La Noche Antes de Conocerlo - Capítulo 32

32: CAPÍTULO 32: No invitado 32: CAPÍTULO 32: No invitado Junio
Banda sonora: Mozart/Réquiem – «Lacrimosa»
Mis dedos rozan la manija de acero de la puerta de la oficina.

Me detengo y respiro hondo.

El peso de lo que estoy a punto de hacer oprime mi pecho.

Bajo la manija, lentamente.

La puerta cede con un suave suspiro de arrastre y un haz de luz pálida corta el suelo.

Entro.

Mis pestañas se agitan una vez, en un parpadeo lento, y luego dos veces.

Siento el aire del interior, denso por su perfume, su colonia y algo más.

Entonces los veo.

El señor Grande está tumbado en el sofá, con un brazo detrás de la cabeza.

Aún lleva los zapatos puestos, pero su postura es descuidada y despreocupada.

Y frente a él…

Lottie.

Sus tacones cuelgan del borde del sofá,
una pierna cruzada sobre la otra, y su cuerpo reclinado, relajado e íntimo.

Se reflejan el uno al otro como en una pintura.

Como si lo hubieran hecho diez mil veces antes.

Mi respiración se corta con el inaudible crescendo de los violines.

Mi mano se aprieta en torno a mi falda, mis dedos estrujando la tela.

¿Qué es esto?

¿En qué clase de escena acabo de entrar?

¿Una oficina o un dormitorio disfrazado?

Ya no me muevo ni parpadeo, incluso siento que los latidos de mi corazón se detienen, intentando sincronizarse con la música que retumba en mi cráneo.

¿Quiere que toda la oficina sepa que ella es su mujer?

¿Es a propósito?

Trago saliva y siento que me arde la garganta.

Me pregunto cómo reaccionará su Lottie cuando oiga lo que he venido a decir.

—¿Qué te he dicho sobre interrumpir mis reuniones?

—su voz restalla en la habitación como un látigo, mientras sus cejas se fruncen en una mirada fulminante, como si acabara de derramar algo asqueroso sobre sus zapatos.

De repente, la música en mi cabeza se detiene.

Es como si alguien hubiera arrancado la aguja del vinilo.

Mis pequeños puños se cierran a mis costados.

¿Por qué demonios me habla así?

Como si no hubiéramos follado antes.

Abro la boca para decir algo, pero entonces veo el rostro de su Lottie.

Es una pequeña máscara perfecta de sorpresa y la emoción que más detesto: la piedad.

Me mira como si fuera una niña perdida que se ha metido en la película equivocada.

Mierda.

Odio esto.

De inmediato, todo lo que vine a decir se queda atascado, alojado en mi garganta como un trozo de cristal.

Así que miro al escritorio, buscando desesperadamente una excusa.

Genial, hay una taza de café.

Café.

—Yo…

yo quería preguntar si…

si ella necesitaba café.

Mi voz suena como si fuera de otra persona.

Es débil de cojones.

Bajo la mirada hacia el suelo de mármol, como si ese fuera mi lugar: debajo de ellos, mientras están allí arriba en sus sofás, su ruidosa intimidad extendiéndose por la habitación como una cuerda invisible que no puedo cruzar.

El señor Grande resopla, con la mirada fija en ella, sonriendo como si acabaran de compartir una broma interna.

—No te preocupes.

Ella no bebe café.

Ni siquiera me mira al decirlo.

Y mientras él la mira a ella, yo lo miro a él.

Debería irme, pero mis pies siguen anclados al suelo.

Dios, ¿por qué sigo aquí?

Me siento como una adolescente tonta que pilla a su novio mayor con una mujer más inteligente, más guapa, que encaja mejor, y en lugar de gritar o salir furiosa como haría cualquier persona cuerda, se queda ahí parada, esperando que si lo mira el tiempo suficiente, él le devuelva una mirada diferente.

—Bueno, si eso es todo, puedes irte —dice, incorporándose.

Mis pestañas tiemblan.

Recorro la habitación con la mirada, desesperada por una razón para quedarme.

