La Obsesión del Tridente: Reclamada por 3 - Capítulo 51

51: Capítulo 51: ¿Crees que te han crecido alas, basura?

51: Capítulo 51: ¿Crees que te han crecido alas, basura?

Punto de vista de Serafina
El impacto no debería haber sido nada.

Un golpe.

Un traspié.

Medio segundo de incomodidad antes de que el mundo volviera a su cauce.

Eso es lo que pasa cuando chocas con un desconocido en un pasillo… te disculpas, sigues adelante, te olvidas.

¿Pero esto?

Esto era diferente.

En el momento en que mi hombro chocó con el suyo, lo supe.

Antes siquiera de levantar la cabeza, antes de ver su cara, antes de que las palabras salieran de sus labios, mi cuerpo la reconoció.

Se me erizó la piel, se me encogió el estómago, y algo en lo más profundo de mi pecho se retorció, como un cuchillo girando en una herida que había olvidado que tenía.

El aire a nuestro alrededor pareció espesarse, presionándome por todos lados, pesado y sofocante, como si la habitación se hubiera encogido de repente al tamaño de un ataúd.

Levanté la cabeza.

Y entonces la vi.

El tiempo se detuvo.

No se ralentizó.

No se pausó.

Se detuvo.

El mundo se desdibujó en los bordes, los sonidos de la oficina… el tecleo de los teclados, los teléfonos sonando, la respiración de Rose a mi lado, todo se desvaneció en un zumbido sordo y lejano.

Solo estaba ella.

Solo esa cara.

Solo esos ojos… oscuros, afilados, sabios, que se abrieron de par en par con sorpresa al clavarse en los míos.

Sus labios se separaron, muy ligeramente, como si la hubieran golpeado, como si se estuviera ahogando.

Y supe que ella también lo veía… el reconocimiento, la historia, el peso de todo lo no dicho entre nosotras.

Hablamos al mismo tiempo.

Dos palabras.

Dos sílabas.

—Eres tú.

El sonido de su voz, esa voz, la que tanto me había esforzado por olvidar, la que había atormentado mis sueños durante años, me recorrió con una sacudida, aguda y eléctrica.

No era solo sorpresa en su tono.

Era pavor.

Era furia.

Era el sonido de una puerta cerrándose de un portazo, de una cerradura encajando, de una trampa de la que había pasado tanto tiempo intentando escapar cerrándose a mi alrededor.

Ella dio un paso atrás.

Yo no.

No podía.

Mi cuerpo se negaba a moverse, mis pies estaban anclados al suelo como si me hubieran vertido en el mármol.

Podía sentir a Rose a mi lado, su presencia como un ancla cálida y firme en la tormenta, pero no podía mirarla.

No podía respirar.

Lo único que podía hacer era mirar fijamente a la mujer que tenía delante, la forma en que su pecho subía y bajaba demasiado rápido, la forma en que sus dedos se cerraban en puños a los costados, la forma en que sus ojos ardían con algo crudo y feo.

Odio.

Miedo.

Triunfo.

Ella sabía lo que esto significaba.

Yo sabía lo que esto significaba, y ninguna de las dos iba a retroceder.

El silencio entre nosotras era un ser vivo, crepitando con algo peligroso, algo con vida.

Podía saborearlo: la tensión, la historia, los asuntos pendientes que flotaban en el aire como una cuchilla sobre nuestras cabezas.

El pulso me martilleaba en los oídos, los dedos me temblaban a los costados, anhelando atacar, defender, destruir.

Pero no me moví.

Me quedé allí, con la mirada fija en la suya, mi sonrisa lenta, deliberada, el filo de una navaja envuelto en seda.

—Cuánto tiempo sin vernos —dije, con voz baja y tono dulce.

Demasiado dulce.

El tipo de dulzura que prometía veneno.

Sus fosas nasales se ensancharon, solo una fracción.

Pero lo vi.

Vi cómo se le tensaba la mandíbula, cómo le temblaban los dedos, cómo le parpadeaban los ojos, como si estuviera debatiendo si gritar o sonreír.

Como si estuviera intentando decidir si luchar o huir.

Y, ah, ¿no era delicioso?

Porque yo ya sabía la respuesta.

No iba a huir.

No de esto.

No de mí.

—Serafina.

La forma en que dijo mi nombre, como una maldición, como un desafío, me provocó un escalofrío por la espalda.

No de miedo.

De expectación.

¿Porque esto?

Este era el momento que había estado esperando.

El momento con el que había soñado.

El momento en que el pasado chocaba con el presente, en que las deudas se saldaban, en que el juego por fin comenzaba.

