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La Obsesión del Tridente: Reclamada por 3 - Capítulo 68

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Capítulo 68: Capítulo 0068: Tú eres la escoria, no yo

Punto de vista de Serafina

El pecho de Lydia subía y bajaba bruscamente, de forma irregular, con un hilo de sangre que le corría desde la comisura de los labios hasta el cuello. Me miraba fijamente como si intentara reconciliar a dos personas diferentes en un mismo cuerpo.

Su voz sonó ronca.

—¿Qué acabas de decir?

Esta vez no había veneno en su voz. Ni mordacidad. Solo incredulidad. Como si necesitara oírlo de nuevo para entender lo que estaba pasando.

No dudé.

Mis dedos se enroscaron de nuevo en su pelo y tiré de su cabeza hacia arriba hasta que su cuello se tensó y sus ojos se vieron forzados a quedar al mismo nivel que los míos. Hizo una mueca de dolor, agarrándome la muñeca con las manos, pero la mantuve allí. Lo bastante cerca como para que viera exactamente lo que quería decir.

—Me has oído, Lydia —dije.

Mi voz era firme. No alta. No histérica. Ese tono tranquilo hizo que su respiración se acelerara.

—Tus padres no son nada comparados con mi mamá.

Le temblaron las pupilas.

—Mi madre es la verdadera MVP —continué, observando su reacción con atención, midiéndola—. Así que, si no cierras la boca y dejas de soltar tonterías sobre mi mamá, prepárate para morir.

No parpadeé.

—Porque voy a matarte. Y lo digo en serio.

Las palabras no salieron de forma salvaje. No salieron exageradas. Salieron deliberadas.

Y eso fue lo que la asustó.

Sus manos aflojaron el agarre en mi muñeca. La lucha se desvaneció de su postura. Sus labios se entreabrieron, pero esta vez no siguió ningún insulto. Ni una sonrisa burlona. Ni un desafío.

Sus ojos se abrieron de par en par. Ahí estaba. El cambio. No humillación. No orgullo. Miedo. Miedo de verdad. Me miró como si por fin entendiera algo que debería haber entendido antes: que esto no era un juego, ni una discusión de pasillo, ni una rivalidad insignificante.

Era una línea que había cruzado y que no podía descruzar.

Su cuerpo tembló ligeramente. No de forma dramática. Lo justo para que me diera cuenta.

—Serafina… —susurró.

Sin burla. Sin provocación. Solo mi nombre. Le sostuve la mirada un momento más, dejando que el silencio se alargara hasta presionar sus nervios.

Entonces la solté.

Su cuerpo se desplomó contra la pared. Se deslizó un poco por ella antes de conseguir sujetarse. Sus rodillas parecían débiles. Su respiración, superficial.

Di un paso atrás, creando espacio, pero no me ablandé. Me miré la mano. Tenía sangre en los nudillos. Parte de ella, suya. Parte, extendida por la palma.

Sin romper el contacto visual, me limpié la mano lentamente en la parte delantera de su camisa. La tela absorbió el rojo en vetas desiguales.

Se estremeció ante el contacto.

Me incliné lo justo para que pudiera oírme con claridad.

—Tú eres la escoria —dije en voz baja.

Me erguí y me alisé la manga como si acabáramos de discutir los informes trimestrales en vez de la violencia. Caminé hacia la puerta, la abrí sin prisa y salí al pasillo.

El aire de fuera se sentía más fresco.

Controlado.

Normal.

A mi espalda, no me siguió.

Antes de cerrar la puerta del todo a mi espalda, la miré por última vez. Seguía en el suelo, con los ojos muy abiertos, la respiración agitada y el orgullo destrozado, pero no desaparecido. Nunca desaparecería del todo. La gente como Lydia siempre remienda su orgullo.

Pero ahora entendía algo importante.

Y quería asegurarme.

Así que le sostuve la mirada y dije, muy claramente:

—La escoria eres tú, no yo.

Cuando salí de esa habitación, no volví a mirar atrás. La puerta se cerró con un clic a mi espalda y el sonido pareció definitivo. Todavía me escocía la mano. El pulso no se me había calmado. Latía con fuerza contra mi garganta, contra mis sienes, contra la delgada línea de control que estaba forzando a volver a su sitio.

Caminé por el pasillo sin bajar el ritmo. Mis tacones golpeaban el mármol con un ritmo agudo y uniforme. Cualquiera que me viera habría supuesto que me dirigía a otra reunión. Mi espalda estaba recta. Mi barbilla, levantada. Mi expresión, neutra.

Por dentro, todavía ardía.

Quería golpear algo. No por impotencia. No por pánico. Por furia. Una furia pura y concentrada que se asentaba en la boca del estómago y se negaba a enfriarse. Si me hubiera quedado en esa habitación un minuto más, podría haber hecho algo más que abofetearla. Eso lo sabía de mí. Sé exactamente dónde están mis límites y sé lo que pasa cuando alguien los cruza.

