La amante que se arrepiente de haber perdido - Capítulo 24

24: Capítulo 24: El hombre que construyó la jaula 24: Capítulo 24: El hombre que construyó la jaula Alessandro llevaba once meses sin hablar con su padre.

No porque no quisiera.

No exactamente.

Era más bien que cada vez que cogía el teléfono, algo se le atenazaba en el pecho; una negativa silenciosa y obstinada que se había calcificado a lo largo de años de silencio hasta convertirse en algo que parecía permanente.

Eduardo Castellano no era el tipo de hombre al que llamabas para charlar.

Lo llamabas para informar.

Para ponerlo al día.

Para confirmar que el mundo giraba exactamente como él había dispuesto que lo hiciera.

Y Alessandro ya se había cansado de confirmar cosas.

Así que cuando recibió la llamada un miércoles por la mañana —no de su padre, sino de su madre, Lucia—, Alessandro casi no contestó.

—Está en el hospital —dijo ella.

Sin preámbulos.

Lucia nunca había sido de conversaciones triviales—.

Infarto.

Anoche.

Alessandro dejó su taza de café.

—¿Qué tan grave?

—Lo bastante.

—Hubo una pausa—.

Pregunta por ti.

Aquello le afectó de una forma que no esperaba.

Eduardo Castellano no pedía cosas.

Convocaba.

Exigía.

Dejaba claro, a través de su postura, su silencio y el peso de su decepción, que el mundo le debía cierto tipo de pleitesía.

Pedir era nuevo.

—Allí estaré —dijo Alessandro.

La finca Castellano no había cambiado.

Fue lo primero que notó al atravesar las verjas de hierro: los mismos setos bien cuidados, la misma fachada de piedra, el mismo largo camino de entrada que Alessandro había recorrido mil veces de niño, practicando la postura que su padre exigía.

Hombros hacia atrás.

Barbilla recta.

Sin moverse nerviosamente.

Tenía ocho años la primera vez que Eduardo lo corrigió en público.

Una cena benéfica.

Alessandro había estado jugueteando con la comida, nervioso, abrumado por el ruido, los extraños y la forma en que todos lo miraban como si fuera algo que evaluar.

Eduardo se había inclinado, sin tocarlo, y le había susurrado: «Deja de hacer eso.

Te estás poniendo en ridículo».

Alessandro se había enderezado.

Había dejado el tenedor.

Se había quedado perfectamente quieto el resto de la velada.

Tenía ocho años.

Lucia lo recibió en la puerta.

Parecía cansada; ese tipo de cansancio que proviene de años de silenciosa resistencia, no solo de una mala noche.

Le besó la mejilla, le apretó el brazo y dijo: —Está arriba.

En el segundo piso.

Las enfermeras se turnan, pero ahora está despierto.

—¿Cómo está?

—Vivo —dijo ella con voz neutra.

Luego, algo más suave cruzó su rostro—.

Tiene miedo, Alessandro.

Creo que nunca lo había visto asustado.

Alessandro asintió.

No supo qué hacer con esa información, así que la archivó y subió las escaleras.

El dormitorio estaba en penumbra.

Las cortinas, echadas.

Habían instalado una cama de hospital cerca de la ventana; el padre de Alessandro siempre se había negado a permanecer en un centro médico más tiempo del estrictamente necesario, así que había hecho trasladar el equipo aquí.

Los monitores emitían un pitido suave.

Un goteo intravenoso colgaba como un centinela silencioso junto a la cama.

Eduardo estaba recostado sobre varias almohadas, más delgado de lo que Alessandro recordaba.

La mandíbula que siempre había parecido tallada en granito se veía ahora más blanda.

Más laxa.

Pero sus ojos… esos eran los mismos.

Oscuros, agudos, sin perderse nada.

—Alessandro.

—La voz de su padre sonaba más áspera de lo habitual.

Más baja.

Pero el tono era familiar: medido, deliberado, como si cada palabra hubiera sido sopesada antes de salir de su boca.

—Padre.

—Alessandro acercó una silla a la cama y se sentó.

No intentó cogerle la mano a Eduardo.

Eso no era algo que hicieran.

Permanecieron en silencio un rato.

No era un silencio incómodo; llevaban décadas practicándolo.

El silencio era su lenguaje compartido, lo único para lo que nunca habían necesitado palabras.

Entonces, Eduardo habló.

