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La Obsesión del Tridente: Reclamada por 3 - Capítulo 69

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Capítulo 69: Capítulo 69: No olvidaré esto

Punto de vista de Lydia

Me quedé en el suelo mucho después de que la puerta se cerrara.

El silencio me envolvió y presionó mis oídos hasta que se sintió pesado. Mi pecho subía y bajaba demasiado rápido, cada respiración raspaba mi garganta. Saboreaba el hierro cada vez que tragaba. Cuando me llevé la mano a la frente, mis dedos volvieron rojos. Miré la sangre en mi piel como si perteneciera a otra persona.

—Esa zorra —mascullé, con la voz temblorosa a pesar de mi esfuerzo por estabilizarla.

Mi palma se estrelló contra el suelo. El seco crujido resonó en la habitación vacía y volvió a mí, pequeño y humillante.

—¿Cómo se atreve a pegarme?

El escozor en mi mejilla palpitaba con cada latido. Me ardía el cuero cabelludo por donde Serafina me había arrastrado del pelo. Cuando intenté levantarme, mi brazo tembló bajo mi peso. Por un segundo, casi volví a desplomarme.

Apreté la mandíbula y me obligué a ponerme de pie.

Me negaba a quedarme en el suelo.

Me puse de pie lentamente, con una mano apoyada en la pared. La habitación se inclinó, los bordes de mi visión se volvieron borrosos. Cerré los ojos y esperé a que pasara el mareo, contando cada respiración hasta que todo dejó de girar.

—Cree que puede amenazarme —susurré—. Cree que puede asustarme.

Mi reflejo en la vitrina de cristal al otro lado de la habitación captó mi atención. Me giré hacia él y me quedé helada. Tenía el labio partido. Una fina línea de sangre bajaba desde el nacimiento de mi pelo por un lado de mi cara. Mi mejilla ya había empezado a hincharse, la marca roja de sus dedos era nítida sobre mi piel.

La conmoción se desvaneció.

La rabia ocupó su lugar.

—Se arrepentirá de esto —dije en voz baja.

Volví a tocarme la cabeza e hice una mueca de dolor. El dolor era agudo e inmediato. Me mantenía presente. Alimentaba la ira en lugar de atenuarla.

La humillación ardía peor que la herida. La idea de que alguien me viera así me revolvía el estómago. Este edificio funcionaba a base de percepción. Autoridad. Imagen. Si se corría la voz de que la directora me había arrastrado a una habitación y me había golpeado, la gente susurraría. Algunos se compadecerían de mí. La mayoría calcularía su distancia.

Casi nadie me apoyaría.

Caminé hasta el pequeño espejo cerca del lavabo y me incliné más. Mi respiración se ralentizó mientras evaluaba el daño. Presioné un pañuelo de papel contra el corte de mi labio y observé cómo se empapaba de rojo.

—Deberías haber mantenido la boca cerrada —le dije a mi reflejo, aunque no sentía ningún arrepentimiento—. Pero se lo merecía.

El recuerdo se repitió con brutal detalle. La mirada en los ojos de Serafina cuando hablé de su madre. La amenaza en su voz. La certeza de que creía que podía destruirme.

Mi mandíbula se tensó.

—No es intocable —dije—. Nadie lo es.

Me ajusté la blusa donde la sangre había manchado la tela. La limpié con otro pañuelo de papel, pero la mancha permaneció, tenue y persistente. Maldije en voz baja y lo intenté de nuevo, presionando con más fuerza hasta que la tela se debilitó y la marca se desvaneció lo suficiente como para pasar desapercibida a simple vista.

Me dirigí hacia la puerta y luego me detuve.

No podía salir con este aspecto. No sin control.

Inhalé lentamente y luego exhalé. Enderecé los hombros y practiqué una expresión neutra en el reflejo del cristal. Menos dolor. Menos furia. Algo más cercano a la irritación. Algo que no gritara derrota.

—Perdiste los estribos —murmuré para mí misma—. Eso es todo. Ella los perdió más.

Mi mano se detuvo sobre el pomo. Dudé y escuché si había voces fuera. No había ninguna. Ni pasos. Ni susurros.

Entorné la puerta y miré hacia el pasillo. Vacío.

Bueno.

Salí y la cerré silenciosamente detrás de mí. Cada paso por el corredor era medido. Mis tacones chasqueaban suavemente contra el suelo, más lento de lo habitual debido al dolor sordo en mi cabeza.

Si alguien me viera ahora, diría que me choqué contra un armario. O que resbalé. O cualquier cosa excepto la verdad.

Porque la verdad me costaría mi ventaja.

Al doblar la esquina, mis dedos rozaron la pared para mantener el equilibrio. Mi atención se desvió del dolor y se centró en la estrategia.

Serafina había trazado una línea.

No lo olvidaría.

Llegué a la puerta de mi oficina, eché un vistazo más al pasillo para confirmar que nadie miraba, luego me deslicé dentro y cerré la puerta.

Entré en mi despacho y cerré la puerta con llave.

El clic resonó en el silencio, agudo y definitivo.

Por un segundo me quedé allí, con la espalda pegada a la madera, mi mano todavía aferrada al pomo. Se me oprimió el pecho. Mi visión se nubló.

