La Luna Rota, Ahora Su Arrepentimiento - Capítulo 80

80: Capítulo 80 LA ESPERA 80: Capítulo 80 LA ESPERA **Punto de vista de Valeblack — UCIN, continuación**
Tres minutos parecieron horas.

A través del cristal, observó al personal médico trabajar frenéticamente.

Las manos de la Dra.

Patel se movían con precisión.

Insertando el tubo torácico entre las diminutas costillas de Stella.

Pasándolo con cuidado.

Asegurándolo.

Los monitores seguían sonando estridentemente.

La saturación de oxígeno seguía bajando.

62 %.

60 %.

58 %.

Mira temblaba en sus brazos.

Ahora en silencio.

Ya no gritaba.

Ya no luchaba.

Solo temblaba.

—Vamos —susurró Valeblack—.

Vamos, pequeña.

Respira.

Pasaron más segundos.

Entonces, lentamente, los números empezaron a subir.

60 %.

62 %.

65 %.

—Está funcionando —anunció una enfermera—.

El aire se está evacuando.

El pulmón se reexpande.

68 %.

72 %.

75 %.

La Dra.

Patel ajustó algo.

Comprobó los monitores.

Asintió.

80 %.

85 %.

88 %.

Las alarmas se silenciaron.

Una a una.

Los monitores se estabilizaban.

92 %.

94 %.

95 %.

Normal.

A salvo.

Viva.

La Dra.

Patel se enderezó, se quitó los guantes y se acercó a las puertas.

—Neumotórax resuelto.

El tubo torácico funciona bien.

Su saturación de oxígeno ha vuelto a la normalidad.

—Parecía agotada—.

Estuvo cerca, pero ahora está estable.

Mira se derrumbó contra Valeblack, sollozando.

—¿Podemos verla?

—preguntó él.

—Dennos diez minutos para terminar.

Entonces, sí.

Esos diez minutos fueron interminables.

Pero cuando por fin llevaron a Mira de vuelta a la incubadora de Stella, la bebé parecía diferente.

Más tubos: el tubo torácico, el tubo de respiración.

Más cables.

Más máquinas.

Pero viva.

El pecho subiendo y bajando.

Los monitores sonando a un ritmo constante.

—La intubación es por precaución —explicó la Dra.

Patel—.

Queremos darles apoyo a sus pulmones mientras se recuperan del neumotórax.

Intentaremos extubarla en veinticuatro o cuarenta y ocho horas.

—¿Y las pruebas de daño cerebral?

—la voz de Mira sonaba ronca.

Áspera.

—Siguen programadas para mañana.

Setenta y dos horas después del nacimiento.

No hemos visto ninguna actividad convulsiva en el EEG continuo, lo cual es bueno.

Pero no tendremos respuestas definitivas hasta que completemos el estudio neurológico completo.

Después de que la Dra.

Patel se fuera, se sentaron en silencio.

Stella había sobrevivido.

De nuevo.

Pero sobrevivir no era lo mismo que estar bien.

Y aún no sabían si esos tres minutos sin oxígeno le habían robado el futuro a su hija.

—Ya no puedo más —susurró Mira—.

No puedo verla casi morir de nuevo.

No puedo esperar otro día para saber si tiene daño cerebral.

Simplemente…, no puedo.

—Tú puedes.

Podemos.

—La atrajo hacia él—.

Un día más.

Entonces lo sabremos.

—¿Y si las noticias son malas?

¿Y si tiene déficits graves?

¿Y si…?

—Entonces lo afrontaremos.

Pero, Mira, está viva.

Después de todo… la preeclampsia, la cirugía de emergencia, no respirar, el pulmón colapsado…, sigue aquí.

Sigue luchando.

Eso tiene que significar algo.

—O significa que está luchando por una vida que ya ha sido dañada sin posibilidad de reparación.

Él no tenía una respuesta para eso.

Porque estaba aterrorizado de que ella pudiera tener razón.

—
**Punto de vista de Mira — Cuarenta y ocho horas después**
La marca de las setenta y dos horas llegó un Martes por la mañana.

Mira apenas había dormido.

Se había negado a salir de la UCIN, salvo para ducharse una vez por insistencia de Valeblack.

Se había sentado junto a la incubadora de Stella, observando cada respiración, cada movimiento, cada respuesta.

Buscando señales.

Cualquier señal.

A Stella la habían extubado el día anterior.

Volvía a respirar por sí misma.

El tubo torácico se lo habían quitado esa mañana.

Físicamente, estaba mejorando.

¿Pero neurológicamente?

Aún desconocido.

La Dra.

Patel había realizado pruebas toda la mañana.

Evaluaciones de reflejos.

Respuestas sensoriales.

Imágenes cerebrales.

Análisis de EEG.

Ahora Mira y Valeblack estaban sentados en una pequeña sala de consulta esperando los resultados.

Kieran había venido.

Se sentó con ellos.

No dijo nada.

Solo estaba presente.

Garrett y Estelle estaban en la sala de espera con Brielle.

Todos esperando.

