La Noche Antes de Conocerlo - Capítulo 28

28: CAPÍTULO 28: El error intencional 28: CAPÍTULO 28: El error intencional Junio
Mi bolígrafo cuelga entre mis dedos, con el capuchón apoyado en mis dientes.

Estoy tumbada boca arriba en la cama, con los brazos estirados, como si estuviera posando para la escena de un crimen.

El techo sobre mí tiene exactamente veintiún paneles…, no, espera, veintidós.

…¿No eran veintitrés anoche?

Entrecierro los ojos y vuelvo a contar.

—Uno…

dos…

tres…

Suspiro.

—Siempre cambian.

Cabrones inconstantes.

El capuchón del bolígrafo castañetea contra mis dientes mientras lo muerdo ligeramente, intentando aclarar la niebla de mi cabeza a mordiscos.

Ese momento no deja de repetirse.

El señor Grande apartándome de la moto de reparto que iba a toda velocidad.

Cómo su brazo me rodeó la cintura, sus dedos se aferraron a la tela de mi vestido como si estuviera asustado…

Estaba asustado, estoy completamente segura de que vi el cambio en sus penetrantes ojos grises, pero apenas había parpadeado cuando volvió a reprimirlo todo.

Cierro los ojos, tragándome el recuerdo.

—No —murmuro—.

Así es como reacciona cualquiera cuando evita que alguien se mate.

Pero ¿y si…?

¿Y si estaba asustado por mí?

Resoplo y me doy la vuelta, gruñendo.

—Para ya —le susurro al techo.

El bolígrafo rueda a un lado y acerco mi bloc de notas, garabateando una pregunta en mayúsculas:
¿QUÉ ESTOY HACIENDO?

Justo debajo hay un boceto.

Su cara, la del señor Grande.

Es desordenado pero detallado: la forma en que le cae el pelo, esa boca apretada, el ceño que siempre parece estar reprimiendo algún pensamiento cruel.

Nunca le enseño mis dibujos a nadie.

Es solo algo que hago para desahogarme y mantenerme cuerda.

De repente, el bolígrafo falla, la tinta se corta a mitad de otra línea furiosa.

—¿En serio?

—Lo sacudo.

Una idea extraña surge de repente en mi cabeza: quizá debería enviárselo por correo, sin remitente, solo el boceto y las palabras: «Tú eres el problema».

Porque, técnicamente, él es el PROBLEMA.

Todo lo que me está pasando es culpa suya.

Yo era normal antes de entrar en esa empresa…

Era normal antes de entrar en su despacho y presentarme como su secretaria temporal.

Ahora me estoy desmoronando, cayendo en picado y perdiendo el sueño, mientras que él probablemente esté roncando plácidamente, soñando con todas las formas en que me regañará y documentará mis futuras meteduras de pata.

¿Pero mañana?

Estaré lista.

Oh, estaré muy lista.

Me incorporo de golpe, sintiendo cómo una idea me golpea con fuerza.

¿Los errores que espera que cometa?

Los cometeré a propósito, así que esta vez tendré la sartén por el mango.

No puede despedirme.

¿En el peor de los casos?

Me trasladará, como ya planeaba hacer de todos modos.

Así que, ¿por qué demonios debería ir sobre seguro durante mis últimos días como su secretaria?

Oigo el crujido de la puerta al abrirse.

Tiene que ser Leila, a menos que a un ladrón le haya apetecido pasarse a tomar el té.

Lanzo el bolígrafo a un lado y me levanto de la cama.

—Hola, Leila —digo, saliendo de mi habitación.

Se quita los zapatos de una patada en la puerta, con cara de estar medio muerta.

—Dios, mis piernas.

Como otro tío me dé de propina un cupón, juro que empezaré a lanzar lattes calientes.

Sonrío.

—¿Turno duro?

Masculla algo inaudible y se dirige directamente a la cocina.

El olor a pasta del día anterior la recibe cuando abre la nevera.

