La Noche Antes de Conocerlo - Capítulo 13

13: CAPÍTULO 13: Llamada de madrugada 13: CAPÍTULO 13: Llamada de madrugada Junio
La música está alta.

Estúpidamente alta.

Del tipo que te hace vibrar el bazo.

Sí, a todos.

Estoy en la discoteca.

Ahí es donde he decidido buscar consuelo esta noche.

Porque, al parecer, el tequila y el ruido son lo único lo bastante fuerte como para callar a mi cerebro.

Los sueños húmedos se están volviendo demasiado reales.

¿Y la parte jodida?

Me gustan.

Ese es el problema.

Así que aquí estoy.

Poniendo los pies en la tierra, que, en mi diccionario, significa tres chupitos y a medio camino de olvidar mi nombre.

¿Y qué pasa con el trabajo de mañana?

Podríais preguntar.

La buena noticia: el señor Grande está en una especie de «permiso de negocios ejecutivo» o cualquier otro vago misterio de hombre rico que eso signifique.

Traducción: nada de madrugones, nada de ir a por cafés, nada de miradas asesinas de mi CEO emocionalmente estreñido.

Así que sí.

Buen momento.

Si tengo suerte, me ahogaré lo suficiente en tequila como para quizá —solo quizá— acostarme con otra persona.

¿Y si lo hago?

Tal vez reinicie mi cerebro.

Tal vez deje de soñar con él.

Son matemáticas, ¿no?

Primer chico con el que me acuesto equivale a múltiples sueños húmedos.

Chico nuevo equivale a sobreescribir sueño antiguo.

Es simple y eficiente.

Porque ¿ahora mismo?

Preferiría soñar con un desconocido sin rostro ni nombre que seguir viendo la mandíbula de Hermes Grande en alta definición y 4K cada maldita noche.

Me tomo otro chupito.

Es patético.

Ni siquiera me mira.

Pensé que se acordaba; lo sentí, ese primer día en su oficina.

La pausa y la tensión.

Pero ¿ahora?

Nada.

Probablemente ha borrado esa noche de su memoria.

Mientras tanto, yo soy la idiota aquí, fantaseando con un hombre que probablemente me ve como una grapadora con patas.

Uf.

Soy tan tonta.

Debería acostarme con alguien.

Necesito acostarme con alguien para olvidar al señor Hermes Gra––
«Brrrrzzzz.

¡La estás rompiendo, chica!»
Incluso con la música a todo volumen, mi tono de llamada se abre paso.

¿Qué demonios?

¿Por qué me está llamando?

¡¿Por qué me está llamando?!

La cabeza me da vueltas, como si quizá estuviera en esta misma discoteca, observándome desde un rincón oscuro.

Porque ¿de qué otra forma me llamaría el señor Grande a estas horas?

Mierda.

Contesta, Junio.

Contesta antes de que te quedes sin empleo.

Busco a tientas el móvil y deslizo el dedo rápidamente.

—Seño…

—A la oficina.

Ahora.

Clic.

Línea muerta.

—Pero qué…

—parpadeo ante la pantalla en negro.

Sin explicaciones, sin darme tiempo, solo una orden y un cuelgue.

¿Acaba de…

pasar eso?

¿Mi jefe —el CEO emocionalmente estreñido de Apex— acaba de convocarme como si fuera parte de la descripción de mi trabajo presentarme a trabajar en medio de la noche de un jueves?

¿Debería preguntar por qué?

No.

Me gusta pagar el alquiler.

Me gusta comer.

Me gusta no estar en el paro.

Sinceramente, esto es mejor que lo que estaba planeando de todos modos.

Me he salvado de tomar otra mala decisión.

Viva la profesionalidad.

Cojo mi chaqueta de cuero de la barra y salgo corriendo a la calle para buscar un taxi.

Mientras me siento, me miro el vestido —el vestido rosa ceñido, el bajo demasiado corto, el escote peligroso— y me quedo helada.

Quizá debería ir a casa a cambiarme…

No.

No va a pasar.

No hay tiempo.

Y lo que es más importante, no le gusta que llegue tarde.

Ya he estado en la cuerda floja esta semana, y ¿presentarme tarde y vestida como si fuera un cóctel?

Eso es material para un «speedrun» de desempleo.

Aun así, ha dicho «ahora».

Así que…

allá vamos.

—Apex Corp.

Fleet Bridge —le digo al taxista.

Y así, sin más, las decisiones empapadas en tequila se convierten en emergencias del CEO.

—Aquí tiene el cambio —dice el taxista, entregándome unos billetes arrugados mientras salgo.

Por suerte, me puse zapatillas para ir a la discoteca en lugar de tacones.

Elección rara, ¿verdad?

Sí.

Soy así de rara.

Veo cómo el taxi se aleja, las luces traseras se funden con el borrón de la ciudad, y entonces caigo en la cuenta.

Oh, mierda.

Mi chaqueta de cuero.

—¡Mi chaqueta!

—grito en la noche, sabiendo de sobra que no puede oírme.

Ya ha desaparecido en el tráfico, probablemente escuchando Afrobeats e importándole una mierda.

Así, sin más, lo único que impedía que este vestido gritara «No estoy aquí para trabajar» ha desaparecido.

Miro hacia el edificio Apex —en concreto, al piso al que no debería entrar con esta pinta— y suspiro.

—Allá vamos.

El viaje en ascensor solía ser rápido.

¿Esta vez?

Es más rápido.

