La Heredera Multimillonaria Divorciada - Capítulo 3

3: Capítulo 3: Ella no es Cenicienta 3: Capítulo 3: Ella no es Cenicienta Ella
Desorientada y aturdida, me incorporo en la cama por la pesadilla que he estado teniendo.

Respiro hondo un par de veces, observando la habitación de invitados mientras asimilo mi entorno.

Me calmo lentamente, con los recuerdos de los días anteriores mezclándose.

Estoy en casa de Rachel.

George ha elegido a otra mujer en lugar de a su esposa.

Charlotte está…

embarazada.

Esas palabras recorren mis venas como una tormenta de hielo.

Un escalofrío me recorre la espalda y me descubro temblando.

—Bastardo.

Es la palabra que me hace levantarme, pero un dolor de cabeza punzante y unos sudores repentinos me tumban de nuevo.

Me toco la frente.

Dios, ¿es fiebre?

Quizá por eso me siento tan fatal.

Tardo otros diez minutos en ponerme de pie.

Me envuelvo los hombros con una manta ligera mientras me dirijo a la cocina para ver a mi mejor amiga.

—Buenos días, Ella.

Sigues hecha una mierda.

Rachel está perfectamente peinada esta mañana, como siempre.

Su coleta ya está bien apretada y esos característicos tacones negros la estilizan para darle una figura perfecta.

Es un milagro que no le hayan llovido pretendientes a lo largo de los años.

No recuerdo la última vez que mencionó una posible cita.

Por supuesto, salir con hombres y mujeres tiene sus ventajas, pero según ella, también tiene otras tantas desventajas.

Mientras Rachel sea feliz, es lo único que me importa.

—¿Estoy enferma?

—consigo preguntar.

La frase me provoca un par de toses.

Mierda.

—Anoche tuviste mucha fiebre.

Gracias a Dios que llegué al apartamento cuando lo hice.

Alguien tiene que preocuparse por ti.

Mis labios se curvan hacia arriba y me siento agradecida por tener la mejor amiga que podría desear.

De fondo, oigo hablar a la televisión mientras me siento en el desayunador de Rachel.

—Se ha confirmado esta mañana que la cantante está efectivamente embarazada.

Por suerte, el feto ha sido examinado a fondo desde el accidente en el que se vio envuelta la señorita Deluca—
Abro los ojos de par en par, pero Rachel es más rápida, apunta con el mando a la pantalla y la apaga.

Miro a mi alrededor, todavía sintiéndome fatal.

—¿Dónde está mi móvil, Rach?

No responde, coge su taza de café y se pone a mirar su propio dispositivo.

Espero, observando el lento sorbo y cómo devuelve la taza a la encimera.

—Rachel.

—No, no vas a coger el móvil, idiota.

Ahora mismo está por todas partes en internet.

Lo último que quiero es que vuelvas a angustiarte por todo esto.

Miro el ceño fruncido de mi amiga y veo la preocupación en su mirada.

Veo la necesidad que siente de cuidar de mi corazón.

—Por favor, déjame verlo.

No tiene sentido evitar lo inevitable, ¿verdad?

—Intento ponerle mi mejor cara de perrito abandonado, pero acabo tosiendo de nuevo.

Definitivamente, estoy ganando puntos con esto.

Se da la vuelta, pero no sin antes ponerme los ojos en blanco.

—Solo las noticias.

—La televisión vuelve a la vida mientras las voces de los reporteros regresan a la casa.

—…el debate en internet sobre su misterioso novio.

La poca información que nos han dado con cuentagotas implica que el novio ha contratado a los mejores médicos de la ciudad para que la atiendan día y noche.

Parece un novio muy atento, ¿y quizá incluso el padre del bebé?

—Puede que vomite —digo con una arcada.

—Papelera a tu izquierda o fregadero a tu derecha.

En cualquier caso, no apuntes a mi alfombra de pelo largo nueva o te cortaré el pelo mientras duermes.

—Eres la única persona que podría salirse con la suya —replico sin alterarme.

—Sabes, lo que no entiendo es cómo puedes estar tan tranquila con todo esto.

Las noticias se están burlando de tu vida, hablando como si tu marido fuera un guapo Príncipe Azul que va a salvar a su Princesa, su verdadero amor.

Pero George y Charlotte son el centro de atención mientras tú estás aquí, y eso me jode de mala manera.

Rachel ha puesto las manos en las caderas y frunce los labios mientras ve las noticias.

