La Obsesión del Tridente: Reclamada por 3 - Capítulo 70

Capítulo 70: Capítulo 070: ¿Quién te hizo esto?

Punto de vista de Lydia

—No olvidaré esto —dije en voz baja—. Tampoco lo perdonaré.

Apreté la mandíbula una última vez.

Luego salí, cerré la puerta tras de mí y decidí irme a casa.

Entré en el garaje subterráneo con el bolso colgado del hombro y la cabeza todavía palpitándome con un ritmo constante y castigador. El aire allí abajo olía a aceite y hormigón. Las luces fluorescentes zumbaban en lo alto, bañándolo todo en un resplandor pálido que hacía que el moratón de mi mejilla pareciera más llamativo de lo que ya era.

—Buenas tardes, Señora —dijo el guardia de seguridad en cuanto me vio.

Su voz tenía esa alegría forzada que todos usaban. Cortés. Cauteloso. Obediente.

Me detuve y lo miré.

No fue una mirada rápida. Lo miré fijamente.

Su sonrisa vaciló casi al instante. Sus ojos se desviaron hacia mi cara, hacia la leve hinchazón, hacia la rigidez de mi postura. Luego bajó la mirada.

No respondí.

Cambió el peso de un pie a otro. —¿Señora?

La palabra me irritó.

Dejé que mi mirada lo recorriera lentamente, deliberadamente. Su uniforme estaba ligeramente arrugado. Sus zapatos no estaban bien lustrados. Había polvo en el borde de su manga.

Incompetente.

—Imbécil —mascullé entre dientes, lo suficientemente alto para que me oyera.

Su garganta se movió al tragar. Esta vez apartó la mirada por completo.

Bueno.

Reanudé la marcha, mis tacones golpeaban el suelo de hormigón con golpes secos y resonantes. Cada paso enviaba una vibración sorda a través de mi cráneo, pero mantuve la espalda recta. No mostraría debilidad en un lugar como este.

Mi coche estaba en su sitio designado, elegante y negro, intacto, controlado. A diferencia del resto de este día.

Lo abrí con un clic seco y tiré de la puerta para abrirla. El interior de cuero me recibió con un aroma familiar. Dejé caer el bolso en el asiento del copiloto y me deslicé tras el volante.

En el momento en que la puerta se cerró, la golpeé más fuerte de lo necesario. El impacto vibró a través del marco.

Agarré el volante y miré al frente por un segundo.

—Me puso las manos encima —dije en voz baja, probando las palabras de nuevo. Todavía sabían amargas.

Mis dedos se apretaron alrededor del volante hasta que mis nudillos palidecieron.

—Me arrastró.

El motor rugió al arrancar, suave y controlado, obediente de una forma que la gente rara vez lo era. Pisé el acelerador y salí del garaje sin volver a mirar al guardia de seguridad.

La ciudad pasaba borrosa mientras conducía. Los semáforos cambiaban de rojo a verde. Los peatones cruzaban sin rumbo. Los coches serpenteaban con patrones descuidados. Nada de eso se registraba del todo. Mi mente reproducía cada segundo en esa oficina. Cada agarre de sus dedos. Cada golpe.

—No volverás a hacer eso —mascullé para mis adentros, con los ojos fijos en la carretera—. No tendrás otra oportunidad.

Mi mejilla palpitaba. Sentía la hinchazón tensa bajo la piel. Ajusté el espejo retrovisor y me miré brevemente.

Patética.

No. No patética.

Impreparada.

—Hay una diferencia —dije con voz neutra.

El trayecto se alargó. Cuarenta y cinco minutos de furia contenida. Mantuve la mandíbula tan apretada que empezó a dolerme. Cada vez que otro coche frenaba delante de mí, la irritación surgía, ardiente e inmediata.

—¡Muévete! —le espeté a un sedán que dudaba en un giro.

El conductor finalmente aceleró.

Para cuando las puertas de la finca de mi familia aparecieron a la vista, mi ira se había enfriado hasta convertirse en algo más afilado. Más preciso.

Las verjas de hierro forjado se abrieron en cuanto los guardias reconocieron mi coche. Hoy no saludaron con la mano. No intentaron conversar.

Habían aprendido.

Entré sin reducir la velocidad. La finca se extendía ante mí con un lujo calculado. Setos recortados. Piedra blanca. Simetría limpia. Todo en su sitio.

No me molesté en aparcar el coche correctamente cuando llegué a la parte delantera de la casa. Frené bruscamente y lo dejé ligeramente cruzado en la entrada pavimentada.

Apagué el motor.

El silencio dentro del coche me oprimió durante medio segundo antes de que abriera la puerta y saliera. Agarré mi bolso y cerré la puerta con la fuerza suficiente para que el eco resonara contra la fachada de la casa.

