La Luna Rota, Ahora Su Arrepentimiento - Capítulo 79

79: Capítulo 79 EL DESPERTAR 79: Capítulo 79 EL DESPERTAR **Punto de vista de Mira: Sala de recuperación, veinticuatro horas después de la cirugía**
El dolor la despertó.

Un dolor agudo y ardiente en el abdomen.

Un dolor profundo y punzante en todo lo demás.

Mira abrió los ojos lentamente.

Habitación de hospital.

Luces brillantes.

Máquinas pitando.

Una vía intravenosa en el brazo.

—¿Mira?

—dijo la voz de Valeblack.

Estaba junto a su cama, con aspecto agotado.

Sin afeitar.

Con los ojos rojos—.

Estás despierta.

Gracias a Dios.

—¿Qué…?

—Su garganta estaba irritada.

Seca—.

¿Qué ha pasado?

—Tuviste una cesárea de urgencia ayer.

Stella está aquí.

Está viva.

—Se le quebró la voz—.

Pero hubo complicaciones.

Los recuerdos la golpearon de repente.

El parto.

Las alarmas.

El ritmo cardíaco cayendo.

La cirugía.

—El bebé… ¿está bien?

—Está en la UCIN.

Respira por sí misma.

Luchando.

—Le apretó la mano—.

Mira, hay algo que tienes que saber.

Durante la cirugía, tuviste una hemorragia.

El Dr.

Chen tuvo que realizar una histerectomía de urgencia para salvarte la vida.

Al principio, no procesó las palabras.

Histerectomía.

Urgencia.

Salvarte la vida.

—¿Qué significa eso?

—Significa que te quitaron el útero.

Para detener la hemorragia.

—Sus ojos se llenaron de lágrimas—.

Mira, no puedes tener más hijos biológicos.

La habitación dio un vuelco.

No puedo tener más hijos.

Nunca más.

—Yo… —No podía respirar.

No podía pensar—.

Tengo treinta y dos años.

Acabo de tener a mi segundo bebé y ahora nunca podré…
—Lo siento mucho.

Si hubiera habido otra forma…
—Pero no la hubo.

—Su voz sonaba hueca—.

Eligieron.

Me salvaron.

Se llevaron mi útero.

—Te estabas muriendo.

No había elección.

Se miró el cuerpo.

Los vendajes que cubrían su incisión.

La prueba de que partes de ella habían desaparecido.

Extirpadas.

Desechadas.

—Quiero verla.

A Stella.

Quiero ver a mi hija.

—Se supone que no debes levantarte todavía…
—No me importa.

Me acaban de arrancar el útero para dar a luz.

Voy a verla.

Tardaron veinte minutos en poner a Mira en una silla de ruedas.

Cada movimiento era una agonía.

Pero apretó los dientes y dejó que la enfermera la llevara a la UCIN.

A través de puertas cerradas.

Pasando junto a otras incubadoras.

Hasta el rincón del fondo donde yacía Stella.

Tan pequeña.

Tan frágil.

Tubos y cables por todas partes.

—Mil novecientos ochenta gramos —dijo la enfermera—.

Treinta y cinco semanas de gestación.

Lo está haciendo bien, dadas las circunstancias.

—¿Qué circunstancias?

—La voz de Mira era cortante.

La enfermera vaciló.

Miró a Valeblack.

—Dímelo.

—No respiraba cuando nació —dijo Valeblack en voz baja—.

Tuvieron que reanimarla.

Estuvo sin oxígeno durante aproximadamente tres minutos.

Tres minutos.

La formación médica de Mira se activó.

Tres minutos sin oxígeno en el cerebro.

Posible lesión hipóxica.

Retrasos en el desarrollo.

Parálisis cerebral.

Deterioro cognitivo.

—¿Le han hecho pruebas neurológicas?

—Algunas preliminares.

Los resultados son… —hizo una pausa—.

Preocupantes.

No responde como cabría esperar.

Pero es demasiado pronto para saberlo con seguridad.

Necesitan un mínimo de setenta y dos horas.

Mira metió la mano por las aberturas de la incubadora.

Tocó la diminuta mano de Stella.

Su hija.

La bebé que había llevado en su vientre durante ocho meses.

La bebé por la que había sacrificado su útero para dar a luz.

Stella no le agarró el dedo.

No respondió en absoluto.

—Vamos, pequeña —susurró Mira—.

Apriétame la mano.

