La Noche Antes de Conocerlo - Capítulo 4

4: CAPÍTULO 4: Ser profesional 4: CAPÍTULO 4: Ser profesional Junio
No estoy respirando.

O quizás sí, pero es tan superficial que no cuenta.

El tipo de respiración que la gente tiene cuando intenta no entrar en pánico, no sudar, no gritar.

Porque no ha dicho ni una palabra.

Solo un asentimiento, apenas perceptible; como si yo fuera la repartidora que le trae el almuerzo.

—Cierra la puerta —dice, con una voz gélida.

Me estremezco, ¿no debería?

La puerta se cierra detrás de mí con un clic definitivo e implacable.

Y por un segundo, no hay nada más que silencio.

No sé a dónde mirar.

Ya no sé quién es él.

Me mira como si yo fuera…

nueva.

Como si no hubiera tenido sus dientes en mi cuello hace dos noches.

Como si no me hubiera desmoronado bajo él con su mano agarrando mi muslo y su voz arrancándome gemidos que ni siquiera sabía que tenía.

Su mirada me atraviesa.

Quiero creer que está fingiendo.

Que esto es un juego.

Que es parte de algo…

más grande.

Pero si lo es, no conozco las reglas.

Y ya estoy perdiendo.

Entonces lo dice:
—Siéntate.

No es una sugerencia.

Cae como una bofetada.

Me siento en la silla como si fuera a morderme, cada centímetro de mi cuerpo tenso y tembloroso.

La falda se me sube un poco cuando me siento, y siento que sus ojos bajan —solo por un latido— antes de apartarse bruscamente.

No hablo.

No hago preguntas.

De todas formas, ¿qué demonios le diría?

«¿Hola, te acuerdas de mí?

Me arruinaste de la mejor manera posible y luego te esfumaste como un cobarde».

No.

Así que me siento en silencio, correspondiendo a su fría mirada.

Finjo no notar la tensión que espesa el aire como la niebla.

Finjo que estoy bien.

Que él es solo otro jefe.

Que yo soy solo otra becaria.

Pero tengo el estómago hecho un nudo.

Porque, ¿por qué está fingiendo?

No…

eso no está bien.

Él se acuerda.

Lo vi.

Ese tic en su mandíbula, la forma en que parpadeó con demasiada fuerza.

Está fingiendo que no importó.

Mierda…

Camina hacia su escritorio, con suavidad y control, y coge una elegante carpeta negra.

Sus dedos son precisos y fríos, y la deja caer en el pequeño escritorio frente a mí.

—Trabajarás según mi agenda.

Aquí está el programa semanal.

Se espera que te lo memorices —dice, con un tono plano y eficiente—.

Reuniones, llamadas, eventos.

Si yo estoy ahí, tú estás ahí.

No tienes permitido hacer preguntas sobre lo que hago, a dónde voy o con quién hablo.

Mis dedos se congelan sobre la carpeta.

—Hay reglas —continúa, retrocediendo con toda su imponente quietud—.

No hablas a menos que se te hable.

No te quedas más de lo necesario.

No inicias conversaciones personales.

No comentas sobre mi humor, mi voz o mi lenguaje corporal.

La cabeza me empieza a dar vueltas.

¿Qué demonios de reglas son estas?

Se vuelve completamente para mirarme, y el golpe es más duro de lo que debería.

Es más alto de lo que recordaba.

Más corpulento bajo esta luz.

Como si el hotel lo hubiera ablandado y la oficina lo hubiera convertido en un arma.

—Y, por encima de todo —dice bruscamente—, no me mirarás a los ojos a menos que te lo haya permitido.

Se me corta la respiración.

No son las palabras, es la forma en que las dice.

Como si le costaran algo.

Asiento lentamente.

—Entendido.

Señor.

Señor.

La palabra me sabe agria.

Sus ojos se detienen en mí durante un segundo completo y peligroso, y luego aparta la mirada, como si lo hubiera quemado.

