre la pantalla, ahora tenue, pero el fantasma de su presencia aún pendía en el aire como estática. La postimagen de ese golpe final. La forma en que se había movido —no solo como un luchador, sino como alguien que había esperado el momento.

Que había practicado.

Que había sobrevivido.

Un escalofrío recorrió su columna, lento e íntimo.

“””

—¿Fue coincidencia? —murmuró, más para sí misma que para el viento ahora. Su voz no tenía nada de la suavidad entrecortada de antes—solo cálculo, las sílabas tan nítidas como la escarcha crujiendo bajo los pies—. ¿O tú también estabas esperando?

El pensamiento se enroscó en su pecho como humo.

Lucavion, surgiendo de la oscuridad… aquí, de todos los lugares.

La Academia.

Sus dientes se hundieron en el interior de su mejilla, lenta y deliberadamente. Saboreó la sangre, la recibió con agrado.

Si él había venido aquí como parte de algún intento ingenuo de renacer—buscando poder, redención o venganza—entonces ya estaba caminando hacia su boca como un ciervo hacia la guarida de los lobos.

¿Y si no era así?

¿Si él recordaba todo?

¿Si nunca había dejado de jugar?

Su sonrisa regresó—pero no era la sonrisa de una chica. Ya no.

Era delgada. Quirúrgica. Una sonrisa hecha de hueso y promesas rotas.

Entonces bien.

Que volviera a arrastrarse al juego.

Que lo intentara.

Esta vez, no lo eliminaría en silencio.

Esta vez, lo enterraría ruidosamente.

Y se aseguraría de que permaneciera enterrado.

Justo entonces, una voz—suave, aterciopelada con afecto cuidadosamente practicado—se deslizó desde su lado.

—Isolde. ¿Qué estás mirando?

Ella no se volvió de inmediato. No hasta que el aroma de bergamota y canela quemada envolvió sus sentidos—su colonia, sutil pero deliberada. Luego llegó el sonido de pasos, tranquilos y medidos, deteniéndose justo a su lado como si fueran invocados por la misma tensión que ella llevaba como perfume.

Adrian.

El hombre que apareció vestía como todos los hijos nobles aprendían a vestir—elegante, pero no vanidoso. Su abrigo llevaba el emblema de la familia Real del Imperio Lorian bordado en oro, su cabello rubio atado flojamente hacia atrás, enmarcando un rostro esculpido por la fortuna y la influencia. En sus manos había dos bebidas, cada una delicadamente humeante en el aire frío.

Le ofreció una con una cálida sonrisa ladeada, luego se inclinó con la facilidad de la rutina para presionar un beso en su mano enguantada.

La escarcha de sus dedos no llegó a sus labios.

Pero él fingió no notarlo.

—Adrian, querido mío —dijo ella, su voz suavizándose como seda sobre piedra.

Y así—como si nunca hubiera existido—la tormenta se desvaneció de sus rasgos. El destello de frío reconocimiento. La tensión en su boca. La quietud del depredador. Todo desaparecido.

En su lugar floreció una sonrisa. Radiante. Serena.

—Solo estaba viendo la transmisión —murmuró Isolde, llevando la taza a sus labios sin beber. El té se había enfriado hace tiempo, pero el ritual importaba. Una obra era una obra, después de todo—. Las pruebas de la academia son bastante… entretenidas.

Adrian sonrió a su lado, su expresión sin esfuerzo cortés—aunque no del todo amable. Era la sonrisa de un hombre que había practicado diplomacia con una espada en la mano y una corona a sus espaldas. Una sonrisa que no llegaba a los ojos. Que nunca lo hacía.

—Magia peculiar, ¿no es así? —dijo, su mirada vagando hacia la pantalla como si aún pudiera ofrecer un último destello de interés—. La forma en que tejen esos campos de batalla artificiales. Simulaciones, superpuestas sobre campos de mana reales. Sus métodos son ostentosos. Teatralidad para los plebeyos.

Incluso mientras lo decía, el ligero endurecimiento de su mandíbula lo traicionaba. El orgullo estaba ahí—inflexible, reacio a admitir que las técnicas del Imperio, arcaicas y grandiosas, ahora podían ser superadas por la adaptación de sus enemigos.

E Isolde, por supuesto, lo vio todo.

Siempre lo hacía.

Su sonrisa creció ligera, elegantemente.

Como seda extendida sobre un cuchillo.

****

La habitación resplandecía con opulencia, pero era el tipo equivocado de oro—el brillo ruidoso y chillón de la conquista en lugar de la herencia.

Tapices tejidos con hilo arcano colgaban de paredes grabadas con los símbolos de la victoria, y sobre ellos, máscaras pulidas de Altos Magos muertos hace tiempo miraban fijamente en silencioso juicio.

En el centro de todo, bajo una esfera de cristal flotante que zumbaba con resonancia de transmisión, un joven se reclinaba en un trono tallado de obsidiana y luz de las estrellas.

Su rostro era hermoso de esa manera cruel y puntiaguda—el tipo de belleza que sabía que tenía peso. Cabello negro como la magia del vacío, ojos del color del oro deslustrado. Sus labios, suaves y llenos, se movieron.

—Inútil.

La palabra cayó como una hoja.

En la pantalla sobre él, los momentos finales de una batalla parpadeaban—la escarcha extendiéndose por un campo roto, la silueta de un muchacho atravesando el caos con gracia imposible, su espada derribando a un behemot forjado con magia como si fuera papel. El muchacho no era noble. No era de cuna. Ni siquiera estaba documentado.

Simplemente… estaba allí.

Y peor—había ganado.

Los dedos del joven noble se tensaron sobre el reposabrazos, agrietando la obsidiana bajo los nudillos pálidos.

—Perder —dijo, con voz más fría ahora, más silenciosa—, ante un simple plebeyo.

El cristal de resonancia pulsó, proyectando destellos de luz azul sobre su rostro. En la pantalla, la multitud rugía. Los comentaristas—un coro de lenguas compradas—ya estaban hilando historias del desvalido, la estrella en ascenso, el prodigio indómito.

—Lucavion —respiró.

Sus ojos—antes entrecerrados con desinterés—se agudizaron. El orgullo se enroscó en los bordes como humo encendiéndose. No el tipo de orgullo que admira, sino el tipo que no puede soportar ser eclipsado.

«Un gusano arrastrándose donde nunca debió elevarse».

————N/A———-

Disculpen por no publicar, tuve un examen ayer así que no pude escribir. Escribiré más capítulos si puedo.