Demuéstrame que estás bien.

Nada.

Solo el pitido de los monitores.

El silbido del oxígeno.

Los sonidos mecánicos de las máquinas que mantenían viva a su hija.

—Va a estar bien —dijo Valeblack.

Pero no sonaba convencido.

—No lo sabes.

Tres minutos es… —La voz de Mira se quebró—.

Es tiempo suficiente para un daño permanente.

Tiempo suficiente para robarle su futuro.

—Pero está viva.

Respirando.

Luchando.

—¿Luchando por qué?

¿Para sobrevivir con daño cerebral?

¿Para vivir una vida limitada por lo que esos tres minutos le quitaron?

—Las lágrimas corrían por el rostro de Mira—.

Perdí mi útero por esto.

Nunca podré tener otro bebé.

Y el bebé que tuve podría estar…
—No.

No pienses en eso todavía.

No sabemos nada con certeza.

Pero Mira era médico.

Conocía las estadísticas.

Conocía los resultados.

Sabía lo que significaban tres minutos sin oxígeno.

Y la aterrorizaba.

—
**Punto de vista de Valeblack: UCIN, dos horas después**
Estaban sentados junto a la incubadora de Stella.

Mira en la silla de ruedas, pálida y agotada.

Valeblack de pie detrás de ella.

Un neonatólogo —el Dr.

Patel— revisaba el historial de Stella.

—Hemos completado las evaluaciones neurológicas iniciales.

Las respuestas de Stella son más lentas de lo que nos gustaría.

Sus reflejos están presentes, pero son débiles.

No sigue el movimiento ni responde a los estímulos como se esperaría para su edad gestacional.

—¿Qué significa eso?

—La voz de Mira era tensa.

—Podría no significar nada.

Los bebés prematuros a menudo tienen respuestas tardías.

O podría indicar una lesión cerebral hipóxica por la falta de oxígeno durante el parto.

—La expresión del Dr.

Patel era cuidadosamente neutra—.

No tendremos respuestas definitivas hasta dentro de al menos dos días más.

La estamos vigilando de cerca.

Realizando EEG continuos para comprobar si hay actividad convulsiva.

—¿Y si hay daño cerebral?

—preguntó Valeblack.

—Entonces evaluaremos el alcance y proporcionaremos terapias de intervención temprana.

Pero no nos adelantemos.

Muchos bebés en la situación de Stella llegan a desarrollarse con normalidad.

—Muchos.

No todos.

—No.

No todos.

Después de que el Dr.

Patel se fuera, se quedaron en silencio.

Stella yacía inmóvil, salvo por el subir y bajar de su pecho.

Diminuta.

Vulnerable.

Desconocida.

—Lo siento —dijo Valeblack finalmente—.

Por todo esto.

La preeclampsia.

La cirugía de urgencia.

La histerectomía.

La posible lesión cerebral.

Todo.

—No es tu culpa.

—¿No lo es?

Yo te dejé embarazada.

Mi bebé causó la preeclampsia.

Mi bebé…
—No lo hagas.

—La voz de Mira fue cortante—.

No culpes a Stella.

Ni a ti mismo.

Esto ha pasado.

Y lo afrontaremos.

—¿Cómo?

¿Cómo afrontamos la pérdida de tu útero?

¿Y el no saber si nuestra hija estará bien?

—Todavía no lo sé.

Pero lo haremos.

Porque tenemos que hacerlo.

Volvió a meter la mano en la incubadora.

Acarició el diminuto brazo de Stella.

—Vamos, pequeña.

Demuéstranos que eres una luchadora.

Demuéstranos que vas a estar bien.

El monitor de Stella pitaba de forma constante.

Saturación de oxígeno: 95 %.

Frecuencia cardíaca: 140.

Estable.

Por ahora.

Pero estable no era lo mismo que a salvo.

Y Valeblack había aprendido esa lección demasiadas veces.

—
**Punto de vista de Mira: Cuatro horas después**
Se negó a abandonar la UCIN.

A pesar del dolor.

A pesar de que las enfermeras insistían en que necesitaba descansar.

A pesar de las miradas preocupadas de Valeblack.

No iba a dejar a su hija.

Estelle trajo a Brielle de visita a última hora de la tarde.

—¡Mamá!

—Brielle corrió hacia ella, y luego se detuvo—.

¿Estás herida?

—Un poco.

Pero estoy bien.