Entro, todavía respirando con dificultad, no por dramatismo, sino para que parezca que he venido corriendo en cuanto recibí su llamada.

Lo cual hice.

De ahí el atuendo.

No hay tiempo para explicar.

—Dios, qué frío hace aquí.

—tiemblo, moviendo los hombros mientras el aire acondicionado me da de lleno en la espalda.

Realmente necesito esa chaqueta.

—Señor Grande, voy a entrar —murmuro hacia la puerta de la oficina.

No estoy segura de si me oye, o si siquiera está dentro.

Pero en el segundo que entro…

Oh.

Dios.

Mío.

Si este es el señor Grande en modo informal, entonces, Señor, ten piedad.

Está mucho más bueno que aquella noche en el bar/hotel.

Su pelo…

lo lleva suelto.

Pero suelto suelto.

Desordenado, injusto y hogareño.

¿Esa camisa negra?

Apenas está abotonada, o es legal.

¿Y esos pantalones de vestir?

No.

No, Junio.

No vayas por ahí.

Él levanta la cara…

y veo cómo se pone pálido.

Sí.

Lo sé, señor.

El vestido.

Lo siento.

—Lo siento, señor.

Estaba en la discoteca cuando llamó y pensé que era urgente, así que no tuve tiempo de cambiarme, y me dejé la chaqueta de cuero en el taxi que me trajo hasta aquí a toda prisa.

Lo siento mucho.

Las palabras salen a borbotones, como una inundación.

Rápido.

Demasiado rápido, porque tengo miedo de que me interrumpa antes de que pueda explicarlo todo.

Sus ojos bajan lentamente, y hay un silencio sepulcral.

No dice nada.

Pero puedo verlo.

Está pensando.

He estudiado demasiado sus expresiones como para equivocarme.

La mandíbula tensa, la pausa, la respiración que contiene como si se estuviera mordiendo una reacción.

Levanto un pulgar por encima de mi hombro.

—Puedo volver, si us…

—No tiene que disculparse —me interrumpe, caminando ya hacia la monstruosa pila de archivos.

Se agacha, abre uno de ellos sin mirarme.

—Yo la llamé cuando estaba fuera divirtiéndose.

Es culpa mía.

No suya.

Debería sentirme aliviada.

Pero no lo estoy.

Porque su voz, su tono, no suena a comprensión.

Suena a una regañina envuelta en seda.

No sé qué decir.

Silencio sepulcral.

De nuevo.

Solo el bajo zumbido del aire acondicionado y el suave y rítmico sonido del papel mientras pasa las páginas de los archivos.

—De acuerdo —dice de repente, en un tono tan grave y áspero que me hace estremecer.

Ni siquiera parece que me esté hablando a mí, sino más bien a sí mismo.

—Estos archivos…

—continúa, con los ojos todavía bajos—, por esto la he llamado.

Necesito ayuda para ordenarlos.

No me mira.

Ni una sola vez.

Aquí estoy yo, derritiéndome mentalmente por su atuendo informal como una idiota, y él ni siquiera puede dedicarme una mirada.

Por supuesto que no.

Él es mejor que tú, Junio.

Tú también deberías olvidar esa noche.

Hay una pausa.

—Tiene frío.

Su voz se suaviza.

Solo un poco, pero lo suficiente para que me dé un vuelco el estómago.

Levanto la vista, sorprendida, pero él no me mira a los ojos.

Solo asiente hacia algo detrás de su escritorio.

—Vaya al armario de allí —dice—.

Creo que dejé mi abrigo dentro.

Póngaselo.

Luego venga a ordenar estos archivos.

—Gracias, señor.

Camino hacia el armario como un pingüino, encuentro el abrigo y me lo pongo.

Me queda como un vestido largo y enorme, con las mangas engullendo mis brazos por completo.

Ahora parezco un pingüino.

Entonces me golpea: una ola de su colonia.

Penetrante, limpia, masculina, y me arrolla como un camión en una autopista.

Me tambaleo un poco.

Mi cerebro entra en cortocircuito.

Y así, sin más, la imagen en mi mente vuelve a ser él: esa mirada peligrosa y hambrienta que tenía cuando terminó de chuparme el clítoris hasta dejarme seca.

«Quítate el vestido», le oigo decir con una voz grave y autoritaria.

Pero, espera…

no.

Eso fue aquella noche.

No puede estar diciendo eso ahora.

¿O sí?

Parpadeo, sacudo la cabeza para reiniciar mi cerebro.

—Arremánguese las mangas.

Va a necesitar las manos —dice.

Ah.

Eso es lo que está diciendo.

Su voz es tensa, impaciente, como si ya lo hubiera dicho cinco veces y yo estuviera demasiado ocupada alucinando.

Este abrigo es diabólico.

Entonces…

unos pasos.

Está caminando hacia mí.

Y entonces sus manos están en mis brazos.

Arremangándome las mangas, enérgicamente, como si yo fuera un maniquí, y no me mira.

Pero lo siento.

La forma en que las yemas de sus dedos rozan mi piel.

Y yo…

Mierda.

¿Es este el efecto del tequila que bebí o…?

De repente, la habitación da vueltas.

Lo siguiente que sé es que tropiezo…

y caigo directa contra su pecho.

De lleno contra su pecho.

Me sujeta.

Mi corazón retumba en mis oídos.

¿Y su pecho?

Tampoco está calmado.

Va rápido, muy rápido.

¿Está nervioso él también?

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