La amante que se arrepiente de haber perdido - Capítulo 42

Capítulo 42: Capítulo 42: El comienzo tentativo

Su segunda cita para tomar café fue dos semanas después.

No porque ninguno de los dos la estuviera evitando. Sino porque Sienna necesitaba tiempo para procesar la primera. Para hablarlo con la Dra. Amara. Para asegurarse de que lo hacía por sí misma y no por costumbre, soledad o la peligrosa atracción de los asuntos pendientes.

Luego, un tercer encuentro tuvo lugar una semana después. Esta vez en una cafetería diferente. Territorio neutral. Un lugar sin el peso de una historia compartida.

Para la cuarta cita, ya habían pasado a cenar. Sugerencia de Alessandro, elección de restaurante de Sienna. Un pequeño restaurante italiano en el West Village a donde los turistas no solían aventurarse. Tranquilo. Íntimo sin ser romántico. El tipo de lugar donde de verdad podían oírse hablar.

El recepcionista los había sentado en un rincón del fondo sin que se lo pidieran. Como si hubiera intuido que necesitaban privacidad. Las paredes eran de ladrillo visto y las velas eran del tipo corto y práctico en lugar del tipo cónico y romántico, y Sienna lo había elegido específicamente por esa razón. El romance parecía demasiada presión en ese momento. Esto —la iluminación cálida, el olor a ajo y romero, el bajo murmullo de las conversaciones de otras personas que proporcionaba una cobertura cómoda— parecía justo lo necesario.

—Cuéntame sobre los últimos meses —dijo Sienna mientras comían pasta—. Pero cuéntamelo de verdad. No la versión edulcorada.

Alessandro dejó el tenedor en la mesa.

—¿Qué quieres saber?

—Todo. El divorcio. Tu padre. Cómo estás de verdad bajo toda esa cuidada compostura.

Ella lo vio sopesar la petición. El antiguo Alessandro lo habría evadido. Le habría dado la versión de la historia que lo hacía parecer funcional y en control. Esa había sido una de las cosas que le había costado articularle a la Dra. Amara: cómo la compostura de Alessandro siempre le había parecido menos una fortaleza y más un muro por encima del cual ella intentaba mirar constantemente.

Pero no lo evadió. Volvió a coger el tenedor, lo giró una vez entre los dedos como si estuviera reuniendo algo, y luego lo dejó de nuevo sobre la mesa.

Así que se lo contó. Sobre el acuerdo final con Vanessa. Sobre el extraño alivio de que todo hubiera terminado, mezclado con el inesperado duelo por algo que en realidad nunca había sido lo que él quería, pero que aun así había requerido energía mantener. Sobre el apartamento después de eso; la quietud específica de un espacio que había sido compartido y que luego ya no lo era. Sobre sentarse con su padre en aquellos últimos días y escuchar disculpas por cosas que Eduardo nunca había reconocido mientras estuvo sano.

—Dijo que me enseñó a tener miedo de desear cosas —dijo Alessandro en voz baja—. Y tenía razón. Eso es exactamente lo que hizo. Hizo que el deber fuera más importante que la felicidad. El control, más seguro que la vulnerabilidad.

Sienna sintió la punzada familiar de aquello. No por ella misma —había trabajado lo suficiente para reconocer la diferencia entre empatía e implicación—, sino por la versión de él que había crecido bajo ese peso. El niño pequeño que había aprendido a no necesitar nada para que el necesitar cosas nunca pudiera usarse en su contra.

—¿Y ahora? —preguntó ella.

—Ahora estoy intentando desaprenderlo. Intentando permitirme desear cosas sin la necesidad de controlar el resultado. Es aterrador.

—Me lo imagino.

—¿Y tú qué? —Alessandro se reclinó en su asiento. Le dio espacio para responder o no—. ¿Cómo estás tú de verdad?

—Mejor que en años —Sienna sonrió. Genuinamente. Sin ninguna actuación de por medio—. El ascenso ayudó. Tener algo que es enteramente mío. La Dra. Amara dice que pasé gran parte de mi vida adulta definiéndome a través de mis relaciones y que no sabía quién era fuera de ellas.

—¿Y ahora lo sabes? ¿Sabes quién eres?

