La Regresión del Espadachín: Redespertado como Nigromante - Capítulo 167

Capítulo 167: A una nueva provincia

El rastrillo de hierro de la puerta sur de Luvengart se alzó con un estrépito pesado y ruidoso. Los mismos guardias fronterizos que habían procesado su llegada hacía más de una semana ahora estaban en posición de firmes.

Amplias sonrisas se extendían de oreja a oreja, mientras sus ojos brillaban con admiración.

Para ellos, Percival seguía siendo el conquistador solitario de El Pantano Desgarrador, el hombre que derrotó a los tres Gremios más grandes.

Como a ninguna persona No Despertada le gustaban especialmente los Gremios, Percival era un héroe una vez más.

—¡Buen viaje, Sir Héroe! —exclamó uno de los guardias, ofreciendo un saludo marcial.

Percival, a pesar de su solemnidad, le respondió al hombre con un gesto al volverse a mirar. Luego, espoleó sin demora a Argus hacia adelante, y los cascos del corcel esquelético golpeaban la tierra con ruidos sordos.

—Estamos en el camino de nuevo, Argus —murmuró Percival—. ¿Qué historia nos esperará en la próxima ciudad, eh?

El caballo de hueso relinchó, avanzando con pesadez por las tierras áridas.

A medida que las murallas de Luvengart se encogían en el horizonte, el aire civilizado de la ciudad fue conquistado por el tranquilo silencio del camino abierto.

Encaramado sobre Argus, Percival dejó que su mente se sumergiera en el frío cálculo de la supervivencia. La muerte de Liraeth Susurroviento fue una piedra arrojada a un estanque muy profundo y muy quieto.

Percival sabía que las ondas serían violentas.

«Ella atacó primero», caviló, mientras sus ojos azules escudriñaban la linde del bosque en busca de cualquier señal de persecución. El Maestro Omares lo vio. Todo el Grupo de Héroes lo vio.

«Según las leyes del duelo y la autodefensa, estoy en mi derecho. Pero la política nunca ha tratado de derechos».

Sabía cómo funcionaba el Trono Élfico. Para ellos, un forastero había masacrado a una hija de la realeza. Podría ser el Héroe Invocado, pero seguía siendo un forastero.

A ellos no les importaría que ella hubiera estado gritando que lo mataran mientras lanzaba bolas de fuego; exigirían su cabeza en una bandeja de plata para satisfacer a la línea noble de Arandor.

Si Aethelstan se salía con la suya, la cara de Percival estaría pegada en todos los tablones de recompensas desde Valoris hasta Eldermoor antes del anochecer.

Así que necesitaba desaparecer.

No podía ir a las capitales. No podía quedarse en ningún lugar que valorara el título de «Héroe». Necesitaba un lugar donde la ley fuera escasa y la gente, dura de pelar.

El primer lugar que le vino a la mente fue Withercrook, pero sabía que al final lo encontrarían. Literalmente, vivía allí.

Su segunda opción era Deathlehem.

Era un pueblo lúgubre y olvidado, escondido en la provincia de la Comarca del Sur. Recordaba las viejas historias que se contaban sobre el pueblo en su vida pasada.

Siempre había asumido que las historias eran inventadas para mantener a la gente alejada del pueblo.

Quizás debería averiguarlo.

Además, un pueblo así era el santuario perfecto para un hombre con un blanco en la espalda.

Cuando el sol comenzó a hundirse en el horizonte, las murallas irregulares y de color óxido de la provincia de la Comarca del Sur aparecieron en la distancia.

La Comarca del Sur era un mundo aparte del verdor relativo de Luvengart. Al igual que su contraparte del norte, era una provincia de hierro y sal, una enorme base militar disfrazada de territorio.

Al sur de la provincia se encontraba el Mar de Late, la extensión de agua que servía de barrera ante el Gran Escudo y la Isla Akuma.