Sé que es patético, pero no puedo evitarlo.

—Eh…

el desastre del café de antes —suelto de repente, señalando a la nada—.

No lo limpié bien.

Todavía queda un poco en el suelo.

Salgo corriendo antes de que puedan decir una palabra, cojo una fregona y vuelvo como si fuera lo más urgente del mundo.

Ambos me miran, confundidos, pensando que he perdido la cabeza.

Quizá la he perdido.

Porque, por alguna razón incomprensible, prefiero fregar café invisible del suelo que salir por esa puerta.

—Interna, puedes hacer eso más tarde.

Todavía estoy…

—empieza el señor Grande, con la voz afilada por la impaciencia.

—Terminaré ahora mismo, señor —lo interrumpo, con la voz demasiado rápida y ansiosa, mientras agito la fregona como una idiota.

—¡Junio!

—ladra, y todo mi cuerpo da un respingo.

La fregona se queda inmóvil en su sitio, puedo sentir mi pulso martilleando en mi garganta.

Dios.

¿Qué estoy haciendo?

—No le grites, Hermes —interviene la voz de Lottie, aterciopelada, cara y dolorosamente preocupada.

—Lo siento —susurro, bajando la mirada.

No levanto la vista, pero oigo la bocanada de aire que inspira: tensa, contenida.

—En lugar de limpiar eso —dice, de repente cortés con ese tono falso y preparado para la prensa que tiene—,
¿por qué no coges la caja de documentos desechados del almacén y los trituras por mí, por favor?

Sé que lo hace por ella.

Mierda.

Asiento una vez y salgo sigilosamente de la habitación.

La caja es ligera, gracias a Dios, pero la vergüenza que me oprime hace que parezca más pesada de lo que es.

No miro a ninguno de los dos.

No puedo, no después de haber hecho el ridículo.

Mientras entro en el ascensor, agarrando una caja de papeles inútiles como si fuera mi penitencia,
lo único que puedo pensar es:
«Por favor, que la tierra se abra y me trague entera».

•~•
Mientras veo cómo los papeles se trituran, finjo que son Hermes y Lottie, su novia demasiado perfecta con su voz suave y su sonrisa cara.

Probablemente se estén riendo ahora, riéndose del ridículo que he hecho.

Dios.

Me siento tan estúpida, insignificante y miserable.

—Hola…

—una mano me roza el hombro.

Doy un respingo, girándome como si me hubieran pillado robando.

—¡Huy!, oye, solo soy Chris —dice, levantando las manos.

—Vaya susto me has dado.

¿Que te he asustado?

Tío, casi me das un infarto apareciendo así por la espalda.

—Ah…

Chris —murmuro, saliendo de mi ensimismamiento.

—Perdona, no te he oído entrar.

Él asiente, con ojos cálidos.

—Sí, te vi pasar por nuestra oficina.

Te llamé, pero parecías un poco…

perdida.

Mis labios se entreabren, buscando una respuesta.

—Ah.

Lo siento.

Si él supiera…

ni siquiera recuerdo el camino hasta aquí.

Chris se frota la nuca, desviando la mirada de mí a la trituradora.

—Eh…

oye, ¿cómo estás, en realidad?

Quiero decir, de verdad.

Parpadeo.

Ha dudado como si ya supiera la respuesta o, al menos, parte de ella.

—Ah, te has enterado.

Ya estoy bien —digo rápidamente, esbozando una sonrisa que se siente rígida y falsa.

—Fue solo…

ya sabes.

Una reacción de mi cuerpo.

Hago un gesto vago, como si quisiera disipar en el aire el incidente de mi desmayo.

Él asiente, pero no se me escapa el destello de preocupación en sus ojos.

Sé que lo sabe, igual que sé que las paredes de esta empresa son básicamente de papel.

Vuelvo a triturar; cada «crrrrk» de la máquina ahoga el silencio que se extiende entre nosotros.

Pero no dura mucho.

—¿Estás, eh…?

