La Obsesión del Tridente: Reclamada por 3 - Capítulo 52

52: Capítulo 0052: La mancha que nadie pudo quitar 52: Capítulo 0052: La mancha que nadie pudo quitar Punto de vista de Serafina
—Pero te recordaré lo bajo que eres.

No me moví.

No reaccioné.

Solo la observé, observé cómo su pecho subía y bajaba, cómo sus dedos se crispaban, cómo su orgullo luchaba con su miedo.

Observé cómo daba un paso atrás, sus tacones repiqueteando bruscamente contra el mármol, el sonido resonando como un disparo en el silencio.

Y entonces se dio la vuelta.

Y se marchó.

Tenía la espalda rígida, los pasos firmes y su postura gritaba desafío, pero lo vi.

Vi cómo le temblaban los hombros, muy ligeramente.

Cómo sus dedos se cerraban en puños a los costados.

Cómo sabía en el fondo, donde más le quemaba, que acababa de perder.

¿Y yo?

Yo solo me quedé allí, de pie.

Mi sonrisa nunca flaqueó.

Mi mirada nunca abandonó el espacio que Lydia acababa de dejar, como si su ausencia fuera una herida que aún sangraba sobre el pulido mármol bajo mis pies.

El aire todavía zumbaba con las réplicas de su ira, con la forma en que su voz había restallado como un látigo, la forma en que sus ojos habían ardido con algo tan feo que debería haber dejado una cicatriz.

Pero no lo hizo.

Nada de lo que Lydia hiciera podría conseguirlo jamás.

Porque me había pasado la vida convirtiendo su odio en armadura, su crueldad en combustible, cada uno de sus insultos en una razón para ascender más alto, para golpear más fuerte, para ganar.

Los dedos de Rose rozaron mi brazo, vacilantes, como si temiera que pudiera hacerme añicos si presionaba demasiado.

—Fina —murmuró, con voz suave pero teñida de esa clase de curiosidad que solo aparecía cuando presentía que había una historia que no estaba contando—.

¿Qué diablos ha sido eso?

Me giré hacia ella lentamente, mi sonrisa todavía en su sitio, pero ahora era diferente… más suave, más afilada, la clase de sonrisa que solo surgía cuando me encontraba sobre las cenizas de alguien que había creído haberme destrozado.

Negué con la cabeza, solo una vez, con un movimiento deliberado, displicente.

—Solo alguien irrelevante —dije, con voz ligera, como si Lydia no fuera más que una mota de polvo que ya me había sacudido del hombro.

Rose enarcó las cejas.

Solo una fracción.

Pero lo vi.

Vi cómo entrecerraba los ojos, cómo sus labios se entreabrían como si estuviera a punto de discutir, cómo su mirada se desviaba por el pasillo por el que Lydia se había marchado furiosa, con sus tacones repiqueteando como disparos contra el mármol.

Me conocía demasiado bien.

Sabía que no descartaba a la gente a menos que ya hubieran demostrado ser indignos de mi tiempo.

Sabía que la forma en que mis dedos se habían cerrado en puños, la forma en que mi sonrisa se había vuelto fina como una cuchilla, la forma en que mi voz había descendido a un tono oscuro y prometedor, nada de eso era por alguien que no importara.

—Lo dudo —dijo Rose, con voz seca y tono de complicidad.

Se cruzó de brazos, clavando su mirada en la mía con una intensidad que dejaba claro que no iba a dejarlo pasar.

—¿Por la forma en que hablaba?

¿La forma en que te miraba?

—Negó con la cabeza, lenta y deliberadamente—.

Definitivamente hay algo más en todo esto.

Algo más en ella.

Y algo más en ti.

Exhalé.

Una exhalación lenta y mesurada, de esas que me daban el tiempo justo para decidir cuánto decir.

Cuánto revelar.

Porque Rose no era solo mi asistente.

Era mi amiga.

De las que me habían visto en mi peor momento y aun así eligieron quedarse a mi lado.

De las que conocían el peso de mis silencios, la profundidad de mi rabia, la razón detrás de los muros que había construido tan altos que nadie más podía escalarlos.

—Lo descubrirás a su debido tiempo —dije, con voz queda, mientras mi mirada volvía a desviarse por el pasillo por donde Lydia había desaparecido, como si todavía pudiera verla, todavía pudiera sentir el fantasma de su veneno flotando en el aire.

Me volví hacia Rose, mi sonrisa regresó, pero ahora era diferente.

Menos una cuchilla y más un escudo.

—Ahora, a trabajar.

Me estudió durante un largo momento.

Sus ojos inquisitivos, su expresión indescifrable.

Pero no insistió.

Solo asintió, una vez, de forma seca, y se puso a mi lado mientras nos dirigíamos a la oficina.

Nuestros tacones repiqueteaban al unísono contra el mármol, un sonido constante, familiar, un ritmo que me anclaba a la tierra cuando el pasado amenazaba con hundirme.

El recuerdo me golpeó como un puñetazo.

No un destello.

No un susurro.

Una ola.

Rompiendo sobre mí, arrastrándome hacia el fondo, ahogándome en esa clase de dolor que no solo hería, sino que definía.

Siempre era así con Lydia.

Siempre.

Una mirada, una palabra, un vistazo, y de repente volvía a tener doce años, de pie en el patio del colegio, con los dedos temblando, el pecho doliéndome, el corazón rompiéndoseme otra vez.

Podía verlo.