Todos aterrorizados.

—Sea como sea que salga esto —dijo Valeblack en voz baja—, lo manejaremos.

Juntos.

—¿Lo haremos?

¿Si tiene parálisis cerebral?

¿Si no puede caminar?

¿Si tiene retrasos cognitivos?

—la voz de Mira tembló—.

Soy doctora.

Sé lo que significa el daño cerebral.

Las terapias.

Los especialistas.

Las limitaciones.

Las…
—El amor —la interrumpió Kieran—.

Lo que sea que necesite, lo tendrá.

De ustedes dos.

De Brielle.

De todos nosotros.

—Eso no cambia el daño…
—No.

Pero cambia cómo experimenta la vida con él.

—Kieran la miró a los ojos—.

He visto a miembros de la manada con discapacidades.

Lobos nacidos con condiciones que los limitan.

Y viven vidas plenas.

Vidas felices.

Porque son amados y apoyados.

—Esto es diferente…
—No lo es.

¿Y, Mira?

Tienes que prepararte para la posibilidad de que Stella esté bien.

De que esos tres minutos no le robaran nada.

De que te estás torturando por nada.

Quería creerlo.

Desesperadamente.

Pero había visto demasiado.

Sabía demasiado.

Entendía demasiado sobre lo que las lesiones cerebrales hipóxicas podían hacer.

La puerta se abrió.

La Dra.

Patel entró con una tableta y varios informes impresos.

Su expresión era cuidadosamente neutral.

Profesional.

Indescifrable.

A Mira se le encogió el estómago.

—Gracias por esperar.

—La Dra.

Patel se sentó frente a ellos—.

He completado el estudio neurológico completo de Stella.

Tengo los resultados.

Valeblack agarró la mano de Mira.

Apretó tan fuerte que le dolió.

—Solo díganoslo —dijo Mira—.

No lo suavice.

Solo díganoslo.

La Dra.

Patel abrió la tableta.

Mostró los escáneres cerebrales.

—La RMN de Stella muestra algunas áreas preocupantes.

Hay indicadores de lesión hipóxica en la sustancia blanca periventricular…
La formación médica de Mira se activó.

Daño en la sustancia blanca periventricular.

Problemas de función motora.

Posible parálisis cerebral.

Retrasos en el desarrollo.

—Sin embargo —continuó la Dra.

Patel—, el alcance del daño es mínimo.

Es posible que se desarrolle con total normalidad.

También es posible que tenga leves retrasos en las habilidades motoras gruesas.

No lo sabremos con certeza hasta que sea mayor.

—¿Cuánto mayor?

—preguntó Valeblack.

—Mínimo seis meses.

Más probablemente un año.

Tendremos que seguir de cerca sus hitos del desarrollo.

Puede que sea necesaria la fisioterapia.

Pero quiero ser clara: no se trata de un daño cerebral grave.

Es una lesión leve con resultados inciertos.

—Inciertos —repitió Mira—.

Así que podría estar bien.

O podría no estarlo.

—Sí.

—Eso no es una respuesta.

—Es la única respuesta que tengo ahora mismo.

Los cerebros de los bebés son notablemente plásticos.

Se curan de formas que los cerebros adultos no pueden.

Muchos bebés con hallazgos similares en la RMN llegan a desarrollarse normalmente.

Algunos no.

Vigilamos.

Intervenimos pronto si es necesario.

Esperamos lo mejor.

Esperanza.

Otra vez la esperanza.

—¿Qué hay de sus reflejos?

¿Sus respuestas?

Dijo que eran débiles…
—Están mejorando.

Ahora sigue el movimiento.

Agarra los dedos.

Responde a los estímulos de forma apropiada para su edad corregida.

—La Dra.

Patel mostró más datos—.

Su EEG muestra una actividad cerebral normal.

Sin convulsiones.

Sin patrones anormales.

Físicamente, está prosperando.

El neumotórax se resolvió por completo.

Está ganando peso.

Cumple todos los objetivos inmediatos.

—Pero no sabremos si está bien hasta dentro de un año.

—Correcto.

Mira se levantó.

Caminó de un lado a otro.

—Un año sin saber.

Un año de observar.

De esperar.

De preguntarme si cada hito no alcanzado es por culpa de esos tres minutos.

—Sí.

Siento no poder darles certezas.

Pero estas son noticias mucho mejores de lo que podrían haber sido.

Su daño es mínimo.

Su pronóstico es bueno.

Tiene todas las posibilidades de vivir una vida completamente normal.

Todas las posibilidades.

No garantizado.

No seguro.

Solo una posibilidad.

Valeblack se levantó, estrechó la mano de la Dra.

Patel.

—Gracias.

Por salvarla.

Por ser sincera.

Después de que la Dra.

Patel se fuera, se sentaron en silencio.

—Lesión leve con resultados inciertos —dijo Mira finalmente—.

Eso es lo que obtenemos.

Después de todo.

Incertidumbre.

—Es mejor que un daño grave.

—¿Lo es?

Al menos con un daño grave, sabríamos a qué nos enfrentamos.

