La Noche Antes de Conocerlo - Capítulo 3

3: CAPÍTULO 3: Obsesión 3: CAPÍTULO 3: Obsesión Hermes
¡Joder!

La palabra resuena entre las paredes de cristal de mi oficina como una bala rebotando en el mármol.

No la susurro.

La digo en serio.

Se equivocó en una fecha de la presentación para la junta.

Una sola fecha.

Pero podría habernos costado un socio multimillonario.

No tolero la dejadez, y menos en la situación en la que me encuentro.

Así que la despedí.

Apenas son las ocho de la mañana y ya tengo la presión arterial por las nubes.

Me duele la mandíbula de tanto apretarla.

Echo los hombros hacia atrás y me sirvo un expreso de la máquina que tengo detrás del escritorio, negro como la noche.

Me lo trago como si fuera una droga y dejo el vaso de nuevo en la bandeja.

La oficina está demasiado iluminada.

Camino hacia la ventana y dejo que el sol me dé de lleno en la cara.

Debería estar concentrado en el informe para los accionistas, en el giro trimestral para el embudo de innovación de Apex, en… cualquier cosa que no sea ella.

Pero no lo estoy.

No puedo dejar de pensar en la chica del bar.

Esa chica descarada, empapada en tequila y de ojos avellana, con la audacia de una jugadora de póker y el vestido de alguien que no conocía la palabra «pudor».

Sus ojos… Sus ojos parecían a punto de tragarse tu orgullo, y tan bien, que jamás olvidarías el proceso.

Podría haberlo hecho esa noche.

Quiero que lo haga.

Si la vuelvo a ver.

¡Joder!

No debería estar pensando en eso ahora.

Me dije a mí mismo que no significaba nada.

Solo un cuerpo.

Solo un desahogo.

Pero, maldita sea, es un cuerpo que quiero seguir follándome hasta cansarme.

Se sentó a mi lado como si tuviera derecho a ello.

Me pidió el número como si fuera un juego.

Dijo «¿Una noche?» sin dudar cuando se lo propuse.

Dios, esa puta noche.

Su piel era suave.

Bronceada.

Tersa como el calor, el caos y el sol envueltos en sudor.

No cerró la boca hasta que me enterré dentro de ella.

E incluso entonces, tuvo el descaro de sonreír.

«Quizá es que eres enorme».

Me encantó cómo lo dijo, tanto que la hice repetirlo mientras volvía a enterrarme en ella.

No le dejé dinero.

Es una regla que nunca rompo.

Un sobrecito, sin nombre, sin número.

Mantiene las cosas limpias y bajo control.

Pero en su lugar le dejé una nota.

Gracias.

Como un puto novato.

Exhalo, larga y bruscamente, y vuelvo al escritorio.

Los archivos de la junta siguen abiertos, así que los cierro de un gesto.

—Tengo que concentrarme —mascullo.

Cojo el teléfono para programar una sesión de terapia.

Necesito recuperar la rutina.

He estado en caída libre desde que acepté este maldito trabajo.

Desde que la prensa empezó a llamarme el Legado de Lucien.

Desde que heredé un imperio en descomposición que ahora tengo que limpiar con mis propias manos.

Pulso la línea del asistente.

—Paul —digo en cuanto contesta—.

Tráeme a alguien aquí.

Una secretaria temporal.

No me importa quién.

Solo necesito competencia y silencio.

—Sí, señor.

Cuelgo y me quito la chaqueta, lanzándola sobre el respaldo de la silla.

Los puños me aprietan demasiado, así que me los arremango hasta que mis antebrazos respiran.

Me he hecho demasiadas pajas pensando en ella.

Y aun así no consigo sacármela de la cabeza; al contrario, alimenta los pensamientos inconfesables.

Miro por la ventana para ocupar mi mente enfurecida.

La ciudad parece más pequeña desde aquí arriba.

Toda la avenida principal, resplandeciente y patética.

Las Vegas, donde las ilusiones funcionan a base de electricidad y codicia.

Y, de algún modo, este desastre ahora es mío.

Apoyo una mano en el cristal y miro hacia abajo.

La puerta hace clic a mi espalda y entonces lo huelo.

Ese perfume.

Peonía, cítricos, piel limpia.

Demasiado distintivo para ser una coincidencia.

Se me tensa el cuello.

Mi cuerpo entero se paraliza.

No.

No puede ser… Debo estar imaginando cosas.

Me giro lentamente.

Y ahí está ella, en mi oficina, con una blusa con la que intenta parecer segura.

Una carpeta de cuero aferrada como un escudo.

Su salvaje pelo castaño, apenas recogido.

Sus labios carnosos y rosados, ligeramente mordisqueados, entreabiertos.

Esos mismos ojos avellana, abiertos de par en par y terriblemente sexis.

Mi corazón no se acelera, sino que se desploma.

Pesado y repentino, como si intentara esconderse entre mis costillas.

Ella se queda helada, y yo también.

Ella sabe lo que yo sé.

Mierda.

Compongo mi rostro, aprieto la mandíbula y enderezo la espalda.

No digo nada y no me muevo.

Mira la placa con mi nombre como si fuera el giro argumental de una telenovela mala.

Su mirada vuelve a posarse en mí.

Hay sorpresa, sí.

Pero hay más: miedo, confusión, ardor.

Vuelvo mi mirada fría y mis manos quietas, y la veo moverse sobre sus tacones.

Está nerviosa.

Asiento una vez.

El más mínimo gesto.

—Cierra la puerta —ordeno con voz gélida.

Da un respingo y obedece.

El clic de la puerta al cerrarse suena más fuerte de lo que debería.

Y me quedo mirando a la chica que juré que no volvería a ver.

La chica que no debería recordar.

La chica que mi cuerpo no me deja olvidar.

Cierro los ojos medio segundo, lo justo para bloquear la repentina avalancha de imágenes: sus labios entreabiertos, su piel sonrojada bajo mis palmas.

Aprieto la lengua contra el paladar, intentando anclarme a la realidad, pero no sirve de nada.

Las imágenes siguen descargándose, rápidas y sucias, como un virus que no puedo depurar.

Eso es lo que pasa con ser hipersexual.

No es solo hambre, es obsesión, el ruido mental constante e implacable.

Puedo follarme a alguien una vez y que me atormente durante años.

¿Y esta?

Es un picor que ya ni siquiera puedo rascarme en privado.

Está aquí.

—Siéntate —digo, más brusco de lo que pretendía.

Ella se sienta despacio, con las piernas juntas y los ojos muy abiertos por el reconocimiento.

Odio darme cuenta.

Odio querer darme cuenta.

Mi mirada baja de todos modos.

Hasta sus muslos, apenas visibles bajo la tela de su falda.

Mis pensamientos descarrilan antes de poder detenerlos: ese mismo muslo grueso que agarré mientras me abría paso hasta su centro húmedo y tembloroso.

El sonido que hizo cuando la mordí justo por encima de la rodilla.

La expresión de su rostro cuando se corrió.

Jodida mierda.

Parpadeo con fuerza.

Lo reprimo.

¿Vio adónde se fue mi mirada?

No habla.

Ni siquiera finge presentarse.

Quizá está esperando a ver si yo lo reconozco.

Pero ese no es el problema.

El problema es que la destrocé antes de saber su nombre.

Y ahora es mía, de una forma que no tiene nada que ver con el sexo y todo que ver con la proximidad.

Es mi secretaria y mi obsesión actual.

¿Y mi condición?

Como dice mi terapeuta, no viene con un interruptor de apagado.

¿Qué coño se supone que haga ahora?

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