La Noche Antes de Conocerlo - Capítulo 197

197: CAPÍTULO 197: Lluvia y Ares 197: CAPÍTULO 197: Lluvia y Ares ~Hermes~
Pensé que lo peor que le había hecho era dejarla.

Estaba equivocado.

Estoy de pie frente a Junio —mi mujer, mi prometida, la madre de mi hijo— y, por primera vez en mi vida, me doy cuenta de algo que hace que mi pecho duela más de lo que nunca lo hizo la bala.

No solo le mentí.

La entrené para que dudara de su propia realidad.

Cada vez que preguntaba qué pasaba y yo le decía que nada.

Cada vez que sentía que algo no estaba bien y yo lo disipaba con un beso.

Cada vez que me amaba con más fuerza mientras yo me preparaba en silencio para desaparecer.

Le enseñé que sus instintos estaban equivocados.

Que su miedo era imaginario.

Que la distancia que sentía entre nosotros no era real.

Y ahora está aquí, temblando, embarazada, herida por mi padre…

pero parte de esa herida…

empezó conmigo.

Lo veo en sus ojos.

No es ira.

No es odio.

Algo mucho peor.

Una mujer que no se siente segura confiando en lo que siente.

Porque el hombre que amaba una vez la miró a los ojos y le mintió mientras se estaba muriendo.

Trago saliva.

Me había dicho a mí mismo que la estaba protegiendo.

Me había dicho a mí mismo que le estaba ahorrando dolor.

¿Pero la verdad?

Me estaba protegiendo a mí mismo.

Tenía miedo de verla romperse.

Así que dejé que se rompiera sola.

La observo ahora, con los brazos cruzados sobre sí misma, no porque no me ame, sino porque amarme le ha enseñado que el amor viene con pérdidas repentinas, con secretos, con un abandono disfrazado de sacrificio.

Esto es culpa mía.

No solo de mi padre.

Mía.

Se me hace un nudo en la garganta.

Si quiero casarme con ella…

Si quiero merecerla…

Entonces ya no puedo esconderme más.

Ni detrás de la lealtad.

Ni detrás de la enfermedad.

Ni detrás de las buenas intenciones.

Tengo que dejar que vea cada parte fea, cobarde y aterrorizada de mí.

Incluso las partes que la hicieron sangrar.

Y que Dios me ayude…

Porque la verdad nos va a hacer daño a los dos.

No me acerco a ella.

Eso es lo primero que cambio.

Cada instinto en mí quiere atraerla hacia mi pecho, envolverla, hacer que deje de temblar.

Pero eso es lo que siempre hago: cubrir la herida en lugar de limpiarla.

Así que me quedo donde estoy.

—No me voy a ir —digo en voz baja—.

Pero tampoco me voy a casar contigo hoy.

Ella levanta la vista, sobresaltada.

—No es porque no te quiera —añado rápidamente—.

Porque tienes razón.

No podemos caminar hacia el altar mientras todavía haya cosas enterradas entre nosotros.

Mereces saber con quién te casas.

Al completo.

Trago saliva, con la mandíbula apretada.

—Solía pensar que el amor era algo que controlabas.

Medías.

Retenías.

Mi padre me enseñó eso.

Que no le das a la gente las partes de ti que pueden usar para herirte.

Se me escapa una risa amarga.

—Así que cuando enfermé…

no pensé en lo que tú necesitabas.

Pensé en lo que me asustaba a mí.

Verte llorar.

Verte quedarte.

Verte amarme cuando me estaba muriendo.

La miro ahora.

La miro de verdad.

—Elegí el camino del cobarde.

Hice que pensaras que no me importaba para no tener que verte romperte.

Mis manos se aprietan a mis costados.

—Y cuando perdí la memoria…

volví a hacerte daño.

Estabas ahí mismo, amándome, sangrando por mí, y yo ni siquiera lo sabía.

Hice que te enamoraras de mí dos veces sin saber que ya lo estabas.

Se me quiebra la voz.

—Eso no es romántico.

Es cruel.

Sus labios se entreabren, pero sigo hablando antes de que pueda detenerme.

—No puedo decir «estaba enfermo» y fingir que eso borra el daño.

No puedo decir «intentaba protegerte» cuando lo que realmente hice fue arrebatarte tu capacidad de decidir.

