La Duquesa Enmascarada - Capítulo 499

Capítulo 499: Capítulo 499 – La Rama de Olivo de un Hijo, El Asombro de una Madre

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No había planeado visitar a mi madre hoy. Las palabras se me escaparon de la boca cuando Isabella mencionó visitar a Lady Rowena, y de alguna manera me encontré en la sala de estar de mi madre, envuelto en nuestra habitual batalla de ingenio.

—Estás merodeando otra vez, Alaric —dijo mi madre, con la mirada fija en el bordado sobre su regazo—. Si insistes en pasearte como un animal enjaulado, al menos hazlo en otro lugar.

—Simplemente estoy examinando tus nuevas cortinas —respondí con suavidad, aunque ambos sabíamos que era mentira—. El patrón es… distintivo.

Los labios de Madre se crisparon.

—Una manera diplomática de decir que te parecen horribles.

—No me atrevería a cuestionar tu gusto.

—Lo que significa que absolutamente lo estás cuestionando. —Dejó su labor de costura a un lado—. Justo como cuando tenías siete años y me informaste que mi vestido nuevo me hacía parecer “un arándano demasiado grande”.

A pesar de mí mismo, sentí que una sonrisa tiraba de mis labios.

—Era un niño observador.

—Eras insufrible —corrigió, aunque sin verdadero enfado.

Desde el otro lado de la habitación, escuché la suave risa de Isabella mientras intercambiaba miradas con Damian Ashworth, quien se había quedado después de nuestra conversación anterior.

—Son notablemente parecidos, ¿no crees? —murmuró Isabella hacia él.

—Inquietantemente similares —concordó Damian—. La misma terquedad, la misma incapacidad para admitir cuando están equivocados.

Me volví para fulminarlos a ambos con la mirada.

—Puedo oírlos perfectamente bien.

Isabella sonrió suavemente.

—Lo sabemos.

Mi esposa se levantó de su asiento, acercándose al lugar donde mi madre y yo permanecíamos en un silencioso enfrentamiento. La suave curva de su embarazo era visible bajo su vestido, y sentí una familiar oleada de protección mientras ella se colocaba entre nosotros, una pacificadora en nuestra interminable guerra.

—Quizás —sugirió gentilmente—, ambos podrían reconocer que sus disputas provienen del afecto más que del desprecio.

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Mi madre bufó.

—Mi hijo ha cuestionado si realmente soy su madre desde que tenía doce años.

—Solo porque tú afirmaste que yo no podía ser posiblemente tu hijo —contraataqué—. Algo sobre mi temperamento siendo completamente ajeno al tuyo.

—¡Porque lo era! —insistió Madre—. Eras tan serio, tan intenso. Nada parecido a tu padre o a mí.

Isabella colocó una mano en mi brazo, su contacto centrándome.

—Y sin embargo, viéndolos ahora, las similitudes son inconfundibles.

Los ojos de Madre se estrecharon, pero vi algo vulnerable parpadear en su rostro antes de que lo ocultara.

—Alaric —continuó Isabella suavemente—, seguramente debes tener algunos buenos recuerdos con tu madre, ¿no?

Quería negarlo inmediatamente, mantener el cómodo resentimiento que había alimentado durante décadas. Pero la mirada expectante de Isabella me hizo buscar más profundamente de lo que normalmente haría.

—Me daban miedo las tormentas —admití a regañadientes—. No el trueno en sí, sino la forma en que hacía temblar el cristal de las ventanas. Estaba convencido de que se romperían.

La expresión de Madre se suavizó inesperadamente.

—Tenías cinco años —dijo en voz baja—. Te escondías bajo las mantas y te negabas a salir.

—Hasta que venías tú —continué, el recuerdo surgiendo con sorprendente claridad—. Te sentabas al borde de mi cama y me contabas historias sobre antiguos guerreros que comandaban los relámpagos.

—Los Señores de la Tormenta —murmuró, su voz adquiriendo una cualidad distante—. Insistías en que te contara las mismas historias una y otra vez.

—Decías que yo tenía su sangre en mis venas —recordé—. Que nunca debía temer a la tormenta porque era parte de mí.

Nos quedamos en silencio, el recuerdo compartido flotando entre nosotros como un frágil hilo que conectaba dos orillas distantes.

Damian se aclaró la garganta incómodamente.

—Yo le tenía miedo a los caballos hasta los ocho años.

Aproveché la distracción con gratitud.