¿Esto?

Esto es un año conteniendo la respiración.

Cuestionando cada retraso.

Preguntándonos si está bien o si se nos está pasando algo por alto.

—Pero podría estar bien.

Completamente bien.

—O podría no estarlo.

Kieran se aclaró la garganta.

—¿Si sirve de algo?

Creo que estará bien.

Es una luchadora.

Como su madre.

Mira quería creerlo.

Pero la fe no cambiaba los escáneres cerebrales.

Y la esperanza no curaba la sustancia blanca dañada.

Volvieron a la UCIN.

A ver a Stella.

Que yacía tranquilamente en su incubadora, ajena a la incertidumbre que rodeaba su futuro.

Mira metió la mano.

Tocó su diminuta manita.

Esta vez, Stella le agarró el dedo.

Un reflejo.

Tal vez.

O tal vez conciencia.

Tal vez reconocimiento.

Quizá, después de todo, la esperanza no carecía de sentido.

—
**Punto de vista de Valeblack — Tres días después**
Stella llegó a casa el viernes.

Dos kilos ciento cincuenta gramos.

Respirando de forma independiente.

Sin soporte de oxígeno.

Sin monitores, excepto el equipo estándar para llevar a casa.

Habían convertido la habitación de invitados en un cuarto para la bebé.

Garrett y Estelle se habían vuelto a su propia casa.

Dándoles espacio.

Brielle ayudó a meter el portabebés de Stella.

—¿De verdad viene a casa?

¿Para siempre?

—Para siempre —confirmó Valeblack.

—¿Aunque esté enferma?

—No está enferma.

Solo es pequeña.

Y puede que necesite ayuda extra a medida que crezca.

Pero sí, está en casa para siempre.

Mira estaba sentada en el sofá, viéndolos instalar el portabebés.

Había estado callada desde los resultados de las pruebas.

Procesando.

De luto.

Adaptándose.

La histerectomía.

El diagnóstico incierto.

El año de espera que tenían por delante.

Demasiadas pérdidas.

Demasiado trauma.

Demasiado poca certeza.

Esa noche, después de que Brielle se durmiera y Stella estuviera instalada en su moisés, Valeblack encontró a Mira llorando en el baño.

—Perdí mi útero —dijo—.

Nunca tendré otro bebé.

Nunca volveré a sentir eso.

Nunca experimentaré un embarazo.

Simplemente… ha desaparecido.

—Lo sé.

Lo siento.

—Y Stella podría tener daño cerebral.

No lo sabremos hasta dentro de un año.

Un año de observar y preguntarme y… —se derrumbó por completo—.

No puedo hacer esto.

No puedo fingir que todo está bien cuando nada está bien.

La abrazó mientras ella sollozaba.

La dejó llorar su pena.

La dejó romperse.

La dejó sentir todo lo que había estado conteniendo durante días.

Cuando por fin se calmó, él dijo: —No tienes que fingir.

No tienes que ser fuerte.

Solo tienes que estar aquí.

Con nosotros.

Eso es suficiente.

—¿Lo es?

—Sí.

Se quedaron en el baño, abrazados, mientras al final del pasillo dormía su hija.

Viva.

En casa.

Incierta.

Pero suya.

Y de alguna manera, eso tenía que ser suficiente.

—
Más tarde esa noche, después de que Mira cayera en un sueño agotado, Valeblack estaba de pie junto al moisés de Stella.

Estaba despierta.

Con los ojos abiertos.

Mirando a la nada.

O a todo.

Difícil de decir.

—Hola, pequeña —susurró—.

Sé que has tenido un comienzo difícil.

Y sé que aún no sabemos cómo será tu futuro.

Pero pase lo que pase, sean cuales sean los desafíos a los que te enfrentes, estamos aquí.

Tu mamá y yo.

Tu hermana.

Vamos a amarte, a apoyarte y a luchar por ti cada día.

La mano de Stella se movió.

Reflejo.

Con intención.

Desconocido.

Le tocó los diminutos dedos.

Ella lo agarró.

—Esa es mi chica.

Sigue luchando.

Su teléfono vibró.

Un mensaje de la Dra.

Patel.

*Derivación para intervención temprana enviada.

Evaluación de fisioterapia programada para dentro de seis semanas.

Cita con el pediatra del desarrollo a los tres meses.

Vamos a vigilarla de cerca.*
Seis semanas.

Tres meses.

Seis meses.

Un año.

Toda una vida de vigilancia.

De dudas.

De esperanzas.

Pero también toda una vida de momentos como este.

Ver a su hija agarrarle el dedo.

Verla respirar.

Verla existir.

Preferiría la incertidumbre a la nada cualquier día.

Incluso si la incertidumbre lo mataba lentamente.

Los ojos de Stella se cerraron lentamente.

El sueño la reclamaba.

Y Valeblack montaba guardia.

Porque eso es lo que hacían los padres.

Montaban guardia sobre futuros inciertos.

Y esperaban con todas sus fuerzas que la esperanza fuera suficiente.

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