La Luna Rota, Ahora Su Arrepentimiento - Capítulo 25

25: Capítulo 25 LO QUE NUNCA FUE TUYO 25: Capítulo 25 LO QUE NUNCA FUE TUYO Punto de vista de Mira
El jueves llegó y se fue como una lenta exhalación.

Kieran llegó a la Mansión Callum exactamente a las 4:00 p.

m.; ni un minuto antes, ni un minuto después.

Llevaba un abrigo oscuro sobre una sencilla camisa negra, sin insignias de la manada, nada que lo declarara Alfa o exigiera deferencia.

Parecía cualquier otro padre que recoge a su hija para una visita por la tarde.

Garrett abrió la puerta.

Ninguno de los dos sonrió, pero tampoco se hicieron sangre.

Algo silencioso pasó entre ellos: un entendimiento, quizá, o simplemente el agotamiento compartido de unos hombres que se enfrentaban a una situación que ninguno de los dos había elegido.

Brielle oyó unos pasos en el porche y bajó por el pasillo a toda carrera, con sus piececitos golpeando la madera.

Se lanzó hacia Kieran con toda la fuerza de una niña de cuatro años que había estado contando los días.

Él la atrapó en el aire, sus brazos la engulleron, y por un momento —solo un momento— la desolación de su rostro se suavizó en algo que se parecía peligrosamente a la paz.

Mira observaba desde el umbral de la cocina.

No fue hacia él.

No intervino.

No le pidió a Brielle que se despidiera como es debido ni le recordó sus modales, ni ninguna de las mil pequeñas intervenciones maternales que podría haber hecho un año atrás.

Simplemente, dejó que ocurriera.

Kieran la miró a los ojos por encima de la cabeza de Brielle.

Gracias, decía su mirada.

Mira asintió una sola vez, de forma tensa.

Luego se dio la vuelta, regresó a la cocina y cerró la puerta tras de sí.

—
Pasó las dos horas sola.

No de forma productiva.

Sin hacer planes.

Se sentó en la isla de la cocina con una taza de té que nunca bebió, mirando el último mensaje de Valeblack en su teléfono.

Todo lo que siento por ti es real.

Siete palabras que había leído cuarenta veces desde que él se las envió.

Siete palabras que no sabía si creer.

Estelle la encontró allí una hora después, todavía en la misma posición, con el té ya frío.

—Cariño.

—La voz de su madre era cautelosa, como te acercarías a un animal herido.

Estelle se sentó frente a ella y no dijo nada más.

Solo esperó.

A Mira se le hizo un nudo en la garganta.

Abrió la boca para decir que estaba bien; la respuesta automática, la que había perfeccionado durante cinco años de matrimonio, la que evitaba que todos hicieran preguntas que no podía responder.

Pero las palabras no salían.

En su lugar, lo que salió fue un sonido que apenas reconoció como propio: un sollozo desgarrado y horrible que se liberó sin permiso y siguió llegando, ola tras ola, hasta que sus hombros se sacudieron, su cara se humedeció y los brazos de su madre la rodearon.

—Estoy tan cansada, mamá.

—Mira apretó la cara contra el hombro de Estelle, agarrándose a su cárdigan como si fuera un salvavidas—.

Estoy tan cansada de ser la persona de la que todos necesitan algo.

Estelle la abrazó con más fuerza.

No dijo nada.

Dejó que llorara.

—Kieran necesita que seamos padres sin conflictos.

Brielle necesita que esté entera cuando me estoy desmoronando.

Valeblack necesita que sea brillante, que esté lista y que esté agradecida.

—Las palabras salían a trompicones entre sollozos, crudas y sin filtro—.

Y la doctora Hartley necesita que esté presente en la terapia.

Y Patricia necesita que mantenga la calma para el divorcio.

Y todos —todos— tienen una opinión sobre lo que debería hacer con mi vida, y yo…
No pudo terminar.

Estelle le acarició el pelo con pasadas lentas y rítmicas.

El mismo gesto que usaba cuando Mira tenía cinco, seis, siete años.

Antes de Kieran.

Antes de todo.

—Entonces, para —dijo Estelle con sencillez.

Mira se apartó, secándose la cara con la palma de la mano.

—¿Parar qué?

—De pedir permiso.

—Los ojos oscuros de Estelle —tan parecidos a los de Mira— se mantuvieron firmes.

—Has estado preguntando a todos los demás cómo debería ser tu vida.

A Kieran.

A Valeblack.

A la terapeuta.

Incluso a mí.

—Hubo una pausa suave—.

¿Cuándo fue la última vez que te lo preguntaste a ti misma?

La pregunta cayó como una piedra en agua en calma.

Mira se quedó mirando a su madre, y la respuesta sincera la aterrorizó: No lo sé.

Quizá nunca.

—
Kieran trajo a Brielle de vuelta a las 6:00 p.

m.

en punto.