Debido a esto, la Comarca del Sur experimentaba el triple de Migraciones de Demonios que cualquier otra provincia.

Las murallas estaban marcadas por garras, el aire olía a batalla y a maná gastado, y el Duque y los Barones estaban perpetuamente en desacuerdo con la Corona, exigiendo constantemente más oro y más acero para defenderse.

Percival tiró de las riendas de Argus, deteniendo al corcel a una milla del paso fronterizo.

Bajó la vista hacia su armadura de Grado A, de obsidiana y plata, que relucía incluso en la luz crepuscular.

Percival resopló. Era como si llevara un letrero de neón que dijera: «Soy la persona que buscan».

Vio a un viajero sentado junto a una pequeña hoguera cerca del camino; un hombre que vestía una raída capa de lino manchada de mugre que había visto mejores décadas.

Percival desmontó y se acercó.

El hombre dio un respingo, con los ojos desorbitados por el miedo mientras el gigante acorazado se le acercaba. —¡N-no tengo monedas, mi señor! ¡Solo pan duro!

—No quiero tu pan —dijo Percival con voz seca. Metió la mano en su bolsa y sacó una moneda de oro—. Quiero esa capa.

El viajero se quedó mirando el oro, y luego sus propios harapos andrajosos. —¿Esta cosa vieja por un oro? ¡De inmediato!

Se arrancó la capa tan rápido que casi la desgarró, y se la embutió en la mano a Percival antes de coger el oro y salir disparado hacia los arbustos como un conejo asustado.

Percival se echó la tela raída sobre la armadura. Olía a humo de leña y a piel sin lavar, pero rompía con éxito su silueta, convirtiendo al «Héroe» en un vagabundo sin nombre.

Devolvió a Argus al Espacio de Invocación, se ajustó la capucha para ensombrecer sus ojos azules y recorrió a pie el resto del camino hasta la frontera.

La tarifa de entrada era elevada —la Comarca del Sur gravaba todo con impuestos para financiar su guerra interminable—, pero Percival pagó sin decir palabra. Pasó por la caseta de la puerta, mezclándose en una fila de cansados mercenarios y mineros de sal.

Dentro, la provincia de la Comarca del Sur era casi una réplica exacta de Northmarch. Otra ciudad de actividad marcial.

Los Herreros martilleaban petos en forjas al aire libre; compañías de Guerreros marchaban por las calles con cotas de malla cubiertas de suciedad; y la arquitectura era brutalista: gruesos bloques de piedra diseñados para resistir un asedio, no para ser bonitos.

Percival caminó por la vía principal, siguiendo con la mirada el movimiento de los guardias. Estaban concentrados en el horizonte, atentos a un posible ataque de Engendros Demoníacos desde el mar, no buscando a un forastero rebelde.

Emprendió su viaje hacia Deathlehem, pero de repente se detuvo. Recordó que había una Misión de Contrato que aún no había completado.

⸢Dragón Dios del Pantano – Bestia Espiritual⸥

⸢Misión de Contrato: Encontrar un hogar para el Bebé Dragón.⸥

⸢Tiempo restante: 2 días, 23 horas.⸥

Casi lo había olvidado. Tenía que encontrar un hogar adecuado para el Bebé Dragón del Pantano para poder hacer un contrato con esa bestia inteligente.

Y tenía que hacerlo en tres días, o de lo contrario la misión fallaría, y perdería la oportunidad de hacer un contrato con su primera Bestia Espiritual.

Percival se detuvo, y su mirada se desvió hacia una calle lateral donde un gran letrero de madera pintada colgaba sobre un extenso complejo de corrales con barrotes de hierro y puestos cubiertos de paja.

LA MENAGERIE CARMESÍ: MERCADO DE BESTIAS.

Si había un lugar en la Comarca del Sur que supiera cómo manejar un huevo de alto rango, era este.

Percival se bajó más la capucha raída y tomó un desvío brusco hacia el mercado.

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