La Heredera Multimillonaria Divorciada - Capítulo 68

68: CAPÍTULO 68: Día en el resort 68: CAPÍTULO 68: Día en el resort Ella
Me despierto en mi cama, con los párpados aún pesados por el sueño.

Los sucesos de anoche se sienten lejanos, casi como un sueño.

Parpadeo, intentando despejar la niebla de mi mente mientras la luz del sol se cuela por las cortinas, tiñendo mi habitación de un tono dorado.

Todo parece tan normal bajo la suave luz de la mañana.

Suspiro y me froto los ojos para quitarme el sueño.

Hay tantas cosas en las que necesito concentrarme: mantener el hospital a flote, gestionar al personal y, por supuesto, trabajar en la rehabilitación de mi mano.

Tengo que recuperarme lo suficiente para volver a operar.

Mi mano ha sido un salvavidas para muchos, y ahora es el momento de restaurar ese salvavidas para mí.

Apartando las sábanas, salgo de la cama y me dirijo al baño.

Al abrir el grifo y echarme agua fría en la cara, el contacto helado me devuelve bruscamente a la realidad.

Mis pensamientos se desvían por un momento, derivando hacia George.

Ha vuelto a colarse en mis pensamientos, como un invitado que se ha quedado más tiempo de la cuenta.

Me agarro al lavabo y exhalo, viendo cómo el agua se arremolina por el desagüe.

Bajo las escaleras, ajustándome la bata de seda para abrigarme.

El suave tejido roza mi piel mientras desciendo por la gran escalinata.

Al acercarme al comedor, el cálido aroma a café recién hecho y a pan tostado inunda el aire.

La mesa está servida con un despliegue elaborado: cruasanes recién horneados con mantequilla abundante, huevos escalfados perfectos, una variedad de frutas de colores que van desde frambuesas hasta rodajas de mango, y un delicado parfait de yogur adornado con un chorrito de miel.

Las cálidas notas de canela tientan mis sentidos, y junto al parfait hay una pequeña jarra de leche de almendras.

Es un desayuno digno de una reina.

La nutricionista, una mujer de pómulos marcados y un acento francés aún más pronunciado, está atareada con la disposición de los platos.

—Madame —saluda, con voz cantarina—, esto está diseñado para ayudar a su recuperación.

Debe centrarse en alimentos ricos en proteínas y antiinflamatorios.

Le doy las gracias mientras me entrega una lista, anotando los detalles de mi dieta.

Finjo echarle un vistazo mientras mi mente divaga.

Mi madre había contratado a esta nutricionista después del accidente, nada menos que de Francia.

Es buena, tengo que admitirlo, y la determinación de mi madre por ayudarme a recuperarme más rápido la ha llevado a extremos.

—Merci —murmuro, mientras la nutricionista recoge sus cosas y se marcha.

Estoy sentada a la mesa, picoteando la comida distraídamente, cuando mi teléfono vibra.

Dudo antes de mirarlo y veo el nombre de Jacob parpadeando en la pantalla.

—Buenos días, Jacob —digo, intentando sonar más animada de lo que me siento.

—Buenos días, Ella —responde él, con un tono ligero durante los primeros instantes mientras intercambiamos cumplidos, pero luego su voz adquiere un tono más serio—.

Tenemos un problema.

La madre de George…

nos ha hecho perder millones.

Me quedo paralizada a medio bocado, con el tenedor suspendido justo delante de mis labios.

—¿Qué?

—Ha estado suministrando al hospital equipo y productos farmacéuticos de calidad inferior.

Intencionadamente.

Una oleada de frío me recorre.

Exhalo profundamente y dejo el tenedor en la mesa mientras mi apetito se esfuma.

—Solo le di el puesto porque no quería deberle más favores a George.

Nunca pensé que ella…

—me interrumpo, incapaz de encontrar las palabras adecuadas para expresar la creciente mezcla de arrepentimiento e ira.

—Es una corta de miras, jefa.

Podría haber ganado mucho si se hubiera tomado en serio lo de trabajar con nosotros.

—La voz de Jacob se suaviza un poco, intentando aliviar el peso de mi enfado.

—Ella, no te molestes más con la familia de George —añade con suavidad—.

Ya has sido más que amable con ellos, tratando a su abuela y ahora ayudando en secreto a su madre.

Pero son tan desagradecidos y decepcionantes que realmente te están haciendo quedar mal.

