La amante que se arrepiente de haber perdido - Capítulo 26

26: Capítulo 26: La verdad que no puede guardar 26: Capítulo 26: La verdad que no puede guardar Sienna se lo contó a Dante a la mañana siguiente.

No porque quisiera hacerlo.

No porque se sintiera correcto, o puro, o como el tipo de decisión que llevaría a algo bueno.

Se lo contó porque mentir se sentía peor.

Porque había pasado tres años viviendo en una relación construida sobre el secretismo, y se había prometido a sí misma —se lo había prometido— que nunca volvería a hacer algo así.

Incluso si la verdad iba a doler.

Estaban en la cocina de él.

Sábado por la mañana.

Dante estaba preparando huevos, tarareando algo en voz baja, vestido con la suave camiseta gris que ella le había comprado por su cumpleaños.

Todo en ese momento era normal.

Doméstico.

Seguro.

El tipo de mañana de sábado con la que la gente sueña cuando habla de construir una vida con alguien.

La luz del sol entraba a raudales por las ventanas.

El café preparándose.

La tranquila comodidad de la rutina.

Y Sienna estaba a punto de hacerlo saltar todo por los aires.

—Tengo que decirte algo —dijo ella.

Dante levantó la vista de la estufa.

Su expresión cambió de inmediato; la plácida satisfacción se desvaneció de su rostro mientras leía el de ella.

Dejó la espátula con cuidadosa precisión, como alguien que se prepara para un impacto.

—Está bien.

—Apagó el fuego.

Se cruzó de brazos sobre el pecho.

Postura defensiva.

Automática—.

¿Qué es?

Ella respiró hondo.

Lo soltó lentamente.

Asentándose antes de decir algo que no podría desdecirse; el modo en que la Dra.

Amara le había enseñado durante sus sesiones sobre conversaciones difíciles.

Inhalar por la nariz.

Exhalar por la boca.

Siente tus pies en el suelo.

—Besé a Alessandro —dijo.

El silencio que siguió fue de esos que tienen peso.

Físico.

Pesado.

Como si el propio aire se hubiera espesado hasta convertirse en algo que podías tocar.

Algo que te oprimía el pecho y dificultaba la respiración.

Dante no se movió.

No parpadeó.

Solo se quedó allí, procesándolo, moviendo la mandíbula como si masticara algo amargo.

Ella lo vio pasar por todo el ciclo: primero confusión, luego comprensión, y después algo más oscuro que se instaló tras sus ojos como un nubarrón de tormenta que se aproxima.

—¿Cuándo?

—preguntó él finalmente.

Su voz era plana.

Controlada.

El tipo de calma que en realidad es solo rabia contenida.

—Ayer.

El jueves por la tarde.

—Las manos de Sienna temblaban.

Las apoyó con fuerza sobre la encimera—.

Fui a dejar los archivos Henderson a su oficina, él estaba allí y… —Se detuvo.

Sacudió la cabeza—.

No importa por qué.

Sucedió.

Y necesito que lo sepas.

—Necesitas que lo sepa.

—Dante repitió las palabras lentamente.

Poniéndolas a prueba.

Dándoles vueltas en la boca como si pudieran saber diferente si las decía en voz alta—.

Besaste al hombre que ha estado obsesionado contigo durante meses —el hombre del que te pedí específicamente que te mantuvieras alejada— y necesitas que lo sepa.

—Sí.

—¿Por qué?

—La palabra salió afilada.

Dentada—.

¿Para sentirte mejor contigo misma?

¿Para deshacerte de tu culpa y convertirlo en mi problema?

—No.

—Mantuvo la voz firme a pesar de que todo su cuerpo vibraba por los nervios—.

Porque no voy a mentirte.

No puedo.

No sobre esto.

Dante rio.

Una risa corta.

Amarga.

Un sonido que no contenía ni una pizca de humor.

—Eso es noble.

De verdad.

Besas a mi rival en los negocios —al hombre que te ha estado rondando como un buitre desde el día que nos conocimos— y quieres que te dé puntos por tu honestidad.