Puntual.

Sin conflictos.

Sin preguntas sobre Valeblack.

Sin demorarse en la puerta.

Había cumplido su promesa.

Brielle estaba más callada de lo que había estado en semanas; no el silencio frágil y explosivo de una niña a punto de romperse, sino algo más suave.

Dejó que Mira la llevara adentro sin protestar, apoyó la cabeza en el cuello de su madre y se durmió antes incluso de que la cena estuviera en la mesa.

Mira la arropó.

Se sentó en el borde de la pequeña cama de la habitación de invitados que se había convertido en la de Brielle, observando cómo el pecho de su hija subía y bajaba.

Al dormir, el rostro de Brielle se suavizó; el ceño fruncido que se había vuelto permanente en las últimas semanas desapareció por completo.

Volvía a aparentar su edad.

Cuatro.

Solo cuatro años.

El teléfono de Mira vibró en la mesita de noche.

Un mensaje de Kieran, enviado hacía dos minutos:
Hoy me ha hablado del arenero.

De ser la figura del medio.

No sé si Hartley te dijo lo que comentó durante nuestra sesión, pero Brielle acercó las figuritas.

A las dos.

Creo que eso significa algo.

Mira lo leyó dos veces.

Luego respondió: Sí, lo significa.

Una larga pausa.

Luego: Mañana voy a NYC.

Asuntos del Consejo.

Una mentira, probablemente.

O una verdad a medias.

Mira no insistió.

Volveré para el viernes por la noche.

Te escribiré cuando aterrice.

Dejó el teléfono y miró a su hija dormida.

Asuntos del Consejo.

Claro.

—
Punto de vista de Kieran: Aeropuerto JFK, viernes por la mañana
El vuelo a Nueva York fueron tres horas de un silencio cargado de tensión.

Kieran se sentó en primera clase con la mandíbula apretada y su lobo yendo y viniendo tras sus costillas.

Cada milla que lo separaba de Mira hacía que el vínculo de pareja tirara con más fuerza: un dolor sordo que se agudizaba cada vez que pensaba en la oferta de Valeblack.

Cada vez que imaginaba a Mira firmando el contrato del Consejo y desapareciendo en una vida que no lo incluía en absoluto.

¿Qué más da un secreto más, si es para salvarla?

La pregunta lo había mantenido despierto toda la noche.

Había hecho la maleta mecánicamente: ropa para una noche, la reserva de hotel que Astrid le había enviado por mensaje.

Hotel Peninsula.

3 p.

m.

Ven solo.

Cassian lo había llamado dos veces antes de embarcar.

Kieran no había respondido.

Sabía lo que diría Cassian.

Todo cierto.

Todo irrelevante, si lo que Astrid tenía era real.

Si las disposiciones de la ley de la manada eran auténticas —mecanismos antiguos que precedían al sistema de divorcio moderno, el tipo de cosa que Caspian había explotado—, podría significar que el divorcio no podría proceder sin una disolución ritual que requiriera la participación voluntaria de ambas partes.

De cualquier manera, significaba que Mira no podría simplemente marcharse.

El pensamiento debería haberlo entusiasmado.

En cambio, le supo a cenizas.

Porque obligar a Mira a quedarse no era amor.

Era exactamente lo que él había hecho durante cinco años.

Cerró los ojos.

El vínculo de pareja latió, de repente cálido.

Mira.

A unas tres horas de distancia, sintiendo algo que se filtraba a través del vínculo: no era dolor.

Algo más tranquilo.

Algo parecido a la claridad.

¿Cuándo fue la última vez que te preguntaste a ti misma?

No sabía de dónde venía el pensamiento.

Llegó a través del vínculo como un eco: la voz de Estelle, tal vez, o el propio monólogo interno de Mira flotando a través de la conexión sobrenatural.

Kieran abrió los ojos.

El avión se inclinó sobre Manhattan.

En algún lugar de allí abajo, Astrid esperaba con una memoria USB y una sonrisa que nunca había sido del todo para él.

Pensó en el rostro de Mira en el umbral de la cocina el jueves.

La forma en que lo había visto llevarse a su hija sin intentar alcanzar a ninguno de los dos.

No era fría, simplemente estaba harta.

¿Qué más da un secreto más?

Por primera vez, no tuvo respuesta.

—
Punto de vista de Mira: Mansión Callum, viernes por la tarde
La llamada de Zara llegó a las 2:15 p.

m.

—Necesito que vengas a la clínica —dijo Zara, con ese tono particular que adquiría su voz cuando intentaba no sonar alarmada—.

Hay una paciente.

Una cambiante.

Mujer, de veintitantos años.

Llegó hace una hora con laceraciones faciales y una fractura en el hueso orbital.

Mira se enderezó en su silla.

—¿Muy grave?

—Lo bastante.

Pero no te llamo por eso.

—Una pausa—.

Mira, es del linaje Sinclair.