La forma en que el sol colgaba bajo en el cielo, proyectando sombras largas y extensas sobre el pavimento agrietado; la forma en que el aire olía a tiza, a sudor y al leve regusto metálico de la sangre de donde me había mordido el interior de la mejilla para no llorar.

A la mayoría de los niños ya los habían recogido, sus risas se desvanecían en la distancia, sus mochilas se balanceaban, sus madres esperaban con los brazos abiertos y cálidas sonrisas.

Pero no la mía.

Mi madre estaba trabajando.

Siempre estaba trabajando.

Y yo lo sabía.

Lo entendía.

Así que esperaba.

Sola.

Como siempre.

Y entonces lo vi a Él.

Mi tío.

El padre de Lydia.

Él había llegado en su elegante coche negro, de esos que relucían incluso en la luz mortecina, de esos que anunciaban riqueza, poder, importancia.

Y Lydia estaba a su lado, con el uniforme impecable, el pelo perfectamente trenzado, la sonrisa radiante mientras saludaba a sus amigas, y su risa sonaba como una campana.

Ella me vio primero.

Por supuesto que sí.

Sus ojos se clavaron en los míos, y algo oscuro parpadeó en ellos… algo perverso, algo hambriento.

Se inclinó, le susurró algo a su padre y, entonces, me señaló.

Y mi tío miró.

Solo por un segundo.

Pero fue suficiente.

Suficiente para ver cómo sus labios se habían curvado, muy ligeramente, con asco.

Suficiente para ver cómo su mirada me recorría de arriba abajo… mi uniforme arrugado, mis zapatos rozados, mi pelo escapando de sus trenzas en rizos salvajes e ingobernables, como si yo fuera algo sucio, algo indeseado.

Suficiente para ver cómo Él asentía, solo una vez, antes de volverse hacia Lydia, alborotándole el pelo con la mano como si fuera algo precioso, algo digno.

Y entonces Lydia se movió.

Marchó hacia mí, con paso deliberado, una sonrisa afilada, de esas que prometen dolor.

Yo me quedé allí, paralizada, con el corazón desbocado, aferrando las correas de mi mochila como si fuera lo único que me impedía ahogarme.

Sabía lo que venía.

Siempre lo había sabido.

Pero eso no hacía que doliera menos.

—Mírate —se burló, con una voz lo bastante alta como para que los pocos niños rezagados que aún esperaban que los recogieran se giraran, con los ojos muy abiertos y susurrando antes de que ella siquiera terminara de hablar—.

¿Todavía aquí, eh?

¿Todavía esperando?

—Ladeó la cabeza, su mirada recorriéndome como si yo fuera algo que hubiera raspado de la suela de su zapato—.

Patética.

No respondí.

No podía.

Porque las palabras dolían.

Porque su verdad quemaba.

Porque seguía esperando.

Porque mi madre llegaba tarde.

Porque yo era la niña que nadie quería reclamar.

Lydia dio un paso más.

Lo bastante cerca como para olerla, algo dulce, algo caro, el tipo de aroma que anunciaba privilegio, pertenencia, valor.

Lo bastante cerca como para ver el brillo de sus ojos, la curva de sus labios, la forma en que vivía para momentos como este.

Momentos en los que podía recordarme, en los que podía mostrar a todos, lo insignificante que yo era.

Lo indeseada que era.

—¿Sabes?

—dijo, bajando la voz a un susurro, de esos que se oyen lo justo para que todos escuchen—.

Mi abuela siempre dice que tú eres la razón por la que repudiaron a mi tía.

—Se inclinó, su aliento caliente contra mi oreja, sus palabras afiladas como una cuchilla—.

La mancha que nadie pudo limpiar.

Entonces empezaron las risas.

Unas cuantas risitas al principio.

Luego más.

Luego los susurros:
—¿Has oído?

—Es la bastarda, ¿verdad?

—¿La que nadie quiere?… como un coro de cuchillos, cada uno cortando un poco más profundo.

Apreté los puños.

Mis uñas se clavaron en mis palmas con fuerza suficiente para sacar sangre.

Pero no lloré.

Nunca lloraba.

No delante de ella.

Lydia lo vio.

Vio cómo me temblaban las manos.

Cómo se me entrecortaba la respiración.

Cómo me negaba a apartar la mirada.

Y sonrió.

—Oh —arrulló, su voz goteando falsa compasión, mientras su mano se extendía para darme una palmadita en la cabeza como si fuera un perro, una mascota, algo inferior a ella—.

Pobrecita.

¿Sigues solita, eh?

Fue entonces cuando estallé.

No con palabras.

No con lágrimas.

Lancé un puñetazo.

Mi puño conectó con su hombro, el impacto fue brusco, el dolor agudo.

No había sido fuerte.

No había sido suficiente.

Pero había sido algo.

Un desafío.

Un no.

Una negativa a dejar que me viera derrumbarme.

Lydia se tambaleó.

Solo un paso.

Pero fue suficiente.

Suficiente para que las risas cesaran.

Suficiente para que los susurros se acallaran.

Suficiente para que su padre mirara.

Y lo que vi en sus ojos entonces…

no fue ira, no fue sorpresa.

Fue decepción.

No con Lydia.

Conmigo.

Como si hubiera demostrado algo que Él siempre había sospechado.

Como si hubiera confirmado que yo era exactamente lo que siempre habían dicho que era… salvaje.

Incontrolada.

Indigna.

—Lydia —dijo Él, con voz tranquila y tono frío—, no te rebajes a su nivel.

Y entonces Él se dio la vuelta y se marchó.

Llevándose a Lydia con Él.

Dejándome allí de pie.

Sola.

Otra vez.

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