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La Obsesión del Tridente: Reclamada por 3 - Capítulo 67

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Capítulo 67: Capítulo 67: Tus padres juntos no son ni la cuarta parte de mi madre

Punto de vista de Serafina

Lydia se levantó lentamente.

Sin elegancia.

Sin compostura.

Se alzó como algo arrancado de la tierra, con la respiración entrecortada y los ojos ardiendo con algo salvaje. Su pecho subía y bajaba demasiado rápido, los hombros tensos, los dedos curvándose como si quisiera desgarrar algo.

A mí.

Su mirada se alzó bruscamente y se clavó en la mía, con el pecho agitado como si hubiera corrido un maratón.

—¡Zorra!

La palabra resonó en el pasillo. Aguda… Fea… Viva. No me inmuté, no parpadeé. En cambio, sonreí. Una sonrisa pequeña. Controlada. Lo bastante educada como para burlarme de ella.

—Cuida tu lenguaje, Lydia.

Eso solo lo empeoró.

Lo vi suceder en tiempo real, la forma en que la humillación se retorcía hasta convertirse en rabia dentro de ella. Le iluminó el rostro, estiró su boca en una mueca irregular. Sus ojos ardieron con más fuerza, como si por fin hubiera encontrado lo que quería.

Un objetivo.

Dio un paso para acercarse.

—¿Qué significó lo que hiciste ahí dentro?

Su voz ya no era alta.

Ahora era más tensa. Más baja. Como si cada palabra fuera estrujada a través de dientes apretados. Ladeé la cabeza ligeramente, como si de verdad estuviera pensando en ello. Como si necesitara un segundo para recordar a qué se refería. Arrugué un poco el ceño, con los labios fruncidos en leve consideración.

Entonces volví a mirarla a los ojos.

—No sé de qué hablas —dije con calma, ladeando la cabeza como si estuviera pensando, y luego sonreí al añadir—: Solo hice lo que había que hacer.

Su rostro se descompuso.

Como si algo se hubiera desgarrado.

—No me jodas, escoria.

La sonrisa abandonó mi rostro al instante. Sin desvanecerse lentamente. Sin máscara de cortesía. Simplemente desapareció. Por completo. El aire cambió. Frío. Quieto. Pesado. Mi voz bajó de tono cuando hablé.

—¿Qué has dicho?

Ella lo vio. Sabía que había cruzado una línea. Sabía lo que significaba esa palabra. La había oído tantas veces mientras crecía. Y en lugar de retroceder, se regodeó. Una lenta sonrisa torcida se extendió por sus labios, afilada y deliberada. Levantó la barbilla, con los ojos brillando con algo cruel. Ya no era ira.

Malicia.

—Me has oído —dijo en voz baja mientras se inclinaba hacia mí, con los ojos ardiendo en silenciosa burla y triunfo—. Escoria.

Una pausa.

Luego añadió, colocando cada palabra con cuidado, como si quisiera que cortaran más profundo.

—Inmunda sin padre.

Algo dentro de mi pecho se contrajo. No de forma visible. No exteriormente. Pero se contrajo. Con fuerza. Y ella siguió. Disfrutándolo ahora.

—Tu madre no era más que una puta —dijo con desdén—. Dejaba que cualquier perro se acostara con ella. Estoy segura de que se follaría un palo si…—

La primera bofetada aterrizó antes de que terminara. El sonido resonó. Fuerte. Limpio. Su cabeza se giró bruscamente hacia un lado. Soltó un grito ahogado. No recordaba haber levantado la mano. No recordaba haberlo decidido. Pero la golpeé otra vez. Y otra. Y otra. Cada golpe más seco que el anterior.

Un ritmo.

Violento.

Incontrolado.

Su grito rasgó el pasillo. Agudo. Crudo. Más de sorpresa que de dolor. Sus manos se alzaron demasiado tarde, intentando protegerse la cara, mientras retrocedía tambaleándose por la fuerza.

Algo caliente surgió a través de mí. No era ira. Ni siquiera rabia. Algo más antiguo. Algo enterrado bajo años de control, compostura y disciplina. Algo que nunca dejé salir.

Hasta ahora.

Me ardía la palma de la mano, pero no importaba.

La agarré por el cuello de la camisa antes de que pudiera caer bien, enroscando los dedos en la tela a la altura de su garganta. El tejido se arrugó en mi puño cuando tiré de ella hacia delante. Se atragantó con el movimiento, agarrándome la muñeca con las manos, clavándome las uñas.

—¡Deja… me…! —gritó.

No lo hice.

La arrastré.

Por el pasillo.

Rápido.

Sus tacones rasparon el mármol, inestables, mientras tropezaba intentando seguir mi ritmo. El pasillo se convirtió en un borrón a nuestro paso… paredes de cristal, puertas cerradas, el silencio devorando el caos. La habitación vacía más cercana. Abrí la puerta de un empujón. Se estrelló contra el tope con un chasquido seco.

Entonces la arrojé dentro.

Ella tropezó, apenas logrando no caer por completo al suelo. La puerta se cerró de golpe tras nosotros, sellando el ruido en el interior. El silencio de la habitación era denso, sofocante, del tipo que presiona contra los oídos.

Ahora respiraba con dificultad.

Yo también.

Mi mano seguía apretada. Todavía temblando. Avancé hacia ella lentamente. Un paso. Luego otro. Medido. Deliberado. Ella retrocedió instintivamente, con los ojos ahora muy abiertos, ese veneno anterior parpadeando y convirtiéndose en otra cosa. Algo más tenue. Algo incierto.