Su maquillaje oscuro le da un perfecto efecto de ojos ahumados mientras golpea repetidamente el suelo con el tacón.

—¿Qué voy a hacer, Rach?

En serio.

Si George me quisiera, esto no estaría pasando, y Charlotte no estaría embarazada de su hijo mientras él está casado conmigo.

Estoy dolida, pero no hay razón para soltar odio y buscar venganza.

¿Qué pensaría el mundo de mí?

Apenas saben que existo.

Lo último que necesito es meter mi propio nombre en esto.

—No me puedo creer que Charlotte cuidara de George después de su accidente hace tantos años.

O sea, ¿qué sabe esa mujer de ciencia médica y de estados vegetativos?

Esa sensación de ansiedad abrumadora intenta volver a invadirme con sus palabras.

Por supuesto que Charlotte no participó en su proceso de curación.

Por supuesto, yo soy la verdadera mujer que le salvó la vida.

—¿Lo hace por gratitud?

Y si es así, ¿significa eso que tiene que estar con ella SÍ O SÍ?

Dios, y encima la deja embarazada…

—Ya no importa, Rach —dejo que mi voz interrumpa el resto de su frase, sin que ya me importe el tema.

Puedo sentarme aquí y quejarme de mis errores y fallos del pasado, pero eso no resolverá mis problemas actuales.

Joder, ni siquiera va a resolver muchos de mis problemas futuros.

—¿Tienes algo de comer?

Estoy muerta de hambre.

El estómago me lleva rugiendo horas.

Rachel me estudia, pero cuando se da cuenta de que quiero que el cambio de tema sea permanente, asiente con la cabeza en dirección a la despensa.

—Hay un par de tipos de cereales en el armario.

Probablemente algo de pan para hacer tostadas.

Tómatelo con calma, ¿vale?

Si me obligo a desayunar algo, quizá no solo me ayude con la enfermedad, sino también con mi actitud hacia todo.

Por algo las llaman distracciones.

—Voy al baño primero, un segundo.

Voy al aseo de cortesía que ya conozco y me miro el reflejo en el espejo.

Me suda la frente, aunque no lo noto.

Tengo los ojos caídos y me doy cuenta de que se me ha secado la garganta.

Me pregunto si he cogido un virus o si estoy agotada por el estrés, la ansiedad y los drásticos cambios en mi vida.

Podrían ser ambas cosas.

Me echo agua fría en la cara varias veces para que disminuya el calor de mis mejillas y por fin empiezo a sentirme un poquito mejor.

Mientras me seco la cara, vuelvo a observar mi reflejo, dándome cuenta de que las grietas entre mi marido y yo ya existen y no hay posibilidad de que se reparen.

Es hora de tomar una decisión.

Este matrimonio está sentenciado.

Yo lo sé, y sé que George también.

Acabo haciéndome unas tostadas y comiendo cereales, y siento que la fiebre mejora ligeramente mientras como.

Charlamos de tonterías y sienta bien perderse en una conversación trivial.

Pero, por supuesto, es solo temporal.

—Noticias de última hora sobre el caso de Charlotte Deluca.

Parece que la conductora que causó el accidente ha sido identificada como una mujer llamada Ella.

Me quedo con la boca completamente abierta.

—La policía dice que está investigando el asunto más a fondo.

El jefe de policía ha asegurado a los residentes de Toronto que estén atentos a esta mujer, Ella.

Todavía no existen imágenes de ella, pero cuando las tengamos, serán los primeros en saberlo.

Rachel coge su móvil y empieza a teclear mientras yo sigo con la mandíbula desencajada.

¿Cómo coño se ha filtrado esto?

—Ay, madre —susurra Rachel, captando mi atención.

La miro fijamente, esperando más información mientras lee.

Cuando levanta la cabeza, ve la intensidad de mi mirada y sabe que no debe hacerme esperar—.

En internet…

la gente te está…

maldiciendo y exigiendo tu arresto.

Pongo los ojos en blanco ante esta patética sarta de gilipolleces.

Quizá esto sea todo lo que me depare la vida a partir de ahora: una posible pena de cárcel y el odio por un accidente que nunca causé.

Rachel golpea el móvil contra la mesa con tanta fuerza que doy un respingo en mi asiento, y la cuchara sale volando del cuenco y aterriza en la encimera.

—¡Te ha robado a tu marido y te ha incriminado por el accidente!

