La Luna Rota, Ahora Su Arrepentimiento - Capítulo 81

81: Capítulo 81 LA FRACTURA 81: Capítulo 81 LA FRACTURA **Punto de vista de Mira — Seis semanas después**
La fisioterapeuta se llamaba Sandra.

Era amable.

Profesional.

Meticulosa.

Y su evaluación fue devastadora.

—El tono muscular de Stella es significativamente más bajo de lo esperado para su edad corregida —dijo Sandra, manipulando las diminutas extremidades de la bebé—.

Sus reflejos están retrasados.

No sigue objetos de forma consistente.

No intenta alcanzar juguetes.

No soporta peso sobre sus piernas cuando se la sostiene.

Mira observaba desde el otro lado de la habitación.

Distante.

Insensible.

—¿Qué significa eso?

—preguntó Valeblack.

—Significa que la lesión hipóxica se está manifestando.

Necesita fisioterapia intensiva.

Mínimo tres veces por semana.

Trabajaremos en el fortalecimiento, la integración sensorial, los hitos del desarrollo.

Con una intervención temprana, muchos bebés muestran una mejora significativa.

Muchos.

No todos.

—¿Cuán significativo es el retraso?

—insistió Valeblack.

—Está funcionando a un nivel de unas cuatro semanas en lugar de las seis semanas corregidas.

Es una brecha considerable.

Pero, de nuevo, la intervención temprana puede cerrar esa brecha.

Solo tenemos que ser agresivos con la terapia.

Tres veces por semana.

Mínimo.

¿Durante cuánto tiempo?

¿Meses?

¿Años?

¿Para siempre?

Cuando Sandra se fue, Valeblack se volvió hacia Mira.

—Son buenas noticias.

Lo hemos detectado pronto.

Podemos ayudarla.

—¿Podemos?

—la voz de Mira era inexpresiva—.

¿O solo estamos prolongando lo inevitable?

¿Gastando miles en terapia para que quizá alcance los hitos normales con meses o años de retraso?

—Mira…
—Tengo que ver cómo está Brielle.

Salió de la habitación.

Fue a la habitación morada de Brielle, donde su hija estaba jugando.

Normal.

Sana.

Intacta.

Todo lo que Stella no era.

Todo lo que Stella podría no ser nunca.

—
**Punto de vista de Valeblack — Esa noche**
Algo andaba mal con Mira.

Lo había notado durante semanas, pero lo había descartado como recuperación posparto.

Agotamiento.

Adaptación.

Pero era más que eso.

Apenas sostenía a Stella.

Cuando lo hacía, era de forma mecánica.

Darle de comer.

Cambiarla.

Dejarla en la cuna inmediatamente después.

Sin arrullos.

Sin contacto visual.

Sin conexión.

En la cena, Brielle preguntó: —¿Mamá, puedo ayudar a darle de comer a Stella?

—Pregúntale a Valeblack.

A él se le da mejor.

—Pero quiero que me enseñes tú…
—He dicho que le preguntes a Valeblack.

—El tono de Mira fue cortante.

Definitivo.

La cara de Brielle se descompuso.

Se levantó de la mesa en silencio.

Después de que Brielle se fuera a la cama, Valeblack encontró a Mira de pie en el umbral del cuarto de Stella.

Sin entrar.

Solo de pie.

Mirando fijamente.

—¿Mira?

¿Estás bien?

—No sé cómo hacer esto.

—¿Hacer qué?

—Quererla.

—No se dio la vuelta—.

La miro y no siento nada.

O peor que nada.

Siento rabia.

Sintió una opresión en el pecho.

—¿De qué estás hablando?

—Ella me quitó el útero.

Puede que tenga daño cerebral.

Necesita terapia tres veces por semana por quién sabe cuánto tiempo.

Y cuando la miro, todo lo que puedo pensar es: «¿Para esto lo he sacrificado todo?».

—Se le quebró la voz—.

Una bebé que puede que nunca sea normal.

Que podría tener que luchar toda su vida por culpa de tres minutos.

—Mira, esa es la depresión que habla…
—¿Lo es?

¿O es la verdad?

—Finalmente se giró para mirarlo—.

Tengo treinta y dos años.

Nunca podré tener otro hijo biológico.

Nunca.

Mi útero ya no está.