—Estoy en ello —tomó un sorbo de vino—. Me gusta volver a correr. Me gusta pintar, aunque se me dé fatal. Me gusta cenar con Jade y no pasarme todo el tiempo analizando mis desastres amorosos.

—Suena sano.

—Lo es. También es solitario a veces. ¿Pero solitario en el buen sentido? Si es que eso tiene sentido. Como si estuviera aprendiendo a estar cómoda conmigo misma en lugar de necesitar a alguien más para sentirme completa.

Alessandro asintió lentamente. Ella notó que él de verdad estaba pensando en lo que había dicho en lugar de simplemente esperar para responder. Eso también era nuevo. O quizá siempre había estado ahí, enterrado bajo la urgencia que solía llevar consigo; esa constante necesidad de bajo nivel de arreglar las cosas, resolverlas, llegar a conclusiones.

—Solía pensar que la soledad era un problema que había que resolver —dijo él—. Como que si organizaba suficientes cosas adecuadas a mi alrededor, desaparecería.

—¿Y lo hizo?

—No —casi se rio—. Resulta que la soledad no tiene que ver con cuánta gente hay en la habitación.

Hablaron durante la cena. Durante el postre. Durante un café que se convirtió en dos horas de conversación que se sentían simultáneamente como los de antes y para nada como los de antes. Los de antes también habían hablado así: con facilidad, profundidad, con esa particular fluidez de dos personas cuyas mentes casualmente encajaban de una manera útil. Pero los de antes siempre habían tenido un trasfondo de algo sin resolver. Una presión que se acumulaba silenciosamente bajo la superficie.

Esto se sentía diferente. Esto se sentía como dos personas que habían hecho suficiente daño y suficiente reparación como para estar sentados el uno frente al otro sin fingir.

En algún momento, el restaurante se había vaciado a su alrededor. El recepcionista había dejado de pasar para comprobar si querían algo más. Sienna se dio cuenta y no le importó especialmente, lo que la sorprendió; había pasado años siendo hiperconsciente del espacio que ocupaba, de si se estaba excediendo en su bienvenida, de si su presencia era conveniente para la gente que la rodeaba. La Dra. Amara lo había rastreado hasta su padre, hasta la forma en que los cambios de humor de él la habían hecho sentir como una invitada en su propia casa de la infancia.

Pero esa noche se sentía cómoda ocupando exactamente el espacio que necesitaba.

—Tú también estás diferente —dijo Alessandro finalmente—. Hay algo… no sé. Más sereno.

—Justo estaba pensando lo mismo de ti.

—¿Estabas nerviosa? ¿Por lo de esta noche?

Sienna sopesó mentir y luego decidió no hacerlo. —Un poco. Los dos primeros cafés parecieron más seguros. Menos en juego. Esto se sintió más como… —buscó la palabra—. Más como una declaración. Como si al aceptar cenar, estuviera diciendo algo.

—¿Lo estabas?

—Aún no lo sé —le sostuvo la mirada—. Esa es la respuesta sincera.

Él no se inmutó. No la presionó. Solo asintió como si su incertidumbre fuera algo con lo que él pudiera convivir. Como si no fuera a intentar convencerla de lo contrario ni a tranquilizarla para superarlo. Un año atrás, pensó, lo habría hecho. Un año atrás habría percibido su ambivalencia y habría trabajado para resolverla, y de alguna manera, al resolverla, ella se habría sentido gestionada en lugar de escuchada.

Llegó la cuenta. La dividieron sin discutirlo, lo que se sintió como su propio tipo de progreso.

Cuando Alessandro la acompañó a casa —porque algunos instintos están demasiado arraigados para cuestionarlos, y asegurarse de que llegara a casa a salvo era uno de ellos—, se quedaron parados frente a su edificio bajo el frío aire de diciembre.

La calle estaba silenciosa. Un taxi pasó lentamente. En algún lugar, a unas pocas manzanas, alguien ponía música demasiado alta desde una ventana que debería haber estado cerrada con este tiempo. Sienna se ajustó más el abrigo y miró hacia la estrecha franja de cielo entre los edificios; la misma vista bajo la que había estado mil veces, pero que se sentía diferente con él a su lado.

—Gracias por esta noche —dijo ella, su aliento formando pequeñas nubes entre ellos.

—Gracias a ti por dejarme entrar. Aunque sea solo esto.

