La Heredera Multimillonaria Divorciada - Capítulo 31

31: Capítulo 31: Celos, celos 31: Capítulo 31: Celos, celos George
Aspiro su aroma y de algún modo me doy cuenta de que es algo que nunca hice lo suficiente en el pasado.

Huele a algo delicioso… ¿Qué es?

No logro identificarlo.

¿Es este el aroma con el que siempre se ha movido por el mundo?

¿Un aroma tan esquivo para mi olfato?

Un aroma que me recuerda a los días de lluvia en casa, cuando se horneaban galletas o se ponía en salmuera un pavo entero.

Esta mujer fue mi esposa durante tres años.

¿Cómo es que, al invadir su espacio, soy incapaz de encontrar el olor que no logro recordar de la casa?

No es uno común.

No se parece a esas comidas, a los postres o ni siquiera a los productos para su pelo.

Esos olían dulce.

Recuerdo eso muy bien, ya que solía follarla después de que se enjabonara el pelo y me clavara las uñas en el hombro.

Ante esto, ladeo el cuello y cierro los ojos mientras el recuerdo me invade tan rápido que no puedo detenerlo.

Un espasmo me recorre la piel mientras intento calmarme con la misma rapidez con la que mi cerebro se llena de los días y las noches con ella.

—Suéltame —gruñe Ella—.

Nos vamos a congelar aquí afuera.

Me inclino más, observando la expresión de sus ojos.

No hay miedo.

¿No me tiene miedo?

Simplemente… está ahí.

Es extraño ver a Ella como una persona nueva.

Es fuerte.

Es tenaz.

Dejo que mi cuerpo se acerque más.

Me estremezco sin querer, esforzándome por mantener la calma.

—¿No nos hemos visto en unos días.

¿Y ahora de repente tienes novio nuevo?

Los ojos de Ella se entrecierran hasta convertirse en rendijas mientras sigue observando cada uno de mis movimientos.

—No voy a seguirte el juego.

Pero ahora, no quiero escuchar sus escuetas palabras.

Sigo recorriendo con la mirada cada centímetro de piel visible.

Su piel bronceada está mojada por la lluvia, su larga melena castaña le cae en cascada sobre los hombros, esos ojos visiblemente enfadados… ¿en qué coño está pensando para estar aquí sola?

Siempre he sido increíblemente quisquilloso con cómo se desarrollaba el sexo una vez que entrábamos en el dormitorio.

Todo se trataba del equilibrio de control que yo mantenía.

La importancia de los movimientos era expulsar las frustraciones que traía la vida.

Llegar a casa y agarrarla del vestido, subírselo por las piernas, el estómago, esos pechos…
Hundo los dientes en su cuello y dejo que mi lengua recorra una pequeña parte de su piel.

Aun así, el aroma que lleva se me escapa.

—¿De verdad te gusta Elías?

—me oigo preguntarle—.

¿Qué es esto?

Siempre he querido que el acto del sexo y el tacto fueran especiales.

Ahora, me encuentro en medio de esta tormenta con el cuerpo listo para llevármela a casa.

Claramente, es imposible razonar conmigo mismo.

No me importa que siempre tuviéramos que empezar a follar en silencio, desnudándola yo en cualquier habitación en la que estuviéramos.

Yo era especial por una razón: porque mis deseos e impulsos se hacían más fuertes cuanto más la conocía.

Ahora solo soy capaz de imaginarme follándome a Ella sobre el escritorio de mi casa.

Forzarla a sentarse allí desnuda, mi polla bombeando con fuerza dentro del cuerpo de la mujer mientras grita mi nombre una y otra vez.

«¡George, más rápido!

¡Sí, sí!», solía gemir ella contra mi piel, con las manos aferradas a mis hombros.

—¿Quieres usar a Elías para olvidarme?

—Parece que hoy no puedo contenerme la lengua en más de un sentido.

Mis dedos empiezan a subir lentamente por su brazo, y quiero agarrar mechones de su pelo y tirar de ellos, meter la otra mano en esos vaqueros ajustados y masajear su centro hasta el punto de que se derrumbe en la acera.

Solo hay un hombre que sabe lo que es mejor para Ella, y desde luego no es Elijah Martins.

Pero mis palabras no sirven para convencer a Ella de que soy el hombre para ella.

No soy un hombre patético que usa su dinero para apostar y pierde el tiempo en el hipódromo.

No.

Soy un hombre con la moral y la fuerza suficientes que la mayoría de los hombres ni siquiera podrían imaginar.

Me aparta de un empujón, y sus frías rendijas se convierten en hielo.

Sus manos se cierran en puños a los costados, y veo el destello de sus uñas negras clavándose en sus palmas apretadas.

—No tienes derecho a hablarme de esta manera —ordena Ella—.

No tienes NUNCA la autoridad para hablarme como si fuéramos iguales, señor Wickham.

Ahora soy yo quien entrecierra los ojos.

—¿Y por qué?

¿Porque no necesitas a un hombre para ser fuerte, Ella?

—Tampoco tienes derecho a decir mi nombre.

No vas a obtener nada de mí.

—¿De verdad lo crees?

¿De verdad piensas que así será el resto de tu vida?

Las personas no son cosas que se desechan, Ella.

—Mira quién habla.

Pareces ser el maestro en desechar las emociones y las verdades de otra persona.

Nunca quisiste creer mi versión de la historia en lo que respecta a Charlotte.

Resoplo, dejando escapar una risa.

—Entonces, ¿usas a Elijah Martins en mi contra?

—Si no te gusta Elías, ese es tu problema.

No estoy aquí para que me utilices.

