La Noche Antes de Conocerlo - Capítulo 12

12: CAPÍTULO 12: ¿Qué demonios lleva puesto?

12: CAPÍTULO 12: ¿Qué demonios lleva puesto?

Hermes
La puerta se abre con un clic y un «Joder» se me escapa de los labios.

—Que se joda esto —mascullo de nuevo, arrancándome la corbata como si me hubiera ofendido.

¿Qué clase de hospital define el progreso como un paciente de ictus que levanta ligeramente su maldita mano?

Por el amor de Dios…

Dejé todo y corrí hasta allí como un idiota cuando llamaron diciendo «por fin está mejorando».

¿Solo para ver eso?

¿Eso era progreso?

Progreso es que abra su puta boca y me diga quién le tendió la trampa.

Ni un espasmo ni un puto centímetro de movimiento pueden ayudar ahora mismo.

Joder.

Las emociones —un puto torbellino de ellas— se arremolinan en mi cabeza, carcomiéndome el cerebro como ácido.

Mierda.

Ni siquiera puedo desenredarlas sin una maldita copa.

Voy furioso a mi bar privado, me sirvo un vaso lleno de vodka y me lo bebo de un trago.

Quema, pero no siento ningún alivio.

—¿Qué cojones me pasa?

¿Estoy enfadado por la falta de progreso de mi padre?

¿O por el hecho de haberme pasado todo el día viendo a un empleado coquetear con mi secretaria?

Secretaria.

Mi secretaria.

Eso sonaba bien, pero ¿qué pasó con que fuera solo un cuerpo, solo un desfogue?

Esta obsesión…

me está carcomiendo.

Debería haber escuchado a Alan.

Debería haberla hecho trasladar en el mismo segundo en que entró en mi despacho.

Pero no lo hice.

Y ahora no puedo pensar una mierda con claridad si no la veo.

No dejo de imaginarla cuando no está.

Quizá si me acuesto con ella otra vez, esto parará.

Quizá me reinicie.

Pero no puedo.

Es mi maldita secretaria.

La ética laboral lo prohíbe y hay consecuencias.

Pero su perfume…

Joder.

Ahora parezco un pervertido.

Quizá es exactamente lo que soy.

Un puto pervertido por ella, por Junio.

Debería programar otra sesión, pero antes de eso…

necesito encargarme de estos pensamientos.

Me reclino en el taburete del bar, con la mandíbula apretada, y ya me estoy pasando una mano por el pelo como si intentara quitarme algo de encima.

Debería ser fácil.

Lo he hecho mil veces.

Concéntrate, baja la cremallera, sácala, respira y mastúrbate pensando en ella.

Pero cuando cierro los ojos, no la veo a ella gimiendo debajo de mí.

La veo en ese maldito restaurante, paralizada, sosteniendo el menú como si fuera una bomba a punto de estallar.

Luego la veo de nuevo, presa del pánico y sonrojada, fuera de la sala de conferencias equivocada, con ese ridículo vestido azul arrugándose mientras giraba confundida.

Luego la veo sonriendo —sonriendo de verdad—, como si supiera la respuesta a mi pregunta, como si su lugar estuviera en esa sala de juntas.

Y de vuelta al restaurante.

La sutil sonrisa en sus labios mientras masticaba demasiado despacio, con demasiado cuidado, intentando imitar cómo sostenía yo el tenedor.

Ni gemidos entrecortados, ni labios entreabiertos, ni ninguna maldita seducción.

Solo…

ella.

Joder.

Reduzco el ritmo, mi mano vacila.

No se supone que esa sea la imagen.

No es así como funciona esto.

Lo intento de nuevo.

Pero esta vez, su cara cuando él le entregó el café que se suponía que debía traerme ella.

Esa imagen hace que apriete la mandíbula.

Y luego ella…

intentando caminar a mi lado.

No detrás, como hacen los profesionales.

Como si fuéramos iguales y tuviera derecho a compartir mi espacio.

Me quedo completamente quieto.

¿Qué demonios?

Se suponía que esto iba sobre su boca.

Sus muslos.

Su voz cuando gemía por mí.

No…

ella sonriendo como una idiota en una silla demasiado grande para ella.

Tomo aire y maldigo en voz baja.

Es el vestido.

