La Noche Antes de Conocerlo - Capítulo 29

29: CAPÍTULO 29: ¿Admirar o envidiar?

29: CAPÍTULO 29: ¿Admirar o envidiar?

Junio
Suspiro por decimotercera vez, levantando la cabeza por encima del hombro para mirar al señor Grande a través de las persianas.

Gracias a Dios que no las cerró.

Gritó, vaya que sí.

Me dijo que nunca más le preparara café.

Ese era el plan —y técnicamente, funcionó, salvo por un pequeño y estúpido problema.

¿Este plan estaba funcionando a mi favor o en mi contra?

Porque se supone que debería sentirme engreída, satisfecha, quizá hasta un poco triunfante por su malestar, pero ¿en cambio?

Estoy…

estúpidamente excitada, ¿solo por su voz?

Por cómo escupió ese «joder», como si fuera una amenaza.

El hecho de que siga resonando en mi cabeza como una maldita fantasía de dormitorio es una locura.

De verdad que he perdido la cabeza.

Vuelvo a mirar a través de las persianas y sus ojos se alzan de golpe, encontrándose con los míos solo un segundo antes de que se levante y las cierre de un brusco tirón.

Mis pestañas bajan por voluntad propia, mis labios se aprietan en una línea.

Sí, así que, aparte del hecho de que mis hormonas están montando una rebelión sin mi consentimiento…
Estoy encantada de que esté enfadado.

Soplo, inflando las mejillas, y vuelvo a mis asuntos, preparándome para el siguiente plan de la lista.

Pero entonces—
Oigo el cliqueteo de unos tacones.

No del tipo habitual de los empleados de Apex, este era el tipo de cliqueteo calculado.

No se suele oír esa clase de sonido en esta planta.

Echo un vistazo y, he ahí.

Una mujer alta, de piel de porcelana, camina pavoneándose hacia mí como si fuera la dueña del maldito pasillo.

Su corta melena de ébano rebota al compás de su andar, y cada paso grita confianza, aplomo y crema hidratante cara.

Es atrevida, y guapa, y sexy, y lo sabe de sobra, joder.

Mis ojos escanean su atuendo: un look de dos piezas imponente: un blazer corto y estructurado, entallado a la perfección, que se ciñe a su cintura como si estuviera cosido a medida en el cielo.

¿Debajo?

Un elegante bustier negro que dice «sala de juntas» y «cabrona con pintas» todo a la vez.

Colgado de su brazo, un bolso K*lly de H*rmès en color Noir.

Joder.

Luego bajo la mirada a sus tacones.

Sip.

Unos Loub**tins.

Sabía que ese cliqueteo pertenecía a la realeza.

Suelas rojo sangre, de al menos diez centímetros, que transmitían pura dominación silenciosa.

A medida que se acerca, su perfume me golpea.

Joder.

Es Mais*n Franc*s Kurkd*ian.

Probablemente sea el Bacc*rat R*uge 540.

Desprende el aroma de las mujeres que nunca sudan y siempre se salen con la suya.

Parpadeo.

Vaya, mierda.

Ahora está frente a mí, sonriendo —enseñando todos los dientes, una dentadura blanca y perfecta como si usara hilo de seda y agua exótica para limpiárselos.

—Hola —dice ella.

Mierda.

Su voz es seda, mantequilla derretida y una maldita cucharada de chocolate puro.

Soy hetero, gente.

Muy hetero, pero creo que necesito hacerme un chequeo de diagnóstico.

De inmediato.

—B-buenos días, se-señora —tartamudeo como un interfono estropeado.

—Tengo una cita con el CEO —dice, mirando su reloj de oro—.

Ahora.

Sus ojos se desvían hacia el despacho del señor Grande.

—Eh… —consulto el horario en mi tableta—.

Pero aquí dice que el señor Checkers se tiene que reunir con el señor Grande…
Ella asiente, todavía sonriendo, con los ojos fijos en el despacho acristalado como si ya estuviera medio dentro.

—Soy la asistente del señor Checkers.

Informamos a Herm…, quiero decir, al señor Grande, del cambio.

Mi cerebro hace cortocircuito.

Casi lo llama Hermes.

Se conocen.

Definitivamente se conocen.

Mierda.

Me aclaro la garganta y hago un gesto.

—Por aquí, por favor.

Ella me sigue.

Me detengo frente a la puerta del señor Grande y llamo, pero no obtengo respuesta.

Le devuelvo la mirada con una sonrisa tensa e incómoda y, aun así, empujo la puerta para abrirla.

Está en su escritorio, encorvado sobre unos documentos con ese ceño fruncido tan familiar grabado en su rostro.

Sus ojos se alzan bruscamente, listos para destrozarme con esa cuchilla a la que llama voz.

Pero entonces la ve a ella y, así sin más, la tormenta desaparece.

Todo su rostro se ilumina y entonces… sonríe.

No es una sonrisa de superioridad ni una contracción muscular.

Es una sonrisa de verdad, con dientes y calidez y arruguitas en las comisuras de los ojos.

Esta es más grande que la que me dedicó durante el incidente de la cucaracha.

Es más suave… más dulce.

Mis labios se entreabren ligeramente, y de ellos se escapa una burla silenciosa.

Vaya… Así que puede sonreír de esa manera.

La mujer le devuelve una sonrisa radiante.

—Hermes —dice, como si el nombre le supiera bien en la boca.