Saca un itinerario impreso de su escritorio y lo coloca junto a la carpeta.

—Hoy me acompañarás a una rueda de prensa a las 11:30.

Luego, un almuerzo de trabajo con los directores regionales a la 1:00.

Te quedarás fuera de las salas a menos que se te indique lo contrario.

Sé útil.

Si estás confundida, arréglatelas.

El clic de su bolígrafo es el único sonido por un instante.

—Espero que mi asistente se anticipe a mis necesidades antes de que tenga que expresarlas —añade—.

No me decepciones.

Me muerdo el interior de la mejilla con la fuerza suficiente para saborear la sangre.

Finalmente se sienta detrás de su escritorio y acerca su tableta, despidiéndome sin dedicarme una sola mirada.

Trago saliva.

—¿Dónde…

dónde debería sentarme?

Se detiene.

Sus ojos se dirigen hacia mí, afilados y cortantes, y luego levanta una mano sin mirar, señalando el pequeño escritorio de secretaria junto a la pared.

Está aislado.

Lejos del suyo.

—Ahí —dice—.

Obviamente.

Obviamente.

Asiento rápidamente.

—Claro.

El silencio en la habitación vibraba como la tensión sobre el hielo.

Siento que el pecho se me va a astillar bajo la presión de no reaccionar.

Entonces, un golpe en la puerta.

La puerta se abre ligeramente y una cara familiar se asoma.

—¿Señor Grande?

—Es el señor Paul, el hombre que me puso en esta situación—.

Acabo de colgar la llamada con logística.

Todo está preparado para la planta de prensa.

Hermes, o debería decir, el señor Grande, no me mira.

—Bien —murmura—.

Estoy listo cuando tú lo estés.

El señor Paul me mira y me ofrece un pequeño y educado asentimiento.

—¿Señorita Alexander.

¿Adaptándose bien?

Fuerzo una sonrisa.

—Sí, gracias.

No tienes ni idea, Paul.

Ni la más remota idea.

El señor Grande ya está recogiendo sus cosas enérgicamente, así que capto la indirecta.

Me levanto de la silla y salgo de la oficina en silencio.

Regreso al pequeño escritorio de secretaria, mi escritorio ahora, al parecer, y me siento.

Intento concentrarme, intento respirar, intento no sentirme como un perro apaleado.

Siento cómo los minutos se arrastran.

El silencio de la antesala se siente más frío que su voz.

Entonces oigo pasos.

Salen de su oficina, discutiendo, o más bien cotilleando, porque no oigo ni una palabra.

Pasan por el pasillo que lleva a los ascensores.

Mantengo la cabeza baja, pero le oí detenerse en seco.

Gira la cabeza y me mira directamente.

—¿Qué estás haciendo?

—espeta.

Levanto la cabeza de un tirón.

—¿Señor?

—Estás sentada —dice, como si hubiera cometido un pecado—.

Se supone que debes seguirme de cerca.

¿No entiendes lo que significa asistir?

Las palabras cortan más profundo de lo que deberían.

Me levanto de un salto de la silla, casi tirándola hacia atrás.

—Sí, señor.

Lo siento.

Él ya se está dando la vuelta de nuevo, alejándose sin una segunda mirada.

El señor Paul me lanza una mirada diminuta y de lástima, y eso lo odio aún más.

Me apresuro tras ellos, y justo ahí, a medio camino del ascensor, algo afilado florece en mi pecho.

Así que es esto.

No me está ignorando.

Me está castigando.

¿Por qué?

¿Por dejar que me tocara?

¿Por gemir ante su contacto, en la cama de un hotel cuando ni siquiera sabía que era un maldito CEO?

¿Por pensar, aunque fuera por un instante, que podría haber significado algo?

Bien.

Si quiere profesionalidad, le daré profesionalidad.

Enderezo los hombros, abro mis carpetas y lo sigo, pero mis manos no dejan de temblar.

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