Y la bebé por la que casi muero al dar a luz tiene secuelas.

Y se supone que yo debo…

¿qué?

¿Fingir que no pasa nada?

¿Fingir que estoy agradecida?

—Eres su madre…
—¿Lo soy?

Porque no me siento como su madre.

Siento que actúo por inercia.

Cumpliendo tareas.

Manteniendo viva a una extraña.

—Las lágrimas corrían por su rostro—.

No la quiero, Valeblack.

Ni siquiera me cae bien.

Y me odio a mí misma por ello.

La confesión quedó suspendida entre ellos como una guillotina.

—No lo dices en serio…
—Sí, lo digo.

Dios me ayude, sí que lo digo.

—Se deslizó por la pared, sollozando—.

¿Qué clase de monstruo no quiere a su propia hija?

¿Qué clase de madre resiente a una bebé de seis semanas por existir?

Él se arrodilló a su lado.

—No eres un monstruo.

Estás traumatizada.

Has pasado por un infierno.

La preeclampsia, la cirugía de emergencia, la histerectomía, la incertidumbre sobre Stella…
—¡Deja de ponerme excusas!

Soy médica.

Sé que la depresión posparto existe.

Sé que el trauma afecta al vínculo.

Pero saberlo no cambia lo que siento.

No hace que la mire y sienta amor en lugar de resentimiento.

—Entonces buscaremos ayuda para ti.

Un terapeuta.

Medicación.

Lo que necesites…
—Lo que necesito es que me devuelvan mi útero.

Lo que necesito es una bebé sana.

Lo que necesito es no sentir que he destruido mi cuerpo para nada.

—Lo miró con ojos vacíos—.

Pero no puedo tener nada de eso.

Así que, ¿qué hago?

¿Fingirlo?

¿Fingir ser una buena madre mientras odio cada minuto?

—Buscas apoyo.

Pides ayuda.

No te rindes.

—Quizá debería.

Quizá Stella estaría mejor sin una madre que resiente su existencia.

—No digas eso…
—¿Por qué no?

Es verdad.

Tú la quieres.

Brielle la quiere.

Kieran se la llevaría en un abrir y cerrar de ojos.

No me necesita.

Necesita a alguien que pueda mirarla sin ver todo lo que ha perdido.

Él la agarró por los hombros.

—Mira, escúchame.

Estás en crisis.

Necesitas ayuda.

Ayuda profesional.

Pero no puedes abandonar a tu hija porque el vínculo sea difícil ahora mismo.

—No la estoy abandonando.

Estoy reconociendo la realidad.

Soy una mala madre.

Ella se merece algo mejor.

—Eres una madre traumatizada que necesita apoyo.

No es lo mismo.

—¿No lo es?

Él no tuvo una respuesta.

Porque había visto cómo miraba a Stella.

O cómo no la miraba.

Cómo evitaba cogerla.

Evitaba el cuarto de la bebé.

Evitaba crear un vínculo.

Y no sabía cómo arreglarlo.

—
**Punto de vista de Mira — Tarde esa noche**
Estaba de pie junto al moisés de Stella, observándola dormir.

Seis semanas de vida.

Cuatro kilos y medio ahora.

Creciendo.

Sobreviviendo.

Pero con secuelas.

Con retraso.

Incierta.

Y Mira no sentía nada más que vacío.

Otras madres hablaban de un amor abrumador.

De instinto.

De una conexión instantánea.

Mira se sentía como si estuviera cuidando a la hija de una extraña.

Actuando por inercia.

Esperando a que alguien más se hiciera cargo.

«Esto está mal», pensó.

«Se supone que las madres quieren a sus bebés.

Se supone que sienten un instinto protector.

Se supone que crean un vínculo».

Pero cada vez que miraba a Stella, todo lo que veía era lo que había perdido.

Su útero.

Su fertilidad.

Sus futuros hijos.

Su capacidad de elegir.

Todo perdido.

Sacrificado.

Por una bebé que podría no estar bien nunca.

Se agachó.

Tocó la diminuta mano de Stella.

La bebé no la agarró.

No respondió.

Simplemente yacía allí.

Hipotónica.

Con retraso.

Con secuelas.

—Lo siento —susurró Mira—.

Siento no poder quererte como te mereces.

Siento estar rota.

