La Regresión del Espadachín: Redespertado como Nigromante - Capítulo 109

109: El Mestizo Fisgón 109: El Mestizo Fisgón Percival se acercó al violento y arremolinado vórtice, la luz roja bañando su armadura de obsidiana como si fuera sangre fresca.

Por supuesto, la respuesta obvia a su pregunta era que la amenaza eran Demonios en lugar de las bestias convencionales.

Pero ¿cuánta diferencia suponía?

Matar a un Engendro Demoníaco del mismo nivel que una bestia recompensaba con más EXP, ya que se consideraba un logro más difícil.

La misma lógica se aplicaba aquí.

Si los Engendros Demoníacos eran más fuertes que las Bestias, entonces los Demonios mismos serían más fuertes que los Engendros Demoníacos.

La ganancia de EXP sería masiva, especialmente si se equipaba su título de Trillador.

Entrecerró los ojos hacia la Puerta.

«Pero ¿cuál es exactamente la temática de este Mundo de Puertas?»
⸢Mundo de Puertas: El Encantamiento de la Mansión del Suicidio⸥
⸢Rango: Portal Alfa, Mundo Portal de Rango A⸥
Percival se quedó helado.

Como si no estuviera seguro de lo que había leído, sus ojos recorrieron las letras de nuevo.

El Encantamiento de la Mansión del Suicidio.

¿Qué clase de nombre ominoso era ese?

Estaba mal.

Era fundamentalmente incorrecto.

Los Mundos Portales solían llevar el nombre de sus biomas dominantes o de sus tiranos gobernantes: Reino Hueco de Espinas, Mundo de Gusanos, El Bosque de Podredumbre Eterna, El Castillo del Rey Liche.

Eran descriptivos.

Funcionales.

¿Pero Mansión del Suicidio?

Sonaba como algo sacado directamente de R.

L.

Stine.

Leyó la descripción, esperando datos tácticos sobre el terreno o la densidad de monstruos.

Pero, como de costumbre, le dieron un acertijo.

Este era incluso peor que los acertijos a los que estaba acostumbrado.

⸢Descripción: Una casa que se alza en el límite de la razón.

¿Es el origen del mal?

¿Su final?

¿O no es ninguna de las dos cosas?⸥
Percival bajó la mano y la luz azul de la interfaz se desvaneció.

Se quedó mirando el agitado abismo rojo del portal.

—¿En qué me estoy metiendo exactamente?

—susurró para sí mismo.

Incluso a tres metros de distancia, podía sentirlo.

El aura de esta Puerta no era solo radiación de maná en bruto.

Era…

invasiva.

No lo envolvía como el calor o el frío; se filtraba por las grietas de su armadura como una niebla húmeda y helada.

Se sentía como dedos fríos rozando la nuca, como un susurro que no podía oír del todo, pero que sabía que pronunciaba su nombre.

Era un aura de malicia profunda y destilada.

Y bajo esa malicia, había algo más.

Una mirada.

La espalda de Percival se tensó.

Su alta Percepción lo había acostumbrado a notar todas y cada una de las sensaciones extrañas.

Esta sensación en particular era distinta de la presión ambiental de la Puerta.

Esta era direccional.

Enfocada.

Lo estaban observando, concluyó Percival.

Lenta y despreocupadamente, Percival giró la cabeza, mirando por encima de su pesada hombrera de obsidiana.

Detrás de él, el Duque y sus guardias conversaban en voz baja cerca de la linde del bosque, de espaldas.

Pero más allá de ellos, en lo profundo del bosque gris y retorcido, una sombra se movió.

Apenas fue un movimiento: un crujido de hojas secas, una contracción de tela gris contra una corteza gris.

Sin embargo, los fríos ojos azules de Percival escarbaron entre los árboles y las hojas como una hormiga furiosa.

Encontró al mirón.

A unos cuarenta y cinco metros de distancia, asomándose por detrás del nudoso tronco de un roble muerto, había una figura.

Un anciano.

Estaba observando a Percival con ojos intensos.

En el momento en que sus miradas se encontraron, la figura se estremeció.

El anciano se giró y salió disparado.

—Quédense aquí —le dijo Percival al sorprendido Duque.

Sin esperar una respuesta, Percival se lanzó hacia adelante.

El corredor era rápido, anormalmente rápido para su edad.

Zigzagueaba a través de la densa maleza del bosque corrupto, deslizándose bajo ramas bajas y saltando sobre raíces expuestas con una agilidad frenética y desgarbada.

Percival apretó los dientes.

No iba a ganar una carrera a pie con armadura completa contra un lugareño que conocía el terreno.

Se concentró en su núcleo, accediendo a las frías corrientes de su Clase Nigromante.

—⸢Paso Sepulcral⸥.

