La Heredera Multimillonaria Divorciada - Capítulo 64

64: CAPÍTULO 64: Noche de cita en el hospital 64: CAPÍTULO 64: Noche de cita en el hospital Ella
El tenedor resuena contra el plato mientras intento torpemente coger un trozo de carne con mi mano derecha herida.

—Maldita sea.

Las palabras se me escapan, con la frustración bullendo en mi interior.

Han pasado días desde que me desperté en el hospital, pero las tareas más sencillas todavía se me escapan, recordándome constantemente mi herida.

Las vendas de mi mano parecen cadenas y, por mucho que lo intento, no consigo ni siquiera sujetar un cubierto sin que se me caiga.

Elías, sentado cerca, se levanta inmediatamente de su silla y deja el libro que ha estado leyendo.

Sus ojos brillan con diversión mientras se acerca a la cama y se sienta en el borde, mirándome.

—Parece que tendré que darte de comer otra vez —bromea, mientras ya coge el tenedor y el cuchillo.

Le lanzo un puchero, cruzando los brazos sobre el pecho como una niña petulante.

—Puedo comer sola, solo tengo que acostumbrarme a usar la mano izquierda —resoplo, aunque la evidencia ante nosotros sugiere lo contrario.

Elías no discute; solo sonríe mientras corta la carne sin esfuerzo en trozos del tamaño de un bocado.

Ni siquiera mira hacia abajo mientras corta el filete… típico.

Tiene una extraña habilidad para hacer que todo parezca tan fácil, tan controlado, como si pudiera manejar cualquier cosa que se le presente, incluso mi frustración.

Justo cuando estoy a punto de replicar, la puerta de mi habitación se abre con un crujido.

El chef entra, con su impecable uniforme blanco combinando brillantemente con la pared estéril de mi habitación de hospital.

Sus ojos se clavan en mí, notando mis brazos cruzados y la expresión hosca todavía pegada a mi cara.

Al instante, sus cejas se fruncen con preocupación.

—¿Pasa algo con el plato, señora?

—Su voz está teñida de preocupación y, antes de que pueda responder, añade apresuradamente: —Puedo preparar otra cosa inmediatamente; lo que usted quiera, solo dígalo.

Parpadeo, sorprendida por su urgencia.

Mi mal humor no tiene nada que ver con la comida, pero el pobre hombre parece que acabo de condenar toda su carrera con un solo mohín.

Una oleada de culpabilidad me invade.

—No, no —digo rápidamente, negando con la cabeza—.

La comida está maravillosa, de verdad.

No es el plato, se lo prometo.

No parece convencido.

Sus ojos van y vienen de mí al plato, todavía llenos de incertidumbre.

Elías, siempre el que alivia las tensiones, interviene: —No se preocupe, chef.

No es su cocina el problema.

—Coge un tenedor lleno de carne y le da un bocado, masticando dramáticamente como si actuara para un público—.

Delicioso, como siempre.

El chef exhala, claramente aliviado, pero todavía me lanza una mirada vacilante.

Asiento, sonriendo para asegurarle que todo está bien, aunque por dentro me siento un poco tonta.

Hace una ligera reverencia y sale de la habitación.

—Los chefs siempre son tan estirados con si a la gente le gusta su comida —dice Elías encogiéndose de hombros con indiferencia.

—Espera un segundo —murmuro, entrecerrando los ojos, pensativa—.

¿No es ese el chef de cinco estrellas de la tele?

¿El que compitió en ese programa de cocina?

Elías sonríe, terminando otro bocado de mi comida.

—Te diste cuenta, ¿eh?

Sí, lo contraté.

—¿Que tú qué?

Coge una cucharada de puré de patatas y, antes de que pueda protestar, me la acerca a la boca.

Pongo los ojos en blanco, pero no me resisto.

A pesar de mi terquedad, abro la boca y acepto el bocado.

El sabor cremoso y mantecoso se derrite en mi lengua, pero la satisfacción de comer por mí misma no aparece por ninguna parte.

Aun así, tengo que admitir que no es lo peor del mundo que me mimen así.