—empieza Chris, con una voz demasiado cuidadosa—.

¿Evitándome?

Eso capta mi atención.

Levanto la vista, con los ojos muy abiertos.

—¿Qué?

No.

¿Por qué piensas eso?

Lo digo en serio.

Ahora mismo tengo un montón de cosas en la cabeza, no tengo ni espacio para ofenderme, y mucho menos para evitar a alguien.

Chris suelta un suspiro y sus hombros se relajan.

—Vale.

Bien.

Eso significa que todavía puedo preguntarte algo.

Entrecierro un poco los ojos, medio recelosa, medio curiosa.

—¿Preguntarme qué?

—Bueno…

la empresa organiza una gala anual de networking.

Es este viernes.

Bastante formal, trajes y vestidos, canapés que tienen mejor pinta que sabor…

Se queda callado y luego añade con una sonrisa torcida:
—El caso es que me preguntaba si querrías venir conmigo.

Como mi acompañante.

Lo miro fijamente.

¿Una gala?

¿Este viernes?

¿Por qué todo el mundo sabe de estas cosas menos yo?

Parpadeo, frunciendo el ceño.

—¿Qué gala?

Chris hace una pausa, moviendo un pie con torpeza sobre la baldosa.

—¿Espera, en serio?

—sus labios se entreabren—.

¿No has oído hablar de la Gala Anual de Networking?

Lo miro con la mente en blanco, todavía sosteniendo una esquina de papel triturado en la mano.

—¿El gran evento de la empresa del viernes por la noche?

—añade, con un tono de voz como si quisiera refrescarme la memoria.

—Ah —dice, dándose cuenta—.

Cierto…

eres…

una interna.

Joder.

Eso lo explica.

Ladeo la cabeza, algo afilado retorciéndose en mi pecho.

—¿Explica qué exactamente?

Se frota la nuca, haciendo una mueca.

—Quiero decir…

no creo que los internos o el personal subalterno puedan asistir, técnicamente.

Ya sabes, a menos que seas el acompañante de alguien.

Es solo…

política de la empresa, supongo.

Se me escapa una risa amarga.

—Por supuesto que lo es.

Él parpadea.

—¿Qué?

—Nada —digo con una mueca de desdén que no puedo ocultar del todo—.

¿Para qué necesitarían los internos o el «personal inferior» hacer networking?

No es como si tuviéramos sueños, ¿verdad?

Chris levanta las manos.

—Oye, yo no he puesto las reglas.

Y, sinceramente, creo que es una estupidez.

Casi resoplo, pensando en ello.

Estúpidas reglas de la empresa.

Al ver la expresión de mi cara, Chris se aclara la garganta y se suaviza.

—De todos modos, ¿aún querrías venir conmigo?

Como mi acompañante, quiero decir.

Lo miro, sorprendida.

—Se lo habría pedido a Lia, mi acompañante habitual, pero ya va con otra persona.

Llevamos años siendo el acompañante del otro en estos eventos —se ríe, nervioso—.

Pero esta vez, voy solo.

Su voz se apaga, pero ya no estoy escuchando.

¿Con quién irá el señor Grande?

El pensamiento se cuela como un viento frío.

Definitivamente, con su Lottie.

Apuesto a que llevará un delicado vestidito de diseñador, aferrada a su costado como si ese fuera su lugar.

¿Me dedicaría siquiera una mirada si me viera al otro lado de la sala?

¿O volvería a fingir que no me conoce?

La ira empieza a enroscarse, cálida y maliciosa, en mi estómago.

—Claro —digo, demasiado rápido—.

Iré contigo.

Chris parpadea.

—¿Espera, en serio?

Asiento, bajando de nuevo la mirada hacia la trituradora de papel.

—Guau.

Vale.

Genial —su voz se eleva con auténtica sorpresa, y quizá un poco de esperanza—.

Estupendo.

Eh, ¿te envío los detalles por mensaje?

—Claro —murmuro de nuevo, pero no oigo el resto de lo que dice, porque mis pensamientos ya están en otro lugar por completo.

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