—De acuerdo, no interferiré más con la familia de George —digo—.

Dejaré a la familia Wickham fuera de las actividades del hospital de ahora en adelante.

Después de colgar, me quedo mirando el teléfono en mi mano, con la mente aún aturdida.

Esto encaja bastante con la personalidad de la madre de George, pero su estúpido comportamiento aun así me ha sorprendido.

Poco después, mi teléfono vuelve a vibrar.

Esta vez, dudo al ver el nombre que parpadea en la pantalla.

George.

Su mensaje es breve.

Todavía tengo tus papeles.

Puedes recogerlos en esta dirección.

Adjunta una ubicación.

Suspiro, con la frustración creciendo en mi pecho.

No quiero verlo.

No quiero sentir nada por él.

Pero hay algo que necesito recuperar, y ahora tengo que ir.

En contra de mi buen juicio, le respondo con un mensaje de que estaré allí.

Dejo el teléfono y me concentro en terminar mi desayuno.

Después de comer, me doy una ducha rápida para prepararme.

Me siento frente a mi tocador y me aplico un maquillaje ligero.

Visto de forma informal con pantalones acampanados y una blusa blanca y, tras una última mirada en el espejo, salgo.

Mi chófer ya está esperando, le doy la dirección y nos ponemos en marcha.

Cuando el coche se detiene, salgo y me encuentro ante una vista inesperada.

El lugar es simplemente impresionante.

Es un complejo turístico, enclavado en una extensión de terreno tranquila y virgen.

El edificio en sí es elegante, con amplios ventanales arqueados y senderos de piedra rodeados de una exuberante vegetación.

El aroma a jazmín en flor inunda el aire, mezclándose con el lejano sonido del agua lamiendo suavemente una orilla.

Aquí se respira paz, casi engañosa en su belleza.

Al entrar, los interiores son igual de lujosos: sofás de felpa de colores profundos, suelos de mármol y grandes lámparas de araña que brillan en lo alto.

El calor de la chimenea atrae mi atención; sus llamas parpadeantes proyectan sombras por la habitación.

Sigo las indicaciones que George me ha dado y pronto llego a un salón.

La puerta está ligeramente entreabierta y, al entrar, me quedo de piedra.

La habitación está llena de regalos: cientos de cajas, bolsas y artículos de lujo.

Hay de todo, desde kits de maquillaje hasta bolsos de diseño, apilados y dispuestos con esmero.

La cantidad es abrumadora.

—¿Qué es todo esto?

—murmuro, confundida.

¿Una sorpresa?

George nunca ha sido de grandes gestos, al menos no conmigo.

Esto no es propio de él, y el repentino cambio en su comportamiento me está descolocando.

Charlotte
Llego al complejo con un grupo de mis mejores amigas, todas de los mismos círculos adinerados.

El lugar es impecable, uno de los complejos de lujo de George, y mientras salimos de nuestros coches, la emoción ya burbujea en nuestro grupo.

Nos dirigimos directamente al bar y pedimos bebidas que están a la altura de la opulencia que nos rodea: champán con escamas de oro, cócteles personalizados coronados con flores comestibles.

Bebemos, reímos, cotilleamos y yo les hago un pequeño recorrido, presumiendo del lugar como si fuera mío.

Todo parece perfecto.

La elegancia del lugar, el lujo que nos rodea…

es casi suficiente para hacerme olvidar la extraña distancia que George ha mantenido conmigo estos últimos días.

Casi.

Después de deambular un poco, nos topamos con uno de los salones, y es entonces cuando el ambiente cambia.

Mis amigas se quedan paralizadas, con los ojos desorbitados, al contemplar la escena que tenemos delante: cientos de regalos, todos cuidadosamente dispuestos por la habitación, con relucientes etiquetas de diseñador y perfumes que brillan en la penumbra.

El salón entero está decorado como para dar la bienvenida a una pareja.

—¡Oh, Dios mío!

—exclama una de mis amigas, agarrándome del brazo—.

¿Alguien va a declarar su amor con todo esto?

—No será tu prometido, ¿verdad?

—bromea otra, ya un poco bebida.

Me quedo allí, intentando mantener una expresión neutra mientras las chicas se arremolinan alrededor de los regalos, pasando los dedos por telas caras y aplicándose perfume en las muñecas.

—¡Qué cantidad de regalos!

