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La Obsesión del Tridente: Reclamada por 3 - Capítulo 71

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Capítulo 71: Capítulo 71: Le recordaré su lugar

Punto de vista de Lydia

La mano de mi padre seguía en mi barbilla, con la firmeza suficiente para mantenerme el rostro quieto mientras sus ojos volvían a examinar cada marca. La habitación permaneció en silencio, a excepción del débil tictac del reloj de pared y el lejano tintineo de platos en algún lugar más al fondo de la casa.

—¿Quién te ha hecho esto? —preguntó.

No respondí de inmediato.

No porque temiera la respuesta. El miedo no tenía nada que ver. Sabía exactamente lo que estaba haciendo. Dejé que el silencio se alargara, observando los pequeños cambios en su expresión. Su paciencia se agotaba con cada segundo que pasaba. Frunció ligeramente el ceño. Sus dedos se crisparon.

—Lydia —dijo, esta vez más despacio.

Bajé la mirada un momento y tomé aliento como si las palabras requirieran un esfuerzo. La pausa fue deliberada. Él lo notó. Siempre lo notaba.

—Serafina —dije en voz baja.

Dejó caer la mano.

El nombre cayó entre nosotros como una piedra.

Se echó un poco hacia atrás y entrecerró los ojos para estudiarme, asegurándose de haber oído bien.

—Serafina —repitió.

Asentí una vez.

Durante un instante no dijo nada. Su mirada se desvió de mí y se fijó en la pared del fondo, como si estuviera procesando el nombre, sopesándolo contra sus recuerdos.

—Serafina —dijo de nuevo, esta vez con más cautela.

Permanecí inmóvil.

Se volvió hacia mí. —¿Qué Serafina?

—La que ambos conocemos —repliqué.

Su mirada se endureció.

—Sé específica.

Le sostuve la mirada.

—La hija de tu hermana.

El cambio en su rostro fue lento, pero nítido. Primero se desvaneció la confusión. Después, la incredulidad. Lo que las reemplazó tenía peso.

—¿Qué? —dijo.

La palabra salió de su boca, hueca e incrédula.

—¿Ella te ha hecho esto? —preguntó.

—Sí.

Se inclinó bruscamente hacia delante, con los codos apoyados en las rodillas, mirándome de nuevo directamente a la cara como si las marcas pudieran confirmarle la historia.

—¿Se atrevió a ponerte las manos encima? —continuó.

No lo interrumpí.

—¿A mi hija? —añadió, con la voz más tensa.

—Sí.

Apretó la mandíbula. Los músculos de su mejilla se movieron bajo la piel.

—¿Cómo? —exigió—. ¿Qué estabas haciendo, Lydia?

Ajusté ligeramente mi postura en el sofá, manteniendo un tono comedido.

—Me acorraló.

Frunció el ceño. —¿Te acorraló?

—Sí.

—Explícate.

Respiré hondo y despacio.

—Estábamos en uno de los despachos. La conversación empezó con normalidad. Luego ella comenzó a hacer acusaciones. El tono cambió. Se acercó. Pensé que quería intimidarme. Calculé mal la situación.

Aunque mi padre no me juzgaría si le contara la verdad, no iba a hacerlo porque él no me defendería; a pesar de que le desagradaba su hermana, nunca la había insultado. Sus ojos permanecieron fijos en los míos.

—¿Y entonces?

—Me agarró —dije—. Primero del pelo.

Cerró los puños.

—Me pilló desprevenida —continué, manteniendo la voz firme—. Apenas pude defenderme, Papá.

Levantó ligeramente la cabeza.

—Tú —dijo lentamente, con un atisbo de incredulidad en el tono—. ¿Que apenas pudiste defenderte?

—Se movió más rápido de lo que esperaba.

Se recostó de nuevo en el sofá, con el semblante ensombrecido mientras procesaba la imagen.

—¿Te arrastró?

—Sí.

—¿Y te golpeó?

—Sí.

Su mirada volvió a la hinchazón de mi mejilla.

—Te pegó en la cara.

—Sí.

Durante unos segundos no dijo nada. El silencio que siguió pareció más pesado que antes.

—Se lo advertí a mi hermana hace años —dijo por fin, más para sí mismo que para mí—. Le dije que esa chica tenía mal genio. Ninguna disciplina. Ningún sentido de los límites.

Sus ojos volvieron a encontrarse con los míos.

—Y cree que puede dirigirlo contra ti.

Lo observé sin interrumpir.

—Cree que puede levantarte la mano —repitió, y la incredulidad se transformó en algo más frío.

Se frotó la mandíbula una vez, lentamente.

—¿Dónde ocurrió esto exactamente? —preguntó.

—En el trabajo.

—¿En tu despacho?

—No en el mío.

—¿En el de quién?

—En una de las salas de reuniones.

—¿Y no había testigos?

—No.

Volvió a fruncir el ceño.

—Lo planeó —masculló.

—Dudo que planeara nada —dije—. Fue la ira.

—Eso no lo mejora.

—No he dicho que lo haga.

Se recostó, inspirando lentamente por la nariz. Sus dedos golpearon una vez el brazo del sofá.

