La Luna Rota, Ahora Su Arrepentimiento - Capítulo 26

26: Capítulo 26: ¿QUÉ MÁS QUIERES?

26: Capítulo 26: ¿QUÉ MÁS QUIERES?

**Punto de vista de Mira**
Después de que Freya se fue a la cama, Mira encontró a Garrett en el despacho.

Él estaba leyendo con las gafas apoyadas en la nariz y un vaso de bourbon sudando en el escritorio a su lado.

Levantó la vista cuando ella apareció en el umbral de la puerta.

—Un día largo.

—Mucho —dijo ella, dejándose caer en la silla frente a él y recogiendo las piernas debajo de sí; una vieja costumbre, algo que solía hacer de adolescente cuando tenía algo difícil que decir.

Garrett se dio cuenta.

Dejó el libro a un lado.

—¿Qué pasa?

Mira se lo contó todo.

Lo de Sera Sinclair.

Lo de la remisión a Valeblack.

La certeza tranquila y fría que había sentido al hacer la llamada.

Garrett escuchó sin interrumpir; otra vieja costumbre, esta era la razón por la que Mira siempre había acudido a él primero con sus verdades.

Cuando terminó, él permaneció en silencio durante un buen rato.

—Sabes —dijo él finalmente, girando lentamente el vaso de bourbon en su mano—, cuando tenías diecisiete años y me dijiste que querías ser sanadora, no me sorprendió.

Siempre habías sido de las que no podían pasar de largo ante alguien que sufría.

—Hizo una pausa—.

Pero en algún momento de los últimos cinco años, dejaste de caminar hacia el dolor y empezaste a huir de él.

Las palabras dieron en el clavo.

Mira tragó saliva con dificultad.

—Esta noche has vuelto a caminar hacia él —dijo Garrett.

Le dio un sorbo a su bourbon.

—Creo que eso vale algo.

Ella asintió, sin fiarse de su voz, y se quedó en el despacho con su padre hasta que se acabó el bourbon y la casa se sumió en el silencio.

—
**Punto de vista de Kieran — Nueva York, viernes por la noche**
El Hotel Peninsula era exactamente el tipo de lugar que a Astrid le encantaba: arquitectura de dinero viejo, alfombras silenciosas, el tipo de silencio que costaba cuatrocientos dólares la noche.

Kieran cruzó el vestíbulo sin mirar nada.

Su lobo estaba inquieto, con el pelo erizado, y cada uno de sus instintos le gritaba que aquello estaba mal.

Que debía darse la vuelta.

Subir a un avión.

Volver a Oakwood y arreglar lo que importaba.

No se dio la vuelta.

Astrid esperaba en un comedor privado en el decimocuarto piso.

Había elegido la mesa más alejada de la puerta; una vieja costumbre, la forma en que los depredadores se posicionan de espaldas a la pared.

Tenía exactamente el mismo aspecto que la última vez que la vio: serena, elegante, intocable.

Llevaba el pelo rubio recogido, con un único mechón que le caía sobre la frente con un descuido estudiado.

Vestía de negro.

Siempre vestía de negro.

—Kieran.

—Sonrió cuando él entró, y la sonrisa fue cálida de la misma forma que lo es una trampa cerrada antes de activarse—.

Has venido.

Él no se sentó.

—Dijiste que tenías información sobre complicaciones con la ley de la manada.

Habla.

La sonrisa de Astrid no flaqueó.

Metió la mano en el bolso —una pequeña cartera de mano de color negro mate— y dejó una memoria USB sobre la mesa, entre ellos.

Se quedó allí, brillando bajo la luz tenue, tan inofensiva como un guijarro.

—Todo está en esta memoria —dijo ella—.

Los tratos de tu abuelo.

Las cláusulas de matrimonio forzado.

Las obligaciones de linaje que hacen que tu divorcio de Mira sea legalmente imposible bajo la ley de la manada sin una disolución ritual.

Kieran se quedó mirando la memoria.

—¿Cómo sabes lo de las cláusulas de matrimonio forzado?

—Porque tu abuelo las usó.

Con tu madre.

—Astrid se reclinó, observando su rostro con la particular atención de alguien que se había pasado años aprendiendo a leer a Kieran Ravencrest—.

Selene no eligió a Caspian, Kieran.

Fue unida a él mediante una antigua cláusula que Oswald, tu abuelo, invocó cuando Caspian cumplió veintidós años.

Está todo documentado.

Y también se aplica a ti.

De repente, la habitación pareció quedarse sin aire.

—Eso no es… —empezó Kieran.

—Lo es.

—La voz de Astrid era suave ahora, casi amable, lo que lo hacía peor—.

La cláusula establece que una vez que se forma un vínculo de pareja y se engendra un hijo, el vínculo no puede romperse legalmente sin que ambas partes realicen un reconocimiento ritual ante los ancianos de la manada.