Ladeé la cabeza, muy ligeramente, sin que mi sonrisa flaqueara.

—¿Me echaste de menos?

Sus labios se curvaron.

No en una sonrisa.

En una mueca de desdén.

—Como a una migraña —escupió.

Sus palabras deberían haber dolido.

No lo hicieron.

Me alimentaron.

El aire entre nosotras era un ser vivo… espeso, sofocante, crepitando con el tipo de tensión que me erizaba la piel y hacía que el pulso me rugiera en los oídos como una tormenta.

Podía saborearlo: la furia, la historia, los asuntos pendientes que colgaban entre nosotras como una cuchilla suspendida de un hilo.

Se quedó allí, con la postura rígida, la barbilla lo bastante levantada para dejar claro que se creía superior a mí, sus ojos, esos malditos ojos, oscuros y afilados como cristales rotos… recorriéndome con la mirada como si fuera algo que hubiera raspado de la suela de sus tacones de diseñador.

Y, ah, cómo me encantaba eso.

Cómo me alimentaba de ello.

Porque nada avivaba mi fuego como que me descartaran.

Ella no se movió.

Yo tampoco.

Nos quedamos allí, enzarzadas en una silenciosa batalla de voluntades, de esas que no necesitan palabras para herir profundamente.

De las que viven en las mandíbulas apretadas, en las fosas nasales ensanchadas, en la forma en que sus dedos se crispaban a los costados como si le picaran las manos por abofetearme.

Pero no lo haría.

Todavía no.

Porque ella sabía, igual que yo, que esto no era solo un choque en un pasillo.

Este era el primer golpe en una guerra de la que ninguna de las dos saldría ilesa.

Y entonces, esbozó una mueca de desdén.

Fue algo lento, deliberado, sus labios curvándose hacia atrás lo justo para enseñar los dientes, su mirada arrastrándose sobre mí como si yo fuera algo inferior a ella.

Como si fuera una molestia.

Como si no fuera nada.

Y, ah, cómo quemaba eso.

Cómo me alimentaba.

Porque me había pasado toda la vida siendo subestimada, siendo descartada, siendo tratada como si fuera menos.

Y todas y cada una de las veces, había resurgido de las cenizas más fuerte.

Todas.

Y.

Cada.

Una.

De.

Las.

Veces.

—Oh —dijo, con la voz chorreando condescendencia, el tipo de tono que te daba ganas de escupirle en el café—, ¿quién dejó entrar a la basura?

Las palabras quedaron suspendidas en el aire entre nosotras, feas y deliberadas, con la intención de picar, con la intención de herir.

Pero no me inmuté.

No reaccioné.

Solo sonreí de forma lenta, peligrosa, el tipo de sonrisa que prometía retribución.

—No me digas —continuó, con una voz suave como la miel envenenada, sus ojos recorriéndome como si estuviera evaluando una mancha en su blusa favorita—, ¿trabajas aquí?

Di un paso más cerca.

Solo uno.

Pero fue suficiente.

Suficiente para que se le entrecortara la respiración, suficiente para que sus ojos parpadearan con algo crudo, miedo, quizá, o rabia, o la creciente certeza de que acababa de entrar en una jaula con algo mucho más peligroso de lo que esperaba.

—¿Y qué si es así?

—murmuré, con voz baja y tono dulce… demasiado dulce, el tipo de dulzura que prometía veneno—.

¿Qué harás, cariño?

¿Despedirme?

Su sonrisa flaqueó.

Solo por un segundo.

Pero lo vi.

Vi cómo sus dedos se cerraban en puños, cómo tragó saliva, cómo sus ojos se oscurecieron con algo feo.

No estaba acostumbrada a que la desafiaran.

No estaba acostumbrada a que la contrariaran.

Y, ah, cómo me emocionaba eso.

—Entonces —dijo, con la voz afilada como una cuchilla—, ¿qué puesto tienes?

El de limpiadora, porque, sinceramente, ambas sabemos que no estás cualificada para más.

Podía sentir a Rose a mi lado, su presencia cálida y firme, el más leve atisbo de una risita escapándosele antes de que tosiera para disimularla.

Pero no la miré.

No lo necesitaba.

¿Porque esto?

Esto era entre la mujer que tenía delante y yo, entre el pasado y el presente, entre la deuda que ella tenía y la retribución con la que yo había estado soñando.

Di otro paso más cerca.

Lo bastante cerca como para ver el más leve rastro de polvos en su clavícula, la forma en que el pulso le saltaba en la garganta.

Lo bastante cerca para olerla: algo floral, algo caro, algo que se esforzaba demasiado por enmascarar el olor de algo mucho menos agradable.

Miedo, quizá.

O rabia.