—Estás diferente —observó ella—. Más sereno. Menos desesperado por controlarlo todo.

—La terapia ayuda. También aceptar que algunas cosas están fuera de mi control —él sonrió—. Como el hecho de si alguna vez querrás volver a intentarlo.

Sienna lo miró. Lo miró de verdad. El tipo de mirada que parecía estar catalogando cada cambio. Cada ápice de crecimiento. Cada señal de que él realmente podría ser diferente esta vez. Buscaba aquello que siempre había buscado en él: el momento en que la compostura se desvanecía y la necesidad subyacente se manifestaba. El anhelo. El deseo que se convertía en posesión.

No lo encontró. Eso no significaba que no estuviera ahí. Pero no lo encontró.

—Necesito que entiendas algo —dijo finalmente—. Esto que estamos haciendo, sea lo que sea, no soy yo eligiéndote. Todavía no. Soy yo eligiendo ver si elegirte es algo que quiero hacer.

—Lo entiendo.

—Y si en algún momento decido que no es…

—Entonces te alejas. Sin preguntas. Sin chantajes emocionales. Sin grandes gestos para intentar hacerte cambiar de opinión. —Alessandro lo decía en serio. Ahora ella podía notar la diferencia entre las palabras que él decía de corazón y las que usaba para gestionar una situación. Estas eran del primer tipo—. No estoy intentando atraparte, Sienna. Solo estoy intentando ganarme una segunda oportunidad. O una tercera. Sea cual sea el número por el que vayamos ya.

Ella casi sonrió ante eso.

—Perdí la cuenta.

—Yo también. Quizá sea una buena señal. Quizá signifique que hemos dejado de llevar la cuenta.

Lo estudió durante otro largo momento. El frío empezaba a colarse por el cuello de su abrigo. Debería entrar. Sabía que debería entrar. Pero había algo en este momento en particular —los dos de pie en la oscuridad de diciembre con la música de la ventana cercana apareciendo y desapareciendo— que se sentía frágil y que valía la pena no apresurar.

—Le dije a la Dra. Amara que iba a cenar contigo esta noche —dijo.

—¿Y qué dijo?

—Me preguntó qué esperaba sacar de ello.

—¿Y qué le dijiste?

Sienna lo sopesó. —Le dije que esperaba irme sintiéndome yo misma. No como la que solía ser cuando estaba contigo. Ni más pequeña, ni más brillante, ni interpretando alguna versión de estar bien. Solo… yo misma.

Alessandro se quedó en silencio un momento.

—¿Y te sientes así? ¿Te sientes tú misma?

Lo sopesó con honestidad. La forma en que había escuchado esa noche. La forma en que había dicho la verdad sin que fuera una actuación de sinceridad. La forma en que le había dado espacio para estar insegura y no había intentado llenar la incertidumbre con certeza.

—Sí —dijo ella.

—De verdad que sí.

Entonces, lentamente, asintió. —Vale. Bien.

—¿Puedo verte la semana que viene? —preguntó él.

—Sí. Me gustaría.

—¿El mismo sitio? ¿O uno nuevo?

—Uno nuevo —decidió ella—. Ya te escribiré.

Entró.

El ascensor iba lento, como siempre. Se apoyó en la pared del fondo y exhaló. Sentía el pecho extraño; no oprimido, ni ansioso, ni con esa particular cualidad de nudo que había llegado a asociar con cualquier cosa que implicara a Alessandro. Simplemente lleno. Como si algo que había estado cargando se hubiera desinflado un poco, o quizá abierto.

Abrió la puerta y se quedó de pie en su propia cocina, en el silencio de su propio apartamento. Se sirvió un vaso de agua. Miró el horrible cuadro que había pintado el fin de semana pasado —un paisaje que parecía más un sistema meteorológico que cualquier cosa de la naturaleza— y sintió la pequeña y obstinada satisfacción de algo que era enteramente suyo.

Su móvil vibró.

He llegado a casa. Gracias por esta noche. De verdad.

Ella sonrió. Dejó el móvil boca abajo. Ya le contestaría por la mañana.

Y Alessandro caminó a casa a través de la fría noche de diciembre, sintiendo cómo algo desconocido y frágil echaba raíces en su pecho.

No era certeza. Ni la confianza en que esto saldría como él quería.

Solo esperanza.

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