Ahora me acerco más.

Sin tocarla.

Solo lo bastante cerca para que pueda sentirme.

—Tú no consentiste que te dejaran a oscuras.

No consentiste amar a un hombre que se preparaba para morir sin decírtelo.

Me duele el pecho.

—Y ahora estás embarazada, y cada vez que me ves en el suelo, cada vez que me quedo en silencio, cada vez que desaparezco por un segundo, tu cuerpo recuerda lo que te hice.

Alzo la vista hacia sus ojos.

—Así que no, no te acompañaré al altar hoy.

—Pero me sentaré aquí.

Y responderé cada pregunta.

Y te diré cada verdad.

Mi voz es baja, firme.

—Porque si te vas a casar conmigo, Junio…, no lo harás a ciegas, y…

No tengo tiempo de terminar cuando de repente se mueve y se estrella contra mí como si la gravedad por fin la hubiera reclamado.

Sus manos se aferran a mi camisa, con los nudillos blancos, como si yo fuera algo que pudiera perder si parpadeaba.

Cuando me besa, no es con delicadeza.

Es un beso húmedo de lágrimas y alivio y de todo lo que se ha estado guardando.

—Gracias —sigue susurrando contra mi boca—.

Gracias por decirlo.

Por contármelo.

Por no huir.

Exhalo como si algo dentro de mi pecho por fin se hubiera desbloqueado.

Como si hubiera mantenido mis pulmones apretados por el miedo durante años y solo ahora recordara cómo soltar.

Cuando nos separamos, su frente descansa contra la mía.

Sigue temblando.

—Aunque mi padre nunca se disculpe de verdad contigo —dice en voz baja—, voy a perdonarlo de todos modos.

Por mí.

No quiero ese veneno en mi corazón.

Mis pulgares se deslizan por sus mejillas, atrapando sus lágrimas.

—No tienes que obligarte a que te caiga bien —le digo—.

Te casas conmigo.

No con mi padre.

Su risa se convierte en un llanto.

Asiente una y otra vez.

—Lo sé.

Lo sé.

Nos aferramos el uno al otro, larga y apretadamente, como si el mundo fuera algo que pudiera inmiscuirse si se lo permitiéramos.

—No creo que nunca hayamos sido mala suerte —murmuro en su pelo.

Se aparta lo justo para mirarme.

—Incluso si lo fuéramos, la haríamos pedazos y crearíamos algo mejor.

Sonrío —una sonrisa real, sin defensas— cuando de repente jadea.

—Oh…

Su mano vuela hacia su vientre.

—¿Junio?

Me agarra, presiona mi palma allí.

—Espera…

Por un segundo, no hay nada.

Entonces, algo se mueve bajo mi mano.

Me da un vuelco el corazón.

—…

Oh, Dios mío.

Se mueve otra vez.

Innegable.

—Se ha movido —susurro—.

Junio, se ha…

—El bebé está pateando —ríe entre lágrimas—.

Es la primera vez.

Algo dentro de mí se ablanda dolorosamente.

Caigo de rodillas sin pensar, presionando mis labios contra su vientre como si temiera perderme este milagro si no lo toco.

—Creo que nuestro hijo aprueba esto —digo en voz baja.

Ella pasa los dedos por mi pelo.

No la detengo.

—¿Qué nombre le ponemos?

—pregunta ella.

La pregunta me golpea más fuerte que cualquier batalla en una sala de juntas.

—Si es una niña —dice ella con dulzura—, quiero llamarla Lluvia.

—Lluvia —repito.

El nombre se asienta en mi pecho como si perteneciera allí.

—Es precioso.

—Y si es un niño —añado, seguro sin saber por qué—, Ares.

Ella resopla.

—No.

—¿Por qué no?

—Ya será terco como tú.

No necesitamos que su nombre también sea caótico.

—No soy terco, Junio Alexander.

—Sí que lo eres.

Sale disparada.

La atrapo en segundos, tirando de ella conmigo para que caiga en la cama.

Aterriza medio encima de mí, riendo, sin aliento.

Hundo la cara en su cuello, inspirándola como si fuera oxígeno.

—Te amo —digo, en voz baja pero inquebrantable—.

De verdad que te amo.

Sus ojos brillan cuando me mira.

—Lo sé —susurra—.

Y yo también te amo.

Muchísimo.

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