—No estoy pidiendo puntos.

Te estoy contando lo que pasó.

—¿Te besó él?

—Los ojos de Dante eran ahora agudos.

Centrados—.

¿O lo besaste tú?

La pregunta cayó como una trampa.

Y Sienna supo —supo con absoluta certeza— que la verdad empeoraría las cosas.

Que admitir que había sido ella quien acortó la distancia, que había puesto sus manos en el rostro de Alessandro y lo había besado primero, sería lo que inclinaría esta conversación de mala a irreparable.

Pero ya había elegido la honestidad.

No podía detenerse ahora.

—Yo lo besé.

La expresión de Dante no cambió.

Pero algo detrás de sus ojos se volvió frío.

Muy frío.

El tipo de frialdad que surge cuando se toma una decisión.

Cuando se traza una línea.

Cuando se cierra una puerta.

—¿Por qué?

—No lo sé.

—Esa no es una respuesta, Sienna.

—Es la única que tengo.

—Lo miró, lo miró de verdad, tratando de encontrar bajo la ira al hombre del que se había estado enamorando.

El hombre que la había hecho reír en aquella primera cena.

El hombre que había estado ahí para ella una y otra vez, firme, presente y todo lo que ella creía necesitar—.

Me habló de su padre.

Del infarto.

De cosas que no creo que le haya contado nunca a nadie.

Y yo… —Se detuvo.

Tragó saliva—.

Cometí un error.

—Un error.

—La voz de Dante era ahora silenciosa.

Peligrosa en su silencio—.

Cometiste un error.

—Sí.

—¿Todavía sientes algo por él?

Y ahí estaba.

La pregunta que había estado evitando.

La que no podía responder sin romper algo: a Dante, a Alessandro, a sí misma.

Quizá a los tres.

Pensó en mentir.

En decir que no, en decirle a Dante lo que necesitaba oír para que pudieran superar esto e intentar reconstruir lo suyo.

Pero las palabras no salían.

Se le atascaron en la garganta como piedras.

—No lo sé —dijo finalmente.

Y era la verdad.

La horrible, desordenada y confusa verdad.

No sabía si lo que sentía por Alessandro era amor, un vínculo traumático o solo la atracción de un asunto pendiente.

No sabía nada, excepto que él seguía en su cabeza, metido bajo su piel, ocupando un espacio que debería haber pertenecido al hombre que estaba de pie frente a ella.

Dante la miró fijamente durante un largo momento.

Luego, recogió las llaves de su coche de la encimera.

—¿Adónde vas?

—preguntó Sienna.

—Fuera.

—Dante…
—Necesito espacio, Sienna.

—Se pasó una mano por el pelo.

El gesto fue brusco.

Agitado—.

Necesito… —Se detuvo.

Empezó de nuevo—.

Necesito no estar en esta habitación contigo ahora mismo.

Pasó a su lado.

No la tocó.

No miró hacia atrás.

Su hombro rozó el de ella al pasar y sintió la ausencia de calor como algo físico.

La puerta se cerró tras él.

No fue un portazo.

Solo un suave clic que de algún modo pareció más ruidoso que cualquier grito.

Sienna se quedó sola en la cocina, rodeada por la evidencia de la mañana que estaban teniendo.

Huevos a medio cocer en la estufa.

El café enfriándose en tazas de las que nunca beberían.

El olor a mantequilla que se amargaba mientras se cuajaba en la sartén.

Había hecho lo correcto.

Había dicho la verdad.

Había sido honesta incluso cuando dolía.

Incluso cuando cada instinto le gritaba que mantuviera la boca cerrada y dejara que el beso siguiera siendo un secreto que con el tiempo se desvanecería en la nada.

Entonces, ¿por qué sentía que acababa de empeorarlo todo infinitamente?

Recogió su taza.

El café ya estaba tibio.

Se lo bebió de todos modos, obligándose a tragarlo a pesar de que sabía a arrepentimiento, y miró por la ventana la brillante mañana de otoño que se sentía en completo desacuerdo con los escombros que tenía en el pecho.

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