Siento que todo en esto esté mal.

Stella siguió durmiendo.

Ajena a todo.

Mira fue al baño.

Se miró fijamente en el espejo.

Parecía una desconocida.

Ojos vacíos.

Piel pálida.

Alguien que había sobrevivido pero no se había recuperado.

Alguien que se había perdido a sí misma por salvar a otra persona.

Su móvil estaba en la encimera.

Lo cogió.

Le escribió un mensaje a la Dra.

Hartley, su terapeuta.

Emergencia.

Necesito verte.

Mañana.

Por favor.

La respuesta llegó rápidamente: La primera cita es a las 9 a.m.

Te veré entonces.

Un día más.

Podía fingir un día más.

Entonces quizá la Dra.

Hartley podría decirle cómo arreglar lo que estaba roto dentro de ella.

O confirmar lo que ya sabía.

Que algunas cosas no se podían arreglar.

Que de algunas pérdidas no se podía una recuperar.

Y que algunas madres no estaban destinadas a querer a sus bebés.

—
**Punto de vista de Valeblack — A la mañana siguiente**
Se despertó a las siete con el llanto de Stella.

El lado de la cama de Mira estaba vacío.

Probablemente ya se había levantado.

Fue al cuarto de la bebé, cogió a Stella, la cambió y empezó a darle de comer.

A las siete y media, apareció Brielle.

—¿Dónde está Mamá?

—No lo sé.

Quizá ha salido a caminar.

Pero el coche de Mira estaba en el garaje.

Su móvil estaba en la encimera de la cocina.

Su bolso estaba allí.

Sus llaves.

Todo estaba allí.

Excepto Mira.

Revisó el apartamento.

El baño.

El cuarto de invitados.

El balcón.

Nada.

Entonces la vio.

Una nota sobre la mesa de la cocina.

Le temblaban las manos mientras la cogía.

Valeblack,
No puedo hacer esto.

Lo he intentado.

He fingido.

Pero no puedo seguir fingiendo ser una madre cuando no siento nada por ella.

Stella se merece algo mejor que una madre que la resiente.

Brielle se merece algo mejor que verme fingir.

Tú te mereces algo mejor que tener que cargar conmigo a través de esto.

Tengo una cita a las 9 a.m.

con la Dra.

Hartley.

Voy a salir antes para caminar.

Para pensar.

Para averiguar si puedo arreglar lo que está roto dentro de mí.

No sé si puedo.

No sé si quiero.

Lo siento.

Por todo.

Por ser débil.

Por ser una mala madre.

Por no ser quien pensabas que era.

No me busques.

Volveré cuando esté lista.

O no lo haré.

Lo siento.

Mira
La leyó tres veces.

No me busques.

Volveré cuando esté lista.

O no lo haré.

Se había ido.

Se había marchado.

Había abandonado a su bebé de seis semanas.

A Brielle.

A él.

A todo.

Agarró su móvil con manos temblorosas.

La llamó.

Directamente al buzón de voz.

Llamó a la consulta de la Dra.

Hartley.

—Soy Valeblack Silverstone.

Mi pareja, Mira Whitmore, tiene una cita a las nueve de la mañana, pero se fue de casa hace horas diciendo que iba a caminar y a pensar.

Estoy preocupado…
—Lo llamaré si llega, señor Silverstone.

Colgó.

Llamó a Garrett y a Estelle.

—Mira se ha ido.

Está en crisis.

Ha dejado una nota diciendo que no puede ser madre.

Se supone que tiene que ver a su terapeuta a las nueve, pero se ha ido a…

no sé a qué hora.

Al amanecer, quizá.

Hace horas.

—Daremos una vuelta en coche para buscarla —dijo Garrett de inmediato—.

Tú quédate con las niñas.

Tras colgar, Valeblack se quedó en la cocina, sosteniendo la nota de Mira.

Volveré cuando esté lista.

O no lo haré.

¿Qué significaba eso?

¿Tenía tendencias suicidas?

¿Solo estaba huyendo?

¿Estaba sufriendo un colapso nervioso?

No lo sabía.

Y eso lo aterrorizaba más que nada.

Porque Mira —la fuerte, brillante y feroz Mira— se había roto.

Por completo.

Y no sabía si iba a volver.

O si acababa de perderla para siempre.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com