Inocencia Rota: Transmigrado a una Novela como un Extra - Capítulo 897

Capítulo 897: Archimago de…

Luz de las estrellas.

El poder que se dice nace del silencio frío entre constelaciones, más antiguo que el maná pero tercamente resistiéndose a encajar en cualquiera de las viejas taxonomías arcanas. Los Eruditos lo intentaron —esencia luminosa, qi cósmico, quintaesencia astral—, docenas de nombres archivados en polvorientas academias. Ninguno perduró. Porque la Luz de las estrellas no era simplemente energía; era un rumor con forma de poder.

No brillaba como el aura de fuego ni crepitaba como el éter tormentoso. Era más silenciosa y nítida como una navaja, como si la medianoche misma hubiera sido destilada en movimiento. Quienes la habían rozado decían que se sentía sin peso en la palma pero pesada en el alma —un eco de gravedad distante, atrayendo el pensamiento hacia el infinito.

Ningún pergamino anterior a la Novena Época siquiera la mencionaba en una nota al pie. Ni un verso bárdico, ni un garabato al margen de alquimistas cortesanos medio locos. La Luz de las estrellas llegó como lo hacen los cometas: súbita, brillante, e inmediatamente doblando mapas alrededor de su camino.

El primer portador confirmado fue un mercenario que respondía a muchos títulos y una leyenda:

Azote de Estrellas Gerald.

El primer nombre jamás grabado junto a la palabra Luz de las estrellas.

Y el único que la vistió como un manto antes de que el mundo entendiera siquiera lo que era.

Su Luz de las estrellas no resplandecía dorada como bendiciones divinas, ni ardía roja como llamas forjadas en sangre. Brillaba violeta —profunda, deliberada, imposiblemente vasta. Como el color de una nebulosa vislumbrada a través de un telescopio aún no inventado. No destellaba para impresionar. Pulsaba. Lenta. Segura. El tipo de certeza que hacía que incluso los archimagos vacilaran antes de tomar su siguiente aliento.

Gerald nació entre polvo y sal —hijo de una comerciante en los cinturones meridionales asolados por la sequía del continente. Su aldea no tenía nombre en los mapas oficiales, y la casa donde creció no tenía suelo —solo tierra compactada y el hedor de viejos sacos de grano. Nunca fue examinado por afinidad. A nadie se le ocurrió. En un lugar donde la magia era rumor y el hambre realidad, los niños crecían rápido y morían más rápido.

Pero incluso entonces —antes de que las estrellas se inclinaran ante él— se movía diferente. Observaba las tormentas rodar sobre llanuras secas e inclinaba la cabeza como si estuviera escuchando algo más profundo que el trueno.

Entonces, cuando tenía quince años, algo respondió.

Los testigos hablaron de una noche donde ninguna estrella brillaba sobre la aldea, y sin embargo el suelo mismo resplandecía. Gerald, delgado como un hilo y con el torso desnudo bajo la escarcha, había caminado hasta el centro de los campos donde los hijos de un vecino habían sido tragados por una grieta de sequía. Había levantado una mano. No dijo nada. Y luz violeta estalló desde su piel como un sol intentando recordar cómo elevarse.

La fisura se cerró. Los niños sobrevivieron. La aldea huyó.

Gerald no lo hizo.

En su primer año en el ejército, marchó solo hasta la línea de reclutamiento del sur del Imperio Lorian y exigió un uniforme. En su segundo mes, estaba en el campo de batalla —sin entrenamiento, sin pulir, pero devastador. Sus golpes venían sin elemento, sin cántico, sin talismán. Solo Luz de las estrellas —azotando como la cola de un cometa desde una hoja demasiado desafilada para merecerla. Y aún así, sus enemigos caían. No aplastados. Borrados. Como si el cosmos mismo hubiera tachado su existencia del mundo.

Los generales no confiaban en él. Los magos susurraban.

Pero la guerra convierte a todos los escépticos en pragmáticos.

El frente de Los Arcanis estaba perdiendo terreno en la región fronteriza de Eltvar. Los comandantes apostaron. Enviaron a Gerald. Solo.

No regresó durante tres días.

Cuando lo hizo, su armadura se había derretido, su hoja agrietado, y su expresión era… vacía. No llevaba estandartes. Ni trofeos.

Solo un pergamino. El mapa de guerra de Eltvar.

Con cada campamento enemigo marcado.

Cada círculo estaba quemado en el pergamino —por luz de las estrellas, supusieron después.

En un mes, el Imperio Arcanis había retirado su asedio a través de la Cordillera de Eltvar. Y Gerald había ganado su epíteto: Azote de Estrellas.

Lo que inquietaba a la mayoría de eruditos y soberanos por igual no era solo su ascenso meteórico. Era el momento.