Un tribunal humano puede conceder el divorcio.

La ley de la manada no.

A Kieran se le tensó la mandíbula.

—¿Y cuánto tiempo llevas guardándote esta información?

—Desde antes de la rueda de prensa.

—Se encogió de hombros con elegancia—.

Podría haberte destruido entonces.

Elegí no hacerlo.

—¿Por qué?

Astrid sopesó la pregunta.

—Porque destruirte nunca fue el objetivo.

—Cogió su copa de vino, de un borgoña intenso que atrapaba la luz como si fuera sangre—.

El objetivo era asegurarme de que entendieras lo que habías hecho.

A ella.

A Brielle.

A ti mismo.

—Hizo una pausa—.

¿Lo has hecho?

Él no respondió.

Astrid dejó la copa y empujó la memoria hacia él.

—La elección es tuya.

Puedes usar esto para impedir el divorcio, para mantener a Mira atrapada en Oakwood, atada a ti por leyes que ni siquiera sabe que existen.

O puedes dejarla ir.

Dejarla ir de verdad.

Y encontrar la forma de ser el hombre al que ella, algún día, podría elegir volver.

Se puso de pie, alisándose la chaqueta.

—Dejo la memoria.

Lo que hagas con ella es asunto tuyo.

—Se detuvo en la puerta—.

Una cosa más.

Mira me envió un mensaje anoche.

Kieran levantó la cabeza bruscamente.

—No.

No lo hizo.

—Astrid sonrió; una sonrisa de verdad esta vez, afilada y cómplice—.

Pero te lo creíste durante medio segundo.

Así de asustado estás de perderla.

—Abrió la puerta—.

Disfruta de Nueva York, Kieran.

Se había ido antes de que él pudiera responder.

Kieran se quedó sentado a solas en el comedor vacío, con la memoria USB entre los dedos, y sintió el pulso del vínculo de pareja: distante, cálido, constante como un latido a tres horas de distancia.

Miró la memoria durante mucho, mucho tiempo.

—
**Punto de vista de Mira — Sábado por la mañana**
Valeblack llamó a las ocho de la mañana.

No llamó por Sera, aunque confirmó que había hablado con ella, que el protocolo de reubicación de emergencia del Consejo ya estaba en marcha y que ella estaría a salvo en cuarenta y ocho horas.

Llamó porque su voz tenía esa cualidad particular que adquiría cuando elegía sus palabras con cuidado.

Deliberada.

Mesurada.

La forma en que habla un hombre cuando está a punto de decir algo que importa.

—Quiero verte —dijo.

Simplemente.

Sin rodeos profesionales.

Sin asuntos del Consejo.

Solo: *Quiero verte*.

Mira miró por la ventana de la cocina la mañana gris del sábado, las ramas desnudas del viejo roble en el jardín de los Callum, la escarcha aún aferrada a la hierba.

—¿Cuándo?

—preguntó ella.

—Esta noche.

Para cenar.

En algún lugar tranquilo; sin hablar de negocios, sin políticas del Consejo.

Solo cenar.

—Hizo una pausa—.

Si quieres.

Pensó en Kieran en Nueva York.

En el dolor constante y lejano del vínculo de pareja, presente pero ya no abrumador.

En Brielle, todavía dormida arriba, soñando con zorros y ríos.

En Sera Sinclair, en algún lugar de la ciudad, comenzando ya la larga tarea de reconstruir una vida.

—Esta noche —dijo Mira—.

Sí.

Después de colgar, se sentó a la mesa de la cocina un rato, dándole vueltas al teléfono en las manos.

Sin culpa.

Sin pánico.

Sin guerra interna.

Solo una mujer, eligiendo lo que quería.

La puerta principal se abrió.

Los pasos de Garrett, luego los más ligeros de Estelle tras él, ambos cargando bolsas de la compra.

La voz somnolienta de Brielle bajó flotando por las escaleras: «¿Abuela?

¿Eres tú?».

La casa se llenó de los sonidos ordinarios de una mañana de sábado.

El café preparándose.

Brielle bajando las escaleras en pijama, con el pelo hecho un enredo salvaje, agarrando el lobo de peluche contra su pecho.

Se subió al regazo de Mira sin preguntar.

Mira la abrazó, inspirando el olor a champú infantil y a sueño, y pensó: «Esto es por lo que elijo luchar.

No la huida.

No la rendición.

Solo esto».

Su teléfono vibró una vez más.

Un mensaje de un número desconocido; el mismo prefijo de Nueva York de antes.

Pero esta vez, el mensaje era diferente:
*No se llevó la memoria.*
Tres palabras.

Sin firma.

Pero Mira supo, con una certeza que eludía por completo la lógica, qué significaban exactamente.

Puso el teléfono boca abajo sobre la mesa.

Besó a Brielle en la coronilla.

Y dejó que la mañana la llevara hacia adelante.

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