La amante que se arrepiente de haber perdido - Capítulo 25

25: Capítulo 25: Siete segundos 25: Capítulo 25: Siete segundos Ocurrió un jueves.

No un Viernes.

No un fin de semana.

No una de esas noches cargadas de vino en las que la luz era tenue y todo parecía un permiso.

Fue un jueves por la tarde, y Sienna llegaba tarde, y Alessandro estaba de pie en el vestíbulo del edificio Sterling & Cross con una carpeta de los contratos de Henderson que necesitaba que Marcus aprobara.

Casi no lo vio.

Estaba a medio camino del ascensor, con el teléfono presionado entre el hombro y la oreja, cuando oyó a alguien decir su nombre.

No en voz alta.

Solo su nombre.

En voz baja.

Como si estuviera probando si el sonido la alcanzaría.

Se giró.

Alessandro estaba cerca de la entrada, con un abrigo oscuro sobre un jersey negro y la apariencia de no haber dormido en días.

Tenía sombras bajo los ojos que no estaban ahí la última vez que lo vio: en la galería, hacía meses, cuando le presentó a Dante con una sonrisa que le había costado más de lo que aparentaba.

—Alessandro.

—Se apartó el teléfono de la oreja—.

Un momento —le dijo al cliente—, le devuelvo la llamada en cinco minutos.

Cruzó el vestíbulo hacia él.

Firme.

Profesional.

De la manera en que se había enseñado a sí misma a comportarse a su alrededor; como si él fuera solo una persona más en la sala, no el hombre que una vez le había hecho olvidar cada regla que se había impuesto.

—¿Qué haces aquí?

—preguntó ella.

—Contratos de Henderson.

—Levantó la carpeta—.

Reunión con Marcus en veinte minutos.

—Marcus no ha venido hoy.

Canceló esta mañana.

Alessandro asintió.

Pero no se movió.

Y ella tampoco.

Se quedaron allí, a menos de un metro de distancia, en medio de un vestíbulo ajetreado, y de algún modo el ruido a su alrededor se desvaneció —el chasquido de los tacones en el mármol, el tintineo del ascensor— hasta que solo quedaron ellos dos y la atracción que existía en el espacio entre sus cuerpos, como una corriente que ninguno podía apagar.

—Pareces cansado —dijo Sienna.

—Mi padre sufrió un infarto.

Sienna contuvo el aliento bruscamente.

No pudo evitarlo.

—Alessandro…
—Está vivo.

Recuperándose.

—Hizo una pausa—.

Pero me contó algunas cosas.

Sobre el matrimonio.

Sobre las finanzas de la familia.

Sobre… —Se detuvo.

Se pasó una mano por el pelo—.

Sobre aquello en lo que me convirtió.

Sienna lo observó.

Lo observó de verdad, de la forma que la doctora Amara llamaba «ser testigo».

No solucionar.

Solo estar presente para alguien mientras atraviesa algo doloroso.

—¿Quieres hablar de ello?

—preguntó.

Algo en su expresión cambió.

La versión reservada de Alessandro, que ella había pasado años intentando resquebrajar, se había desvanecido.

Lo que había debajo era más crudo de lo que nunca había visto.

Casi más joven.

—Aquí no —dijo él.

Así que subieron.

El despacho temporal de Alessandro era austero.

Un escritorio, dos sillas, una pizarra blanca cubierta de notas de estrategia.

Sienna se sentó.

Alessandro se quedó de pie junto a la ventana, dándole la espalda a medias, y habló.

No todo.

Alessandro nunca había sido de los que lo desvelan todo de una sentada.

Pero le contó lo suficiente.

Sobre Eduardo.

Sobre el peso del apellido y el matrimonio que había sido una transacción disfrazada de deber.

Sobre estar en esa habitación, viendo a su padre quebrarse por primera vez, y no saber si sentirse agradecido, furioso o devastado.

—Dijo que me había convertido en alguien que no quería ser —dijo Alessandro, todavía de cara a la ventana—.

Y lo peor es que tenía razón.

—La gente cambia —dijo Sienna—.

De eso se trata.

—¿Lo hacen?

—Se giró—.

¿O es que simplemente se vuelven mejores escondiendo lo que siempre han sido?

—Alessandro.

—Le sostuvo la mirada—.

Estás aquí.

Hablando conmigo.

Contándome cosas que nunca le has contado a nadie.

Eso no es esconderse.

Algo en la expresión de él se resquebrajó.

Una fisura diminuta en el muro que había pasado décadas construyendo.

Pequeña.

Pero real.

Y fue entonces cuando ocurrió.