La Luz de las estrellas nunca había sido registrada antes que él. Sin registros, sin ecos. Sin rastro de ella en antiguos textos de cultivadores. Sin mitologías que presagiaran su potencial. La magia en este mundo evolucionaba lentamente. Los linajes refinaban métodos durante generaciones. Los nuevos atributos tardaban siglos en tomar forma.

¿Pero Gerald?

Gerald apareció.

Hace treinta años.

Solo treinta.

Y las guerras en las que luchó —aquellas con tinta aún húmeda en la memoria nacional— apenas tenían dos décadas de antigüedad.

Su surgimiento destrozó expectativas. Los atributos no debían comenzar con un solo hombre. No debían florecer sin linaje. Y sin embargo, ahí estaba —cósmico, invasivo, trascendente.

Luz de las estrellas.

Examinaron su sangre. Su maná. La estructura de su alma.

Nada coincidía con ningún marco conocido. Su entramado espiritual se doblaba en ángulos que nadie había dibujado. Su núcleo no contenía ninguna firma elemental, ninguna resonancia de atributo. Estaba silencioso. Como el espacio profundo.

Y quizás por eso le temían más.

Porque lo que Gerald demostró no era solo que un nuevo poder había despertado

Demostró que no necesitaba permiso.

Todos pensaban que era solo suyo.

Luz de las estrellas.

El mundo lo susurraba como mito porque así se comportaba—singular, irreplicable, ligado a un hombre que surgió de la nada y talló su nombre en los anales de la guerra por pura voluntad y fuerza celestial.

Gerald nunca había tomado una discípula. Nunca enseñó. Nunca se detuvo lo suficiente para ser estudiado.

Él luchó.

Ganó.

Y entonces

Desapareció.

No se retiró. No fue sepultado. Se esfumó.

Nadie lo vio caer. Sin registros de entierro. Solo un puesto avanzado devastado por la guerra con cráteres vitrificados y silencio, y un cielo que se negó a mostrar estrellas durante tres noches después. Lo único que dejó fue un sigilo—quemado en piedra negra. Una forma que ningún erudito pudo descifrar.

Así que se aceptó: la Luz de las estrellas había vivido y muerto con él. Una mutación extraña de magia. Un regalo cósmico demasiado extraño para replicarse. La anomalía de los dioses.

Hasta que ella llegó.

Hasta Selenne.

No fue anunciada. Sin legado. Sin profecía. Solo un nombre enterrado en los márgenes de registros de academias menores—una entre cien mil chicas matriculadas en todo el continente. Silenciosa. Distante. Y bajo todo eso…

Incorrecta.

Incorrecta como se ven las estrellas cuando se mueven fuera de patrón.

Entonces llegó el Incidente del Sur.

Una oleada de bestias —no, una avalancha— desde la Cordillera Velo Hueco. Criaturas que no habían salido de sus guaridas subterráneas en siglos repentinamente emergieron en enjambres, cubriendo los campos en garras, chillidos y sombras. Los granjeros huyeron. Las ciudades sellaron sus puertas. Incluso puestos fortificados cerca del alcance sur se agrietaron bajo presión.

La familia Draycott, la familia ducal gobernante conocida de la región —renombrada por nutrir archimagos y por sus formaciones cristalinas y preciso tejido de maná en batalla— reaccionó demasiado lento.

Quizás no habían creído los informes. Quizás pensaron que las defensas resistirían. Quizás, en su arrogancia, asumieron que nada podía amenazar sus tierras ancestrales.

Pero para cuando se movilizaron, ya había terminado.

Porque ella había llegado primero.

Selenne.

Sin estandartes. Sin séquito. Solo una capa de crepúsculo desvanecido y el peso de algo mucho más antiguo que el suelo sureño.

Los testigos oculares hablaron en fragmentos después. De bestias detenidas en plena carga, sus cuerpos suspendidos en el aire como estrellas fijadas a un cielo congelado. De líneas violetas —gentiles, casi hermosas— flotando por el campo antes de colapsar en hojas de luz que cortaban sin movimiento. Sin gestos. Sin encantamientos. Solo silencio, y luego obliteración.

Dijeron que ella caminó hacia el caos como si lo hubiera estado esperando. Como si cada monstruo fuera una nota en una melodía olvidada, y ella —ella— fuera la compositora que venía a terminar la canción.

No gritó órdenes. No pidió ayuda.

Lo terminó.

Cuando los Draycotts finalmente llegaron, con túnicas doradas y hechizos preparados, encontraron un campo cubierto de maná enfriándose y un cielo volviendo a la calma. Las bestias habían desaparecido. Convertidas en polvo. Convertidas en nada.

Y en el centro de la quietud, Selenne estaba de pie —una mano tras la espalda, la otra trazando arcos silenciosos en el aire, como catalogando algo que solo ella podía ver.

No se inclinó ante los Draycotts.

Ellos no cuestionaron por qué.

Y así el nombre de Selenne se dio a conocer como la segunda usuaria del atributo de Luz de las estrellas.