—chilla una de mis amigas—.

Y todos son de marcas de diseñador.

¡Charlotte, qué suerte tienes!

El corazón se me acelera mientras lo asimilo todo, dejando que su parloteo me envuelva.

Es difícil no sentir una pequeña punzada de orgullo, aunque la confusión lo nuble.

¿Es esta la forma que tiene George de disculparse por haberme descuidado?

¿Podría haber llegado a estos extremos para compensar su ausencia?

—George es todo un partidazo, en serio —balbucea una de ellas, todavía borracha, sosteniendo un bolso Birkin como si fuera un trofeo—.

Sabe cómo tratarte bien.

Sonrío, mi humor mejora a pesar de la incertidumbre.

Al ver toda la ropa cara, los bolsos y escuchar los cumplidos de mis amigas, me pregunto si quizás George ha planeado esto como una sorpresa.

Cuanto más lo pienso, más empiezo a creerlo.

Mientras mis amigas siguen deshaciéndose en elogios sobre los regalos, veo a la secretaria de George pasar por la entrada del salón.

Camina deprisa, con los tacones resonando contra el suelo de mármol.

No pierdo ni un segundo.

—Ahora vuelvo —digo, excusándome del grupo y corriendo tras ella por el pasillo.

Está casi al final del corredor cuando la alcanzo.

—Disculpe —digo, intentando sonar casual, pero mi voz sale más apremiante de lo que pretendía.

Se detiene y se vuelve hacia mí, con el rostro inexpresivo.

—¿Sí, señorita Charlotte?

Bajo la voz, mirando por encima del hombro para asegurarme de que ninguna de mis amigas pueda oírme.

—¿Sabe para quién son todos esos regalos del salón?

Por un breve instante, su expresión vacila, pero luego se recompone.

—Son para otra persona —dice secamente, sin ofrecer más detalles—.

El señor George se reunirá con ella hoy.

El corazón se me hunde al instante, y la satisfacción y el calor de hace unos momentos se desvanecen tan rápido como habían llegado.

—¿Hay algo más?

—pregunta la secretaria, con tono frío.

Niego con la cabeza, con la voz atrapada en la garganta.

Se da la vuelta y se aleja, dejándome allí de pie, mientras la confusión me desgarra por dentro.

¿Para quién son?

No puedo dejar que mis amigas se enteren.

Tengo que mantener la compostura.

Me pongo una sonrisa forzada en la cara al volver al salón.

Siguen riendo, siguen borrachas, siguen embriagadas de lujo.

Asiento y murmuro una excusa, fingiendo que tenemos que acortar la salida.

No es difícil convencerlas; están demasiado ebrias para discutir, y lo agradezco.

Las guío por la parte de atrás del complejo, no queriendo arriesgarme a pasar por la entrada principal.

Apenas registro sus voces, demasiado absorta en mis propios pensamientos, intentando reprimir la ardiente sensación de traición que amenaza con aflorar.

Al acercarnos al aparcamiento, una elegante limusina negra entra en el complejo.

Una de mis amigas ahoga un grito, con los ojos como platos.

—Charlotte, ¿no es ese el coche de tu prometido George?

El corazón me da un vuelco.

Levanto la vista y, efectivamente, lo es.

El coche se detiene justo en la entrada principal.

Se me corta la respiración cuando el chófer sale y abre la puerta.

George sale del coche, con un aspecto tan sereno y perfecto como siempre.

No se da cuenta de nuestra presencia.

Entonces, la puerta principal del complejo se abre y veo a Ella.

¿Qué hacía ella aquí?

El resplandor de las luces doradas del complejo la baña mientras sale, ajustándose el bolso.

Su rostro está tranquilo, como si tuviera todo el derecho del mundo a estar allí.

Y lo peor de todo es que parece relajada.

Sin inmutarse.

Como si estuviera destinada a estar pisando mi terreno.

Están hablando, y entonces…

George le toma la mano.

Mis amigas, que habían estado bebidas y alegres, de repente se quedan en silencio, con sus ojos desorbitados yendo de mí a la escena que se desarrolla ante nosotras.

George y Ella intercambian unas palabras más y, luego, entran juntos.

De la mano.

—¿Qué?

—balbucea una de mis amigas, con la conmoción clara en su voz—.

Charlotte…

¿Por qué tu prometido está cogiendo de la mano a otra mujer?

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