La amante que se arrepiente de haber perdido - Capítulo 44

Capítulo 44: Capítulo 44: La alianza que se forma

Vanessa aceptó reunirse con Dante tres semanas después de rechazar su oferta inicial de ayudarla a reabrir el acuerdo de su divorcio.

No porque hubiera cambiado de opinión sobre Alessandro. No porque quisiera venganza. Sino porque sentía curiosidad por saber qué hacía un hombre como Dante Moretti cuando alguien le decía que no a la cara en lugar de por teléfono. Qué máscara se deslizaba. Qué verdad emergía cuando el encanto y la manipulación dejaban de funcionar.

Había investigado en las tres semanas que transcurrieron entre su llamada y esa noche. No de forma obsesiva —tenía una vida que reconstruir, una carrera que resucitar de los escombros de un matrimonio que había consumido dos años de su treintena—, sino metódicamente. De la forma en que siempre había abordado cualquier cosa que necesitara ser comprendida antes de poder ser debidamente descartada. Dante Moretti: cuarenta y un años, educación privada, dinero de la vieja burguesía de Milán que había emigrado discretamente a Manhattan cuando murió su padre. Sin antecedentes penales, pero con el tipo de historial empresarial que se acumula en redes de susurros en lugar de en archivos públicos. Tres demandas civiles, todas resueltas con acuerdos. Fama de paciente y con una memoria para los rencores más larga de lo que era del todo sano para un hombre adulto.

También había encontrado fotografías de él con Sienna. Unas cuantas de páginas de eventos y cuentas sociales, de cuando aún estaban juntos y se presentaban como una pareja digna de ser fotografiada. En ellas, él la miraba como los hombres miran las cosas que poseen. Con cariño, sí. Con atención, desde luego. Pero, por encima de todo, con aire de propietario. Como si las propias fotografías fueran la documentación de algo que le pertenecía.

Aquello, más que ninguna otra cosa, le dijo a Vanessa todo lo que necesitaba saber sobre Dante Moretti.

Eligió un bar de vinos en Tribeca. Público. Concurrido. El tipo de lugar donde Dante no podría montar una escena sin ponerse en ridículo.

Él ya estaba allí cuando ella llegó. Se puso de pie en cuanto la vio acercarse. Impecable. Refinado. El tipo de hombre que probablemente había practicado el gesto en un espejo para conseguir la sincronización perfecta.

—Gracias por venir —dijo Dante—. No estaba seguro de que lo hicieras.

—He venido para decirte en persona lo que te dije por teléfono. Vanessa se sentó sin esperar a que él le retirara la silla. —No me interesa ayudarte a ir a por Alessandro.

—Entiendo. Dante se sentó. Hizo una seña al camarero para que les sirviera vino con la displicente naturalidad de quien nunca ha tenido que esperar por nada en su vida. —Pero aun así me gustaría que habláramos.

—¿Sobre qué?

—Sobre lo que nos quitó a los dos.

Vanessa se rio. De verdad se rio. Una risa corta, seca y carente de todo humor. —No me quitó nada, Dante. Me casé con él sabiendo exactamente lo que era. Un acuerdo de negocios. Una fusión de familias. Si a alguien le robaron en esa situación, fue a él: atrapado con una esposa a la que no amaba porque su padre lo puso como condición para su herencia.

—¿Y Sienna? La expresión de Dante se endureció. Solo un poco. Lo justo. —¿Acaso no te la quitó?

—Nunca fue mía para que me la quitaran. Era suya mucho antes de que yo entrara en escena. Vanessa aceptó el vino que le trajo el camarero. Caro. Probablemente elegido específicamente para impresionarla. —No me siento amenazada por una mujer a la que mi marido amaba más que a mí. Me avergüenza haber pensado alguna vez que podía competir.

—No pareces resentida.