El sonido hizo que dos sirvientas cerca de la entrada se estremecieran visiblemente.

Habían estado de pie cerca de los escalones, susurrando sobre algo. Ambas llevaban uniformes descoloridos que colgaban holgadamente de sus delgados cuerpos. Una de ellas aferraba un paño de limpieza. La otra sostenía una bandeja.

Me miraron fijamente.

Les devolví la mirada.

Sus ojos se posaron en mi cara. Luego se apartaron rápidamente. Y volvieron de nuevo. Lo vi. La curiosidad. El cálculo. La pregunta silenciosa.

—¿Qué están mirando? —pregunté, con la voz tranquila pero afilada.

Ambas bajaron la cabeza de inmediato.

—Nada, Señora —dijo una de ellas rápidamente.

Su acento era marcado. Sus manos eran ásperas. Tenía suciedad bajo las uñas que no había logrado quitar por completo.

Inútiles.

Dejé que mi mirada las recorriera lentamente, absorbiendo cada imperfección. La costura desigual del dobladillo del uniforme. Las sandalias rozadas. El vago olor a detergente que no lograba enmascarar el sudor.

Sentí que la irritación me recorría la espalda.

—Pónganse derechas —dije con frialdad—. Tienen un aspecto descuidado.

Se enderezaron de inmediato.

—Sí, Señora.

Me ajusté la correa del bolso en el hombro.

—La próxima vez que llegue, espero que tengan un aspecto presentable —continué—. Esto no es el patio de un pueblo. Es mi casa.

—Sí, Señora —repitieron.

Su sumisión no hizo nada para mejorar mi humor.

Pasé junto a ellas sin decir una palabra más. Los escalones de mármol estaban fríos bajo mis tacones. Las grandes puertas estaban abiertas, permitiendo que el aire del interior se derramara hacia afuera.

Al cruzar el umbral, me recibió el leve aroma a cera y flores frescas. Los suelos relucían. La lámpara de araña de arriba proyectaba una luz fragmentada por las paredes.

Este espacio me pertenecía.

No esa oficina. No esa habitación donde ella creyó que podía dominarme.

No miré hacia atrás a las sirvientas. No presté atención al miembro del personal que se detuvo a medio paso en el pasillo cuando vio mi expresión.

Mi reflejo me seguía por las superficies brillantes mientras me adentraba. Mi mejilla seguía hinchada. Mi labio, todavía cortado. Mi orgullo, intacto. —Cree que esto se acaba hoy —murmuré entre dientes—. No es así.

Apreté con más fuerza el bolso.

Caminé en línea recta sin aminorar la marcha, sin saludar a nadie, sin suavizar mi expresión ni un solo segundo, y entré en la casa.

Me adentré más en la casa, mis tacones golpeaban el mármol con un ritmo constante, controlado, medido. El salón se abría más adelante, amplio y luminoso, con la luz del sol atravesando los altos ventanales y cayendo sobre las paredes de color crema. El aire transportaba el leve aroma del cuero y de la colonia que mi padre siempre usaba.

Él estaba sentado en el largo sofá beis, con una pierna cruzada sobre la otra, una revista abierta en sus manos. Sus gafas descansaban en la parte baja de su nariz. Parecía relajado, absorto, a gusto de una manera que se sentía casi ofensiva después del día que yo había soportado.

Por un segundo me quedé allí y lo observé.

Luego comencé a caminar hacia él.

Mis labios formaron un puchero antes de que pudiera evitarlo. No lo planeé. Sucedió por sí solo, algo viejo e instintivo, algo que me había seguido desde la infancia hasta la edad adulta sin permiso. Me ajusté el bolso en el hombro y ralenticé mis pasos al acercarme.

Él levantó la vista al oír el sonido de mis tacones.

Sus ojos se posaron en mí y la sorpresa parpadeó en su rostro. Miró el gran reloj de la pared, luego su reloj de pulsera como si ambos pudieran contradecir lo que estaba viendo. Cuando no lo hicieron, volvió a mirarme.

—¿Qué ha pasado, Lydia? —preguntó él, enarcando ligeramente las cejas—. Has vuelto pronto a casa.

Su tono era tranquilo, curioso, aún no preocupado.

Dejé caer mi bolso en el sillón frente a él y me senté a su lado en el sofá. El cuero se movió bajo mi peso. Me recliné, cruzando las piernas con cuidado para que el movimiento no tirara del dolor de mi cuerpo.

—Era innecesario quedarse —dije con ecuanimidad—. No quedaba nada productivo por hacer.

Él me estudió en silencio por un segundo. La revista permanecía en su mano, entreabierta, olvidada.

—¿Nada productivo? —repitió—. Nunca te vas porque algo no sea productivo.

Me encogí de hombros ligeramente. —Hay una primera vez para todo.

Él no sonrió.

Su mirada se agudizó.