Entonces grité.

El sonido salió de mí, crudo y violento. Me desgarró la garganta hasta que ardió. Grité de nuevo, más fuerte, la rabia finalmente rompiendo la máscara que me había obligado a ponerme en el pasillo.

Gracias a Dios, la puerta estaba insonorizada.

—¡Esa escoria! —grité, con la voz quebrada—. ¡Esa zorra!

Mis manos volaron a mi pelo y empecé a caminar de un lado a otro, mis tacones golpeando el suelo a un ritmo desigual.

—La mataré. Lo juro. Pagará por esto.

Las palabras no eran dramáticas. No estaban vacías. Se asentaron en mi pecho como un voto tallado en piedra.

No tenía ningún arrepentimiento.

Ninguno.

Mi único arrepentimiento fue no haber golpeado a Serafina cuando tuve la oportunidad. No haber golpeado primero. No haber golpeado más fuerte. Mi único arrepentimiento fue dejar que me dominara de esa manera. Dejar que me arrastrara por el suelo. Dejar que su mano impactara contra mi cara una y otra vez mientras yo luchaba por respirar.

Debería haberle roto la nariz.

Debería haberla hecho sangrar.

Me giré, cogí el pisapapeles de cristal de mi escritorio y lo lancé al otro lado de la habitación. Se estrelló contra la pared y se hizo añicos, los fragmentos se esparcieron por el suelo como una lluvia afilada.

—Cree que puede ponerme las manos encima —dije, con la voz más baja ahora, temblando de furia—. Cree que puede humillarme.

Mi reflejo en la pantalla oscura de mi ordenador parecía salvaje. Mi labio hinchado. Mi mejilla roja e inflamándose. La sangre seca en una fina veta a lo largo de mi sien.

Parecía una víctima.

La idea hizo que algo se retorciera violentamente en mi interior.

—No soy débil —le dije al despacho vacío—. ¿Me oyes? No soy débil.

El silencio me respondió.

Saqué mi silla de un tirón y la aparté de una patada. Se volcó con un golpe sordo.

—Me pilló desprevenida. Eso es todo —mascullé—. Eso fue todo.

Pero el recuerdo se repitió de todos modos. Sus dedos enredados en mi pelo. La fuerza. La fría certeza en sus ojos. La forma en que no dudó.

Mis manos se cerraron en puños.

—No se saldrá con la suya —susurré—. No te saldrás con la tuya, Serafina.

Caminé hasta el baño adjunto a mi despacho y encendí la luz. El brillo me apuñaló los ojos. Me agarré al lavabo y me miré fijamente en el espejo.

El daño se veía peor bajo la dura iluminación.

Un fino corte en el nacimiento de mi pelo todavía supuraba lentamente. La sangre seca se aferraba a mi piel. Mi labio se había oscurecido hasta un rojo intenso. Mi mejilla estaba hinchada, la marca de sus dedos era inconfundible.

—Me tocó la cara —le dije a mi reflejo, incrédula—. Se atrevió.

Mi mano tembló al abrir el grifo. El agua salió a borbotones, ruidosa en el pequeño espacio. Empapé una toalla y la presioné contra mi frente.

El escozor fue inmediato.

Siseé entre dientes. —Agh.

Limpié la sangre con cuidado, observando cómo se diluía y se deslizaba por el lavabo en pálidas vetas rojas. La vista me calmó de una manera extraña. Controlado. Contenido. Ya no goteaba.

—Deberías haberla golpeado tú primero —dije en voz baja—. Dudaste.

Presioné con más fuerza contra el corte, ignorando la aguda punzada de dolor.

—No es más fuerte que tú —continué—. Estaba más enfadada. Eso es diferente.

Limpié todo rastro de sangre de mi piel, frotando hasta que sentí la cara en carne viva. Me di unos toques en el labio e hice una mueca de dolor.

—Pagará —repetí, más suave ahora—. ¿Me oyes? Pagará por cada segundo de esto.

Me erguí y volví a examinarme. La hinchazón no podía ocultarse por completo. El maquillaje no arreglaría esto. No hoy.

—No hay forma de que finja que no ha pasado nada —dije rotundamente—. No así.

Si caminaba por la oficina así, lo verían. Sabrían que algo había pasado. Y los rumores cobrarían vida.

No.

Cerré el grifo y volví a mi despacho. Los cristales rotos todavía cubrían el suelo. Mi silla volcada yacía de costado. Mi respiración se había estabilizado, pero mi pulso todavía martilleaba en mis oídos.

Me agaché y recogí mi bolso de al lado de mi escritorio. Sentía los dedos más firmes ahora. Centrados.

Cogí mi teléfono.

La pantalla se iluminó con notificaciones perdidas, pero las ignoré.

—Esto no ha terminado —dije a la habitación vacía, con una voz tranquila de una manera que parecía más peligrosa que los gritos—. Empezaste algo que no puedes terminar.

Caminé hasta la puerta y me detuve, escuchando.

Nada.

La abrí lentamente.

Antes de salir, eché un vistazo a mi despacho… los cristales esparcidos, los muebles movidos, el tenue olor metálico que aún flotaba en el aire.

—No olvidaré esto —dije en voz baja—. Tampoco lo perdonaré.

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