—Tengo tanta hambre —dice por encima del hombro.

—¿No comiste?

—Sí, bueno, de almuerzo tomé un rollo de canela y autodesprecio.

Abre un táper y coge un tenedor.

—Y bien…

¿qué tal el trabajo?

¿Tu jefe volvió a acosarte?

Dudo.

—¿Y hablaste con él sobre por qué quiere trasladarte?

—añade, ya con la boca medio llena.

Mis labios se entreabren y se vuelven a cerrar.

¿Se lo cuento?

¿Que me desmayé como una damisela victoriana?

¿Que el señor Grande no solo me ayudó, sino que me llevó en brazos como si no pesara nada?

¿Y que me desperté en la cama de un hospital preguntándome si lo había soñado todo?

Pero Leila parece agotada, con los hombros caídos como si hubiera estado sosteniendo el mundo con una sola mano.

Me cruzo de brazos.

—Come primero.

Luego te lo contaré todo.

Ella resopla.

—Buen intento, pero puedo hacer varias cosas a la vez, así que desembucha.

Vuelvo a dudar, mordiéndome el labio inferior.

Finalmente, miento.

—No estuvo en la oficina hoy —digo, encogiéndome de hombros—.

Así que…

no hubo conversación.

Leila hace un sonido de decepción.

—Tsk.

Típico.

Los hombres y su habilidad para evadir.

Su teléfono pita.

Suspira, mirando la pantalla mientras se apoya en la encimera.

—Bueno, quizá mañana.

O pasado mañana.

No te vas a rendir, ¿verdad?

—Por supuesto que no —replico, negando con la cabeza.

No cuando ya tengo un plan interesante.

—Lo tengo todo pensado.

Creo que esta vez puedo arreglarlo —digo, un poco demasiado emocionada.

Leila me mira con los ojos entrecerrados y el ceño fruncido.

—¿Arreglarlo, dices?

J, tú misma necesitas que te arreglen.

—Se ríe, negando con la cabeza—.

Esa es buena.

Me alegro de que te tomes a broma tu situación.

Me cruzo de brazos con falsa dignidad.

—Buenas noches, Leila —digo, dándome ya la vuelta hacia mi habitación.

No puedo esperar a mañana.

Llego temprano, como había planeado.

Me siento en mi escritorio, sonriendo como una lunática y bebiendo un café tibio solo para completar la ilusión de indiferencia.

Incluso he cruzado las piernas con un poco demasiado de estilo.

De hecho, si la confianza ensayada tuviera un olor, yo estaría asfixiando el ambiente con él.

Mis compañeros de planta se me quedan mirando.

Veo las miradas de reojo, las miradas incómodas y las caras de sorpresa.

Un tipo se detiene en seco con el café a medio sorbo cuando me ve.

Sí.

Definitivamente se han enterado.

La señorita Desmayos.

El rumor debe de haberse extendido: que ayer me derrumbé bajo presión y que probablemente no pude soportar la mirada asesina del CEO, pobrecita de mí.

Ahora, están muy sorprendidos de verme viva, sana y, por supuesto, alegre.

Debe de estar ahogándolos.

Tarareo una melodía en voz baja, balanceando la pierna mientras golpeo el escritorio con el bolígrafo como si estuviera tocando a Mozart.

Entonces aparece ella: Sarah, siempre inmaculadamente aburrida y con un olor a agresividad pasiva.

Se acerca con esa sonrisa falsa y civilizada y apoya los brazos en mi escritorio como si fuéramos amigas.

—Bonito pintalabios —dice, con una voz tan dulce que podría causar caries—.

¿De qué marca es?

Su tono no es de curiosidad, está en clave.

Como si estuviera olfateando algo barato que usar en mi contra.

Espera que diga: «Del pasillo de la droguería, a tres por cinco».

Pero no me inmuto, en lugar de eso, junto los labios e inclino la cabeza.

—Oh, no estoy segura —digo con dulzura—.

Fue un regalo.