No decidió hacerlo.

No conscientemente.

Fue más como la gravedad: algo que la había estado atrayendo durante meses por fin venció cada ápice de la resistencia que ella había construido, y su cuerpo se movió antes de que su mente pudiera detenerlo.

Dos pasos.

Esa era la distancia que los separaba.

La acortó en menos de un segundo.

Sus manos encontraron el rostro de él —ambas palmas planas contra su mandíbula— y lo besó.

No fue tierno.

Fue hambriento.

Desesperado.

El tipo de beso que ocurre cuando algo ha estado encerrado en una caja durante demasiado tiempo y la tapa finalmente salta por los aires.

Alessandro respondió de inmediato.

Sus manos en la cintura de ella, atrayéndola, una deslizándose hasta la parte baja de su espalda con una seguridad que le indicó que aquello no era una sorpresa.

Para ninguno de los dos.

Su boca estaba tibia y sabía a café, y durante un puñado de segundos —siete, los contaría más tarde— el mundo se redujo solo a eso.

Su cuerpo contra el de ella.

Los latidos de su corazón resonando en sus oídos.

La forma en que la besaba, como si fuera lo único en el mundo a lo que valía la pena aferrarse.

Siete segundos.

Entonces su teléfono vibró.

Un sonido leve.

Apenas una vibración.

Pero lo cortó todo como una cuchilla.

Dante.

Sienna se apartó.

Dio un paso atrás tan rápido que tropezó.

La mano de Alessandro se disparó, sus dedos se cerraron alrededor del codo de ella, y Sienna se estremeció.

No porque doliera.

Sino porque se sentía demasiado bien.

Porque cada nervio le gritaba que acortara la distancia de nuevo y no podía.

No podía.

—Sienna…
—No.

—Se tapó la boca con la mano.

Todavía sentía el hormigueo.

Todavía el calor—.

No digas nada.

—No iba a…
—Sí que ibas.

—Dejó caer la mano y lo miró con la claridad que había estado construyendo durante seis meses de terapia—.

Ibas a decirme que no pasa nada.

Que ha significado algo.

No puedo oír eso ahora mismo.

Alessandro se quedó en silencio.

No discutió.

No intentó alcanzarla de nuevo.

Solo se quedó allí, observándola con una expresión tan cuidadosamente controlada que parecía dolor.

Su teléfono volvió a vibrar.

Lo sacó.

Dos mensajes de Dante.

Hola.

¿Dónde estás?

He intentado llamarte.

¿Cenamos esta noche?

Cocino yo.

Se quedó mirando la pantalla.

Dante: el hombre que había mentido sobre la cena de Isabella.

El que había investigado la matrícula de Alessandro.

El que le había pedido ver su teléfono y lo había hecho sonar razonable.

Y Alessandro.

El hombre que la había mantenido en secreto durante tres años.

El que había dicho «volverás» como si fuera un hecho.

El hombre al que acababa de besar porque su dolor había abierto una grieta en algo dentro de ella que creía haber sellado.

Dos hombres.

Dos tipos de daño.

Y Sienna, justo en medio, intentando averiguar qué versión de sí misma quería ser.

Le respondió a Dante: Llego tarde.

Estaré allí a las siete.

Guardó el teléfono.

Cogió el bolso.

Caminó hacia la puerta.

Se detuvo con la mano en el pomo.

No se giró; porque si veía su cara en ese momento, se derrumbaría.

Y había pasado seis meses reconstruyéndose.

No iba a deshacer ese trabajo en siete segundos.

—Eso ha sido un error —dijo.

En voz baja.

Con claridad.

Abrió la puerta y salió.

En el ascensor, a solas, Sienna apoyó la espalda contra la pared y cerró los ojos.

Le temblaban las manos.

Sus labios aún estaban tibios.

Se apretó los dedos contra la boca —fuerte, como si pudiera borrarlo— y respiró.

Inhalar.

Exhalar.

Como le había enseñado la doctora Amara.

Detrás de ella, en la decimocuarta planta, Alessandro estaba de pie en medio de su despacho, con la mirada fija en la puerta por la que ella había salido.

El fantasma de su boca estaba grabado a fuego en él como algo permanente, algo que ninguna cantidad de tiempo o distancia podría borrar jamás.

Las palabras de su padre volvieron a su mente.

«Deja de construir muros porque yo te enseñé que los muros eran lo único que valía la pena construir».

Alessandro miró la puerta una última vez.

Luego se sentó, cogió el teléfono y empezó a pensar —por primera vez en su vida— en lo que de verdad haría falta para derribar los suyos.

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