Una de las primas de Astrid.

Y pregunta específicamente por ti.

El nombre le cayó como una bofetada.

Sinclair.

—¿Qué quiere?

—No quiere decirlo.

Pero está aterrorizada, y no para de repetir lo mismo una y otra vez: Él hizo esto.

Siempre hace esto.

Y nadie lo detiene nunca.

Mira ya estaba cogiendo su chaqueta.

—Estoy en camino.

—
La mujer se llamaba Sera Sinclair.

Veintiséis años, de huesos finos, con la misma mandíbula afilada y la tez pálida de Astrid.

Su ojo izquierdo estaba tan hinchado que no podía abrirlo.

Tres cortes paralelos iban desde su sien hasta su barbilla: garras de cambiante, no uñas humanas.

Mira trabajó en silencio, limpiando y cerrando las laceraciones.

Sera permanecía perfectamente quieta en la camilla de exploración, con la mirada perdida en la pared.

No lloraba.

Ya había superado el llanto.

—¿Quién te ha hecho esto?

—preguntó Mira.

—Marcus.

Mi compañero —la voz de Sera era apenas un susurro—.

Dice que es el vínculo.

Que no puede controlarlo.

Las manos de Mira no vacilaron.

—¿Desde cuándo?

—Tres años.

Mira dejó las pinzas y se giró para mirar a Sera de frente.

Algo en su expresión debió de cambiar —algo crudo y reconocible—, porque la compostura de Sera finalmente se resquebrajó.

—Todo el mundo dice que debería dejarlo —susurró Sera—.

Pero si me voy, me encontrará.

Es un ejecutor.

¿Adónde podría ir?

Mira miró a esa mujer —asustada, rota, con un compañero que la hería y lo llamaba destino— y se vio a sí misma.

No un espejo.

Una ventana a lo que podría haberse convertido si se hubiera quedado.

—A un lugar completamente fuera de la jurisdicción de la manada —dijo Mira en voz baja.

Sera levantó la vista.

—¿Es eso posible?

Mira pensó en Valeblack.

En Crystalfall.

En el puesto del Consejo que existía precisamente porque algunas mujeres necesitaban desaparecer en un sistema que ningún Alfa podía tocar.

—Sí —dijo Mira—.

Y conozco a alguien que puede ayudar.

Le escribió a Valeblack: Necesito hablar contigo.

Esta noche.

No sobre mí.

Sobre alguien que necesita el tipo de ayuda que solo el Consejo puede proporcionar.

La respuesta llegó en segundos: Dime la hora y el lugar.

Allí estaré.

Mira dejó el teléfono y se volvió hacia su paciente.

Fuera, el sol de la tarde se estaba volviendo dorado, proyectando largas sombras sobre el suelo de la clínica.

En algún lugar al otro lado del país, Kieran estaba cayendo en una trampa que no comprendía del todo.

—
Eran más de las siete cuando llegó a casa.

Freya la esperaba en el vestíbulo; bueno, no la esperaba exactamente.

Estaba sentada en el suelo con las piernas cruzadas y un libro para colorear, con la lengua asomando por la comisura de la boca mientras se concentraba.

Pero en el momento en que oyó la puerta, levantó la vista.

La expresión de su carita era tan cuidadosa y deliberadamente casual que Mira casi sonrió.

—¡Tía Mira!

—Freya se levantó de un salto y rodeó la cintura de Mira con los brazos—.

Pareces cansada.

—Un poco —admitió Mira, agachándose.

Freya le estudió la cara con la franqueza que solo los niños pequeños pueden manejar.

—Tienes los ojos hinchados.

Mamá dice que eso significa que has estado llorando.

—Luego, con enorme solemnidad, preguntó—: ¿Lo has hecho?

—Quizá un poco.

Freya asintió como si esto confirmara algo que ya sospechaba.

Cogió la mano de Mira —sus dos manitas envueltas alrededor de un dedo, sujetándola con fuerza—.

Violet me dijo que te esperara aquí.

Dijo que quizá necesitarías a alguien.

La sencillez de aquello desarmó algo en su interior.

Mira atrajo a Freya hacia sí y aspiró el olor a ceras de colores y a champú de fresa.

—¿Quieres colorear conmigo?

—preguntó Freya—.

Estoy pintando mariposas.

—Sí —dijo Mira—.

Me encantaría.

Se sentaron en el suelo del vestíbulo durante veinte minutos, coloreando mariposas en rojos y dorados.

Violet apareció una vez en el umbral, cruzó una mirada con Mira y sonrió —el tipo de sonrisa que decía vi que necesitabas esto— antes de desaparecer sin decir palabra.

Y por primera vez en años, el vínculo de pareja no quemaba.

Dolía, de forma constante, persistente, como una vieja cicatriz con el frío.

Pero no la consumía.

Ahora podía respirar a su alrededor.

«Eso ya es algo», pensó.

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