Después de la comida, un repentino estallido de color ilumina la habitación, el sonido de los fuegos artificiales explotando fuera de mi ventana.

Me giro, con los ojos muy abiertos por el asombro mientras vibrantes estelas de rojos, azules y dorados iluminan el cielo nocturno.

Cada estallido de luz se refracta a través de la ventana, proyectando un brillo deslumbrante por toda la habitación.

Me vuelvo hacia Elías, que tiene una expresión de suficiencia en la cara, claramente complacido consigo mismo.

Entrecierro los ojos.

—¿Tuviste algo que ver con esto?

Se encoge de hombros y se mete las manos en los bolsillos como si no fuera gran cosa.

—Quizá.

Me río, negando con la cabeza.

—¿Eres tan anticuado?

¿Fuegos artificiales?

¿En serio?

—Pero estás sonriendo —dice, con una sonrisa pícara en la cara.

Touché.

Mientras miro los fuegos artificiales, mi mente se remonta a una noche de hace mucho tiempo.

Mi primer aniversario de boda con George.

Lo había esperado toda la noche en el lugar de la celebración, arreglada, esperanzada, emocionada.

Y esperé…

y esperé.

No había respondido a mis mensajes, no se había molestado en aparecer ni en ofrecer ninguna explicación.

Al final, lancé yo sola los fuegos artificiales que había preparado.

Pero no tuve cuidado.

Fui tan torpe que me quemé la mano en el proceso.

Todavía tengo la cicatriz para demostrarlo.

George nunca lo supo.

—¿El?

—La voz de Elías irrumpe en mis pensamientos.

Tiene el ceño fruncido por la preocupación mientras me mira.

Parpadeo, sacudiéndome el recuerdo.

—No es nada.

Solo…

recuerdos.

Llega el postre, rompiendo la tensión en el aire.

Hundo la cuchara en lo que parece una bola de helado normal.

Pero el primer bocado es…

raro.

Arrugo la cara, sorprendida por la acidez.

Elías se ríe al ver mi reacción.

—No te preocupes, se supone que sabe así.

—¿Qué clase de helado es este?

—pregunto, todavía insegura de si debería dar otro bocado.

—Por lo visto, el hielo para hacerlo se recogió de la cima del Monte Kilimanjaro —explica Elías, lamiendo su propia cuchara con despreocupación—.

Es uno de los más caros del mundo.

Cuesta unos sesenta mil dólares.

Casi me atraganto.

—¿Sesenta mil dólares por un helado?

Él asiente.

—Ridículo, ¿verdad?

Pero eso es lo que hacen: convierten productos de vanidad en artículos de lujo sobrevalorados solo para atraer a los ricos.

Levanto una ceja, divertida por la ironía.

¿Elías, precisamente él, criticando la vanidad de los ricos mientras se come un helado de sesenta mil dólares?

Niego con la cabeza.

Más tarde esa noche, las suaves notas de un violín llenan la habitación.

Un violinista profesional está de pie en la esquina, con los ojos cerrados mientras toca con movimientos elegantes y diestros.

La música es más para él que para nosotros, aunque llena la habitación de una belleza sobrecogedora.

Miro a Elías, con el corazón más ligero.

—No tenías por qué hacer todo esto esta noche.

—Son solo las ventajas de estar hospitalizada —responde con una sonrisa.

Le lanzo una mirada juguetona.

—Me apuñalaron.

—A eso me refiero.

Compartimos una risa, de esas que se sienten cómodas y cálidas, como una vieja manta que te envuelve en un día frío.

—Y, ¿cómo te las arreglabas cuando te ponías enferma antes?

—pregunta Elías con voz suave, pero la pregunta tiene peso.

Dudo, y mi mente evoca las noches solitarias que pasé sin nadie que me cuidara, sin nadie que se diera cuenta cuando no estaba bien.

Pero no quiero decírselo.

Ahora no.

Elías nota mi vacilación.

No insiste.

Nos quedamos sentados, comiendo nuestro helado y disfrutando de la actuación de la noche.

Mientras las suaves notas del violín se arremolinan a nuestro alrededor, la voz de Elías baja, y su tono se vuelve más sincero.