—Lottie —responde él, con la voz de repente grave y suave como la miel mientras rodea su escritorio.

Se abrazan, pecho contra pecho, lo suficiente como para que yo lo sienta en el bazo.

Algo se quiebra en mi pecho, una grieta justo en el centro, y a duras penas consigo tragar saliva.

—Con permiso —mascullo, retrocediendo y dejando que la puerta se cierre detrás de mí antes de que ninguno de los dos se dé cuenta de que me voy.

Corro al baño, cierro de un empujón la puerta del cubículo y le echo el cerrojo con una mano temblorosa que hace un ruido fuerte.

Mi respiración es errática, pesada y ruidosa en el silencio, como si acabara de correr una maratón.

No lo hice.

Huí, y eso es peor.

Me apoyo en la puerta, intentando recuperar el aliento, pero siento el pecho demasiado oprimido.

Me duele el corazón, me duele de verdad.

Y no tengo ni idea de por qué.

¿Por qué escuece tanto?

Me agarro la parte delantera de la camisa como si eso fuera a detener el dolor, clavando los dedos en la tela hasta que se arruga.

No ayuda.

Cierro los ojos e intento calmarme, pero el pensamiento se cuela de todos modos.

Quizá este es el tipo de asistente que el señor Grande quiere.

El tipo con clase, atrevido y refinado, como «Lottie», con su perfume caro, su dulce sonrisa y sus movimientos de pelo perfectamente sincronizados.

Seguro que sabe qué tenedor usar en una cena de siete platos.

Seguro que no se traba la lengua cuando está nerviosa.

Parpadeo mirando al techo, tragando saliva con dificultad.

—Si hubiera sido ella aquella noche… —se me quiebra la voz—.

¿La habría recordado?

¿Habría actuado como si nunca hubiera pasado?

¿Como si yo nunca hubiera existido?

El pensamiento se hunde como una piedra en mi pecho, arrastrando con él lo que quedaba de mi autoestima.

Unas lágrimas calientes y estúpidas empiezan a escaparse antes de que pueda detenerlas.

—Uf, para ya —mascullo, limpiándome las mejillas con furia—.

No es tu amante.

Ni siquiera es tu amigo.

Se me escapa un sollozo ahogado.

—Es tu jefe, Junio.

Entonces, sin pensar, me doy una bofetada.

Solo una, no muy fuerte, lo justo para que escueza.

—Por compararlo con un amante —digo con amargura—.

Dios.

Aprieto la frente contra el frío metal de la puerta del cubículo.

Me trata como si fuera invisible porque lo soy.

No pertenezco a su mundo.

No estoy a su nivel.

Y quizá esa sea toda la cuestión.

Vuelvo a sorber por la nariz, me seco las últimas lágrimas y me enderezo.

La tristeza sigue ahí —enterrada—, pero algo más surge más rápido:
Ira.

Bien.

¿Que no me ve?

Pues me aseguraré de que se arrepienta, joder.

Cuando por fin salgo del baño, tengo los ojos secos, la cara congestionada, y no me importa.

Camino rápido, con la cabeza gacha, sin mirar a nadie.

Solo necesito llegar a mi escritorio, sentarme, respirar y fingir que no he tenido una crisis nerviosa en el baño de la empresa como una extra desquiciada en un drama de oficina.

—¡Srta.

Alex!

—canturrea la voz de Sarah al pasar por su escritorio—.

Oye, ¿has visto…?

—Ahora no, Srta.

Sarah —la corto en seco sin bajar el ritmo.

Abre la boca como si fuera a protestar, pero yo ya me he ido, ya la he pasado de largo.

Me hundo en mi silla, con los dedos suspendidos sobre el teclado, fingiendo que voy a hacer algo productivo, cuando en realidad lo único que hago es mirar al frente.

Las persianas del despacho de Hermes están ahora abiertas de par en par.

Pfff… A esto le llamamos tener una sincronización perfecta.

Ahí están.

Él y su «Lottie».

Riendo.

Risas sonoras, estúpidas, despreocupadas, como salidas de un anuncio de pasta de dientes cursi.

Se me revuelve el estómago y mi mente empieza a dar vueltas otra vez, con un ruido inoportuno.

¿También se acostó con ella?

Quizá Lottie es la novia, y yo solo fui una mujer cualquiera y ni siquiera lo sabía.

Dios.

Quizá yo soy el chiste.

Los pensamientos llegan demasiado rápido.

Se amontonan, cada vez más pesados y caóticos.

Intento ignorarlos, sigo tecleando tonterías en la pantalla como si fuera funcional, pero es inútil.

Mi cerebro se ha descontrolado.

Y entonces hago lo único que nunca pensé que se me ocurriría hacer:
Me levanto lentamente.

Como si estuviera en una de esas escenas de película dramáticas en las que el protagonista por fin explota y hace algo imprudente y atrevido.

Solo que esta vez, el atrevimiento no es encantador.

Es desesperado, no planeado, y apesta a resaca emocional.

Pero voy a hacerlo de todos modos.

Voy a entrar ahí.

No sé lo que voy a decir —ni siquiera si diré algo—, pero no puedo quedarme aquí sentada mirando como un triste fantasma corporativo.

Camino hacia su despacho, en silencio, y cada paso parece una pregunta: ¿Qué demonios estás haciendo, Junio?

No tengo respuesta, pero sé que me he cansado de sentirme pequeña.

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