Esa cosa azul que llevaba.

Modesto como el que más, pero demasiado suave, demasiado ceñido.

Le echo la culpa a eso.

Parecía un maldito regalo envuelto.

Todo curvas e inocencia y problemas inconscientes.

Gimo y aparto la mano, ya frustrado.

Esto no va a funcionar.

Me levanto, cruzo la habitación y enciendo la enorme pantalla plana montada frente a mi cama.

El sonido golpea al instante:
—Nngh…

*chof*
—Hnngf…

ah…

mmm, sí, bebé.

*embestida* *chof*
*Palmada*
—Oh, sí, justo ahí.

*embestida*
—Jaa…

jaa…

(jadeo pesado)
*embestidas rítmicas y rápidas*
respiración entrecortada)
*aumento del ritmo* *choque de pieles*
—Hnngf…

ah…

joder (gemido ahogado)
*cambio de ángulo sin sacarla*
—Juhh…

jjaj…

(boqueo que se convierte en jadeo)
Todo filtrado por los altavoces de alta gama como una especie de arte escénico.

Sin historia ni cocción a fuego lento.

Solo sudor y ángulos de cámara, del tipo que prometen liberación sin conexión.

Vuelvo a sentarme, con los ojos fijos.

Esto debería ayudar.

Me reclino, relajo la mandíbula y me acomodo en el confort del desapego.

Y entonces…

Bzzzzt.

Mi teléfono se ilumina a mi lado.

Suspiro, ya tentado de ignorarlo, pero una mirada a la pantalla me devuelve a la realidad.

> De: Despacho de la Oficina
Asunto: ENTREGA DE DOCUMENTOS
«Acaba de llegar el lote de archivos sellados que solicitó al departamento legal.

Documentos asegurados.

Marca de tiempo: 20:56».

¡Mierda!

Por supuesto que llegarían antes.

Justo esta noche.

Me froto la cara con una mano, cojo una camisa negra y me pongo de pie.

Al menos es algo que puedo controlar.

Lanzo el mando a un lado después de silenciar el televisor, que brilla inútilmente, y me levanto.

Si no puedo sacármela de la cabeza, la ahogaré con algo que sí importa.

El trabajo.

Para cuando llego a la oficina, son poco más de las 10 de la noche.

El edificio está vacío, oscuro, silencioso, y eso es bueno.

O eso creo.

Entonces lo veo: el paquete.

Un puto cargamento entero de archivos tirado justo delante de la puerta de mi despacho como si alguien intentara enterrarme vivo en papeleo.

¿Pero qué cojones?

Rasgo la cinta para abrirlo.

Es todo lo que pedí, sí, pero tres veces más grande de lo que esperaba.

Informes clasificados, documentos legales, memorandos internos sellados.

Ni siquiera puedo levantar toda la pila de una vez.

No me jodas.

No puedo confiarle esto a nadie.

Ni a logística, ni a administración.

Joder, ni siquiera a Paul.

Esto no es solo delicado, es una prueba potencial.

Si dejo que los ojos equivocados echen un vistazo a una sola página, todo el plan podría venirse abajo.

Camino de un lado a otro, con los dedos temblando, el cerebro en marcha.

¿Jake?

No, probablemente esté enterrado entre un par de piernas ahora mismo, no cogerá el teléfono.

¿Gavin?

Lo mismo, y él bebe los jueves.

Me paso una mano por la cara.

Solo hay una persona que es obsesivamente detallista, rápida como el demonio y a la que de verdad le importa una mierda impresionarme ahora mismo.

Que Dios me ayude.

Desbloqueo el teléfono.

Solo suena una vez.

—A la oficina.

Ahora —digo por el auricular, y luego cuelgo antes de que pueda responder.

Mi dedo flota sobre la pantalla.

Ya me arrepiento.

Esto no ayudará.

No me concentraré.

Es una puta distracción, la más grande de todas.

Pero es mi única oportunidad de terminar esto antes de que se acabe la hora.

Camino de un lado a otro.

Cinco minutos.

Diez.

Creo que oigo el ascensor.

Luego, silencio.

Y entonces…

Clic.

La puerta se abre y ahí está ella.

Excepto que…

¿Qué cojones lleva puesto?

¿Y por qué coño huele a tequila en lugar de a su perfume?

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