—Y después de que te atacara, ¿simplemente te fuiste?

—Terminé la conversación.

Giró bruscamente la cabeza hacia mí.

—¿Cómo dices?

—Le dije exactamente lo que pensaba de su comportamiento.

—¿Con esa cara?

—Sí.

Sus labios se apretaron hasta formar una fina línea.

—Y entonces viniste a casa.

—Sí.

Volvió a estudiarme con atención, notando la rigidez de mis hombros, la forma controlada en que me sentaba.

—No me lo estás contando todo —dijo.

—Te estoy contando lo que importa.

—Ocurrió algo más.

Lo observé un instante.

—Sí.

—¿El qué?

Volví a hacer una pausa, dejando que el silencio regresara por un momento. Sus ojos se agudizaron de inmediato, anticipando la siguiente parte.

—No solo me atacó —dije.

Frunció el ceño.

—¿Qué más hizo?

Apreté ligeramente la mandíbula mientras el recuerdo resurgía. No la pelea en sí, esta vez. Algo más.

—Descubrí algo durante esa confrontación —dije.

—¿Sobre ella?

—Sí.

—¿El qué?

Lo miré directamente.

Él esperó.

Mi voz se mantuvo tranquila, pero mi rostro se endureció al hablar. —Papá —dije—, ¿puedes creer que Serafina es la nueva Directora de Operaciones?

Mi padre no respondió inmediatamente después de que hablara.

Sus ojos permanecieron en mi rostro, buscando cualquier señal de que estuviera exagerando o mal informada. Le sostuve la mirada sin pestañear. La habitación permaneció en silencio, a excepción del constante tictac del reloj y el ligero movimiento de las cortinas cerca de los altos ventanales.

—Eso es imposible —dijo.

Se recostó ligeramente, estudiándome de nuevo como si los moratones de mi cara pudieran, de repente, hacer que la afirmación cobrara sentido.

—¿Ella? —continuó—. ¿La nueva Directora?

—Sí.

Negó con la cabeza una vez, lentamente.

—Pensaba que siempre habías querido ese puesto —dijo.

—Y así era.

Su mirada se agudizó de nuevo.

—¿Y de repente lo tiene ella?

—Sí.

Dejó escapar un breve resoplido por la nariz y miró hacia la mesa donde yacía abandonada la revista. Su atención no se detuvo allí mucho tiempo. Se volvió hacia mí, con la expresión endurecida.

—Esa chica no ha conseguido nada con esfuerzo —dijo—. Tú lo sabes.

Lo observé en silencio.

—Nunca ha tenido la disciplina —continuó—. Ni la concentración.

Se inclinó hacia delante, con los codos apoyados en las rodillas y las manos entrelazadas sin fuerza. —Dudo que lo haya conseguido por su propio trabajo —dijo con rotundidad—. Estoy seguro de que ascendió a base de cama.

No dije nada.

Su tono se agudizó. —Es igual que su madre —continuó—. Una sinvergüenza. —La palabra salió de su boca con claro desprecio—. Se mete en sitios a los que no pertenece y finge que merece estar ahí.

Volvió a mirarme directamente.

—Y cree que puede competir con mi hija. —Apretó la mandíbula—. ¿Cree que puede estar por encima de ti?

Mantuve la compostura.

—Esa parece ser la situación.

Volvió a negar con la cabeza, más despacio esta vez, y la incredulidad se convirtió en irritación. —No —dijo en voz baja—. Ese puesto era para ti.

No respondí.

Siguió observando mi rostro, su atención volviendo a la hinchazón de mi mejilla. —Y después de todo eso —dijo, bajando un poco la voz—, tuvo el descaro de ponerte las manos encima.

—Sí.

Sus dedos se apretaron unos contra otros. —Esa chica siempre ha confundido la tolerancia con la debilidad —dijo—. Su madre cometió el mismo error hace años.

Me recosté ligeramente en el sofá.

—Me pilló desprevenida —dije con voz neutra—. Esa fue la única ventaja que tuvo.

Asintió una vez.

—Eso no importará cuando esto llegue a la junta —replicó—. No me preocupa la junta. —Me estudió con atención—. Pretendes encargarte de esto tú misma.

—Sí.

Su mirada se detuvo en mí un momento más antes de enderezar la postura. —Aun así —dijo, con voz tranquila pero firme—, hoy ha cruzado una línea.

No lo interrumpí.

—Te atacó —continuó—. En tu lugar de trabajo. Y encima se pasea con un título que debería haber sido tuyo.

Entrecerró ligeramente los ojos.

—Cree que eso la hace intocable.

Le sostuve la mirada.

—No es así —dije.

—No —convino él.

La habitación volvió a quedar en silencio por un momento. Mi padre apoyó el brazo en el respaldo del sofá, con la expresión ahora serena, la confusión anterior reemplazada por algo más frío. —Esa chica ha olvidado de dónde viene —dijo al fin.

Permanecí en silencio.

—Y por haberte pegado —añadió, con la voz más tensa—, lo pagará.

Su mandíbula se endureció al terminar de hablar.

—Le recordaré cuál es su lugar, igual que su madre aprendió el suyo.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com

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