—No lo estoy. Soy realista. Dio un sorbo. Dejó que el líquido reposara en su lengua antes de tragar. —Esto es lo que sé de Alessandro Castellano: es un hombre con profundos defectos que pasó la mayor parte de su vida rigiéndose por las reglas de otros. Las expectativas de su padre. Las exigencias de su familia. El peso de un legado que nunca pidió. Pero en el último año, de verdad ha intentado cambiar. Ha intentado convertirse en alguien mejor. En alguien auténtico. Y no voy a castigarlo por eso solo porque tú sigas enfadado por haber perdido a una mujer que, para empezar, nunca fue tuya.

La mandíbula de Dante se tensó. Ella lo vio ocurrir. La máscara resquebrajándose. Solo una fina fisura, pero visible si sabías qué buscar.

—Ella me eligió a mí —dijo él.

—Se conformó contigo. Hay una diferencia sustancial. Vanessa se reclinó. Se relajó en su silla como si tuviera todo el tiempo del mundo. —Ella quiso a Alessandro todo el tiempo. Tú solo eras la opción segura. El que no venía con una historia complicada. Y cuando por fin fue sincera consigo misma sobre lo que de verdad quería, se marchó. Eso no es que Alessandro se la llevara. Es Sienna eligiéndose a sí misma. Algo que deberías respetar en lugar de intentar castigar.

—No sabes de lo que hablas.

—¿Ah, no? —Vanessa sonrió. Una sonrisa fría. Precisa. La sonrisa que había perfeccionado durante un año de matrimonio sin amor—. Pasé doce meses casada con un hombre que estaba enamorado de otra. Sé exactamente qué aspecto tiene cuando alguien se está conformando. Cuando están contigo porque estás ahí, no porque seas lo que quieren. Y Sienna se estaba conformando contigo, Dante. Todo el tiempo.

Algo cambió en su rostro entonces. No la fina fisura de antes. Algo más profundo y menos controlado. Ella había llegado al lugar que se escondía bajo las respuestas preparadas, bajo los argumentos ensayados, y había encontrado la materia prima con la que él había venido en realidad: la parte de él que ya sabía que todo lo que ella decía era verdad y que, aun así, había decidido seguir adelante.

Esa era la versión más aterradora de él, se dio cuenta. No la calculadora. Sino la que conocía la verdad y había decidido que no le importara.

—Déjame preguntarte algo —dijo Dante. Su voz había bajado de tono. Más queda ahora. Casi conversacional, de la forma en que lo hace la voz de una persona cuando deja de actuar y empieza a hablar en serio—. Dices que has seguido adelante. Que no estás resentida. Que les deseas lo mejor. Pero estás aquí, Vanessa. En esta mesa. Conmigo. Si de verdad hubieras cerrado esa puerta, habrías ignorado mi llamada por completo. No habrías pasado tres semanas pensando si venir o no. No habrías venido.

Ella no dijo nada. No iba a darle esa satisfacción.

—He hecho que te investiguen —continuó—. Sé cómo fue el acuerdo. Lo que te costó el acuerdo prenupcial. El golpe que sufrió tu reputación durante el divorcio. Los socios de tu bufete que te sugirieron discretamente que te apartaras de la cuenta de Benedetti porque el nombre de Alessandro estaba vinculado a ella. Perdiste cosas. Cosas reales. Y estás aquí sentada diciéndome que no pasa nada. Que lo has aceptado. Que estás en paz. Ladeó la cabeza. —O quizá solo se te da muy bien fingir que estás en paz. Igual que a mí se me da bien fingir que soy paciente.

Fue lo más sincero que había dicho en toda la noche. Casi lo respetó por ello.

—Hay una diferencia —dijo ella con cuidado— entre reconocer una pérdida y querer arrasar con todo por culpa de ella. Sí, el divorcio me costó caro. Sí, fue doloroso y humillante y profesionalmente perjudicial de formas que todavía estoy gestionando. Pero lo que tú propones no es justicia, Dante. Ni siquiera es venganza, en realidad. Es solo destrucción por el mero placer de destruir. Y a mí no me interesa la destrucción por la destrucción. Tengo cosas que quiero construir.