¡Quiere meterte en la cárcel!

—Está echando humo, y veo cómo su piel oscura adquiere un tono rosado oscuro.

Oh, no, cuando Rachel se enfada, se calienta, y entonces no hay quien la pare.

—¡¿Cuándo te has vuelto tan fácil de intimidar?!

—gruñe—.

¡No me puedo creer a esta puta zorra!

¡Voy a explotar en cualquier momento, y no quedará nada más que mis rizos y mis tacones!

—Encontró la manera —afirmo, con toda la calma que puedo.

—¿Qué manera?

—replica Rachel, echando los hombros hacia atrás—.

Voy a patearle el culo a alguien, te lo juro.

Me inclino y le susurro al oído a Rachel, explicándole exactamente lo que quiero decir a mi mejor amiga para que estemos en la misma onda.

Cuando me aparto, veo el asombro en sus ojos.

Sonríe con suficiencia, me da una palmada en el hombro y dice: —Ahora sí, esa es la Ella que conozco y quiero.

Vuelvo a enderezarme.

—Yo me encargo de esto.

Ha llegado el momento.

Voy a conseguir ese divorcio.

—Estás tan tranquila y seria que estoy sorprendida.

Pero también me sorprende que vayas a dejarlo como si no fuera más que un peldaño en tu camino hacia la felicidad.

Asiento.

—Es la hora.

—Me alegro de que por fin hayas entrado en razón, Ella.

Deshazte de ese hombre rápida y velozmente —dice, dándose una palmada como para quitarse de encima la suciedad de ese hombre—.

¡Que George esté con quien quiera.

Nosotras ya no le acompañaremos más!

Asiento, sonriendo con suficiencia.

—Sí, no le acompañaré.

Tienes razón.

—De todas formas, nunca me gustó ese capullo.

Te quiero, pero nunca entendí por qué te casaste con él.

Así que tienes mi total y más sincera bendición para dejar a ese bastardo.

Voy a mi bolso, en un rincón de la habitación, meto la mano y saco el acuerdo de divorcio para dárselo a la otra mujer.

Ella lo coge y lo ojea, poniendo sus ojos azul oscuro en blanco con desdén.

—Dice que te vas sin nada.

—Me devuelve la mirada—.

¿Irte sin nada no es dejarle salir demasiado barato a George?

La verdad es que no me falta el dinero.

Ni por asomo, joder.

—O sea, ERES la hija del magnate financiero de Toronto.

Definitivamente, no eres una pobre Cenicienta —reflexiona—.

Así que, ya sabes, quizá sea mejor que le claves una estaca en el corazón a ese capullo sin corazón.

—Suena como una gran idea —le digo.

—Solo haz una cosa, tía.

Muéstrate segura cuando te reúnas con George más tarde.

Ofrécele la puta actuación de su vida.

Mi sonrisa plena vuelve a mi rostro.

Hacía mucho tiempo que no podía sonreír así.

—Oh, te lo aseguro, Rach.

No lo he olvidado.

Es hora de desempolvar algunos viejos atuendos.

Unas horas más tarde, salgo del ascensor en la planta del bufete de abogados de George, pavoneándome por el pasillo con el conjunto que he elegido a mano: un vestido negro de largo midi, algo ajustado, y una americana negra que he dejado desabrochada a propósito para proyectar el poder y la confianza en mi cuerpo que busco.

Hacía tiempo que no me ponía estos tacones de suela roja de Christian Louboutin que me realzan el culo en su justa medida.

Parezco una puta diosa.

Mi largo pelo castaño está recogido en un moño en lo alto de la cabeza, una jugada para más tarde, y dejo que mis gafas de sol me cubran los ojos como si fuera la persona más VIP del siglo.

¿La mejor parte?

El maquillaje resalta a la perfección los rasgos que había echado de menos.

En resumen, estoy aquí para jugar sucio y ganar a cada puto paso.

La señorita Cates, que me gritó ayer, se levanta rápidamente a mi llegada a su escritorio.

—Avisa al señor Wickham.

Dile que Ella le esperará en su despacho.

—Por supuesto, señora, por supuesto.

Enseguida.

Un cambio de actitud.

¿Cómo PODRÍA haber sabido que eso iba a pasar?

Me muerdo el labio rojo cereza mientras avanzo por el pasillo.

Estoy deseando que me den la bienvenida en el despacho de George.

Quiera él o no.

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