Pero era demasiado tarde. Demasiado tarde para la cautela. Demasiado tarde para el orgullo. Demasiado tarde para cualquier cosa que no fuera la verdad. Me detuve justo delante de ella.

Lo bastante cerca para ver las marcas rojas floreciendo en su mejilla. Lo bastante cerca para oír el enganche irregular de su respiración. Lo bastante cerca para ver el momento en que se dio cuenta de que había perdido el control de algo que no entendía.

Mi voz salió baja. Inestable de una forma que odiaba. Peligrosa de una forma que no me molesté en ocultar. —¿Qué acabas de decir?

Lydia no habló.

No porque no quisiera.

No podía.

Se limitó a mirarme fijamente. Con los ojos desorbitados. Congelada. Como si acabara de ver a algo salir de una tumba y ponerse de pie frente a ella.

Y quizá lo había hecho.

Porque la persona que estaba ahora frente a ella no era la de la sala de juntas. No la calmada. No la sonriente. No la impecable Directora de la que todo el mundo ya susurraba.

Esta era diferente.

Y ella lo vio.

Vi cómo la comprensión se instalaba en sus huesos… lenta, fría y aterradora. Sus labios se separaron ligeramente, temblorosos, pero no salió ningún sonido. Su respiración era irregular, superficial, como si hubiera olvidado cómo funcionaban los pulmones.

Di un paso más para acercarme.

Su espalda golpeó la pared. Un golpe sordo. No le quedaba a dónde ir. Mi mano se movió antes de que mi mente pudiera reaccionar. Otra bofetada. Su cabeza se giró bruscamente de nuevo, un grito ahogado y quebrado escapando de su garganta. El sonido resonó en la habitación vacía… agudo, violento y vivo.

Me incliné más.

Lo bastante cerca como para que mi voz no necesitara volumen. Baja. Controlada. Mortalmente tranquila. —Dije —murmuré—, ¿qué has dicho, Lydia?

Ella negó ligeramente con la cabeza, aturdida, con mechones de pelo pegados a la sangre de la comisura de sus labios.

La agarré de la barbilla y la obligué a mirarme.

—Repítelo —dije en voz baja—. A la cara.

Sus ojos se movieron nerviosamente. Miedo, ahora. Miedo de verdad. Pero el orgullo es una cosa estúpida. Una cosa terca y podrida. Y Lydia siempre había estado llena de él.

—¿Qué has dicho de mi madre? —pregunté. Lento. Claro. Cada palabra tallada con cuidado. Por un segundo, pensé que podría echarse atrás.

Sus labios temblaron. Su garganta se movió. Tragó saliva. Entonces sonrió. Una sonrisa débil, fea y rota, pero una sonrisa al fin y al cabo. Y eso fue todo lo que hizo falta.

—Solo la llamé por lo que es —dijo con voz rasposa.

Algo dentro de mi pecho se retorció. Apretado. Doloroso. Pero no me moví. No parpadeé. —No es más que una perra —susurró Lydia con voz ronca—. Un puto… retrete público andante.

La habitación se quedó muy, muy silenciosa. El tipo de silencio que zumba. El que presiona contra tu cráneo. Y entonces… sonreí. No de forma controlada. No educada. No cuerda.

La sentí extenderse por mi cara, amplia y extraña y desconocida incluso para mí. Podía sentirla, cómo no encajaba, cómo me dolían las mejillas, cómo las pupilas de Lydia se encogían al verla.

Porque entonces lo entendió. Demasiado tarde. Rematadamente tarde. Mi mano se disparó hacia su pelo. No lo hice con suavidad. Agarré. Fuerte. Mis dedos se enroscaron en las raíces y tiré. Su grito rasgó la habitación, agudo y lleno de pánico, mientras sus manos volaban hacia mi muñeca.

—¡Serafina…!

Estrellé su cabeza contra la pared. El sonido fue sordo. Pesado. Repugnante. Un crujido que vibró en el aire y directamente en mis huesos. Su cuerpo se desplomó al instante, sus rodillas cediendo, pero no la solté.

La sostuve por el pelo.

—¡¡Serafina!! —gritó, con la voz rota—. ¡Por favor… déjame ir…!

Negué con la cabeza lentamente. Una vez. Dos veces. Casi con delicadeza. Y entonces la abofeteé otra vez. Y otra. Y otra. Cada golpe más fuerte que el anterior. Su piel se abrió.

Lo vi suceder.

Una fina línea abriéndose en el borde de su labio, la sangre derramándose por su barbilla, goteando sobre su blusa. Sus gritos se volvieron húmedos y rotos, sus manos ahora débiles, apenas empujándome.

El sonido de la carne contra la carne llenó la habitación. Feo. Crudo. Real. Me ardía la palma, no me importaba. Me incliné más, con la respiración entrecortada ahora, mi compostura resquebrajándose de formas silenciosas y peligrosas. —Puedo tolerar todos los insultos —dije, con la voz temblando a pesar de lo baja que era—. Todo lo que me lances.

Otra bofetada.

—Pero nunca jamás…

Otra.

—Repito…

Otra.

—Nunca jamás en tu patética vida…

La agarré por el cuello de la camisa y acerqué su cara a la mía, la sangre manchándonos a ambas, mi voz descendiendo a algo que ya no parecía del todo humano.

—Vuelvas a hablar de mi madre de esa manera.

Mi agarre se hizo más fuerte. Mi mandíbula se tensó. Y lo susurré lentamente, cada palabra lo bastante pesada como para triturar huesos. —Tus padres juntos no le llegan ni a la cuarta parte de lo que es mi madre.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com

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