—Oh, encanto —dije con voz lánguida, una caricia oscura, una promesa envuelta en seda—, si fuera una limpiadora, ¿de verdad crees que estaría aquí de pie?

¿En este pasillo?

¿A esta hora?

Se le entrecortó la respiración.

Lo vi.

Vi la forma en que su pecho subía y bajaba demasiado rápido, cómo le temblaban los dedos, cómo sus ojos se movían nerviosamente, como si buscara una escapatoria, como si se estuviera dando cuenta, por primera vez, de que podría haber caído en una trampa de la que no podría zafarse.

—No, no —continué, mi sonrisa sin flaquear, mi mirada fija en la suya—, creo que la que está perdida eres tú.

No respondió.

No con palabras.

Pero sus ojos… oh, sus ojos ardían.

De furia.

De odio.

Con el tipo de rabia que solo surge cuando alguien se da cuenta de que le han ganado la partida.

Y me encantaba.

Me alimentaba de ello.

¿Porque esto?

Este era el momento que había estado esperando.

El momento en que el pasado chocaba con el presente, en que las deudas se saldaban, en que el juego por fin comenzaba.

Y entonces, se rio.

Fue un sonido frío y agudo, del tipo que te hacía querer encogerte, del tipo que prometía dolor.

—Te crees muy lista —dijo, con voz baja y tono venenoso—.

Te crees especial.

Pero déjame decirte algo, basura.

¿La gente como tú?

Sois la cosa más común del mundo.

Venís y vais, y nadie recuerda ni vuestro nombre.

No me moví.

No me inmuté.

Solo sonreí… una sonrisa lenta, peligrosa, del tipo que prometía la ruina.

—Oh, cariño —murmuré, mi voz una caricia oscura, una amenaza envuelta en miel—, no tienes ni idea de lo equivocada que estás.

Y entonces di un paso atrás.

Solo un poco.

Lo justo para que el aire volviera a entrar, para dejarla pensar, por un segundo, que podría haber ganado.

Que podría haberse anotado un tanto.

Que podría haber ganado, pero no lo había hecho.

Ni de lejos.

¿Porque esto?

Esto era solo el principio.

Su rostro se contrajo, sus labios se curvaron en un gruñido, sus ojos brillaron con algo crudo y feo, como una herida que acabara de abrirse.

Se inclinó hacia delante, su voz bajando a un siseo venenoso, cada palabra lo bastante afilada como para hacer sangrar si hubiera tenido la oportunidad.

—¿Crees que esto es un juego?

—escupió, con los dedos temblándole a los costados, los nudillos blancos por el esfuerzo de contenerse—.

¿Crees que puedes entrar aquí como si nada, con esa sonrisita y esa actitud, y actuar como si este fuera tu sitio?

—Soltó una risa, fría y quebradiza, del tipo que prometía dolor—.

No puedo esperar a que te pongas en ridículo.

A que todo el mundo vea lo que eres en realidad.

No me moví.

No me inmuté.

Solo ladeé la cabeza, sin que mi sonrisa flaqueara, mi mirada fija en la suya como un depredador que observa a su presa darse cuenta de que ya está atrapada.

—Esperarás hasta que te hagas vieja y te salgan canas, cariño —ronroneé, mi voz suave como la seda, mi tono dulce… demasiado dulce, el tipo de dulzura que prometía la ruina—.

¿Porque eso?

Eso no pasará nunca.

Rose no pudo más.

Una risita brotó de ella, brillante e incontrolable, y su mano voló a su boca como si pudiera meter el sonido de nuevo dentro.

Pero era demasiado tarde.

La risa se derramó, resonando por el pasillo, rebotando en las paredes de mármol como un desafío.

Incluso la gente que pasaba… un becario con una pila de archivos, una secretaria con un café en la mano, se detuvieron, sus ojos moviéndose entre nosotras, sus labios crispándose antes de apartar rápidamente la mirada, sus hombros sacudiéndose con una risa reprimida.

El rostro de la mujer ardía.

No de vergüenza.

De rabia.

Sus puños se apretaron a los costados, sus uñas clavándose en las palmas con tanta fuerza que pude ver las medias lunas rojas, la forma en que su respiración se volvió rápida y entrecortada, como si se estuviera ahogando en su propia furia.

Dio un paso más cerca, su voz bajando a un gruñido, sus palabras una promesa.

—Te arrepentirás de esto —siseó, con los ojos encendidos, la voz temblorosa por el peso de su promesa—.

¿Crees que te han salido alas, basura?

—Se inclinó, su aliento caliente contra mi cara, sus palabras una cuchilla—.

Pero yo te recordaré lo bajo que eres.

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