Pasaste tres años haciendo cosas que me obligaron a verte como el monstruo que eres.

No como el hombre que una vez conocí.

—¿Y eso qué significa?

—exijo.

—No sé nada de tu odio por Elías.

No me importa si lo ves como competencia por mi afecto o como competencia en el mundo de los negocios.

¡Tus acciones y las mías ya no tienen ninguna relación!

Golpeo la pared con la palma de la mano, detrás de Ella, ignorando sus razones para alejarme; no puedo permitir que se abra más espacio entre nosotros.

—¡No tienes derecho a decirme cómo voy a actuar o cómo voy a hablarle a nadie, y eso te incluye a ti!

Ella pone los ojos en blanco, pero eso me enfurece aún más.

—¡No te atrevas a poner los ojos en blanco cuando te estoy hablando!

Necesito tocar su piel de nuevo y oler el aroma que todavía no puedo nombrar.

La ira que crece en ambos parece rodearnos, y el calor en mi piel contrarresta la lluvia que se niega a cesar sobre nosotros.

—¡Todavía me ves como un objeto que controlar!

¡Por eso nunca podré estar contigo, George!

Estoy harta de lidiar con tus tonterías, con tu creencia de que eres mejor que nadie en el mundo.

Cada vez que te veo, la estupidez que traes contigo es asombrosa.

Golpeo los ladrillos con el puño.

Sus palabras se sienten como fragmentos de hielo contra mi piel y me hacen desear demostrarle que se equivoca.

—Solo quieres lo que no puedes tener.

Tu posesividad te convierte en un hombre hastiado y amargado, y solo puedes pensar en ti mismo.

Te molestas en preguntar por qué quiero que te mantengas alejado, pero te niegas a ver los errores que TÚ sigues cometiendo.

La voz de Ella no flaquea, y no aparta sus ojos de los míos mientras insulta mis intenciones y mi propio ser.

—Te pones en ridículo con cada interacción.

Me ves como un objeto que ganar, no como alguien a quien amas.

La intención de demostrar tu valía te hace patético e insensible.

Ya no queda nada aquí.

—No tienes derecho a hablar de mí de esta manera.

¿Crees que porque solo estuvimos casados tres años no conozco a mi propia esposa?

—Exesposa.

Y está claro que no tienes ni idea de quién soy.

No sabías que era médica, ni quién era mi familia, y sigues apareciendo donde no se te quiere.

Tus celos son apabullantes.

Cada vez que apareces y metes la pata hasta el fondo, me demuestras que eres exactamente el hombre del que me divorcié.

Crees que tienes derecho sobre mí, pero los papeles que firmamos son la prueba de que ya no soy nada para ti.

—Sigues provocando a otros hombres con tus artimañas y promesas femeninas, Ella.

Deberías tener cuidado, ya que no hay otros hombres que sean fiables.

Yo te mantuve, te di un hogar, un matrimonio y una vida con la que podrías haber hecho cualquier cosa, y sin embargo elegiste ser el ama de casa que fuiste.

—¿Fiable?

¿De verdad crees que eres fiable?

¿Alguna vez has pensado que yo era la fiable en nuestro matrimonio?

Lo que me diste fue un nuevo nombre y un nuevo trabajo: tu ama de casa.

Era Ella Wickham.

No era solo Ella.

Traicionaste tu propio matrimonio.

Creíste las palabras de otros por encima de las mías.

Nunca me viste como algo más que tu sirvienta, y me dominaste durante nuestro tiempo juntos.

Ya no te debo nada.

Se equivoca.

No lo ve como yo.

Cree que me entiende, pero al igual que yo la subestimé, ella hace lo mismo conmigo.

El mundo no es tan blanco y negro como yo lo veía al principio.

Al perderla, he empezado a fijarme en cosas que nunca me interesaron en el pasado.

Siento cambios y veo las expresiones en las caras de los demás y siento sus emociones como si fuera parte de ellos.

No recuerdo la última vez que sentí empatía por otra persona.

Y con Ella de pie frente a mí, con su rostro agotado y su postura defensiva, me doy cuenta de nuevo de lo diferente que se ha vuelto ante mis ojos.

Me aparta lentamente de nuevo, dando espacio a nuestros cuerpos.

Esta vez no me molesto en oponer resistencia porque esta vez no sé qué más podría decir.

—Tienes que dejarlo estar.

Hay una línea que sigues cruzando.

Ya no queda nada para ti aquí, George.

Hemos terminado, y punto.

Vuelvo a mirar a Ella a los ojos, viendo cómo intenta decirme lo mismo con la mirada.

Me niego a creer que este sea el final.

Puede que la línea esté trazada, pero no tengo intención de dejar que esa línea me diga que Ella se ha ido para siempre.

El aroma que he estado tratando de analizar me golpea de nuevo, colándose en mi cerebro como una vieja canción olvidada.

Creo que el olor puede ser de una flor, e imagino a Ella caminando por campos de plantas de colores.

Puedo ver una brillante sonrisa en su rostro al encontrarse con la hermosa vista, riendo y correteando con ese telón de fondo de belleza.

Ella Reina no es la mujer con la que me casé.

Ella Wickham no se parece en nada a esta persona.

¿Por qué tuvo que haber un matrimonio fallido para que yo lo viera bajo esta luz?

Se alisa la ropa, aunque ambos seguimos empapados, e intenta marcharse, asintiendo con la cabeza mientras lo hace.

Espero solo dos segundos antes de que mi cuerpo se abalance hacia adelante, deteniendo a Ella al agarrarla por la muñeca.

—Espera, un momento.

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