Lydia lo cruzó.

Puedes insultarme. Llamarme fría. Llamarme despiadada. Decir que he pisado a gente para llegar hasta aquí. Decir que soy calculadora. Decir que me falta calidez. Puedo soportarlo. He soportado cosas peores. Me lo he tragado, lo he digerido, lo he utilizado.

Pero mi madre no forma parte de esa conversación.

Cuando Lydia dijo esas palabras, algo antiguo y enterrado se desgarró en mi interior. No reacciono así por mí misma. Nunca lo he hecho. Aprendí pronto que reaccionar solo le da a la gente más material para usar en tu contra. Así que construí muros. Afilé mi compostura. Perfeccioné el silencio.

Pero cuando se trata de mi madre, no soy serena.

Soy protectora.

Hay algo en mí que cambia cuando su nombre es arrastrado por el fango. No es bonito. No es profesional. No es la versión de mí que dirige una empresa.

Es instinto.

Entré en mi despacho y cerré la puerta tras de mí. Las paredes de cristal estaban tintadas por dentro. Nadie podía ver mi expresión con claridad a menos que yo lo permitiera. Caminé hasta mi escritorio y puse ambas manos sobre él, con los dedos extendidos y la cabeza gacha por un segundo.

Respira.

Todavía podía oír la voz de Lydia en mi cabeza. La forma en que lo dijo. La crueldad casual. La suposición de que no tener padre significaba no tener valor. Que una mujer que cría a su hijo sola significaba algo sucio.

Me enderecé lentamente.

Sí, crecí sin padre.

Sí, había preguntas que no podía responder cuando los profesores preguntaban por «papá» en los actos escolares.

Sí, me daba cuenta cuando a otros niños los recogían dos padres en lugar de uno.

Pero nada de eso me hizo ser menos.

Y no hizo que mi madre fuera menos.

Mi madre tenía dos trabajos cuando yo era más joven. Recuerdo esperar en la pequeña mesa del comedor, con los libros de texto extendidos, fingiendo que no tenía sueño porque quería verla cuando llegara a casa. Recuerdo sus manos oliendo a detergente, a comida y a cansancio. Recuerdo que se disculpaba por llegar tarde, incluso cuando no había hecho nada malo.

Recuerdo que una vez se arrodilló frente a mí cuando le pregunté por qué otros niños tenían padres en el día del deporte y yo no.

No lloró. No habló mal de nadie. Dijo: «No te falta de nada, Serafina. Me tienes a mí».

Y lo decía en serio.

Era estricta cuando tenía que serlo. Tierna cuando necesitaba consuelo. Asistía a todos los actos a los que podía. Ahorraba dinero en silencio. Me enseñó a leer contratos antes de que yo entendiera lo que significaban. Me dijo que si alguna vez el mundo intentaba medirme por lo que no tenía, yo debía construir algo tan sólido que, en su lugar, fueran ellos quienes tuvieran que medirse contra mí.

Nunca me hizo sentir que me faltara algo.

Ni una sola vez.

La gente como Lydia mira a una madre soltera y ve un escándalo. Ve debilidad. Ve algo de lo que burlarse.

Yo veo resiliencia.

Veo sacrificio.

Veo a una mujer que eligió estar sola en lugar de permanecer donde no la valoraban.

Me alejé del escritorio y caminé hacia la ventana. La ciudad se extendía abajo, indiferente y ruidosa. Los coches se movían. La gente se apresuraba. Nadie sabía que, en una habitación tranquila en el piso de arriba, alguien había intentado reducir a mi madre a un insulto.

Apreté la mandíbula.

Crecer sin padre no me manchó. No me despojó de mi dignidad. No le dio a nadie el derecho de llamarme escoria. No convirtió mi existencia en un error.

Y no fue culpa de mi madre.

En todo caso, fue su fuerza lo que me formó. Cumplió ambos roles sin quejarse. Estuvo presente. Proveyó. Protegió. Amó sin dudarlo.

Ese amor me construyó.

Ese amor es la razón por la que puedo plantarme en una sala de juntas e imponer atención. Ese amor es la razón por la que no me desmorono cuando me desafían. Ese amor es la razón por la que Lydia todavía tiene trabajo en lugar de estar sepultada bajo consecuencias que no puede ni imaginar.

Tomé un vaso de agua de mi escritorio y bebí un sorbo lento. Mi mano ya estaba firme.

La gente cree que la ausencia te define. Creen que un padre ausente significa un niño roto. Creen que una mujer sin un hombre a su lado debe de haber hecho algo vergonzoso.

Están equivocados.

Volví a mi silla y me senté, ajustándome la manga donde antes se había manchado de sangre. Ya me ocuparía de las consecuencias más tarde. Habría informes. Susurros. Quizá incluso quejas. Me encargaría de ellas.

Pero nunca me disculparía por defenderla.

Ser madre soltera no era un crimen, y no iba a permitir que nadie avergonzara a mi madre por ello, nunca.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com

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