—¿Y si pudieras tener ambas cosas? ¿Construir lo que quieres y verlo sufrir un poco en el proceso?

—Entonces sabría que en realidad no he sanado nada. Solo estaría disfrazando una herida y llamándolo ambición. Se terminó el vino. Dejó la copa sobre la mesa con pulcritud. —Eres un hombre listo. Entiendes lo que es tener la sartén por el mango. Entiendes lo que valen las cosas y lo que cuestan. Así que piensa en lo que esto te cuesta a ti en realidad. No en dinero ni en exposición legal. En años. En atención. En la versión de ti mismo en la que te convertirás por pasar la próxima década obsesionado con alguien que ha seguido adelante y ha dejado de pensar en ti.

Dante se levantó bruscamente. Arrojó el dinero sobre la mesa con más fuerza de la necesaria. —Ha sido una pérdida de tiempo.

—De acuerdo. Pero, Dante… —Vanessa esperó a que la mirara. Se aseguró de que de verdad estuviera escuchando—. Hagas lo que hagas que estés planeando contra Alessandro… sea cual sea la venganza a la que crees que tienes derecho… no va a hacer que ella vuelva. No va a hacer que se dé cuenta de que cometió un error. Solo va a demostrar que se libró de una buena cuando te dejó. Que tuvo razón al elegir de otra manera.

—Ya veremos.

Se marchó.

Por un momento, se quedó sentada con el ruido del bar asentándose de nuevo a su alrededor: el suave tintineo de las copas, alguien riendo demasiado fuerte al otro extremo de la sala, el bajo zumbido ambiental de una docena de conversaciones de las que no formaba parte. La vida ordinaria, continuando a su ritmo ordinario, completamente indiferente a lo que acababa de ocurrir en esa mesa.

Apareció el camarero. Joven. Atento. Miró hacia la puerta por la que Dante acababa de salir y luego de nuevo a Vanessa con la expresión cuidadosamente neutra que los trabajadores de servicios perfeccionan cuando han oído algo que se les paga por no haber oído. —¿Otra copa?

—Por favor.

Pensó en enviarle un mensaje de advertencia a Alessandro. En coger el teléfono y teclear un simple mensaje: «Ten cuidado. Dante está pasando a mayores».

Pero no lo hizo.

Porque Alessandro era un adulto. Podía encargarse de Dante Moretti. Y, sinceramente, ver a dos hombres poderosos destruirse mutuamente por una mujer que no había elegido a ninguno de los dos era casi poético en su estupidez.

Y también estaba esto: Dante no se equivocaba del todo. Ella estaba allí. Había venido. Y aunque se había dicho a sí misma que era por curiosidad —académica, desapegada, de esa clase intelectual y pulcra—, reconoció, sentada sola en esa mesa con una segunda copa de vino que no necesitaba, que podría haber sido algo más turbio que eso. Alguna partícula sin resolver de la mujer que, dos años atrás, se había plantado en una suite nupcial y se había dicho a sí misma que podría hacer que un matrimonio estratégico pareciera real si se esforzaba lo suficiente. Aquella mujer merecía sinceridad, incluso ahora. Sobre todo ahora.

Había venido esa noche porque necesitaba ver qué aspecto tenía la obsesión desde fuera. Ver a Dante y reconocer en él cada cosa horrible en la que se había negado a convertirse. La fijación. El orgullo disfrazado de principios. La incapacidad de dejar que la historia terminara en el capítulo en el que realmente terminaba.

Había venido para recordarse a sí misma por qué había elegido un camino diferente.

Llegó el vino. Envolvió la copa con ambas manos y se permitió sentarse en silencio dentro del ruido de la sala: una mujer sola en un bar una noche de diciembre, entera e invicta y, por fin, auténticamente, en paz.

Pidió otra copa de vino y decidió disfrutar del espectáculo desde una distancia segura.

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