—¿Qué ha pasado? —preguntó de nuevo, más despacio esta vez.

Mantuve mi expresión neutra. —Un desacuerdo.

—¿Con quién?

—Una colega.

Él se ajustó las gafas y se inclinó un poco más, examinándome con más atención. Le sostuve la mirada sin pestañear. La hinchazón debía de ser más visible bajo la luz natural, porque su expresión cambió. Entrecerró los ojos. La calma se desvaneció.

Él bajó la revista a su regazo, pero aún no la soltó.

—Lydia —dijo en voz baja.

No dije nada.

Sus ojos recorrieron mi cara, deteniéndose en mi mejilla, luego en mi labio. Sus dedos se apretaron alrededor del borde de la revista.

—Gira la cabeza —ordenó él.

—Estoy bien.

—Gira la cabeza.

La firmeza de su voz no dejaba lugar a debate. Me giré ligeramente, dejando que la luz cayera de lleno sobre el lado de mi cara. Su respiración cambió, sutil pero perceptible.

Él dejó la revista a un lado.

Esta resbaló de su regazo al sofá mientras él se acercaba más a mí. Levantó la mano lentamente, manteniéndola cerca de mi mejilla antes de tocarla. Sus dedos eran cálidos y firmes mientras inclinaban mi cara hacia él.

—Quédate quieta —dijo.

—Estoy quieta.

Su pulgar rozó justo debajo de la hinchazón. El contacto envió un dolor sordo a través de mi mandíbula. No me inmuté.

Él frunció el ceño.

Las líneas alrededor de su boca se profundizaron. Examinó el corte de mi labio, la leve marca a lo largo de la línea del cabello que no había ocultado del todo.

—Esto no es un desacuerdo —dijo él con rotundidad.

Inhalé en silencio.

—La cosa se agravó —repliqué.

—¿Se agravó? —su voz ahora contenía una ira controlada—. ¿En qué?

Lo miré sin responder. Apretó ligeramente su agarre en mi barbilla, no lo suficiente para herir, pero sí para exigir atención.

—¿Alguien te tocó? —preguntó.

No respondí de inmediato.

Su mandíbula se tensó.

—¿Alguien te puso una mano encima?

—Sí —dije.

La palabra quedó suspendida entre nosotros.

Su expresión cambió por completo. La calidez desapareció. La suavidad se desvaneció. Lo que quedó fue agudo y concentrado.

—¿Quién? —preguntó.

—No importa.

—Claro que importa.

—Me encargué.

—Estás sentada frente a mí con la cara amoratada —dijo, bajando el tono de voz—. No me digas que te encargaste.

Sentí que la irritación crecía, no hacia él, sino hacia la situación, hacia el hecho de que estaba aquí dando explicaciones en lugar de haberlo resuelto ya.

—Ella perdió el control —dije—. Eso es todo.

—¿Y tú?

—La juzgué mal.

Sus ojos escudriñaron los míos con atención, como si intentaran ver más allá de las palabras.

—¿Tú? —repitió en voz baja—. ¿Tú juzgaste mal a alguien?

Le sostuve la mirada.

—Sí.

El silencio se instaló durante unos segundos. La casa parecía demasiado silenciosa. Incluso el personal se había retirado a algún lugar fuera del alcance del oído.

Su pulgar rozó mi labio de nuevo, más suavemente esta vez.

—Esto está hinchado —dijo—. Se te está hinchando la mejilla. Tienes una marca cerca de la línea del cabello.

—La limpié.

—Esa no es la cuestión.

—Soy consciente.

Apartó la mano de mi cara, pero sus ojos no se apartaron de ella. Se reclinó ligeramente, estudiándome por completo ahora, observando la rigidez de mis hombros, la tensión de mi postura.

—Dejaste el trabajo por esto —dijo.

—Me fui porque no quedaba nada que lograr allí hoy.

—Esa no es una respuesta.

—Es la única que voy a dar.

Su mandíbula se tensó.

—¿Esperas que me siente aquí y lo acepte?

—Espero que confíes en que me ocuparé de ello.

Su mirada se agudizó de nuevo. —¿Ocuparte de ello cómo?

—Eso lo decidiré yo.

Sus dedos se curvaron sobre su rodilla. Se estaba conteniendo, podía verlo. La ira estaba presente pero contenida, enroscada.

—Te atacaron —dijo—. En tu lugar de trabajo.

—Sí.

—Y me estás diciendo que me mantenga al margen.

—Sí.

Se inclinó más cerca de nuevo, con los ojos encendidos ahora, no desbocados, no ruidosos, solo firmes y peligrosos.

—Mírame —dijo.

Lo hice.

Sus ojos recorrieron mi cara una vez más, más despacio esta vez, absorbiendo cada detalle como si lo estuviera memorizando.

—¿Quién te ha hecho esto?

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