—¿Tú? ¿El renombrado jinete?

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—Precisamente porque estaba aterrorizado —explicó—. Mi padre insistió en que lo superara mediante la exposición constante.

—Un enfoque bárbaro —declaró mi madre—. El miedo requiere paciencia, no fuerza.

—Dice la mujer que me arrojó al lago para enseñarme a nadar —murmuré.

—¡Te aferrabas a la orilla como una lapa! —exclamó—. A veces un empujón es necesario.

Isabella rió suavemente.

—¿Y nadaste, Alaric?

—Como una piedra —respondí secamente—. Alistair tuvo que sacarme.

—Siempre Alistair —dijo Madre, con un viejo amargor filtrándose en su tono.

Me tensé, pero Isabella apretó mi mano en señal de advertencia antes de que pudiera reavivarse la discusión familiar.

—Lady Rowena —dijo gentilmente—, noté los planos en su escritorio. ¿Está rediseñando alguna de las habitaciones?

La expresión de Madre se transformó, una sonrisa genuina reemplazando su gesto tenso.

—Sí, de hecho. Pensé… —dudó, pareciendo repentinamente insegura—. Pensé que quizás podría crear una guardería apropiada aquí. Para cuando vengan de visita con el bebé.

Las palabras me dejaron mudo. No esperaba tal gesto, especialmente no de mi madre, quien siempre había mantenido los lazos emocionales a una distancia cuidadosa.

—Es muy considerado —dijo Isabella calurosamente—. Me encantaría ver sus ideas.

Mientras se movían hacia el escritorio, con las cabezas inclinadas sobre los dibujos de mi madre, me encontré observándolas con una extraña opresión en el pecho. Mi madre explicaba algo animadamente, sus manos moviéndose con rara entusiasmo mientras Isabella asentía y ofrecía sugerencias.

Damian se acercó, manteniendo su voz baja.

—Sorprendente cómo tu esposa conecta brechas imposibles.

—Tiene un don —concordé, sin dejar de observar a las mujeres—. A veces creo que podría negociar la paz entre naciones en guerra.

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—¿Comenzando con la guerra entre tú y tu madre? —sugirió irónicamente.

No respondí, mi atención captada por la forma en que mi madre tocaba el brazo de Isabella con inesperada ternura mientras discutían la ubicación de la cuna. De repente me di cuenta de que mi madre vivía sola ahora, su divorcio de mi padre era definitivo, su círculo social disminuido por el escándalo. ¿Tenía a alguien que genuinamente se preocupara por su bienestar?

La constatación de que la respuesta probablemente era no me perturbó más de lo que esperaba.

Más tarde, mientras nos preparábamos para irnos, me encontré demorándome mientras Isabella recogía sus cosas. Mi madre permanecía incómodamente en el vestíbulo, claramente insegura de cómo manejar nuestra despedida.

—Madre —dije, la palabra sintiéndose extraña en mi lengua después de tanto tiempo evitándola.

Ella levantó la mirada, la sorpresa evidente en sus facciones.

—¿Mis cosas siguen en mi antigua habitación o han sido desechadas? —pregunté—. Quiero mostrárselas a Isabella.

Por un momento, mi madre simplemente me miró fijamente, su compostura —siempre su armadura— deslizándose momentáneamente para revelar un asombro desnudo. La había llamado “Madre” por primera vez en años y, más importante aún, estaba pidiendo revisitar mi habitación de la infancia —un territorio que había permanecido firmemente prohibido en nuestra cuidadosamente mantenida guerra fría.

—Todavía están allí —dijo finalmente, su voz inusualmente suave—. Todo está exactamente como lo dejaste.

Isabella apareció a mi lado, sus ojos moviéndose entre nosotros con curiosidad.

—Alaric quiere mostrarme su habitación de la infancia —explicó, sonriendo.

Mi madre asintió, todavía pareciendo aturdida. —Sí, por supuesto. Siempre… siempre ha sido tuya.

La tentativa oferta de paz flotaba entre nosotros —mi petición y su aceptación— ninguno de los dos estaba del todo seguro de cómo proceder. Pero cuando Isabella deslizó su mano en la mía, sentí que algo cambiaba, como la primera grieta en un hielo que ha estado congelado durante demasiado tiempo.

Era un pequeño paso hacia la reconciliación, pero quizás, con Isabella a mi lado, podría ser suficiente para comenzar a sanar lo que había estado roto entre nosotros durante casi toda una vida.

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