—Vanessa me llamó ayer.

Antes de que pasara esto.

Alessandro se quedó inmóvil.

—¿Sobre qué?

—Sobre ti.

Sobre el divorcio.

—Los ojos de Eduardo se desviaron hacia la ventana, hacia el jardín tras el cristal—.

Me dijo que has estado viendo a alguien.

Alessandro no lo confirmó ni lo negó.

De todos modos, ya no estaba seguro de qué era verdad.

Sienna no era suya; no de la forma en que lo había sido antes, cuando todo entre ellos existía en un mundo sellado y secreto.

Ahora era de Dante.

Ahora era alguien a quien Alessandro no tenía derecho a reclamar.

—¿Es por eso que estás aquí?

—preguntó Alessandro—.

¿Para hablar de mi vida amorosa?

—No.

—Eduardo se volvió hacia él.

Y por primera vez, la primerísima vez que Alessandro recordaba, su padre pareció inseguro.

Como si las siguientes palabras no las hubiera ensayado—.

Estoy aquí porque quiero decirte algo que debería haber dicho hace mucho tiempo.

Alessandro esperó.

—El matrimonio.

Con Vanessa.

—Eduardo hizo una pausa.

Inspiró lentamente; una de esas bocanadas que dolían, Alessandro podía notarlo, pero el viejo preferiría morir antes que demostrarlo—.

No fue solo un acuerdo de negocios.

—Sé lo que fue.

—No.

—Eduardo negó con la cabeza.

Apenas un movimiento, pero firme—.

No lo sabes.

No todo.

Se lo contó.

Salió a trompicones; la voz de Eduardo bajaba de tono con cada revelación, como si incluso ahora, en lo que él claramente creía que podría ser uno de sus últimos días, la costumbre del secretismo fuera difícil de romper.

La familia Castellano debía dinero.

No poco.

El tipo de deuda que podía engullir a toda una dinastía si se enteraban las personas equivocadas.

El matrimonio con Vanessa —específicamente con la familia de Vanessa— se había diseñado para consolidar activos, para crear un escudo financiero que protegiera el apellido.

A Alessandro.

A su madre.

A su hermana.

—Me casaste para salvar a la familia —dijo Alessandro.

Su voz era neutra.

No de enfado; estaba demasiado cansado para enfadarse.

Solo… vacía.

—Te casé para protegerla.

—La mandíbula de Eduardo se tensó.

El viejo fuego brilló en sus ojos por un instante antes de desvanecerse—.

Hay una diferencia.

—¿La hay?

—Sí.

—Eduardo lo miró, lo miró de verdad, y Alessandro vio algo en la expresión de su padre que le resquebrajó algo en el pecho.

No era orgullo.

No era expectación.

Arrepentimiento.

—Te convertí en alguien que no querías ser —dijo Eduardo.

Las palabras salieron en voz baja.

Casi a regañadientes, como si hubieran estado atascadas en su garganta durante años y solo salieran a la superficie ahora porque la gravedad había cambiado—.

Tomé al niño que dibujaba barcos en sus cuadernos y lo convertí en un hombre que firma contratos sin leerlos porque aprendió, en algún punto del camino, que sentir era un lastre.

A Alessandro se le hizo un nudo en la garganta.

Apartó la mirada.

Los monitores emitían sus pitidos.

La habitación zumbaba con su silenciosa maquinaria.

—No pido perdón —dijo Eduardo—.

No me lo merezco.

Te pido que dejes de hacer lo que yo hice.

Que dejes de construir muros porque te enseñé que los muros eran lo único que merecía la pena construir.

Alessandro se quedó sentado allí un buen rato después de eso.

Los ojos de Eduardo se fueron cerrando, no de sueño exactamente, sino por el tipo de agotamiento que sigue a una confesión.

El alivio de soltar por fin una carga.

Cuando Alessandro se levantó para irse, se detuvo en la puerta.

No se dio la vuelta.

No pudo.

Pero lo dijo de todos modos; dos palabras que jamás le había dicho a ese hombre en toda su vida.

—Gracias.

No estaba seguro de si Eduardo lo había oído.

Bajó las escaleras, cruzó la puerta principal y salió al jardín donde su madre solía sentarse los domingos por la mañana.

El aire era frío.

Le temblaban las manos.

Sacó el móvil.

Abrió el contacto de Sienna.

Y esta vez, no lo guardó.

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