Una de esas marcas de diseñador con nombres que no puedes pronunciar a menos que hayas nacido en París.

Su sonrisa flaquea.

—Vino en una caja de terciopelo, eso sí —añado—.

Fue superdramático y totalmente impráctico.

Justo lo mío.

Sarah asiente una vez, la tensión alrededor de sus ojos la delata.

—Mmm.

Qué elegante.

—Mmm-hmm —esbozo una sonrisa que no llega a mis ojos—.

Pero este tono también te quedaría genial.

Si te va lo atrevido.

Se va antes de que pueda lanzarle otra pulla.

Me reclino en la silla y suspiro como si acabara de apagar una vela con la mente.

Luego miro mi reloj.

8:30 a.

m.

Va a llegar pronto.

Dirijo la mirada al pasillo, ese pequeño tramo de mármol entre el ascensor y mi escritorio, justo antes de su despacho.

Empiezo a contar en voz baja.

Uno…

dos…

tres…

En cualquier momento.

¡Clin!

Oigo sus pasos.

De inmediato, me acomodo en mi asiento, cojo un archivo al azar y finjo estar profundamente inmersa en…

lo que sea que es esto.

Pero los pasos se detienen.

No lo siento cerca de mí, no hay ningún cambio en el aire ni una presencia imponente.

Levanto la vista, sutil y lentamente.

Él está ahí, mirándome fijamente, pero no puedo verle los ojos…

porque lleva gafas de sol.

¿Gafas oscuras?

¿A las 8:30 de la mañana?

Mi corazón da un vuelco.

¿Por qué las lleva puestas?

¿Qué le ha pasado?

Separa los labios como si fuera a decir algo, pero luego se lo piensa mejor y los vuelve a cerrar.

—B-Buenos días, señor Grande —consigo decir, con la voz más débil de lo que me gustaría.

Mi compostura se tambalea como una silla barata.

Mierda.

No es así como quería empezar.

No responde, pero suelta un suspiro silencioso y pasa a mi lado para entrar en su despacho.

—Vale, eso era de esperar —exhalo bruscamente y dejo el archivo.

Recomponte, Junio.

El plan debe continuar.

Me levanto de un salto en cuanto oigo el clic de la puerta de su despacho al cerrarse, y cojo el café que ya había preparado.

Llamo una vez y abro sin esperar.

Ya está detrás de su escritorio, sin chaqueta, con las mangas remangadas, el pelo más desordenado de lo habitual y todavía con esas malditas gafas.

Qué raro.

—He actualizado su agenda —digo rápidamente, extendiendo la tableta como una ofrenda de paz—.

Tiene una cita con los ejecutivos a las 10:30 a.

m., y luego…

—Café —me interrumpe, con la voz áspera, pero no firme ni cortante como de costumbre.

Solo áspera, como papel de lija sobre seda.

Parpadeo.

Esa…

no sonaba como su voz, pero lo descarto rápidamente, no puedo distraerme ahora.

Avanzo y coloco la taza con cuidado en su escritorio, como si estuviera firmando un tratado de paz.

—Ya está hecho.

Tal como le gusta —digo, con una sonrisa dulce y calculada.

Excepto que no es como a él le gusta.

La coge, da un sorbo generoso…

y la escupe al instante.

La taza golpea el escritorio con un tintineo seco.

No me inmuto.

Enarco ligeramente las cejas, inclino la cabeza y pongo la sonrisa más elegante y falsamente arrepentida que puedo invocar.

—Oh, no —digo con suavidad—.

Ha sido…

un completo error.

Lo siento mucho, señor Grande.

Le prepararé otro…

—¿Qué cojones es este café?

Su voz corta la habitación.

Es gutural, grave y rasposa, y eso…

eso me hace estremecer.

No de miedo, sino de…

algo completamente distinto.

Se me corta la respiración ligeramente en la garganta.

Es la primera vez que le oigo decir una palabrota.

Y, joder…

es jodidamente sexi.

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