—Podría darte todo este romanticismo cuando quisieras.

No tienes que estar enferma o herida para merecerlo.

Jessica
Max me observa desde el otro lado de la mesa, con la mirada fija en mí mientras pincho otro bocado de ensalada.

—Hoy tienes bastante apetito —comenta, con un tono ligero, pero con un toque de diversión.

Lo ignoro y me meto otro bocado de hojas en la boca, masticando metódicamente.

El estrés me carcome, haciendo que tenga hambre.

El hecho de que las enfermeras de este maldito hospital se nieguen a asignarme la habitación exclusiva solo aumenta mi frustración.

Me dieron una habitación cercana, pero no era la que yo quería.

El médico ya ha recogido todas las muestras que necesitaba antes, y ahora Max y yo esperamos en la pequeña sala junto al pasillo a que anuncien los resultados.

Mi pie golpea impacientemente el suelo mientras intento mantener mi mal humor a raya.

Las enfermeras de este lugar son insufribles, se niegan a escucharme por muchas amenazas que les lance.

La habitación exclusiva debería haber sido mía, pero como siempre, me quedo con las sobras.

Una enfermera se nos acerca, sujetando una tablilla con sus impecables guantes blancos.

—Señorita Jessica —llama, con voz dulce, como si no acabara de arruinarme el día—.

Ya están los resultados.

Me enderezo, intentando mantener algo de dignidad.

—¿Y bien?

—pregunto, manteniendo la voz fría.

—No está embarazada —anuncia la enfermera con una pequeña sonrisa, echando un vistazo a la tablilla que tiene en las manos—.

Los resultados muestran que sus niveles hormonales están dentro de un rango normal, aunque hay evidencia de ciclos menstruales irregulares.

No es nada de lo que preocuparse, pero podría explicar los síntomas que está experimentando.

Si continúa, podríamos recomendar más pruebas para desequilibrios hormonales, como el síndrome de ovario poliquístico o la disfunción tiroidea.

Parpadeo, intentando procesar el aluvión de términos médicos mientras mi mente se centra en la parte más importante.

No estoy embarazada.

La enfermera nos mira a Max y a mí, esperando claramente a ver si tenemos alguna pregunta de seguimiento.

—Si tienen alguna duda o necesitan alguna aclaración, estoy disponible en la sala de su izquierda —añade con una sonrisa profesional y educada—.

No duden en pasar si surge algo.

De lo contrario, siempre pueden programar una cita de seguimiento con el médico si es necesario.

Max, ajeno a la agitación que se gesta en mi interior, asiente con entusiasmo.

—Gracias, estaremos bien —dice, prácticamente espantándola con la mano.

Mientras la enfermera se aleja, aprieto las manos en puños, intentando no explotar.

Me cuesta todo no golpear la mesa con los puños.

¿No estoy embarazada?

Aprieto la mandíbula, y una oleada de irritación me invade.

La única maldita cosa que podría cambiar mi situación, y ni siquiera estoy embarazada.

Max, sentado a mi lado, exhala un fuerte suspiro de alivio.

Se recuesta en su silla, con una estúpida sonrisa extendiéndose por su cara.

—Bueno, no son tan malas noticias —dice alegremente—.

Quiero decir, esto significa que podemos intentarlo de nuevo.

Le lanzo una mirada tan afilada que podría cortar el cristal.

Él se aclara la garganta rápidamente y mira hacia otro lado.

Ahora que no estoy embarazada, está desesperado por acostarse conmigo otra vez, como si mi cuerpo fuera una especie de recompensa.

¿Lo peor?

No tengo más remedio que ceder.

Necesito su dinero para financiar mi estilo de vida.

No es mi elección; nada de esto lo es.

Mi hermano me cortó el grifo después de divorciarse de esa brujita estirada, Ella.

Ahora me aferro a Max, y es patético.

Justo en ese momento, la puerta de la habitación exclusiva se abre, y me enderezo, girándome hacia el ruido.

Mis ojos se abren de par en par cuando un hombre alto y sorprendentemente guapo sale, llevando a alguien en brazos.

Es Ella.

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