Percival estalló en llamas azules y reapareció al instante, veinte metros más adelante, directamente en el camino del hombre que huía.

El anciano derrapó, sus botas arrancando la hierba muerta mientras intentaba detenerse, con los ojos desorbitados por el pánico.

Intentó girar, lanzarse a la izquierda, pero Percival ya estaba allí.

La mano de Percival —acorazada con el guantelete del Lobo de Hierro— se disparó y se aferró al hombro del hombre.

—Te tengo.

El agarre era de hierro.

El anciano jadeó, su impulso detenido al instante.

Percival lo hizo girar y lo estrelló contra el tronco de un árbol, inmovilizándolo allí con un antebrazo sobre el pecho.

—Todos ustedes, los Elfos, son demasiado ágiles —gruñó Percival.

El anciano intentó zafarse, pero Percival lo mantuvo sujeto al árbol.

—¡Alto!

—¿Por qué me estabas observando?

—exigió, con la voz baja y peligrosa.

El anciano resolló, arañando inútilmente el brazal de Percival.

Ahora que estaba cerca, Percival podía verlo con claridad.

Se veía…

diferente de un Elfo normal.

Era bajo y fornido, con el pecho de barril y las manos gruesas y callosas de un Enano.

Pero su rostro era delgado, sus pómulos altos y afilados, y asomando a través de una maraña de pelo canoso y crespo había unas orejas que se afilaban en puntas innegables.

Un Medio Elfo, Medio Enano.

Un híbrido.

En la tradición de Eldermoor, algo así era tan raro que rayaba en el mito.

Las dos razas rara vez se mezclaban; sus linajes eran demasiado dispares, sus culturas demasiado opuestas.

—Yo…

¡yo solo estaba mirando!

—tartamudeó el híbrido, con voz áspera—.

¡Curiosidad!

¿Acaso es un crimen mirar al Héroe?

El Duque hizo tanto alboroto…

¡Solo quería ver al muchacho que rechazó a los Reyes!

Percival lo miró fijamente, su aura haciendo temblar al anciano sin querer.

—La curiosidad no hace que un hombre corra hasta que le ardan los pulmones —dijo Percival con frialdad.

—Y la curiosidad no pone esa mirada de terror en tus ojos cuando miras esa Puerta.

Percival se inclinó, su rostro a centímetros del híbrido.

—No me estabas mirando porque soy el Héroe.

Me estabas mirando como si supieras que mi destino estaba sellado en el momento en que entrara en ese Mundo de Puertas.

La mirada del anciano se desvió hacia un lado, incapaz de encontrarse con los ojos de Percival.

—Ya veo lo que eres —continuó Percival con un tono más analítico—.

Medio Enano.

Medio Elfo.

Tienes la longevidad de los Elfos y la memoria de la gente de la Montaña.

Has vivido en estos bosques mucho tiempo, ¿no es así?

El tiempo suficiente para saber cosas que el Duque ignora.

Percival alivió ligeramente la presión sobre el pecho del hombre, aunque no lo soltó.

—Esa Puerta…

la Mansión del Suicidio.

Mató a un grupo de alto nivel en una hora.

Un Portal Alfa no debería ser capaz de hacer eso.

Tú sabes por qué.

Sabes lo que hay dentro.

El híbrido se desplomó contra el árbol.

La lucha pareció abandonarlo, reemplazada por una resignación cansada y ancestral.

Levantó la vista hacia Percival y, por primera vez, el pánico había desaparecido.

Parecía apesadumbrado.

—Es peligroso, Héroe —susurró el anciano—.

Demasiado peligroso.

Lo supe cuando vinieron aquellos Despertados de Luvengart.

Sabía que no regresarían.

Se lamió los labios secos y miró hacia el distante resplandor rojo del portal.

—Eres fuerte, humano.

Más fuerte que los otros.

Pero la fuerza no importa en esa casa.

La Mansión no desea luchar contigo.

En realidad…

te invita.

Te invita a morir.

La mirada de Percival se ensombreció, y su corazón sintió una punzada de miedo.

¿Estaba este mestizo intentando asustarlo o algo?

El anciano empujó suavemente el brazo de Percival.

—Si de verdad quieres saber lo que te espera ahí dentro…

si quieres saber por qué murieron esos Despertados de alto nivel…

Miró a Percival directamente a los ojos.

—…entonces déjame ir.

No podemos hablar aquí.

Los árboles tienen oídos, y el Duque prefiere que no divague con mis cuentos populares donde la gente pueda oír.

El híbrido hizo un gesto vago hacia el asentamiento, hacia las raíces más bajas y oscuras donde vivía la gente más pobre.

—Ven a mi choza.

Hablaremos con un cuenco de sopa Lowen.

Calienta la sangre…

y necesitarás sangre caliente a donde vas.

Percival se quedó mirando.

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