—Mira la acercó con cuidado—.

¿Quieres conocer a tu hermanita?

Brielle se acercó a la incubadora con cautela.

—Es muy pequeña.

—Lo es.

Nació antes de tiempo.

Pero es fuerte.

—¿Cómo se llama?

—Stella.

Stella Whitmore-Silverstone.

—Es bonito.

—Brielle apoyó la mano en el cristal de la incubadora—.

Hola, Stella.

Soy tu hermana mayor.

Te voy a enseñar de todo.

Mira se echó a llorar.

No pudo evitarlo.

Se suponía que este sería un momento feliz.

Conociendo a su hermanita.

La familia completa.

En cambio, estaba ensombrecido por la incertidumbre.

Por el miedo.

Por pérdidas permanentes.

Después de que Brielle se fuera, Mira se sentó a solas con Stella mientras Valeblack iba a por un café.

—Lo siento —susurró—.

Siento no haber podido protegerte.

Siento que tuvieras que luchar tanto para llegar hasta aquí.

Siento que quizás tengas que luchar aún más para tener una vida normal.

El pecho de Stella subía y bajaba rítmicamente.

Entonces la alarma del monitor sonó con estridencia.

Mira levantó la cabeza de golpe.

Saturación de oxígeno: 85 %.

Bajando.

82 %.

78 %.

—¡Enfermera!

—gritó Mira—.

¡Algo va mal!

El personal entró corriendo.

Revisaron a Stella.

Le ajustaron el oxígeno.

La saturación seguía bajando.

75 %.

70 %.

—No responde al aumento de oxígeno —dijo una enfermera—.

Busquen al Dr.

Patel.

Ahora.

Más alarmas.

Más personal.

El Dr.

Patel irrumpió por las puertas.

—¿Qué ha pasado?

—La saturación de O2 ha caído de repente.

No responde a la intervención.

—Las desaturaciones pueden indicar… —El Dr.

Patel examinó a Stella rápidamente—.

Háganle una radiografía.

Creo que tiene un neumotórax.

Pulmón colapsado.

Fuga de aire en la cavidad torácica.

Mortal en un bebé tan pequeño.

—Tenemos que intubar —dijo el Dr.

Patel—.

Preparen la inserción de un tubo torácico.

—No… —Mira intentó levantarse.

No pudo.

El dolor estalló—.

No pueden…
—Señora, tiene que salir.

Necesitamos trabajar.

—Esa es mi hija…
—Y estamos intentando salvarla.

Pero tiene que salir.

Ahora.

Las enfermeras alejaron la silla de ruedas de Mira de la incubadora.

Ella se resistió.

Gritó.

—¡Stella!

¡No te atrevas a morir!

¡No te atrevas a…!

Las puertas de la UCIN se cerraron.

A través del cristal, Mira los vio rodear a su hija.

Vio cómo le introducían tubos.

Vio el cuerpecito de su bebé sacudirse mientras trabajaban.

Valeblack llegó corriendo, con el café olvidado.

—¿Qué ha pasado?

—Un pulmón colapsado.

La están intubando.

Le están insertando un tubo torácico.

—La voz de Mira era mecánica—.

Podría morir.

Ahora mismo.

Podría morir.

Se quedaron de pie junto a las puertas de cristal.

Impotentes.

Viendo a extraños luchar por salvar la vida de su hija.

Otra vez.

Dentro, las alarmas seguían sonando con estridencia.

Saturación de oxígeno de Stella: 68 %.

65 %.

62 %.

Las enfermeras se movían frenéticamente.

El Dr.

Patel ladraba órdenes.

Y Mira no podía hacer nada.

No podía ayudar.

No podía salvarla.

Solo podía ver a través de un cristal cómo moría su hija.

—Por favor —susurró—.

Por favor, no te la lleves.

No después de todo.

Por favor.

Pero las plegarias no detenían los pulmones colapsados.

Y la esperanza no inflaba unos pulmones diminutos y fallidos.

Pasaron sesenta segundos.

Noventa.

Dos minutos.

Seguía sin pasar nada.

Valeblack atrajo a Mira hacia él.

Ella hundió el rostro en su pecho.

—No puedo ver esto.

No puedo…
—Entonces no mires.

Solo respira.

Va a estar bien.

Pero no sonaba convencido.

Porque a través del cristal, su hija yacía muriendo.

Y no había nada que ninguno de los dos pudiera hacer para evitarlo.

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